La machine — Chapitre 1 · ne mets pas tes doigts dans la machine tu risques de te faire très mal

Cela fait longtemps que je lis vos histoires dans le secret de mon lit et je suis enfin prête à me lancer. J'aime beaucoup fantasmer et j'ai un bon recueil d'histoires qui n'attendent qu'à être racontées.

Je prévois d'écrire pour chaque mois un fantasme, comme une routine d'écriture. Je veux ce projet plus "artistique" que masturbatoire, même si ces histoires ont bien évidemment été pensées avec mes doigts ! J'attends vos retours avec impatience (négatifs comme positifs, je suis là pour progresser).  

***

Envie de boire quand ton métal coule, gorgé de jus il s'éclate à mes pieds.

Au fond de l'atelier, monsieur le Boss découpe du bois. Restée devant la machine, je glisse des rails de métal un par un dans le battement de la bouche, la lame découpe leurs vertèbres en vibrant contre l'acier, elle a des tuyaux fins comme des sondes, deux arcs au-dessus du tasseau qu'ils s'apprêtent à baptiser. Tandis que la lame s'abaisse contre le rail, les deux bras jutent à l'unisson et je reçois le métal taché de crème. La cuve bleue dessous la bouche recouvre l'ancien lit jaunâtre des découpes d'hier d'un rose femme, c'est une jute à la chaîne.

Les rails se coupent et chaque fois se dégorgent un peu plus sur moi. J'ai le fut gluant et les doigts qui collent. La tâche est longue et monsieur le Boss veut toujours plus de découpes. 
Presser baisser vibrer juter déserrer
Il me dit : « quand je reviens demain, c'est fini », et les deux mignons qui n'en finissent plus de juter
Le métal a tout et moi je n'ai rien.

Je bouche le jet pour le priver de son eau, et sous la pulpe de mon doigt je la sens pétiller. L'ongle argenté de sa canule me vrille, le lait ruisselle en perles puis court en colliers le long de mes coudes et mon ventre se patine. Je sens les gouttes qui piègent ma touffe, le lub sèche à une vitesse folle sur ma peau cramée de feu, il s'immobilise en plaques jaunes. Je desserre la roulette et je plonge ma main dans la cuve. Pluie injuste de la machine ! Il n'y a que la peau froide de l'acier qui se gorge, et ma chatte plus bas me démange.

Mon bras ganté de mouille chasse le tissu qui retient ma vulve et y dirige toute sa vie, car quelle machine prélimine ? La mouille de métal étend son emprise graisseuse entre mes grandes lèvres, je détends les chairs contractées par la soif mes doigts serrés en ogive j'enfile lentement mon poing.

Ma chatte tète mon poignet, je ne bouge plus, je laisse ma chatte faire. Ma main porte tout mon corps mon dos et mon épaule contorsionnés vers l'effort entre mes cuisses et ma tête penchée devant sa bouche. L'odeur saignante s'échappe en buée, nos bruits de piston débordent. Mes fesses se rentrent en même temps que mon poing comble ma chatte mon poignet brûle d'inconfort contre la chair rose. 

Ma chatte est une chair molle à secouer, j'en frappe les parois, violente, je garde le rythme et quand mes phalanges ont trop frotté par là-haut, j'en jouis. Je suis inondée, mon lubrifiant contre celui de la machine, toutes les deux, nos bouches face à face et nos cons qui jouissent et elle l'humain qui me regarde.

C'est le soir et je n'ai pas fini mes tasseaux.