Fiction
Hétéro
Orientation principale dans ce chapitre
• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés
• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement
• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue
• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif
• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique
Harris Parker à l’école de la baise — Chapitre 1
Certifiée écrite par un humain
D'après nous ce texte a été rédigé par un humain
Auteur
Harris Parker à l’école de la baise
Chapitre 1
Harris Parker avait vingt et un ans, des lunettes rondes scotchées avec du ruban adhésif, et une confiance en lui qui tenait à peu près aussi bien que son sperme sur un préservatif périmé. Il vivait chez son oncle et sa tante, les Troudbal, dans le placard sous l’escalier du 4 Privet Drive. Un placard si étroit qu’il devait se branler en position fœtale, ce qui, ironiquement, était la seule position où il arrivait à finir rapidement.
Les Troudbal le haïssaient. Vishnuz Troudbal, un gros porc chauve qui puait la sueur et la mauvaise haleine, passait ses journées à hurler sur tout ce qui bougeait. Sa femme, Bougoniq, était une harpie squelettique obsédée par l’ordre et les apparences. Leur fils, Freddy Troudbal, un tas de muscles inutiles avec un QI de bulot, était la fierté de la famille : il baisait tout ce qui avait un trou et un pouls, du moins c’est ce qu’il racontait.
Harris, lui, était le raté officiel. Malgré tous ses efforts, il n’avait jamais réussi à faire jouir une seule femme. Dix. Il en avait baisé dix. Et les dix étaient reparties avec le même regard vide que si elles venaient de regarder un documentaire sur la fiscalité.
Ce matin-là, Harris avait décidé de tenter sa chance avec la voisine, une certaine Mélanie, vingt-deux ans, serveuse au pub du coin et connue pour avoir un appétit sexuel comparable à celui d’un troll en rut.
Il l’avait attirée dans le placard sous prétexte de « lui montrer sa collection de baguettes magiques ». Mélanie avait ri, haussé les épaules et accepté. Après tout, c’était gratuit.
La scène qui suivit fut un désastre comique d’une précision chirurgicale.
Harris, torse nu, lunettes embuées, pantalon aux chevilles, se tenait devant elle comme un conquérant. Sa bite, moyenne en longueur mais pleine d’optimisme, pointait fièrement vers le plafond bas du placard.
« T’es prête ? Je suis l’Élu, tu vas voir », murmura-t-il en essayant de prendre une voix grave.
Mélanie, déjà en culotte, leva un sourcil. « Vas-y, l’Élu. Impressionne-moi. »
Il commença par des préliminaires qu’il avait vus dans un porno low-budget : il lui lécha les seins comme un chat qui boit du lait renversé, puis descendit entre ses cuisses avec l’enthousiasme d’un golden retriever. Il suça, lécha, mordilla pendant sept minutes chrono. Mélanie regardait le plafond et pensait à sa liste de courses.
« Putain, t’es trop bonne… » grogna Harris, la bouche pleine.
« Ouais… continue », répondit-elle poliment, en étouffant un bâillement.
Il la pénétra enfin. Missionnaire dans le placard, genoux pliés, dos courbé. Il allait et venait avec l’énergie d’un marteau-piqueur déréglé. Clap. Clap. Clap. Le bruit résonnait contre les murs.
« Tu sens ça ? Hein ? Tu sens la puissance de ma baguette ? » haletait-il, lunettes glissant sur son nez.
Mélanie, les yeux mi-clos, répondit d’une voix plate : « Ouais… c’est… bien. »
En réalité, elle ne sentait presque rien. Sa chatte était sèche comme le désert de Gobi. Harris, lui, était au paradis. Il imaginait des feux d’artifice, des trompettes célestes et des sorcières en string qui l’acclamaient. Il accéléra, transpirant comme un porc, les couilles claquant contre ses fesses à chaque coup de reins.
« Je vais te faire jouir comme jamais, bébé ! T’es à moi ! »
Après quatre minutes et trente-sept secondes de pilonnage frénétique, il poussa un cri victorieux :
« J’ARRIIIIIVE ! »
Il se vida en elle (oui, il avait oublié le préservatif, encore une fois) avec des spasmes ridicules, puis s’effondra sur elle, fier comme un paon.
Mélanie resta silencieuse cinq secondes. Puis elle tapota son épaule.
« C’était… sympa. Faut que j’y aille, j’ai un shift. »
Elle se rhabilla en trente secondes, lui donna une petite tape sur la joue et partit. Harris resta seul dans le placard, bite encore à moitié dure, sourire béat.
« Putain… je suis trop bon. Elle a pas pu parler tellement c’était intense. L’Élu, je te dis. »
Il remonta son pantalon, encore tout fier, et décida d’aller se vanter indirectement en emmerdant son cousin.
Les Troudbal le haïssaient. Vishnuz Troudbal, un gros porc chauve qui puait la sueur et la mauvaise haleine, passait ses journées à hurler sur tout ce qui bougeait. Sa femme, Bougoniq, était une harpie squelettique obsédée par l’ordre et les apparences. Leur fils, Freddy Troudbal, un tas de muscles inutiles avec un QI de bulot, était la fierté de la famille : il baisait tout ce qui avait un trou et un pouls, du moins c’est ce qu’il racontait.
Harris, lui, était le raté officiel. Malgré tous ses efforts, il n’avait jamais réussi à faire jouir une seule femme. Dix. Il en avait baisé dix. Et les dix étaient reparties avec le même regard vide que si elles venaient de regarder un documentaire sur la fiscalité.
Ce matin-là, Harris avait décidé de tenter sa chance avec la voisine, une certaine Mélanie, vingt-deux ans, serveuse au pub du coin et connue pour avoir un appétit sexuel comparable à celui d’un troll en rut.
Il l’avait attirée dans le placard sous prétexte de « lui montrer sa collection de baguettes magiques ». Mélanie avait ri, haussé les épaules et accepté. Après tout, c’était gratuit.
La scène qui suivit fut un désastre comique d’une précision chirurgicale.
Harris, torse nu, lunettes embuées, pantalon aux chevilles, se tenait devant elle comme un conquérant. Sa bite, moyenne en longueur mais pleine d’optimisme, pointait fièrement vers le plafond bas du placard.
« T’es prête ? Je suis l’Élu, tu vas voir », murmura-t-il en essayant de prendre une voix grave.
Mélanie, déjà en culotte, leva un sourcil. « Vas-y, l’Élu. Impressionne-moi. »
Il commença par des préliminaires qu’il avait vus dans un porno low-budget : il lui lécha les seins comme un chat qui boit du lait renversé, puis descendit entre ses cuisses avec l’enthousiasme d’un golden retriever. Il suça, lécha, mordilla pendant sept minutes chrono. Mélanie regardait le plafond et pensait à sa liste de courses.
« Putain, t’es trop bonne… » grogna Harris, la bouche pleine.
« Ouais… continue », répondit-elle poliment, en étouffant un bâillement.
Il la pénétra enfin. Missionnaire dans le placard, genoux pliés, dos courbé. Il allait et venait avec l’énergie d’un marteau-piqueur déréglé. Clap. Clap. Clap. Le bruit résonnait contre les murs.
« Tu sens ça ? Hein ? Tu sens la puissance de ma baguette ? » haletait-il, lunettes glissant sur son nez.
Mélanie, les yeux mi-clos, répondit d’une voix plate : « Ouais… c’est… bien. »
En réalité, elle ne sentait presque rien. Sa chatte était sèche comme le désert de Gobi. Harris, lui, était au paradis. Il imaginait des feux d’artifice, des trompettes célestes et des sorcières en string qui l’acclamaient. Il accéléra, transpirant comme un porc, les couilles claquant contre ses fesses à chaque coup de reins.
« Je vais te faire jouir comme jamais, bébé ! T’es à moi ! »
Après quatre minutes et trente-sept secondes de pilonnage frénétique, il poussa un cri victorieux :
« J’ARRIIIIIVE ! »
Il se vida en elle (oui, il avait oublié le préservatif, encore une fois) avec des spasmes ridicules, puis s’effondra sur elle, fier comme un paon.
Mélanie resta silencieuse cinq secondes. Puis elle tapota son épaule.
« C’était… sympa. Faut que j’y aille, j’ai un shift. »
Elle se rhabilla en trente secondes, lui donna une petite tape sur la joue et partit. Harris resta seul dans le placard, bite encore à moitié dure, sourire béat.
« Putain… je suis trop bon. Elle a pas pu parler tellement c’était intense. L’Élu, je te dis. »
Il remonta son pantalon, encore tout fier, et décida d’aller se vanter indirectement en emmerdant son cousin.
Il monta à l’étage sur la pointe des pieds. La porte de Freddy était entrouverte. Harris poussa doucement et découvrit un spectacle qu’il n’oublierait jamais.
Freddy Troudbal, vingt-et-un ans, cul nu, était penché sur son ordinateur. Sur l’écran : deux mecs baraqués en train de se défoncer mutuellement avec enthousiasme. Freddy avait une main sur sa grosse bite et l’autre qui fouillait entre ses propres fesses avec deux doigts.
« Oh oui… défonce-moi, Kevin… » gémissait-il à voix basse.
Harris resta figé trois secondes, puis éclata de rire.
« PUTAIN DE MERDE, FREDDY ! T’es en train de te doigter le cul en regardant des mecs ?! »
Freddy sursauta si fort qu’il faillit tomber de sa chaise. Sa bite tressauta, encore dure, un filet de précum au bout.
« FERME TA GUEULE, HARRIS ! »
Harris, hilare, sortit son téléphone. « Attends, je filme ça. Oncle Vishnuz va adorer savoir que son fils chéri est une fiotte qui se fait enculer par procuration. »
Freddy bondit, rouge comme une tomate, bite ballottant dans tous les sens. « Donne-moi ce téléphone, espèce de petite merde ! »
Ils se battirent comme des gamins. Harris esquiva, riant toujours.
« J’imagine déjà la tête de tata Bougoniq : “Mon petit Freddy, qui aurait cru que tu préférais la bite dans le cul plutôt que dans la chatte ?” »
Freddy le plaqua contre le mur, haletant. « Si tu dis un mot, je te pète la gueule. »
Harris ricana. « Relax, cousin. Ton secret est bien gardé… pour l’instant. Tant que tu me files vingt balles et que tu me laisses tranquille. »
Freddy grogna, mais céda. Harris redescendit, encore secoué de rire, et se remit à rêver à sa future carrière de baiseur légendaire.
C’est à ce moment précis qu’on frappa à la porte.
Vishnuz hurla depuis le salon : « Harris, va ouvrir, bon à rien ! »
Harris ouvrit. Sur le seuil se tenait une femme d’une trentaine d’années, maquillage vulgaire, jupe ultra-courte, décolleté plongeant jusqu’au nombril. Une prostituée. Mais pas n’importe laquelle : elle avait une aura étrange, comme si l’air autour d’elle vibrait légèrement.
« Harris Parker ? » demanda-t-elle d’une voix rauque et sensuelle.
« Ouais… c’est moi. T’es là pour un plan ? Parce que je suis un peu occupé, mais si tu veux tester l’Élu… »
La femme sourit, carnassier. Elle sortit une enveloppe épaisse, couleur chair, qui semblait palpiter doucement comme une bite en érection.
« Tu as été admis à Baisard, l’École des Baiseurs. Qu’il le veuille ou non. »
Harris cligna des yeux. « Hein ? »
Elle lui tendit la lettre. Dès qu’il la toucha, elle se mit à vibrer plus fort et une voix chaude, presque orgasmique, en sortit :
« Cher Monsieur Parker,
Nous avons le regret de vous informer que malgré vos dix partenaires sexuelles, aucune n’a atteint l’orgasme. Votre technique est nulle. Votre endurance pathétique. Votre capacité à trouver le clitoris équivalente à celle d’un aveugle dans un labyrinthe.
Vous êtes donc convoqué à Baisard, l’École de la Baise, pour y apprendre l’art véritable de la baise magique. Refuser reviendrait à subir le Sortilège de la Bite Molle Éternelle et de la Chatte Asséchée pour toutes les femmes autour de vous.
Signé : Albus Dumbaiseur, Directeur. **
P.-S. : Apportez des capotes. On n’est pas des animaux. »
Harris resta bouche bée. La prostituée éclata de rire, un rire grave et moqueur.
« T’as vraiment cru que t’étais bon avec cette pauvre Mélanie ? Elle m’a tout raconté, chéri. Elle a simulé tellement fort qu’elle a failli se déboîter la mâchoire. »
Harris devint blanc. « Mais… mais elle a dit que c’était sympa ! »
« “Sympa”, c’est ce qu’on dit quand on veut pas blesser l’ego d’un mec qui baise comme un lapin épileptique. »
Vishnuz apparut dans le couloir, rouge de colère. « C’est quoi ce bordel ? Encore une de tes putes, Harris ? »
La prostituée lui lança un regard. D’un petit mouvement de baguette (cachée dans son décolleté), elle murmura un sort : « Pétrificus Totalus Molle ».
Vishnuz se figea, bite soudain toute molle dans son pantalon, incapable de bouger.
Bougoniq hurla depuis la cuisine. Freddy descendit et resta figé en voyant la scène.
La prostituée se tourna vers Harris. « Un taxi volant t’attend dehors. Ou plutôt… un balai vibrant. T’as dix minutes pour faire ton sac. À Baisard, on va t’apprendre à baiser correctement. Et crois-moi, après ça, même les fantômes vont jouir en te voyant. »
Harris regarda la lettre qui continuait à palpiter dans sa main. Pour la première fois, il comprit qu’il n’était pas l’Élu.
Il était juste un gros nul qui allait devoir aller à l’école… pour apprendre à faire jouir.
Et quelque part, au fond de lui, sa bite tressaillit d’excitation pour la première fois de sa vie.
Freddy Troudbal, vingt-et-un ans, cul nu, était penché sur son ordinateur. Sur l’écran : deux mecs baraqués en train de se défoncer mutuellement avec enthousiasme. Freddy avait une main sur sa grosse bite et l’autre qui fouillait entre ses propres fesses avec deux doigts.
« Oh oui… défonce-moi, Kevin… » gémissait-il à voix basse.
Harris resta figé trois secondes, puis éclata de rire.
« PUTAIN DE MERDE, FREDDY ! T’es en train de te doigter le cul en regardant des mecs ?! »
Freddy sursauta si fort qu’il faillit tomber de sa chaise. Sa bite tressauta, encore dure, un filet de précum au bout.
« FERME TA GUEULE, HARRIS ! »
Harris, hilare, sortit son téléphone. « Attends, je filme ça. Oncle Vishnuz va adorer savoir que son fils chéri est une fiotte qui se fait enculer par procuration. »
Freddy bondit, rouge comme une tomate, bite ballottant dans tous les sens. « Donne-moi ce téléphone, espèce de petite merde ! »
Ils se battirent comme des gamins. Harris esquiva, riant toujours.
« J’imagine déjà la tête de tata Bougoniq : “Mon petit Freddy, qui aurait cru que tu préférais la bite dans le cul plutôt que dans la chatte ?” »
Freddy le plaqua contre le mur, haletant. « Si tu dis un mot, je te pète la gueule. »
Harris ricana. « Relax, cousin. Ton secret est bien gardé… pour l’instant. Tant que tu me files vingt balles et que tu me laisses tranquille. »
Freddy grogna, mais céda. Harris redescendit, encore secoué de rire, et se remit à rêver à sa future carrière de baiseur légendaire.
C’est à ce moment précis qu’on frappa à la porte.
Vishnuz hurla depuis le salon : « Harris, va ouvrir, bon à rien ! »
Harris ouvrit. Sur le seuil se tenait une femme d’une trentaine d’années, maquillage vulgaire, jupe ultra-courte, décolleté plongeant jusqu’au nombril. Une prostituée. Mais pas n’importe laquelle : elle avait une aura étrange, comme si l’air autour d’elle vibrait légèrement.
« Harris Parker ? » demanda-t-elle d’une voix rauque et sensuelle.
« Ouais… c’est moi. T’es là pour un plan ? Parce que je suis un peu occupé, mais si tu veux tester l’Élu… »
La femme sourit, carnassier. Elle sortit une enveloppe épaisse, couleur chair, qui semblait palpiter doucement comme une bite en érection.
« Tu as été admis à Baisard, l’École des Baiseurs. Qu’il le veuille ou non. »
Harris cligna des yeux. « Hein ? »
Elle lui tendit la lettre. Dès qu’il la toucha, elle se mit à vibrer plus fort et une voix chaude, presque orgasmique, en sortit :
« Cher Monsieur Parker,
Nous avons le regret de vous informer que malgré vos dix partenaires sexuelles, aucune n’a atteint l’orgasme. Votre technique est nulle. Votre endurance pathétique. Votre capacité à trouver le clitoris équivalente à celle d’un aveugle dans un labyrinthe.
Vous êtes donc convoqué à Baisard, l’École de la Baise, pour y apprendre l’art véritable de la baise magique. Refuser reviendrait à subir le Sortilège de la Bite Molle Éternelle et de la Chatte Asséchée pour toutes les femmes autour de vous.
Signé : Albus Dumbaiseur, Directeur. **
P.-S. : Apportez des capotes. On n’est pas des animaux. »
Harris resta bouche bée. La prostituée éclata de rire, un rire grave et moqueur.
« T’as vraiment cru que t’étais bon avec cette pauvre Mélanie ? Elle m’a tout raconté, chéri. Elle a simulé tellement fort qu’elle a failli se déboîter la mâchoire. »
Harris devint blanc. « Mais… mais elle a dit que c’était sympa ! »
« “Sympa”, c’est ce qu’on dit quand on veut pas blesser l’ego d’un mec qui baise comme un lapin épileptique. »
Vishnuz apparut dans le couloir, rouge de colère. « C’est quoi ce bordel ? Encore une de tes putes, Harris ? »
La prostituée lui lança un regard. D’un petit mouvement de baguette (cachée dans son décolleté), elle murmura un sort : « Pétrificus Totalus Molle ».
Vishnuz se figea, bite soudain toute molle dans son pantalon, incapable de bouger.
Bougoniq hurla depuis la cuisine. Freddy descendit et resta figé en voyant la scène.
La prostituée se tourna vers Harris. « Un taxi volant t’attend dehors. Ou plutôt… un balai vibrant. T’as dix minutes pour faire ton sac. À Baisard, on va t’apprendre à baiser correctement. Et crois-moi, après ça, même les fantômes vont jouir en te voyant. »
Harris regarda la lettre qui continuait à palpiter dans sa main. Pour la première fois, il comprit qu’il n’était pas l’Élu.
Il était juste un gros nul qui allait devoir aller à l’école… pour apprendre à faire jouir.
Et quelque part, au fond de lui, sa bite tressaillit d’excitation pour la première fois de sa vie.
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