C'est votre faute ! — Chapitre 1 · C'est votre faute : premiers contacts

Six mois !! Six mois que je me promène dans les ruines de ce qui avait été une vie tranquille. Six mois que tous les soirs je regagne mon appartement où plus personne ne m’attend. Six mois que j’assume un poste qui me stresse et pour lequel je ne suis pas sûr d’être fait. Mais bientôt j’aurai enfin quelques semaines de vacances et je vais pouvoir souffler, décompresser, me reposer, oublier.

Le téléphone sonne : c’est le directeur de l’usine.

— Sylvain, vous pourriez venir me voir à 15 h ?

Bien sûr que je peux, c’est lui le chef et moi le subalterne. Enfin, je suis tout de même responsable qualité par intérim, et ce depuis six mois. J’imagine qu’il va m’annoncer qu’il est temps pour moi de reprendre ma place, Alain, le responsable titulaire, revenant dans quelques jours. Ce qui n’est pas pour me déplaire d’ailleurs, je n’ai pas l’étoffe d’un manager. Je n’aime pas la paperasse, j’ai du mal à donner des ordres et j’ai du mal à jouer les hypocrites, chose parfois nécessaire pour ménager la chèvre et le chou dans une boîte de quelques centaines de personnes.

Quelques heures plus tard, je regagne mon appartement, pensif.

Non seulement je n’ai pas été « dégradé » mais on me propose de prendre en charge le service qualité d’une petite usine que l’entreprise vient de racheter. Finalement, je n’ai pas été si mauvais que je le craignais pendant ces six mois.

L’offre est séduisante : un poste en province, à trois heures de Paris et donc pas trop loin de ma famille, un salaire confortable et en nette progression, avec la possibilité de participer au recrutement de la personne qui travaillera avec moi. Tout ceci dresse un tableau presque idyllique du poste qu’on me propose. Bien sûr, cela signifie encore de la paperasse et encore un peu de cirage et de brosse à reluire, mais cette future structure étant de petite taille, cela sera sans doute plus facile qu’à l’heure actuelle. Beau parleur, mon directeur a su me faire entrevoir tous les avantages de cette nouvelle mission qu’on me propose.

Mais je me méfie malgré tout des miroirs aux alouettes.

Arrivé devant chez moi et toujours aussi songeur, je ne jette qu’un vague coup d’œil à une jeune femme qui se dirige vers moi à grandes enjambées. Au moment où je m’apprête à lui demander si elle cherche quelqu’un ou quelque chose, elle se jette sur moi en hurlant :

— C’est de votre faute s’il est parti, c’est de votre faute espèce de salaud.

La première gifle me prend par surprise et je ne me recule pas assez vivement pour éviter la seconde, mais au moment où elle lève à nouveau le bras pour une autre douceur, je la repousse. Un peu fort sans doute puisqu’elle trébuche en arrière et son dos heurte le vide-ordures. Elle grimace de douleur puis repart à l’assaut. Cette fois, ce sont ses poings qui s’abattent sur moi, mon torse momentanément transformé en tam-tam. Et toujours cette litanie :

— C’est de votre faute, c’est de votre faute.

Des fautes, j’en ai assurément commises un bon paquet. Mais tout en interceptant les poings vengeurs, pas moyen de trouver celle qui me vaut cette rencontre percutante. Un poignet dans chacune de mes mains, j’essaye de raisonner la sauvageonne.

— Mais enfin que voulez-vous et qui êtes-vous ?

Et toujours pour seule réponse :

— C’est de votre faute, c’est à cause de vous qu’il est parti.

Elle essaye de se libérer mais ses forces, sa colère, sa hargne et son courroux semblent la quitter peu à peu et finalement elle s’effondre en pleurant contre moi.

— C’est de votre faute, c’est de votre faute.

La litanie commence à m’agacer un brin mais il m’est difficile d’ignorer la détresse de la jeune fille. Sans être un preux chevalier, je ne suis pas non plus un monstre d’indifférence ni un goujat. Et puis je suis curieux : qu’ai-je donc bien pu faire qui justifie ses claques qui me chauffent encore le visage ?

Je passe donc un bras autour de ses épaules pour prévenir toute nouvelle tentative de pugilat et pars à la recherche de mes clés. Pour une fois, elles ne sont pas dans ma poche la plus inaccessible et je peux donc enfin ouvrir ma porte. Ceci fait, je pilote mon agresseur en jupe (oui, elle porte une jupe) vers le canapé. Docile, elle se laisse faire et cela me conforte dans l’idée que sa détresse est aussi vive que sa colère à mon égard.

Je l’installe tant bien que mal, je regarde plus attentivement pour essayer de la reconnaître. Maintenant que la situation est plus calme, j’espère pouvoir mettre un nom sur ce visage. Brune, ses yeux verts trempés de larmes et auréolés du noir de son maquillage qui n’est visiblement pas waterproof, elle a un certain charme. Pas vraiment belle mais attirante.

Elle supporte mon inspection pour le moins impolie sans dire un mot.

Lorsque nos regards se croisent, son accusation y transparaît. Malgré son abattement, elle n’a pas abdiqué. Ce n’est pas la docilité qui l’a poussée à se laisser conduire ici mais la simple reconnaissance de ma supériorité musculaire. Mais le combat n’est pas terminé. La colère brille encore au fond de ses yeux, la détermination aussi. Je ne la connais pas mais je sais que si je veux pouvoir lui tourner le dos sans trop de risques, je vais devoir la convaincre de mon innocence, et que mes arguments devront être solides.

De nouveau, nos regards se croisent.

— Je suis la femme de Pierre. Et à cause de vous, il m’a quittée pour un homme.

Finalement, je préférais ses claques.

Bien sûr, elle se trompe complètement : ce n’est pas moi qui ai provoqué son drame amoureux.

Mais comment lui faire comprendre ? Visiblement, son univers vient de s’effondrer et je doute que mes explications lui conviennent.

Elle essuie les larmes qui continuent de couler, puis reprend :

— Avant de vous connaître, Pierre était normal et nous vivions heureux tous les deux. Je pensais même que, enfin, j’avais trouvé le père de mes enfants. Et puis vous êtes arrivé et maintenant il est parti avec un homme. Tout est de votre faute.

Encore !!

J’ai le sentiment bizarre que mes pensées s’éparpillent, se fragmentent. Une partie de mon cerveau enregistre les propos de cette femme qui m’accuse d’avoir brisé son mariage, une autre repense à Pierre. Une autre encore cherche un moyen de sortir de cette situation. Bien sûr, il me suffirait de virer cette enquiquineuse mais ce serait sans doute reculer pour mieux sauter.

— J’ai lu certaines de vos discussions sur internet, c’est vous qui l’avez poussé à coucher avec des hommes, c’est avec vous qu’il a commencé je le sais.

Responsable mais pas coupable. La formule avait fait grand bruit et j’hésite un peu à m’en servir comme ligne de défense. Ses accusations s’appuient sur des faits exacts mais je crois sincèrement qu’elle les interprète bien mal. Mes premières discussions avec Pierre remontent à quelques mois. Quelques semaines après ma rupture. Un moment où je faisais feu de tout bois pour tromper mon ennui, mon chagrin, ma solitude. Je me lève, direction le bar. Je prends un verre, une bouteille de whisky, consulte mon « invitée » d’un regard. Elle cligne simplement des paupières.

En d’autres circonstances, je serais impressionné par nos échanges silencieux. Nous semblons nous comprendre sans mot dire. Elle sait que j’ai besoin de faire le tri dans mes idées avant de lui parler. Elle attend. La colère cède la place au besoin de comprendre. Je nous sers un bon Cardhu, pose la bouteille à côté de nous. La soirée promet d’être longue.

D’un coup, je me souviens de son prénom : Carole. Pierre me parlait souvent d’elle.

Je reste debout, commence à déambuler dans le salon. Par où commencer mon histoire ? Comment détermine-t-on le premier maillon d’une chaîne d’événements qui ont conduit à une catastrophe ? Vieux dilemme de l’œuf et de la poule. Nouvelle partition de pensées. Me voici au tout début de l’année.

Il y avait bien longtemps que je n’avais pas revécu cette journée, peut-être la plus mauvaise de mes trente années. Je me lance dans mon récit sans regarder Carole, mais en étant sûr qu’elle ne rate pas une de mes paroles.