Sa seule récompense
Un homme au bureau. Un profil ouvert par accident. Deux pages d'une inconnue qui écrit les corps sans pudeur. La pression monte, le couloir passe, et derrière une porte verrouillée quelque chose bascule. Et si c'était l'autrice elle-même — distante, quelque part derrière l'écran — qui rendait tout cela possible ? Entre eux, rien de visible. Sauf ce lien invisible : le texte, le désir, et la question de savoir si elle sait exactement ce qu'elle fait.
Ce texte tient en quelques paragraphes courts et pourtant il installe quelque chose de très précis : la tension d'un espace ouvert, le risque du collègue trop proche, et ce moment où lire devient physique malgré soi. Ce qui frappe, c'est la voix — sèche, directe, sans fioritures — et cette façon de faire naître le désir moins de ce qui est décrit que de ce qui est tu. L'auteur sait exactement où placer le silence.
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