Plombage d'ambiance

Septembre, reprise des cours. Fini le lycée, fini les gamineries, X va devenir un homme, il le sent, il le sait. Autour de lui tout le monde semble avoir été vieilli par la soudaine réalisation de l’entrée en études supérieures. Candide, X croit que la vie lui sourit, il lui ouvre ses bras et ouvre son cœur un peu trop facilement aux autres. Ses cours lui plaisent, ses camarades aussi. Comment oser refuser une invitation à sa propre soirée d’anniversaire. Être né peu après la rentrée à ses défauts, mais si des bonnes âmes en ont vent ça a l’avantage d’offrir un prétexte pour festoyer, échanger, se connaître. Qu’il est souvent compliqué de faire connaissance quand tous restent muets, quand tous sont dépaysés, loin du cocon familial, loin de leurs amis, loin de leur ville d’origine souvent.

Enfin… De toute façon une amie l’y accompagne. Si l’ambiance est mauvaise il aura toujours un regard dans lequel se plonger et une épaule sur laquelle se reposer. Aucune hésitation n’est de mise, il ne peut pas se permettre de passer pour un type fade à cette période de l’année où tous se jaugent, évaluent qui est à leur goût, qui apportera du piquant à leur vie et qui au contraire en a une qui manque de sel – Désolée il est tard j’ai faim. Bref. Il ira à cette soirée.

Au final tout se passe bien. Son amie se sépare même de lui pour rencontrer ses camarades, X se sent à l’aise. L’anniversaire n’était qu’un prétexte mais la vie lui offre l’opportunité de sociabiliser. Il en aura bien besoin dans cette ville inconnue. Il est un étranger ici, et tout le lui fait ressentir.

Y a pas de secret, le lubrifiant social détend et laisse le malaise s’estomper. Il enchaîne les verres, sourit sans réellement savoir pourquoi, sourit à ses nouveaux amis, sourit à cette fille qui l’aborde. « Tu bois quoi ? » - une banalité, mais qui n’en échange pas en société. Il répond, sans grand entrain, puis prend ses aises. Elle n’est pas moche pour un sou, loin de là même. Elle est pleine de confiance en soi et de charme, quand lui n’est que plein de confusion et d’éthanol. La musique semble de plus en plus forte, les hurlements qu’il pousse pour continuer leur discussion semblent lui brûler la gorge. A moins que ce ne soit les volutes de tabac. Quoiqu’il en soit il se sent mal, son crâne tambourine autant que son cœur à la vue de cette belle créature. Le haut-le-cœur ne tarde pas.

Il ne tarde pas, il ne tarde pas. Il ne tarde pas car il n’arrivera pas. Dans son crâne tout semble quitter le navire, la migraine a laissé place à la léthargie. Il écoute sans entendre, il sourit par défaut, hoche la tête lorsqu’elle hoche la tête, rit lorsqu’elle rit. S’il avait un peu moins bu il aurait croisé les doigts pour qu’elle ne se rende pas compte de son état, mais c’est trop tard, il n’a même plus cette force. Il se contente d’agir par automatisme.

Soudain elle se lève, lui demande de la suivre. Automatique, automatique, il s’exécute sans réellement savoir pourquoi, titube maladroitement derrière ses pas. Il la fait rire. C’est toujours ça. Minable mais drôle. Minable mais drôle. Dans sa tête cette phrase tourne en boucle. Il a besoin de se rassurer sur son état. Personne ne remarque son malaise, il n’est qu’un gus ayant trop bu parmi tant d’autres. C’est ça, t’inquiète pas, tu m’entends ? Personne ne t’a remarqué.

Ils arrivent dans une chambre. Elle l’enlace, l’embrasse, le débarrasse de son haut. Non, elle le glace, l’embarrasse et délace son propre haut.

« Non. »

Elle n’entend pas. Se met à genoux.

« Non. »

Elle n’entend pas. Baisse son pantalon, puis son caleçon.

« Non. »

Elle n'entendra jamais raison.
 
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Septembre. X est une femme stressée. Son anxiété est légitime, elle vient d’annoncer, devant sa belle famille abusive, à un (ex)-conjoint violent qu’elle le quitte. Tout le monde se lève d’un bond pour l’insulter, la mépriser, l’oppresser. Le choc est trop violent, épileptique depuis sa plus tendre enfance, elle tombe en crise.

Pendant longtemps. Trop longtemps. La crise dure 45minutes. Les pompiers sont incapables de réanimer et la transporte à l’hôpital le plus proche. Là-bas, chou blanc également. La situation est critique et elle est transferée en urgence dans un autre établissement. X revient à elle dans le véhicule du SAMU. Confuse.

Enfin, elle arrive aux services des urgences.

Allongée sur un brancard elle attend. Elle attend. Elle attend. Symptomatique des urgences surchargées qui riment souvent avec patience. Le médecin arrive, floquée d’une cour d’infirmières et d’internes. On prend sa tension, on lui pose quelques questions. Le médecin demande à ce qu’on la mettre sous perfusion, demande rejetée – on lui a déjà injecté suffisamment de produits à l’hôpital précédent, ce serait dangereux. Agacé, le petit roi en blouse blanche congédie la foule qui l’entrave. La porte se ferme, le piège aussi. Il lui fait une injection.

Des menaces suaves sortent de sa bouche, des caresses douloureuses sortent de ses doigts.

« Je suis médecin. J’ai tous les droits ici. Tu viens de la DDASS c’est ça ? »

Il la saucissonne et bâillonne tous ses espoirs de crier. Le produit est puissant. Pas assez pour une épileptique. Elle verra tout. A l’instar de cette infirmière qui surprend la scène, et qui refermera la porte sur cette agression et sur sa propre implication. Pourquoi agir lorsqu’on peut oublier le fait que d’autres ne pourront jamais oublier le fait qu’ils n’aient pas pu agir ?