Ta bouche savait déjà tout
Six mois de réunions du jeudi. Six mois à regarder Sara de l'autre côté de la table de conférence, à noter autre chose que le projet, à construire des distances raisonnables. Puis un vendredi soir, un message : « tu viens boire un verre ? » Léa dit oui sans réfléchir. Dans l'appartement de Sara, une bouteille de vin rouge, leurs genoux qui se touchent sur le canapé — et quelque chose qui n'a plus rien d'accidentel. Ce soir, six mois de distances raisonnables ne tiennent plus tout à fait.
Ce qui frappe d'emblée, c'est la façon dont le désir s'accumule avant même que quoi que ce soit ne se passe — ces six mois de réunions du jeudi, ces notes prises sur un carnet qui ne concernaient pas le projet. On sent le poids de l'attente dans chaque phrase, cette lucidité que Léa retourne dans tous les sens pour ne pas avoir à y répondre. La voix est juste, jamais trop, avec ce mélange de retenue et d'évidence qui donne à la tension toute sa densité.
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Bimbo Aurora
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