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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Hétéro

Orientation principale dans ce chapitre

Carmina lucis vel umbrae — Chapitre 1 · La haine Reine des ruines

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19 décembre 2025

Certifiée écrite par un humain

D'après nous ce texte a été rédigé par un humain

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Ce qui frappe d'emblée, c'est la précision des images : la haine décrite comme « une blessure qui marche », le cœur transformé en « champ de bataille », la clé et la serrure qui rouillent ensemble. Ces formules ne sonnent jamais creux — elles font mal juste ce qu'il faut. Le poème avance comme la haine elle-même : lentement, sûrement, avec une logique implacable qui finit par toucher juste.

Carmina lucis vel umbrae

Chapitre 1 · La haine Reine des ruines

La haine ne commence jamais par un cri.
Elle naît d'un souffle, d'un frémissement,
d'un grain de sable coincé dans la mécanique fragile
du cœur.
Elle murmure d'abord, presque timidement,
comme un souvenir que l'on croit reconnaître
mais qu'on préfère ne pas regarder trop longtemps.
Elle se tient là, tapie,
au bord du silence,
dans la fissure d'un mot oublié ou d'un geste manqué,
dans l'ombre molle d'une déception.

Et peu à peu, elle s'étire,
elle s'allonge,
elle se construit une demeure.
Pas une forteresse :
une tanière impénétrable.
Elle se nourrit de ce que tu ne dis pas,
de ce que tu retiens,
de ce que tu caches même à toi-même.

Je l'ai sentie venir comme on sent la pluie avant l'orage,
un frisson électrique dans les pensées,
un goût métallique sur la langue.
Elle montait en moi comme une marée sombre,
invisible d'abord,
puis insistante,
puis impossible à ignorer.
Je croyais pouvoir la contenir,
l'enfermer dans une boite fermée à double tour.
Mais la haine se moque des serrures :
elle attend simplement que la clé et la serrure rouillent.

La haine n'est pas bruyante.
Ceux qui hurlent n'en portent souvent
que la surface.
La vraie, la profonde,
celle qui creuse comme un gouffre dans la poitrine,
celle qui ronge les os,
celle-là ne parle pas :
elle écoute,
elle observe,
elle veille.

Elle s'insinue jusque dans les souvenirs
et les remodèle à son image.
Là où il y avait un sourire,
elle peint une ombre.
Là où il y avait un espoir,
elle dresse un mur.
Là où il y avait un amour fragile,
elle plante des couteaux.

Un jour, tu te réveilles
et tu réalises que la haine a pris ton visage,
qu'elle se tient devant toi comme un miroir retourné,
déformant, cruel,
mais terriblement sincère.
Elle te montre ce que tu n'as jamais osé avouer :
ta déception,
ta peur,
ta blessure,
ta vanité fracassée.

Car la haine ne vient jamais seule.
Elle est l'héritage d'un cœur brisé,
la fille sombre d'une confiance trahie,
la compagne fidèle d'une douleur mal enterrée.
Elle ne survient pas dans le vide :
elle pousse dans la terre retournée
d'un souvenir qu'on n'a pas su laisser mourir.

Elle dit :
Regarde ce qu'on t'a fait.
Regarde ce que tu n'as pas pu empêcher.
Regarde comme ton silence t'a détruit.
Et dans la morsure de ses mots,
tu sens une étrange consolation :
elle te donne l'illusion
d'être enfin armé.

La haine est une armure,
mais elle pèse comme une prison.
Elle protège,
mais elle enferme.
Elle brûle ceux qu'elle touche,
mais elle consume d'abord celle ou celui
qui la porte.

Quand elle me parle,
c'est toujours avec une voix familière,
comme si elle avait toujours vécu là,
dans le creux de mes côtes,
dans le tremblement de mes veines.
Elle me raconte ce que j'ai oublié
ou ce que j'aurais préféré oublier.
Elle ravive la brûlure des mots qui ont blessé,
des gestes qui ont trahi,
des regards qui ont transpercé.
Elle alimente le feu
et me demande de le regarder droit.

Je l'ai laissée faire, parfois,
par fatigue,
par fierté,
par orgueil.
Parce qu'il est plus simple
d'en vouloir à l'univers
que d'accepter qu'on s'est trompé,
qu'on a aimé trop vite,
trop fort,
trop mal.

Mais la haine ne se contente jamais
de la première goutte de sang.
Elle veut tout,
jusqu'aux derniers fragments d'espoir
accrochés à la chair.
Elle transforme les battements du cœur
en tambours de guerre,
les pensées en flèches,
la mémoire en champ de bataille.

Elle ne cherche pas la paix,
elle cherche la domination.
Elle veut régner sur toutes les ruines,
mais elle oublie toujours
qu'elle se tient elle-même
au centre de ce qu'elle détruit.

J'ai vu la haine me priver de sommeil,
me voler des heures entières,
me faire croire que la vengeance
était un chemin
alors qu'elle n'est qu'un cercle.
J'ai vu la haine déformer mes mots,
fermer mes mains,
flétrir ma voix.

Et pourtant…
Il y a dans la haine une vérité brute,
aussi tranchante qu'un éclat de verre :
elle révèle la profondeur de la blessure.
Elle n'existerait pas
si quelque chose n'avait pas compté.
Elle n'aurait pas grandi
si le cœur n'avait pas été trop tendre.
La haine n'est pas le contraire de l'amour :
elle en est l'ombre.
Le contraire de l'amour,
c'est l'indifférence.

La haine est un amour blessé,
un amour qui se sent trahi,
un amour qui n'a plus la force d'aimer
et qui se retourne contre lui-même.

Alors j'ai commencé à lui parler.
Non pour la nourrir,
mais pour la comprendre.
Je l'ai laissée dire ce qu'elle avait à dire,
dérouler ses serpents,
vider ses orages.
Et dans ce face-à-face,
j'ai découvert ce qu'elle cachait :
une peur enfantine,
un sanglot vieux,
un chagrin mal recousu.

La haine n'est pas un monstre.
C'est une blessure qui marche.
Un manque qui brûle.
Une plaie qui n'a pas trouvé
la bonne main pour se refermer.

Elle ne disparaît pas d'un coup.
Elle s'érode,
elle s'effrite,
elle devient poussière
quand le cœur, enfin,
accepte de regarder
ce qu'elle protégeait.

Oui, j'ai haï.
J'ai haï jusqu'à croire
que ce sentiment pouvait me définir.
J'ai haï jusqu'à sentir
mon propre reflet me fuir.
Mais aujourd'hui je vois clair :
la haine n'était qu'une torche
que je brandissais dans le noir
pour ne pas admettre
que j'avais peur.

Et maintenant que la lumière revient,
je comprends ceci :

La haine n'est grande
que tant que l'on se sent petit.
Elle n'est forte
que tant que l'on se croit faible.
Elle n'est vivante
que tant que l'on refuse
de guérir.

Un jour, elle deviendra cendre,
et le vent l'emportera.
Et dans l'espace qu'elle laissera,
le silence
aura enfin la place
de devenir paix.

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