J'ai menti
Elle a menti. Un tout petit mensonge, presque rien. Une nuit passée dans les bras d'un homme qu'elle désire, son corps contre le sien, la chaleur de sa peau comme un refuge. Mais dans le noir, quelque chose se fissure. Entre le désir et la peur, entre la faim et la honte, elle navigue — et ce mensonge-là, si minuscule, pèse déjà beaucoup trop lourd.
Ce qui accroche d'emblée, c'est cette voix — directe, drôle par éclairs, terriblement honnête malgré le titre. On sent quelqu'un qui pense vite, qui se reproche autant qu'elle désire, et cette façon de basculer du désir charnel à la vulnérabilité la plus nue est saisissante. La scène où elle « se frotte à sa bite comme un chat qui réclame des caresses » est à quelques pages d'un effondrement intérieur, et pourtant les deux sonnent juste. C'est rare.
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SirElle
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