Léa, cette salope.
À quarante-six ans, seul dans un appartement trop grand, il regardait des matchs sans les voir. Léa, dix-neuf ans, rousse et imprévisible, loge chez lui pour ses études — elle est la fille d'un ami, il l'appelle depuis toujours « tonton ». Un soir, elle rentre avec un garçon. La cloison est mince. Et ce qui commence comme une gêne silencieuse devient quelque chose d'autre, quelque chose qu'il n'avait pas prévu, quelque chose qu'il ne sait pas encore nommer.
Ce qui accroche d'emblée, c'est la voix du narrateur : sèche, un peu amère, avec ce sens du détail qui fait mouche — la bière tiède, la moitié de la vaisselle emportée par l'ex. On sent tout de suite l'homme et son appartement trop grand. La cloison fine, le son baissé d'un cran, l'oreille tendue : la façon dont la tension monte sans jamais forcer est ce qu'on retient longtemps après avoir refermé le chapitre.
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