Panne d'ascenseur et plus si affinités
Camille et Théo travaillent côte à côte depuis près d'un an, séparés par deux bureaux et une tension que personne n'ose nommer. Entre les mails urgents et les regards dérobés dans le couloir, quelque chose attend son heure. Ce lundi soir de pluie, l'ascenseur de service tombe en panne entre le sixième et le cinquième étage. Une cabine d'un mètre cinquante sur un mètre cinquante, des miroirs sur trois parois, et enfin — pour la première fois — nulle part où aller.
Ce qui séduit d'emblée, c'est la précision chirurgicale du comptage : « onze mois, trois semaines et quatre jours » — on comprend tout de suite que Camille et Théo ont chacun tenu leurs propres statistiques secrètes, et ça dit tout. Les dialogues par fragments courts donnent au récit un rythme qui colle à la respiration hésitante des deux personnages. Et la sacoche qu'il faut pousser du pied au mauvais moment — ce détail-là, on ne l'oublie pas.
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Monsieur Sylvestre
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