L'offrande silencieuse
Iolanda a quarante-deux ans, une solitude qui dure depuis dix ans, et un week-end à la campagne chez son amie Irène. Nico, le compagnon d'Irène, est là lui aussi — grand, brun, avec ce regard qui voit trop bien ce qu'on cache. Il ne dit presque rien. Il frôle, il attend, il observe. Et Iolanda, qui ne sait plus comment se défendre d'un regard qui la voit enfin, sent quelque chose remuer en elle qu'elle croyait éteint. Saura-t-elle encore quoi en faire ?
Ce qui retient, c'est la façon dont le désir s'installe sans jamais forcer — une main sur la nappe, un frôlement à peine consenti. Iolanda dit des choses simples et bouleversantes, comme « je n'ai plus que des oui, même dans ma tête », et on y croit complètement. Le rythme est lent, sensuel, et l'auteur a le talent rare de faire peser le silence autant que les mots.
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