Ce que j'ai pris et que je ne lui dirai pas
Une soirée d'anniversaire entre amis, la meilleure amie de Marie qui ramasse des verres dans le silence de l'appartement vidé, le mari de son amie de vingt-quatre ans debout dans la pénombre. Un désir qui surgit sans prévenir, violent et parfaitement lucide. Vingt-quatre ans d'amitié, une robe rouge sur le lit, un couloir éclairé — et une question qui suspend le temps. Jusqu'où va-t-on quand on sait exactement ce qu'on est en train de faire ?
Ce qui frappe d'emblée, c'est le refus total du mensonge : Camille ne se raconte aucune histoire, ne se cache derrière ni l'alcool, ni la fatigue, ni un hasard commode. Cette lucidité tranchante traverse chaque paragraphe et donne au récit une tension morale rare dans ce registre. La façon dont le souffle de Marie endormie revient comme un métronome, rythmant l'impensable, est un détail d'une justesse presque insupportable. On sort de ce texte avec l'impression d'avoir assisté à quelque chose d'interdit — et de ne pas être tout à fait innocent.
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