Heures supplémentaires
Six mois de regards furtifs, de parfum qui s'attarde et de réunions où l'imagination vagabonde. Lui reste tard au bureau, encore une fois. Elle aussi. Léa, trente-cinq ans, chemisier légèrement ouvert, a toujours su qu'il la regardait. Ce soir, elle décide de ne plus faire semblant de ne pas le savoir. Une invitation lancée d'une voix calme, un appartement à cinq minutes, et soudain tout ce qui était retenu depuis six mois est sur le point de se libérer.
Ce qui retient l'attention dès les premières lignes, c'est la façon dont le désir s'est construit en silence : les regards volés depuis six mois, le parfum boisé qui s'attarde, le cœur qui cogne au moment de l'invitation — tout ça sonne juste, sans jamais forcer. Léa elle-même est remarquable : cette façon qu'elle a de mener, avec le calme tranquille de quelqu'un qui sait exactement ce qu'elle veut, donne au récit une tension rare. On a envie de voir jusqu'où cette certitude-là peut aller.
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