Elena profite de son célibat — Chapitre 3 · Au revoir Yann, bonjour Lila

Mon cœur bat à tout rompre, coincé quelque part entre la honte et une excitation que je n’ose pas nommer. Je viens de croiser le regard de Jean, mon oncle, depuis mon chien-assis — lui, sur son balcon, son sexe luisant dans sa main, et moi, pantelante, la bougie encore chaude de mon propre délire (voir chapitre 2).
Il m’a vue, j’en suis sûre, et pire, je l’ai surpris, lui, en plein voyeurisme, épiant aussi la voisine ! Cette pensée me brûle, insupportable.
Je m’arrache à ma stupeur, trébuchant presque, et me précipite vers la porte de ma chambre mansardée pour tourner le verrou d’un geste tremblant, comme si ça pouvait enfermer ce moment dehors. Puis je plonge sous mes draps, m’enfouissant dans leur odeur de lavande fanée, espérant disparaître.
Et s’il montait ? S’il venait frapper, me confronter, ou pire, juste poser sur moi ces yeux sombres qui semblent déjà tout savoir de moi ? Je retiens mon souffle, guettant le moindre craquement dans l’escalier, mais rien ne vient.
Les minutes s’étirent, interminables, et mon esprit s’emballe, ressassant en boucle les scènes de sexe qui m’obsèdent : la voisine blonde, ses gros seins frémissant alors qu’elle s’enfonçait son énorme gode avec une sauvagerie hypnotique ; le pénis épais de Jean, si sexy, si interdit, luisant dans sa main musclée ; et moi, hier, sur la plage, exhibant ma luxure sans honte sous un regard inconnu. Suis-je pervertie de ne penser qu’à ça, de sentir mon corps frémir à ces images, ces désirs si crus ?
Puis, un bruit me tire de ma spirale : le ronflement poussif de sa vieille 4L qui démarre dehors. Je me redresse à peine, osant un regard vers la fenêtre. Il s’en va. Le moteur s’éloigne, et je reste là, seule avec ma honte, mon désir, puis un vide étrange qui me pousse à me demander ce que je veux vraiment.
Mon cœur cogne encore, prisonnier de cette honte qui me colle à la peau, mais aussi d’un désir qui refuse de s’éteindre. Seule sous mes draps, je tends la main vers mon smartphone, posé sur la table de chevet, comme si internet pouvait apaiser le tourbillon dans ma tête. Les images défilent en boucle, avec une question primordiale : suis-je anormale?
Mes doigts tapent frénétiquement, cherchant des réponses pour calmer mes doutes. D’abord, je découvre que oui, c’est normal à mon âge d’avoir une libido aussi dévorante — l’été, avec sa chaleur et ses promesses, n’arrange rien, et ma rupture avec Yann a laissé un vide qui hurle d’être comblé.
Ensuite, je m’attarde sur les tailles, un peu gênée mais curieuse. Les stats en ligne me rassurent : les « engins » que j’ai vus ne sont pas monstrueux. Yann, mon ex, était clairement en dessous de la moyenne, très en dessous. Mais Jean… Jean est au-dessus, surtout en épaisseur, une pensée qui fait pulser mes joues. Quant au sextoy de la voisine, il est très gros, certes, mais pas si extravagant au vu des jouets que je découvre sur des sites spécialisés.
Troisième point, je vérifie ce que je soupçonnais déjà : oui, il est tout à fait normal de s’exciter en regardant une femme se masturber, même sans être lesbienne — le désir n’a pas besoin d’étiquettes, et la voisine était… hypnotique.
Enfin, je lis que s’exhiber peut être une source d’excitation puissante, tout comme le voyeurisme. Hier, sur la plage, j’ai senti ce pouvoir, et ce matin, en épiant, j’ai goûté l’autre côté.
Mes recherches confirment que je ne suis pas pervertie — juste humaine, affamée, peut-être plus libre que je ne l’imaginais.
Le ronflement de la 4L de Jean s’est tu depuis longtemps, mon cœur et mon souffle ont retrouvé leur rythme. Apaisée, mais toujours vibrante d’une énergie que je ne sais pas encore comment canaliser.
Je repose mon smartphone sur la table de chevet, un peu plus légère après mes recherches. Oui, c’est peut être normal d’être consumée par cette libido brûlante. La voisine et son gode, moi sur la plage, Jean et son épaisseur qui… stop, assez pensé à ça. Tout ça n’est pas une perversion, juste une facette de moi que j’apprends à connaître. Mais stop ! Changeons de sujet.
Alors que je m’étire sous les draps en me ramenant à la raison, une pensée me frappe : j’ai vu défiler plein de notifications sur l’écran de mon Galaxy tout à l’heure.
J’avais juré de limiter au maximum ces vacances, de couper les ponts avec le monde virtuel — surtout pour éviter Yann, ses réseaux, ses potes, tout ce qui me ramène à lui et à ses mots qui m’ont brisée. Et là, je viens de méchamment déroger, plongée dans mes recherches comme une ado curieuse.
Avec un soupir, je reprends le téléphone pour faire le tri, prête à ignorer ce qui ne compte pas.L’écran s’allume, et je vois des messages. Quelques-uns de ma meilleure amie, Lila — la seule vraie, peut-être, celle qui n’a jamais jugé mes silences.
Et puis,là, comme un coup au ventre : des messages de Yann. Mon pouls s’emballe, pas de désir, mais de colère, de confusion. Qu’est-ce qu’il veut, bon sang ? Il ne m’a pas fait assez de mal, pas assez rabaissée avec ses moqueries sur mon corps, sur moi ? Je fixe son nom, hésitant entre ouvrir, supprimer, ou juste balancer le téléphone à l’autre bout de la pièce.
Je fixe les notifications sur l’appareil, le ventre noué. J’avais promis de me couper du monde, d’oublier Yann, ses réseaux, son venin, mais là, je suis déjà en train de craquer. Mon pouce hésite au-dessus de son nom. Folie, courage, connerie — je ne sais pas ce qui me pousse, mais j’ouvre ses messages en premier, comme si je voulais me faire mal une dernière fois. Ses mots s’affichent : il s’excuse de m’avoir larguée, dit qu’il se rend compte qu’il m’aime encore, qu’il a fait une erreur. Mon cœur fait un bond, secoué par un mélange de douleur ancienne et de méfiance. Vraiment, Yann ? Après tout ce que tu m’as fait ?
Un éclair d’intuition me traverse, et sans répondre, je tape un message cash à Lila, ma seule amie qui compte.