Le chanteur — Chapitre unique

Martine avait hésité jusqu’au dernier moment avant de venir seule ce soir-là. Cinquante-deux ans, divorcée depuis sept ans, corps encore ferme grâce à la marche quotidienne et à un reste de coquetterie tenace. Elle s’était maquillée plus fort que d’habitude, avait enfilé cette petite robe noire un peu trop courte qu’elle gardait « pour les grandes occasions », et elle avait glissé dans son sac à main une culotte de rechange… au cas où.

Le concert se tenait sur la grande scène en plein air du camping familial du Cap d’Agde, celle qui domine la plage.

Vingt-deux heures trente, l’air était encore tiède, chargé d’iode, de barbecue qui s’éteignaient doucement et de cette odeur caractéristique de soirée d’été en bord de mer, crème solaire, herbe sèche...

Le chanteur, Patoche, monta sur scène sous les hurlements. Torse nu sous une chemise ouverte, jean déchiré, chaîne en or qui brillait sous les spots, quarante-cinq ans bien tassés mais une énergie de gamin en rut. Ses chansons étaient exactement ce que tout le monde attendait, des textes graveleux, des rimes faciles, des refrains que l’on reprenait en chœur en se tenant par la taille ou en dansant collé-serré.

Martine, au troisième rang, une vodka-pomme à la main, se surprit à chanter plus fort que les autres. À chaque « Suce-moi la bite, ma jolie p’tite salope » scandé par trois cents gosiers, couples, célibataires et vacanciers en goguette, elle sentait une chaleur liquide monter entre ses cuisses. Elle riait, elle transpirait, elle se sentait vivante.

Au milieu du sixième morceau, Patoche fit son classique numéro.

— Allez, y en a une qui a assez de couilles pour monter me montrer ce qu’elle sait faire ?

Les rires fusèrent. Quelques mains se levèrent mollement. Martine, sans vraiment réfléchir, leva le bras très haut. L’alcool, la foule, le regard provocant du chanteur… tout conspirait contre elle.

— Toi là-bas, la brune en noir ! Viens !

Les gens s’écartèrent. Elle grimpa les trois marches métalliques, le cœur cognant jusque dans la gorge. Patoche lui tendit le micro.

— Comment tu t’appelles, beauté ?
— Martine…
— Martine !!! cria-t-il dans le micro, déclenchant une ovation. Alors Martine, t’as déjà sucé un mec devant trois cents personnes ?

Elle éclata de rire, un rire un peu trop aigu.

— Pas encore ce soir…

La foule hurla de joie. Patoche s’approcha, posa une main possessive sur sa hanche et lui glissa à l’oreille.

— On va faire semblant, hein ? Juste un petit jeu de scène…

Il baissa la fermeture de son jean d’un geste théâtral. Un slip noir apparut, tendu par une bosse déjà marquée. Il écarta légèrement les jambes, un sourire en coin, persuadé que la suite serait du pur spectacle, une simulation bien jouée, des mouvements de tête, des bruits exagérés pour faire rire la foule.

Martine s’agenouilla lentement, le sol de la scène râpant ses genoux. Elle leva les yeux vers lui, un mélange de défi et d’excitation pure dans le regard. Elle approcha son visage, posa les deux mains sur ses hanches, puis, sans un mot, glissa les doigts sous l’élastique du slip. Elle le baissa d’un coup sec, juste assez pour libérer son sexe qui jaillit, déjà à demi-dur, épais, veiné, luisant légèrement sous les projecteurs.

Patoche sursauta imperceptiblement, il ne s’y attendait pas. Jusqu’à cet instant, il pensait qu’elle allait juste faire semblant, approcher la bouche sans contact, jouer le jeu du spectacle. Ses yeux s’écarquillèrent une fraction de seconde, mais il se reprit vite, gardant le sourire professionnel, le micro toujours en main.

La foule rugit d’approbation, pensant à une simulation ultra-réaliste, le sexe de Patoche caché par Martine à genoux devant lui.

Martine referma doucement les lèvres autour du gland, très lentement, en aspirant juste assez pour qu’il sente la chaleur humide de sa bouche se refermer sur lui. Patoche continua de chanter, le souffle un peu plus court, mais sans jamais trahir quoi que ce soit.

— Suce-moi fort, ma belle, suce-moi jusqu’au fond…

Dès les premières secondes, Martine sentit son propre corps réagir violemment. La sensation de cette queue chaude et palpitante dans sa bouche, le goût salé qui se répandait sur sa langue, les grognements étouffés de Patoche qu’elle seule pouvait entendre vraiment… Tout cela alluma un feu entre ses cuisses. Son clitoris gonfla presque instantanément, frotté par le tissu fin de sa culotte à chaque mouvement de tête. Elle sentit une humidité traîtresse s’étendre rapidement, trempant la lingerie en coton noir qu’elle portait ce soir-là. Plus elle descendait profondément, plus elle contractait ses cuisses pour contenir la vague de plaisir qui montait, mais cela ne faisait qu’empirer les choses, la pression sur son sexe la faisait mouiller encore plus, un filet chaud et continu qui imbibait complètement le tissu et commençait même à couler le long de l’intérieur de ses cuisses.

Elle descendit plus bas, centimètre par centimètre, sa langue glissant le long de la hampe, contournant chaque veine qui gonflait sous la peau tendue. La salive coulait abondamment de sa bouche, formant des filets brillants qui gouttaient sur ses seins à travers le tissu fin de sa robe. Mais c’était entre ses jambes que tout se concentrait maintenant, sa culotte était trempée, collante, le tissu devenu presque transparent contre sa peau brûlante. À chaque fois qu’elle remontait pour lécher le gland, elle serrait les cuisses instinctivement, frottant son clitoris gonflé contre le tissu mouillé, ce qui lui arrachait un petit gémissement étouffé qu’elle masquait en accentuant la succion.

Du public, on ne voyait que le mouvement de sa tête, la façon dont ses joues se creusaient par instants, le va-et-vient régulier, tout le monde y voyait une simulation très convaincante, un numéro de fellation imaginaire parfaitement chorégraphié.

Patoche gardait le micro collé aux lèvres, chantant de plus en plus rauque, les mots entrecoupés de respirations qu’il masquait en exagérant le phrasé.

— Prends-la toute, ma salope, fais-moi voir ce que t’as dans l’ventre…

Martine accéléra imperceptiblement le rythme, les joues toujours creusées, la tête montant et descendant en parfaite synchronisation avec le tempo de la chanson. Elle posait parfois les mains sur les cuisses de Patoche pour mieux s’ancrer, puis les glissait vers ses fesses pour le pousser un peu plus loin, mais jamais trop visiblement.

Elle le prenait maintenant jusqu’à la garde à chaque descente, la gorge contractée autour de son sexe, le nez effleurant son pubis, puis remontait lentement en laissant sa langue tournoyer autour du gland avant de replonger. Chaque fois qu’elle l’engloutissait entièrement, elle serrait les lèvres à la base, aspirait fort, puis relâchait en une longue caresse ascendante. Et à chaque fois, la pression sur son propre sexe augmentait, sa culotte si mouillée qu’elle sentait le tissu glisser contre ses lèvres intimes gonflées.

Patoche continuait de chanter, presque en transe, les paroles devenant de plus en plus hachées mais toujours intelligibles pour le public.

— Ouais… comme ça… suce-moi… suce-moi bien…

La foule scandait le refrain avec lui, tapait dans les mains, certains couples s’embrassaient plus fort, persuadés d’assister à un show érotique mais inoffensif. Personne ne remarquait les minuscules tremblements dans les cuisses de Patoche, ni la façon dont ses doigts se crispaient parfois dans les cheveux de Martine sans jamais tirer trop fort. Personne ne voyait la salive qui coulait abondamment sur son menton, ni les légers spasmes qui parcouraient sa hampe à chaque fois qu’elle contractait sa gorge autour de lui. Et surtout, personne ne devinait que Martine, à genoux devant tout le monde, était en train de se noyer dans son propre désir, sa culotte complètement trempée, son sexe palpitant au rythme de chaque succion.

Martine alternait maintenant les techniques avec une patience diabolique, longs mouvements profonds et lents qui le faisaient frissonner, puis des coups de langue rapides et précis autour du frein, puis des succions lentes et puissantes qui le faisaient grogner dans le micro sans que le son ne trahisse la vérité. Elle le gardait au bord pendant de longues minutes, le faisant palpiter, le laissant gonfler encore et encore, tout en maintenant l’illusion parfaite pour les spectateurs, et en se noyant elle-même dans une excitation qui la faisait trembler de la tête aux pieds.

Patoche chanta les derniers couplets du morceau, la voix de plus en plus éraillée.

— T’es trop bonne… putain t’es trop bonne… avale-moi tout…

Puis, sur la dernière ligne du refrain, il agrippa ses cheveux des deux mains, un geste qui passa pour théâtral, et jouit en silence, le corps secoué de spasmes violents mais contrôlés. Des jets chauds, puissants, jaillirent au fond de sa gorge. Martine avala avidement, les yeux mi-clos, sans un bruit, sans un recul, continuant de sucer doucement pendant qu’il se vidait entièrement, tirant les dernières gouttes avec une lenteur exquise. Quand il se retira enfin, haletant, un filet de sperme reliait encore discrètement ses lèvres au gland luisant. Elle le lécha une dernière fois, très vite, très discrètement, avant de relever la tête avec un grand sourire de « simulation réussie ».

La foule explosa en applaudissements et en rires, scandant son prénom.

— Mar-tine ! Mar-tine !

Patoche, la voix cassée mais triomphante, micro toujours ouvert.

— Putain… respect, Martine. T’as assuré comme une reine !

Il l’aida à se relever. Elle tremblait légèrement, les cuisses luisantes de son propre désir, la robe relevée jusqu’aux hanches, le maquillage un peu coulé, les lèvres gonflées et brillantes. Sa culotte trempée collait à sa peau, et elle sentait encore les contractions de son sexe vide, frustré mais comblé par l’audace de l’instant. Il l’embrassa sur la joue, un baiser rapide, puis cria dans le micro.

— On applaudit la reine des suceuses !

Martine descendit de scène sous une standing ovation, un sourire énigmatique aux lèvres. Elle marcha pieds nus dans le sable tiède jusqu’à la plage, le cœur battant à tout rompre, le goût salé encore plein la bouche et la gorge, et cette humidité brûlante entre les jambes qui lui rappelait à chaque pas ce qu’elle venait d’oser.

Seuls elle et Patoche savaient ce qui s’était vraiment passé.

Une fois sur la plage elle enleva sa culotte, trop trempée, trop compromettante.

Et, pour la première fois depuis très longtemps, elle se sentit exactement là où elle devait être.