La fin.
Son message arrive un jeudi, comme souvent. Il y a le sourire, la peau sous les doigts, le lit qu'il a pensé à resserrer. Mais quelque chose flotte dans l'air, une question que ni l'un ni l'autre ne pose encore. Ce récit intime suit un homme attentif aux détails — les bruits, les frissons, les petits riens — et à ce qui, peut-être, est en train de changer sans qu'il veuille le voir.
Ce qui retient, c'est la précision des petits riens : le torchon qu'on ne veut pas salir, le chien d'un inconnu qu'on cherche du regard. Le texte ne cherche pas à émouvoir — il émeut parce qu'il reste au ras du sol, dans le concret du quotidien. Et cette façon de « voir » l'autre par le toucher, posée en une phrase sans l'expliquer davantage, reste longtemps en tête.
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Oracle77
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