Petit poème : Sodomie , faites de même

Les plaisirs les plus étroits exigent les esprits les plus ouverts.

Selon une étude non publiée mais très convaincante, la sodomie réussie dépend à 80 % de la confiance et à 20 % de la physique le reste étant de la poésie.

Un poème et une sodomie ont beaucoup plus en commun qu’on ne le croit
Ça commence rarement sans préparation dans un poème, c’est l’introduction, le ton, l’ambiance. Dans l’autre disons que l’improvisation brutale est rarement une bonne idée.
Le rythme est essentiel trop rapide, tu perds tout le monde ; trop lent, ça devient interminable. Dans les deux cas, il faut sentir le tempo.
Le consentement est non négociable poème imposé, comme une pratique imposée, c’est juste traumatisant.
La métaphore aide beaucoup quand on ne sait pas comment dire les choses, on passe par l’image.
Et surtout, la chute : si elle est mal amenée, tout ce qui précède est gâché. Si elle est bien placée on s’en souvient longtemps.

Titouan brûle au creux du soir,
Océane s’abandonne sans fard,
Dans l’ombre chaude où tout s’oublie,
Ils glissent vers la sodomie.

Leurs corps s’égarent hors des lois,
Explorent des chemins à voix basse,
Et dans la nuit, douce harmonie,
Se trouble leur géométrie.

Dans les villes de pierre et de silence épais,
quand la loi condamnait ce qu’elle nommait faute,
la sodomie traînait comme un mot sans appel,
chargé de feu, de honte, et de sentence haute.

On disait “contre nature”, avec l’air de savoir,
comme si la nature avait signé la charte
et l’on dressait des feux au milieu des regards,
pour punir ce qu’on nomme et que l’époque écarte.

Le bûcher parlait fort, sans jamais convaincre,
la corde tranchait court les destins trop humains
et la peur, dans les rues, apprenait à s’éteindre
avant même qu’un mot ne franchisse les mains.

Puis le temps a glissé, comme eau sur les ardoises,
les prisons ont gardé des ombres moins brûlantes
les lois ont desserré leurs vieilles cangues étroites,
et la honte est tombée, moins sûre et moins pesante.

Il reste dans l’histoire un parfum de sentence,
un long murmure froid de justice ancienne
et l’homme, lentement, a quitté la potence
pour apprendre enfin que juger n’est pas comprendre.