Au fil des mots / maux...

A poem that suits you, Peter the Sailor.

Living on dreams, sailing across the seas. Who doesn't dream of it?
Magnificent poem, Pamarciset.

Non mais j'ai seulement traduit, hein.

Marquis et Pas Marquis seraient-ils chacun le profil d’un seul et même camé(léon)?

En anglais, Why not ? aurait dit le commandant Charcot

Les poèmes d'outre Manche ont un certain charme

En voici un qui n'est pas de moi, mais que Mac Abbé m'a fait ingurgiter!

I wandered lonely as a cloud
That floats on high o'er vales and hills,
When all at once I saw a crowd,
A host of golden daffodils;
Beside the lake, beneath the trees,
Fluttering and dancing in the breeze.

Continuous as the stars that shine
and twinkle on the Milky Way,
They stretched in never-ending line
along the margin of a bay:
Ten thousand saw I at a glance,
tossing their heads in sprightly dance.

The waves beside them danced; but they
Out-did the sparkling waves in glee:
A poet could not be but gay,
in such a jocund company:
I gazed—and gazed—but little thought
what wealth the show to me had brought:

For oft, when on my couch I lie
In vacant or in pensive mood,
They flash upon that inward eye
Which is the bliss of solitude;
And then my heart with pleasure fills,
And dances with the daffodils.

William Wordsworth

=)

PM

A poet could not be but gay

Tous des pédés, ces poètes !

A poet could not be but gay

Tous des pédés, ces poètes !

En voila une bonne nouvelle,
Car chez les frères la truelle,
Il y a également des poètes,
Qui ont des réflexions pas bêtes.

=)

PM

Marquis et Pas Marquis seraient-ils chacun le profil d’un seul et même camé(léon)?

Non, je suis unique sur ce site. Je ne possède pas deux comptes. J'avais un ancien compte jadis, au alentour de 2014. Je m'étais retiré faute de temps et pour raison familiale.

Quant à moi, ahah, il s'agit bêtement des initiales de mon prénom suivies de mon nom de famille. Sous pseudonyme, j'œuvrais jadis ici sous "Athanason de la Baltique".

J'avoue que c'est plus ma came que les trucs trop classiques.
Pas fan du "qu'est-ce que j'm'en pète?", néanmoins, mais aussi parce que je n'utilise pas l'expression. C'est peut-être mon côté vieux mais un "qu'est-ce que j'm'en tape?" me semblerait un double sens plus heureux, au résultat plus percutant.

@ Jimmychou : Ce texte est bien connu, de par son sens caché
Pour le découvrir, il suffit de le lire en occultant les lignes paires.

=)

PM

Une lettre qui est un canular si je me trompe pas.

Une lettre qui est un canular si je me trompe pas.

C'est fort possible, mais c'est bien connu, on ne prête qu'aux gens riches!

=)

PM

On ne pouvait pas diriger une cité en fonction de ce qui plaisait à la Police. Ce qui devait plaire à la Police, c'était que tout le monde passe son temps à la maison, les mains sur la table, là où on peut les voir.

Cela ressemble fortement à 1984...

oui mais ses livres sont bien moins sombres, il avait cet humour anglais, en autodérision, qui donne un éclat de rire dans le cynisme.

J'ai du commencer par Le Père Porcher, j'ai tout de suite accroché à son style. Malheureusement j'ai trouvé que sur les derniers tomes son style devenaient plus lourd. Mais cela ne m'a pas empêcher d'adorer Le Régiment monstrueux ou encore Jeu de nains.

Je viens de lire l'adjectif "elpidienne" [...] Autre question du coup, d'où vient-il ?

Peut-être de" LP" (long playing), les vinyles 33 tours du temps de tes arrière-grands-parents.

« Arrêter les pendules, couper le téléphone,
Empêcher le chien d’aboyer pour l’os que je lui donne.
Faire taire les pianos, et sans roulements de tambour,
Sortir le cercueil avant la fin du jour.

Que les avions qui hurlent au dehors,
Dessinent dans le ciel ces trois mots, Il est mort.
Nouer des voiles noires aux colonnes des édifices,
Ganter de noir les mains des agents de police.

Il était mon Nord, mon Sud, mon Est et mon Ouest,
Ma semaine de travail, mon dimanche de sieste,
Mon midi, mon minuit, ma parole, ma chanson.
Je croyais que l’amour jamais ne finirait, j’avais tord.

Que les étoiles se retirent, qu’on les balaye,
Démonter la lune et le soleil,
Vider l’océan, arracher la forêt,
Car rien de bon ne peut advenir désormais. »

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Je suis tombée par hasard sur cette traduction d'un poème de W.H. Auden, Funeral Blues. J'ai été étonnée d'à quel point il a pu me toucher, alors que je suis relativement immature et insensible à la poésie. Auriez-vous des poètes dont les textes s'en rapprocheraient à me conseiller ?

Je me disais bien que ça m'évoquait quelque chose...
Le traducteur a laissé un "avoir tord" un peu tordu.

Pour les cross-overs cinéma/poésie, il y a le fameux O Captain, My Captain de Whitman repris dans Le Cercle des poètes disparus.

Je suis tombée par hasard sur cette traduction d'un poème de W.H. Auden, Funeral Blues. J'ai été étonnée d'à quel point il a pu me toucher, alors que je suis relativement immature et insensible à la poésie. Auriez-vous des poètes dont les textes s'en rapprocheraient à me conseiller ?

J'ai celui-ci d'Emile Verhaeren (je crois que j'en avais déjà parlé), il a de nombreux textes intéressants :

Et qu’importent et les pourquoi et les raisons

Émile VERHAEREN
Recueil : "Les Heures Claires"

" Et qu’importent et les pourquoi et les raisons
Et qui nous fûmes et qui nous sommes :
Tout doute est mort, en ce jardin de floraisons
Qui s’ouvre en nous et hors de nous, si loin des hommes.

Je ne raisonne pas, et ne veux pas savoir
Et rien ne troublera ce qui n’est que mystère
Et qu’élans doux et que ferveur involontaire
Et que tranquille essor vers nos parvis d’espoir.

Je te sens claire, avant de te comprendre telle ;
Et c’est ma joie, infiniment,
De m’éprouver si doucement aimant
Sans demander pourquoi ta voix m’appelle.

Soyons simples et bons – et que le jour
Nous soit tendresse et lumière servies,
Et laissons dire que la vie
N’est point faite pour un pareil amour."

Cela fait un moment que je veux mettre un peu de Bernard Noël à l'occasion de sa récente disparition :

"[...] et le désir
aère le monde d'une profondeur
qui a la dimension de ma
réalité
dans le renouveau de ton corps
déjà je suis posthume
quel effacement en beauté
chaque mort fait un peu plus de terre
ô dialectique et boum
l'infini sur toutes les crêtes
et nulle part touché [...]"