L'assistance technique — Chapitre 1 · Fille PDG vs tech, secret révélé, pouvoir inversé.

Le genre de vendredi où tu avais traité cinquante-deux tickets et où le seul bruit était le ronronnement des racks serveur dans la pièce d'à côté et le ventilateur du plafonnier qui tournait sur son dernier souffle. L'air sentait la poussière électronique, le métal chaud, le café brûlé de la machine en fin de service. Un sous-sol. Pas un bureau -- une cave aménagée pour qu'on oublie qu'elle existait.

Elle entra comme on entre dans un lieu qui n'appartient à personne. Talons aiguilles sur le linoléum, sac à main balancé sur l'avant-bras, cette démarche qu'on ne peut pas apprendre -- celle des gens qui n'ont jamais eu à demander la permission.

Je la connaissais de vue. Tout le monde la connaissait. Chloé Delacroix. La fille du PDG. Vingt-cinq ans, peut-être vingt-six. Toujours habillée comme si le bureau était un défilé. Cheveux châtains attachés en un chignon imparfait qui devait coûter plus cher que mon loyer. Des yeux clairs, gris-vert, qui ne regardaient jamais les gens en face -- juste à travers.

Elle jeta son MacBook sur mon bureau. Pas posé. Jeté. Le bruit était sec, métallique. Un objet qu'on jette à quelqu'un qu'on ne regarde même pas.

-- Ça marche plus. Répare-le.

Pas de bonjour. Pas de s'il vous plaît. Pas même un regard.

J'ouvris le Mac. L'écran s'alluma. Le problème était une mise à jour qui demandait un redémarrage. Autrement dit : le problème n'existait pas.

J'aurais pu le régler en trente secondes. « Redémarrez, mademoiselle. » Et elle serait partie.

Mais quelque chose me retint.

-- C'est plus complexe qu'il n'y paraît, dis-je. Je vais devoir faire un diagnostic complet.

Elle fronça les sourcils.

-- Combien de temps?
-- Le temps qu'il faudra.
-- J'ai pas que ça à faire, moi.
-- Asseyez-vous. Le diagnostic se fait en temps réel.

Elle s'assit. Chloé Delacroix, sur ma chaise, dans mon bureau, au sous-sol. Je me plaçai derrière elle, assez proche pour sentir son parfum -- boisé, amer, hors de prix -- qui se mélangeait à la poussière de mes racks et à la chaleur des serveurs.

Je commençai à cliquer au hasard. Du cinéma. Le problème n'avait jamais existé. Mais j'avais besoin de temps.

Et puis je tombai dessus.

Un onglet navigateur encore ouvert. Un site au design sombre. Le nom : « SoumiseAnonyme ». Un profil. Son profil. Des photos d'elle prises dans sa chambre, les yeux baissés, les lèvres entrouvertes, les mains liées avec une cravate en soie. Un pseudo : *PrincesseEnCage*.

Le profil décrivait ce qu'elle cherchait. Pas un mec de son milieu. Quelqu'un de simple. Quelqu'un qui la prendrait sans demander trois fois si elle était d'accord.

Je ne dis rien. Je laissai l'onglet ouvert.

Elle tourna la tête. Je vis la seconde exacte où elle comprit. Le sang se retira de son visage.

-- Ferme ça. Ferme ça immédiatement.
-- *PrincesseEnCage*, dis-je. C'est toi, ça?
-- Mon père ne doit pas savoir...

Elle se leva brutalement, voulant m'écarter. Mais j'étais entre elle et le bureau. Nulle part où aller.

Elle essaya autre chose. Elle s'approcha. Main sur mon torse, voix douce, le sourire calculé de quelqu'un qui sait que le charme est une arme.

-- Écoute... on a mal commencé. Qu'est-ce que je peux faire pour toi?

Sa main glissa vers ma nuque. L'effleurement étudié de la fille du PDG qui a appris très tôt que le corps est une monnaie d'échange.

J'attrapai sa main. Fermement.

-- Pas comme ça. Pas avec ta voix de fille du PDG.

Elle cligna des yeux.

-- Pas avec ton sourire calculé. Ça marcherait avec n'importe qui d'autre dans cet immeuble. Pas moi.

Un silence. Le ventilateur bourdonnait. Et dans ses yeux, je vis la dernière stratégie s'effondrer.

-- Alors quoi? Tu veux quoi?
-- La fille du profil. Pas la princesse. Pas la séductrice. Celle qui écrit qu'elle veut qu'un type la prenne sans demander. Montre-moi qu'elle existe.

Elle me regarda longtemps. Derrière ses yeux gris-verts, la guerre : la fierté, la peur, la curiosité. Et quelque chose qui ressemblait à du soulagement. Comme si, pour la première fois, quelqu'un choisissait pour elle.

Elle porta les mains à sa chemise.

Ses doigts tremblaient sur le premier bouton. Chemise en soie ivoire. Le deuxième bouton. La soie s'entrouvrit, révélant un soutien-gorge noir en dentelle -- pas le genre utilitaire qu'on porte au travail. Le genre qu'on choisit pour soi.

-- Toute la chemise.

Elle laissa la soie glisser. La jupe ensuite. Elle se tenait là, en soutien-gorge et culotte assortie, fine dentelle française. Talons aiguilles encore aux pieds. La fille du PDG, presque nue dans la lumière crue d'un sous-sol qui sentait le câble et le café brûlé.

-- La culotte. Donne-la-moi.

Un frisson la traversa. Pas de dégoût. Autre chose. Elle passa les pouces dans l'élastique, la dentelle glissa le long de ses cuisses. Elle me la tendit sans me regarder.

Je la pris. Tiède de sa chaleur, légèrement humide. Je la portai à mon nez, le regard fixé sur elle. Elle rougit violemment.

Je glissai la culotte dans ma poche arrière. Un trophée.

-- Viens.

Je m'assis sur le bord du bureau. Je lui tapotai l'espace entre mes cuisses. Mes mains remontèrent le long de ses cuisses, la peau lisse et tiède. Je dégrafai son soutien-gorge d'une main. Ses seins étaient petits, fermes, les mamelons sombres et dressés dans l'air froid.

-- À genoux.

Ses genoux touchèrent le linoléum froid. Ce qui suivit, c'est elle qui l'initia. Ses mains atteignirent ma ceinture avec une précision qui me surprit. Pas l'hésitation de la contrainte -- la méthode de quelqu'un qui savait ce qu'elle faisait. Comme si *PrincesseEnCage* avait pris le relais.

Sa bouche. Tiède, humide, avide. La langue pressant le frein, les lèvres serrées, le rythme qui montait par vagues. Ses yeux levés vers moi -- plus de peur, quelque chose de vorace. Même à genoux, elle cherchait à reprendre le contrôle par le plaisir.

Je lui relevai le menton.

-- Arrête. Ce n'est pas moi qui vais jouir le premier.

Je l'aidai à se relever. Puis je m'accroupis devant elle. Ma langue se posa sur le creux de sa cuisse, puis plus haut, à l'intérieur, là où la peau est si fine qu'on sent le sang battre. Elle sursauta. J'écartai ses lèvres de la langue, lentement, goûtant sa chaleur, son sel, son humidité. Elle renversa la tête, les yeux clos. Ma langue sur son clitoris -- des cercles lents, puis plus fermes. Deux doigts en elle. Ses hanches ondulèrent contre ma bouche, un rythme qu'elle ne contrôlait plus.

Quand elle était au bord -- respiration hachée, doigts crispés dans mes cheveux -- je me relevai.

Pas maintenant.

-- Viens.

Le bureau avait une grande baie vitrée qui donnait sur la ville. La nuit la transformait en miroir. Je la plaçai face au verre, nue, en talons, les cuisses encore brillantes.

Mes mains sur ses hanches, remontant jusqu'à ses seins. Je les pris à pleines paumes, roulant les mamelons entre le pouce et l'index. Le froid du verre frôlait ses pointes à chaque mouvement.

Ma main droite redescendit. Entre ses cuisses -- trempée, chaude, ouverte. Je caressai son clitoris en petits mouvements lents tout en lui parlant à l'oreille.

-- Tu vois la femme dans la vitre?
--... Oui.
-- Qui est-ce?
-- C'est moi.
-- Pas la fille du PDG. Pas la princesse. Qui est cette femme, Chloé?

Sa respiration s'accélérait sous mes doigts.

-- Dis-le.
--... Une salope.

Le mot sortit comme un souffle. Dans la vitre, je vis son reflet fermer les yeux.

-- Regarde-toi. Ouvre les yeux. Dis-moi ce qu'elle veut.
--... Elle veut que tu la baises.

Je retirai mes doigts. Je la penchai en avant, ses paumes contre le verre froid, ses seins écrasés contre la vitre. Et je la pris d'un coup. Elle cria -- un cri court qui se fit absorber par le ronronnement des serveurs.

Chaque poussée la collait davantage contre le verre. Ses seins glissaient sur la surface froide, laissant des traces de buée. Ma main dans ses cheveux, la forçant à regarder son propre reflet. L'autre entre ses cuisses, frottant son clitoris en cercles fermes.

-- C'est comme ça que tu voulais être traitée?
--... Oui.
-- C'est ce que tu écrivais sur ton profil, non? Un type normal qui te prend sans demander.
-- *Putain... oui, c'est exactement ça --*
-- Jouis. Regarde-toi jouir.

Elle jouit contre la vitre. Ses jambes fléchirent, son front cogna le verre, un gémissement long et profond qui couvrit le bruit des ventilateurs. Je la tins par les hanches, sentant ses contractions autour de moi.

Je la retournai. Posée sur le bureau -- mon bureau, couvert de câbles et de post-it. Elle s'allongea, les cuisses ouvertes, sans pudeur. La honte était partie.

Ma bouche sur son cou, ses seins, descendant jusqu'à elle. J'écartai ses cuisses et ma langue se posa -- directe, chaude. Ses hanches ondulèrent, ses mains dans mes cheveux. Elle était proche -- très proche.

Je me relevai. Je la pris là, les jambes autour de mes hanches, en la regardant dans les yeux. Chaque poussée profonde, mesurée.

Puis mes doigts glissèrent plus bas. Autour de son anus. Elle sursauta.

-- Non... Attends. Pas là.
-- Tu n'as jamais?

Elle secoua la tête. Minusculement. Presque honteusement.

La dernière porte. Tout le reste, elle l'avait donné. Mais ça, jamais.

-- Fais-moi confiance.

Elle me fit confiance.

Ma langue d'abord, préparant, détendant. Un doigt, puis deux, glissant millimètre par millimètre. Sa main attrapa mon poignet -- pas pour m'arrêter, pour se tenir.

Quand elle fut prête, je la pénétrai là. Très lentement. Chaque millimètre une conquête. Elle crispa d'abord -- puis je vis le moment exact où la douleur céda. Ses yeux s'ouvrirent, grands, surpris. Comme si elle découvrait une pièce dans sa propre maison.

-- Lâche-toi, Chloé.

Des va-et-vient lents, mon pouce sur son clitoris. La double sensation. Ses jambes s'encordèrent autour de mes hanches.

Elle se laissa aller. L'orgasme n'avait rien à voir avec celui de la vitre -- plus profond, plus total. Un tremblement qui commença dans son ventre, la faisant se cabrer, la bouche ouverte sur un son entre le sanglot et le cri.

Je ne retirai pas. J'accélérai et je la remplis là -- profondément, entièrement. Elle sentit le chaud se répandre, et un dernier gémissement sortit -- pas de surprise. Quelque chose entre la soumission et la gratitude.

La marque finale. Celle qu'elle sentirait en rentrant, en se douchant, au lit.

Et pour la première fois, je vis Chloé Delacroix fermer les yeux et sourire.

Le silence, après. Le bourdonnement du ventilateur. L'odeur de poussière mélangée à son parfum.

Elle se rhabilla. La chemise, la jupe. Pas la culotte -- toujours dans ma poche.

Je lui tendis le MacBook.

-- C'est réparé.

Elle le prit. Ses mains ne tremblaient plus. Quelque chose de neuf.

Elle arriva à la porte. S'arrêta. Se retourna.

Le regard n'était pas un au revoir. De la honte tiède, de la curiosité brûlante, et de la faim.

-- Mon ordinateur, dit-elle. Il risque d'avoir d'autres problèmes.

Pas une question. Un rendez-vous.

-- Dans ce cas, tu sais où je suis.

Elle partit. Les talons claquaient moins fort. Quelque chose de déverrouillé dans sa démarche.

J'éteignis la lumière.

Dans ma poche, en dentelle noire, la preuve que ce soir, Chloé Delacroix avait été quelqu'un d'autre.

Mais pas la dernière.