Black Mirror X [1 chapitre = 1 épisode (indépendant)] — Chapitre 2 · Hymne National (Saison 1 Épisode 1 fan-fic)

– Merde. On n'aurait pas dû passer par là.

Elle hausse les épaules, la bouche en cul-de-poule.

– T'es payé pour conduire, pas pour flipper.

La voiture s'enfonce dans une venelle étroite, celle qu'on emprunte quand on veut éviter les paparazzis. Soudain, les phares d'un fourgon surgissent derrière eux, aveuglants. Le choc est sec, métallique. L'airbag explose dans un nuage blanc, la gifle comme une main géante. Susannah se retrouve plaquée contre la vitre latérale, la bouche pleine du goût du sang et du fond de teint.

Deux ombres en combinaison moulante s'approchent et forcent la portière . Pas de cris, pas de menace inutile. Une seringue s'enfonce dans son cou avant qu'elle ait le temps de hurler. Elle a juste le temps de voir son reflet dans la visière noire de l'un d'eux – une fille pâle, les yeux écarquillés, déjà à moitié fantôme – avant que tout ne devienne flou.

4h41 – Un entrepôt quelque part, odeur de béton froid et d'antiseptique.

Susannah se réveille attachée à une chaise en métal, les poignets sanglés derrière le dos. La lumière crue d'une caméra braquée sur elle la force à cligner des yeux. Son chemisier est déchiré, juste assez pour que la caméra capte la dentelle noire de son soutien-gorge, la sueur sur sa peau.
Une voix synthétique, sortie d'un vieux vocodeur des années 80, crachote dans les haut-parleurs :

– Princesse Susannah. Vous êtes en direct.

Un couteau apparaît dans le champ, effleurant sa gorge sans appuyer. Juste assez pour qu'elle le sente contre sa veine jugulaire.

– Tout est dans le document diffusé avec la vidéo. Nous ne tolérerons aucun écart aux consignes. En somme : le premier ministre, Michael Callow, devra avoir des relations sexuelles avec un porc, vivant, en direct à la télévision, aujourd'hui à 16h. Ne tentez rien de stupide. Sinon, on passe à la découpe. Et à 16h30, si les consignes n'ont pas été respectées, elle mourra.

La caméra zoome sur son visage, captant chaque micro-expression – la peur qui se bat contre la colère, l'orgueil qui refuse de céder. Puis l'écran devient noir.

4h42 – QG de crise de Scotland Yard

Dans la salle de réunion d'urgence, l'image se fige sur ses yeux agrandis. Comme si on cherchait ici à sonder la princesse, à y obtenir sa localisation, des informations utiles pour la sauver. Le chef des opérations se penche en avant, les doigts crispés sur la table.

L'écran plasma s'éteint dans un grésillement. Le silence se fige comme un couperet. Puis, d'un coup, la pièce explose :

– Putain de bordel de merde ! crache le directeur du MI5 en balayant une pile de dossiers.

Le Premier Ministre Callow, cravate desserrée, se tient raide près de la baie vitrée. Son reflet tremble légèrement dans le verre teinté. Il tourne lentement la tête vers l'équipe technique :

– C'est authentifié ?

L'expert en cybercrime avale sa salive avant de répondre :
– Oui, monsieur le Premier Ministre. Le flux vient d'un serveur proxy en Tchétchénie, mais...

Un coup de poing sur la table. Le chef de la protection royale, visage violacé :

– Ils veulent quoi au juste ? De l'argent ? Des prisonniers ?

La réponse vient d'un jeune analyste assis dans l'ombre, voix étrangement calme :
– Ils l'ont déjà dit. Ils veulent que vous... enfin, que le Premier Ministre...

Son regard se perd vers l'écran noir. Callow serre les mâchoires. Un muscle tressaute sous son œil gauche.

4h47 - Entrepôt inconnu

Susannah secoue la tête pour chasser les dernières brumes du sédatif. Elle tire sur ses liens, sent le métal lui entailler les poignets. La caméra rougeoyante pivote vers elle avec un petit bruit de moteur.

– Hé ! Espèce de fils de...

Un choc électrique la fait se cambrer. Sa nuque heurte le dossier métallique. Des étoiles apparaissent dans son champ de vision.

La voix synthétique ricane :
– Pas très royal comme langage, Altesse.

Le couteau réapparaît, traçant une fine ligne rouge le long de sa clavicule. Une perle de sang roule sur sa peau moite.

– Dis-nous, Susannah... Tu penses que ton cher Premier Ministre va se sacrifier pour toi ?

Elle crache par terre, le regard fiévreux :
– Callow ? Ce vieux chien ? Il va vous envoyer le SAS et vous éventrer comme...

Nouvelle décharge. Cette fois, elle mord sa lèvre pour ne pas crier.

7h52 - 10 Downing Street

Callow émerge d'une conversation tendue avec le Palais. Son attachée de presse, une femme en tailleur strict, lui tend un iPad :

– Ça fuite déjà. #SaveSusannah est mondial. Les Américains proposent leur aide.

Il jette un œil aux tweets qui défilent. Un meme le montre déjà avec une tête de cochon photoshopée. Son portable vibre : LE ROI EN LIGNE.

Il prend une profonde inspiration avant de décrocher.

8h30 - Entrepôt

Un projecteur s'allume brutalement, aveuglant Susannah, affalée sur la chaise où on la force à demeurer depuis des heures. Derrière la lumière, une silhouette se découpe. Pas de masque cette fois. Un homme jeune, barbe de trois jours, sweat à capuche.

– Regarde.

Il fait pivoter une tablette vers elle. À l'écran : Callow en conférence de presse, visage grave.

La voix de l'homme est douce, presque compatissante :
– Ton héros est en train de décider s'il préfère sa carrière... ou ta vie.

Susannah ferme les yeux. Pour la première fois, une larme coule.

08h59 - QG de crise

L'analyste hurle soudain :
– On les a localisés ! Docklands, entrepôt abandonné de l'ancienne usine...

Le chef d'état-major coupe la connexion avec le Palais :
– On envoie les hommes ?

Callow regarde l'horloge murale. Il fixe la photo de Susannah projetée au mur - son portrait officiel, diadème et sourire de circonstance.

9h17 - 10 Downing Street, Bureau du Premier Ministre
Les rideaux sont tirés. Callow écrase son troisième whisky contre ses molaires. L'écran muet de la BBC diffuse en boucle le visage tuméfié de Susannah. Son attachée de presse, les ongles enfoncés dans ses avant-bras, articule lentement :
– Le Times propose un éditorial. Titre : 'Une vie contre une dignité'.
Un rire rauque lui échappe. Il tourne le verre entre ses doigts, observant les reflets dorés sur le cuir du bureau. Soudain, la porte s'ouvre. Trois hommes en costume sombre, l'air de croque-morts, déposent une mallette en titane.
– La solution, monsieur le Premier Ministre.
Ils déplient un écran incurvé. L'image montre un studio de tournage clandestin, éclairé aux néons bleutés. Au centre, un porc rose ligoté sur une table d'acier. À côté, un homme musclé, masqué, se caresse lentement.
– L'acteur est prêt. Deepfake en temps réel. Le public verra votre visage.
Callow se lève, vacille. Sa main tremble en désignant l'écran.
– Et elle ? Ils ont trouvé l'entrepôt ? Je préfèrerais éviter toute cette mise en scène…
Silence. Le plus âgé des hommes baisse les yeux.
– Delta Force est en route. Mais... Ce genre d'opérations, c'est quitte ou double.
10h03 - QG des Opérations Spéciales
L'écran radar clignote. Douze points rouges convergent vers un bâtiment abandonné de Docklands. Le colonel Strickland coiffe son casque, vérifie son fusil d'assaut.
– On a combien de caméras sur place ?
Un technicien fait glisser des flux vidéo. Quatre angles différents montrent l'entrepôt désaffecté. Soudain, l'image tremble. Un cri. Puis le visage sanguinolent d'un soldat qui hurle :
– C'est un putain de leurre ! Il y a des -
La transmission se coupe. Dans le silence qui suit, une notification ping sur l'ordinateur principal. Un fichier vidéo s'ouvre automatiquement.
Susannah, hagarde, regarde fixement la caméra. Derrière elle, une horloge murale indique 10h02. Elle ouvre la bouche. Un éclat métallique brille entre ses lèvres.
– Il... il m'a fait avaler quelque chose. Une capsule. Elle éclatera à 16h01 si...
Le ravisseur hors-champ termine la phrase :
– Si Callow ne baise pas le cochon en vrai. Pas d'acteur.

12h47 - Salle de Conférence Secrète
La réunion tourne à la foire d'empoigne. Le ministre de la Culture frappe du poing :
– C'est Carlton ! Ce salopard d'artiste ! Son dernier projet s'appelait 'Le Sacrifice Royal' !
Callow, les yeux injectés de sang, écoute distraitement. Son regard est fixé sur le live Twitter. Le hashtag #PigGate franchit les 2 millions de tweets.
Soudain, l'écran de contrôle s'allume. Nouveau message. Cette fois, c'est un doigt humain qui roule sur une table en acier. Bague en or, vernis écarlate.
La chef du MI6 blêmit :
– La bague de fiançailles de Susannah.
13h59 - Résidence officielle du Premier Ministre

Les stores baissés laissent filtrer des rais de lumière qui balafrent le bureau de Callow. L'odeur du whisky tourne à l'aigre. L'analyste du MI6 - un type maigre aux yeux cernés de bleu qui répond au nom de Harris - ferme doucement la porte derrière lui. Ses doigts pianotent nerveusement sur sa tablette.

– On a tout essayé, monsieur le Premier Ministre.

Callow ne lève même pas les yeux. Il fixe la photo encadrée de sa femme et ses deux filles sur le bureau. Une famille souriante devant un cottage du Sussex. Une vie d'avant.

Harris avale sa salive. Son costume froissé sent la transpiration froide.

– Les serveurs proxy en cascade... Les équipes de négociation... Même l'offre de rançon anonyme via Bitcoin. Il marque une pause. Ils veulent le spectacle. Rien d'autre.

Callow tourne lentement la tête. Ses yeux sont deux fentes rouges.

– Alors trouvez-la. Trouvez cette putain de princesse avant que...

Harris secoue la tête, lentement, comme un médecin annonçant une métastase. Il fait glisser un graphique sur sa tablette.

– Regardez les sondages en temps réel. Après la diffusion du... du doigt… Sa voix se brise. 78% des Britanniques pensent que vous devriez... accomplir l'acte.

Un rire sec échappe à Callow.

– Mon peuple veut me voir baiser un cochon ?

Harris ne sourit pas. Il zoome sur une carte thermique des réseaux sociaux.

– C'est pire que ça. Les bookmakers de Londres donnent désormais 1 contre 3 que vous le ferez. Wall Street a créé un marché dérivé sur l'issue de cette crise. Et… Il hésite. La BBC a déjà réservé une plage horaire de deux heures. Avec débat d'experts avant et après.

Callow se lève si brusquement que son fauteuil se renverse. Il arpente la pièce comme un fauve en cage.

– Et si je refuse ? Si je leur envoie le SAS et qu'on assume le risque ?

Harris baisse les yeux vers ses chaussures. Quand il parle, sa voix n'est plus qu'un murmure.

– A 15h30, ils diffuseront en direct l'explosion de la capsule dans l'estomac de Susannah. Puis à 16h, ils publieront les emails de votre secrétaire privée. Ceux où vous… Un silence éloquent. Où vous parliez d'elle en des termes peu... protocolaires.

Callow se fige. Le sang quitte son visage.

– Comment...?

Harris lève enfin les yeux. Son regard est celui d'un homme qui a déjà assisté à des naufrages.

– Ils vous observent depuis des mois. Tous vos appareils étaient compromis. C'était... c'est une mise en scène parfaite.

Un silence tombe, épais comme du plomb. Quelque part dans la maison, une horloge sonne quatorze coups.

Harris se penche en avant, les mains jointes comme pour prier.

– Il vous reste 2h00 pour vous préparer. J'ai fait venir le... l'animal par l'entrée de service. Et un médecin pour les... tranquillisants et pour vous, pour le… stimulant pour… enfin bref.

Callow regarde par la fenêtre. Sur la place vide en contrebas, une camionnette blanche vient de se garer. Le logo discret de la BBC est à peine visible sous une couche de boue.

– Non ! crie Callow, avec effroi.
– Comment, monsieur le premier ministre ?
– Non… Je veux sauver la… la… mais je… je…
– Que ?!

Soudain, quelque chose se passe dans la tête du ministre. Quelque chose de… d'étrange.

– Je baiserai ce cochon sans médicament.
– Que…
– Je vais lui fourrer ma queue au fond du trou du cul, avec une bonne dose de lub, je vais aimer ça et le cochon va aimer ça aussi. Ça sera un bon moment hard partagé interespèce. Une communion pour le règne animal.
– Je… Je vais vous laisser seul vous préparer, monsieur le ministre.
– Faites monter l'animal !
– Si… si vous… oui, tout de suite.

Harris sort de la résidence. Il se confie à un journaliste campant sur place.

– Je crois qu'il a craqué. Il… Ah, laissez tomber.

Le journaliste est frustré mais Harris ne veut plus s'exprimer. Il part en voiture.

16h00 – Entrepôt

La lumière crue du projecteur tremble. Susannah cligne des yeux, les paupières lourdes de fatigue. Le jeune homme - sweat à capuche maintenant relevé, révélant une nuque tatouée - s'accroupit devant elle. Son souffle chaud effleure sa joue.

– Tu vois ?

Il fait glisser la tablette devant ses yeux. L'écran montre Callow en train d'inspecter le porc dans une stalle improvisée.

– Ton héros se prépare à te sauver... de la manière la plus humiliante qui soit. Il a assumé le direct. Putain. J'ai du mal à y croire.

Susannah serre les dents. Une mèche de cheveux mouillés colle à sa tempe.

– Fils de...

Il pose un doigt sur ses lèvres. Le contact électrise sa peau meurtrie.

– Chut. Tu vas pas me gâcher le spectacle. On arrive à la fin. Tu vas être libérée, ma salope.

Il éclate de rire.

– Putain, c'est tellement absurde.

Hilare, ses doigts effleurent la fermeture éclair de son sweat. Le tissu glisse, révélant des épaules musclées, un torse parsemé de cicatrices. Susannah devrait détester cet homme. Mais quelque chose dans son regard - une lueur presque tendre derrière la cruauté - la paralyse.

– Tu sais pourquoi j'ai choisi Callow ? Il dénoue lentement les liens de la princesse.

Elle l'écoute, placide mais curieuse.

– Parce que dans ses mails, il parlait de toi comme d'une 'petite salope à diadème'.

Ses mains libèrent ses poignets, remontent le long de ses bras.

– Moi, je vois autre chose.

Susannah halète. L'adrénaline se mêle à autre chose - une chaleur sourde, inavouable. Quand il effleure sa clavicule, elle frémit. Pas de peur. D'attente. Puis elle se ressaisit. Ça ne peut être que le stress. Elle lui assène un coup de poing. Ensuite, elle crie de douleur. Ses membres, attachés depuis près de douze heures, encaissent difficilement le retour brutal au mouvement.

– Bien envoyé, princesse, réagit l'homme en essuyant sa lèvre qui saigne un peu après le choc.

– Allez, ru veux savoir ce que je vois ? Insiste t'il.

Ses lèvres frôlent son oreille.

– Une reine, susurre t'il.
– PUTAIN DÉGAGE, CONNARD DE MERDE ! S'écrie dans une colère noire la princesse rebelle qui bondit hors de sa chaise malgré la douleur encore prégnante de sa paralysie prolongée.
– Mmh. Mauvaise réponse. Je vais te…

Un coup de feu retentit.

– Tu vas rien faire du tout.

Un autre homme surgit. Une balle reçue dans la tête, le jeune intrépide s'effondre par terre, mort.

– Que…

La princesse n'a pas le temps de terminer. Elle prend une balle dans la tête également.

L'homme, sans doute Carlton, celui qui a tout orchestré, braque le flingue sur sa propre tempe.

Il déclare avec une froideur glaciale :

– L'humanité me dégoute.

Puis, il tire. L'ultime balle transperce son crâne, meurtrissant son cerveau, le faisant succomber par hémorragie interne, à moins que ce soit à cause de la base de son système nerveux réduite en bouillie. Sa tête tombe à terre, mais pas n'importe où. Elle atterrit sur le smartphone utilisé par l'homme à capuche pour regarder le clip vidéo du premier ministre à l'acte. L'écran se brise, mais en lettres blanches sur fond noir, alors que le stream funeste du premier ministre vient de se terminer, on peut lire :

FIN DE TRANSMISSION