La relève
Depuis quatre mois, elle frappe des portes, relève des compteurs, efface son regard. Elle a appris à n'être qu'une veste, une phrase, un formulaire. Mais derrière la porte d'un immeuble ancien, un homme l'attend — chemise ouverte, voix calme, une question sur le secret professionnel qui ressemble à une invitation. Et quelque chose, dans son ventre, reconnaît ce qu'elle ne s'est jamais autorisé à nommer.
Ce premier chapitre saisit par son économie de moyens : tout passe par les sens — l'odeur de cuir et de tabac froid, le chuintement d'une chemise, la veine grise sur le carrelage que l'héroïne suit du regard pour ne pas regarder l'homme. On est frappé par la précision des petits gestes — le carnet serré contre le sternum, les doigts qui cherchent une contenance — qui font exister un intérieur sans jamais l'énoncer. La dernière ligne, sobre et brutale, donne envie de tourner la page.
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