Le creux
Dans le lit qui garde encore son empreinte, une femme parle à celui qui est parti. Elle avait les mots dans la gorge — une phrase préparée, un désir de maternité enfin prêt à être dit. Mais les mots n'ont pas eu le temps de sortir. Un poème brûlant sur le désir suspendu, le corps qui continue de vouloir quand le cœur commence à comprendre ce que le silence signifie.
Ce poème frappe par la brutalité de sa langue mêlée à la précision de la douleur : les mots crus ne choquent pas, ils serrent la gorge. On reste scotché à cette voix qui parle au « tu » disparu avec une lucidité implacable, et à ce détail du matelas — le creux d'un corps absent — qui dit tout sans rien expliquer. Court, dense, sans une syllabe de trop.
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Klara_von_Leidenstadt
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