Temps de lecture

Vues

Date de publication

Commentaires

Liste de lecture

Réel

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Hétéro

Orientation principale dans ce chapitre

L’abandon de Charlotte — Chapitre 1 · La première porte

24 minutes

6.5k

23 octobre 2025

Certifiée écrite par un humain

D'après nous ce texte a été rédigé par un humain

Erotique / Romantique

Auteur

Histoires publiées

Abonnés

J'aime cumulés

102

L’abandon de Charlotte

Chapitre 1 · La première porte

Je ne suis pas le genre de femme qui arrête toutes les conversations en entrant dans une pièce. Mon charme est ailleurs.

Brune, les cheveux souples qui frôlent ma mâchoire, j'ai un sourire qui ne se donne pas facilement, mais qui reste dans la mémoire de ceux qui l'attrapent. Mon corps, discret, cache ses atouts : des seins petits, mais fermes, des fesses pleines et rondes, assumées sans ostentation. Je choisis mes tenues avec soin, toujours assez sobres pour paraître naturelles, mais pensées pour laisser deviner plus qu'elles ne montrent.

Ce soir, je suis affalée dans mon canapé, un verre de vin à la main, mon ordinateur portable posé sur les genoux. Je fais défiler les profils sur un site de rencontre. Les visages se ressemblent tous. Phrases banales, photos travaillées, rien qui ne m'accroche vraiment... jusqu'à ce message qui apparaît dans ma boîte de réception.

— Bon... est-ce que je commence par te demander comment tu vas, ou on saute cette étape pour passer directement aux sujets intéressants ?

Je souris. La plupart des hommes engagent avec un « Salut, ça va ? » sans saveur. Lui, il bouscule les codes.

— Bonjour déjà. Et... quels sont les sujets intéressants pour toi ?
— Disons... ceux qui ne sont pas sur ton profil. Ce qui te fait vraiment vibrer.

Je fais tourner mon verre entre mes doigts. Il est direct, mais pas vulgaire. Je décide de jouer le jeu.

— Et toi, Adrien, qu'est-ce qui te fait vibrer ?
— Les discussions franches. Quand quelqu'un ose dire ce qu'il pense sans filtre. Et toi ?

Je réfléchis un instant. Les hommes que je rencontre ne vont jamais aussi vite dans ce registre.

— Je dirais... les conversations où je peux être moi-même. Même sur les sujets... sensibles.
— Sensibles comment ? Politiques ? Philosophiques ? Ou plus... intimes ?

Je sens que le terrain se prépare. Mon cœur bat un peu plus vite.

— Plutôt intimes.
— Voilà qui me plaît. Tu es ouverte d'esprit ?
— Curieuse, plutôt. Je ne ferme pas la porte à ce que je ne connais pas.
— Et qu'est-ce que tu ne connais pas encore ?

La question reste suspendue quelques secondes. Je pourrais rester vague. Ou je pourrais, pour une fois, répondre franchement.

— Je n'ai jamais essayé certaines choses au lit. Des choses que j'ai peut-être envie de tester.
— Par exemple ?

Mes doigts tapent, s'arrêtent. Tapent de nouveau.

— Par exemple... je n'ai jamais été prise... par derrière.

Il y a un silence, ou plutôt cette attente particulière entre deux messages qui vont décider de la suite.

— Et tu aimerais ?
— Oui. Mais je n'ai jamais osé en parler.
— Tu viens de le faire.

Je souris malgré moi. Je sens déjà qu'il va me pousser plus loin.

— Tu sais que c'est une confidence que la plupart des femmes ne font jamais à un inconnu ?
— Peut-être que tu n'es pas un parfait inconnu.
— Tu penses me connaître déjà ?
— Non... mais j'ai l'impression que tu m'écoutes vraiment.
— C'est parce que je t'écoute. Et aussi parce que ce que tu viens de dire m'excite énormément.

Je reste un instant les yeux fixés sur l'écran. C'est direct, mais pas brutal. Mon verre est presque vide, je le repose sur la table basse.

— Tu n'as pas peur de dire ce que tu penses.
— Pas quand j'ai envie de quelqu'un. Et là, j'ai très envie de toi.

Je sens ma respiration changer. L'aveu est franc. Je pourrais plaisanter pour détourner, mais j'ai envie de voir où il veut en venir.

— Et si on ne se plaisait pas en vrai ?
— Alors on le saura vite. Mais j'ai un doute... je pense que ça pourrait très bien se passer.
— Tu es sûr de toi.
— Avec toi, oui.

Je mords ma lèvre. Je sais ce qui va venir, et mon cœur bat plus fort.

— Viens ce soir. On prend un verre chez moi. On parle. Et si tu veux partir après dix minutes, je ne retiens pas la porte.

Je relis le message deux fois. Mon premier réflexe serait de dire non. Il est tard. Je ne le connais pas. Mais l'idée me traverse déjà, et plus j'essaie de l'écarter, plus elle s'installe.

— Tu vas penser que je suis folle.
— J'aime les folles.
— Je ne te promets rien.
— Juste de venir.

Je reste immobile, les doigts suspendus au-dessus du clavier. Une partie de moi cherche encore une excuse. L'autre a déjà enfilé son manteau.

— D'accord.
— Je t'envoie mon adresse.

Quelques secondes plus tard, l'icône du message clignote. Un nom de rue. Un numéro.

Je ferme l'ordinateur. Mon reflet dans la vitre me regarde comme si j'étais une autre femme, celle qui accepte ce genre de rendez-vous sans tout analyser.

Je reste un long moment assise sur le canapé, les yeux fixés sur l'adresse qui s'affiche encore à l'écran de mon téléphone. Mes doigts jouent machinalement avec le pied de mon verre vide. Tout est encore possible : écrire un message d'excuse, prétendre être fatiguée, fermer la lumière et oublier. Mais mon corps me trahit déjà. Mon cœur bat vite, comme s'il avait devancé ma décision.

Je me lève.

Mes jambes sont lourdes, hésitantes, mais mes mains savent où elles vont. Dans la chambre, j'ouvre l'armoire. Je pourrais y aller comme je suis, jean et chemisier. Mais non. J'enlève le jean, je passe une robe noire simple qui épouse mes hanches. Juste ce qu'il faut pour que l'on remarque mes formes, sans en faire trop.

Je mets un rouge à lèvres léger, pas celui des grandes soirées, juste assez pour qu'il remarque ma bouche.

Dans le miroir, je me regarde. C'est toujours moi, mais avec un éclat que je n'avais pas en début de soirée. J'attrape mon manteau, mon sac. Je laisse le téléphone dans ma main, comme un fil qui me relie encore à une échappatoire possible.

En bas, l'air frais me saisit. Je commande un VTC. L'application m'annonce cinq minutes d'attente. Cinq minutes à me demander si je suis en train de faire une folie ou de vivre enfin quelque chose de différent. Les phares approchent. La voiture s'arrête devant moi.

— Bonsoir, me dit le chauffeur. Charlotte, c'est bien ça ?

Je hoche la tête, un sourire discret. Le trajet commence. La ville défile derrière la vitre. Les lampadaires glissent comme une suite de petites injonctions silencieuses : continue... ou rentre chez toi. Je fixe la route, mais mon esprit est ailleurs. J'imagine son visage. Sa voix. Son appartement. Le regard qu'il posera sur moi en ouvrant la porte.

Par moments, un doute me serre la gorge. Et si je ne lui plaisais pas ? Et si la conversation devenait banale, gênante ? Je pourrais toujours repartir. Mais au fond, je sais que je veux voir. Sentir.

Le chauffeur m'annonce que nous approchons. Je sens mon ventre se nouer, comme avant un examen ou une rencontre importante.
La voiture ralentit dans une rue calme, bordée de façades sombres. Des volets fermés, quelques fenêtres éclairées.

— Nous y sommes, dit-il.

Je reste assise une seconde de trop, la main déjà sur la poignée. Puis je sors. L'air est plus froid ici, sec. Je repère le numéro sur un panneau métallique près de la porte d'entrée. L'immeuble est ancien, mais bien entretenu. Une lumière douce filtre derrière un rideau au premier étage.

Je prends une grande inspiration. Mon pouce effleure l'écran de mon téléphone. Je pourrais envoyer un dernier message pour dire que je suis arrivée. Ou je peux sonner.

Mon doigt s'arrête au-dessus du bouton.

Je ferme les yeux une seconde, sens mon cœur battre dans mes tempes... et j'appuie.

Le bourdonnement discret de l'interphone s'éteint. Derrière la porte, des pas s'approchent. Mon cœur accélère, comme si chaque mètre qu'il franchit dans le couloir résonnait dans ma poitrine.

La poignée tourne.
La porte s'ouvre.
Il est là.

Plus grand que ce que j'avais imaginé. Les traits un peu plus marqués que sur les photos, mais un regard... Ce regard. Profond, assuré, comme s'il savait exactement pourquoi je suis là. Une barbe de quelques jours lui donne cet air légèrement négligé, mais calculé.

Il ne dit rien tout de suite. Il me détaille, sans se cacher, du haut de mes cheveux défaits par le vent, jusqu'à mes chevilles, avant de revenir à mes yeux. Je sens la chaleur monter à mes joues.

— Charlotte.

Il prononce mon prénom doucement, presque comme un mot qu'il goûte.

— Adrien.

Ma voix est plus basse que je ne le pensais, comme si parler trop fort risquait de briser quelque chose.
Un sourire imperceptible lui échappe. Il s'écarte légèrement, laissant la porte grande ouverte.

— Entre.

Je fais un pas, puis un autre. L'odeur de son appartement m'enveloppe aussitôt, mélange discret de café et de bois ciré. Mes talons résonnent doucement sur le parquet. La porte se referme derrière moi, et le bruit sec de la serrure claque dans l'air comme un point de non-retour.
Il reste près de moi, pas trop, juste assez pour que je sente sa présence.

— Tu veux boire quelque chose ?
— Un verre d'eau... ou de vin.
— Du vin, alors.

Il se dirige vers la cuisine ouverte, tandis que je laisse mon regard explorer la pièce. Tout est rangé, mais pas figé. Des livres ouverts sur la table basse, une guitare appuyée contre un mur, un plaid en boule sur le canapé. Un espace où quelqu'un vit vraiment.

Quand il revient avec deux verres, il se poste devant moi.

— À ta folie, dit-il avec un sourire.

Je ris, nerveuse, et lève mon verre pour trinquer. Le tintement discret résonne comme un signal.

Il me regarde encore, longuement, comme s'il cherchait à confirmer quelque chose avant de s'approcher.

Et moi, je sais déjà que je ne partirai pas dans dix minutes.

Il s'assoit dans le canapé, à moitié tourné vers moi. Je prends place à l'autre extrémité, mais nos genoux se font face. Le vin glisse doucement dans ma gorge, un peu trop vite. Je sens sa chaleur se répandre dans ma poitrine.

— Tu as hésité à venir ? demande-t-il.

Je souris, le verre entre les mains.

— Un peu.
— Et qu'est-ce qui t'a décidée ?

Je hausse les épaules.

— Peut-être... la curiosité.

Son regard s'accroche au mien. Pas ce regard vague qu'on échange pour meubler, non. Celui qui reste, qui fouille.

— Et maintenant que tu es là ?

Je baisse légèrement les yeux.

— Je crois que je suis encore plus curieuse.

Un silence s'installe. Il n'est pas gênant. C'est ce genre de silence où l'on entend sa propre respiration, où chaque mouvement prend du poids. Adrien se penche pour poser son verre sur la table, et je remarque qu'il s'est rapproché sans bruit.

— Tu sais... reprend-il, j'ai pensé à notre conversation.

Mon cœur accélère. Je sais exactement à quelle partie il fait allusion.

— Laquelle ? dis-je, faussement innocente.
— Celle où tu as dit... que tu n'avais jamais osé.

Je sens mes doigts serrer un peu plus le verre.

— Tu t'en souviens bien.
— Évidemment.

Il sourit, mais ses yeux ne quittent pas les miens.

— J'aimerais que ce soit différent, ce soir.

Je respire plus lentement, consciente du moindre centimètre qui nous sépare.

— Et si je changeais d'avis ?
— Alors je m'arrêterai.

Il dit ça avec une assurance tranquille qui ne sonne pas comme une promesse en l'air.

Je pose mon verre. C'est un geste simple, mais il résonne comme une réponse. Adrien s'avance, cette fois franchement, et je sens ses mains effleurer mes hanches, comme pour tester la distance.

Sa voix baisse encore d'un ton.

— Charlotte... tu es magnifique.

Je pourrais répondre. Au lieu de ça, je le laisse approcher jusqu'à sentir son souffle sur ma joue. Mon hésitation est encore là, mais elle se mélange à une impatience nouvelle.

Ses mains ne pressent pas. Elles restent posées, comme une invitation. Je pourrais reculer, il n'y a rien qui m'en empêche... mais je ne bouge pas.
Il incline la tête, ses lèvres frôlent ma tempe, puis descendent lentement vers ma joue. Sa barbe racle légèrement ma peau, un frottement à la fois rugueux et chaud.

Je ferme les yeux.

Tout est plus fort : le bruit discret de sa respiration, le parfum sec et chaud qui émane de sa nuque, la chaleur diffuse de son corps si proche.
Sa bouche se pose enfin sur la mienne. Pas une attaque, pas un vol. Un baiser qui teste, qui attend de voir si je vais y répondre. J'y réponds. Doucement d'abord, puis un peu plus, mes doigts trouvant leur chemin jusqu'à son épaule.

Il resserre l'étreinte, pas brutalement, mais avec une évidence. Son torse se cale contre ma poitrine, et je sens à travers le tissu la tension contenue de ses muscles. Nos souffles se mêlent, accélèrent.

Quand il se détache, ce n'est que de quelques centimètres. Ses yeux plongent dans les miens, et je comprends qu'il me lit, qu'il mesure déjà le mélange d'appréhension et d'envie qui me traverse.

— Tout va bien ? murmure-t-il.

Je hoche la tête.

Sa main droite remonte lentement le long de ma cuisse, par-dessus le tissu de ma jupe. Pas haut, pas encore. Juste assez pour que je sente cette trajectoire qui pourrait continuer. Ma respiration devient moins régulière.

Je réalise que je ne pense plus à partir. Je ne pense plus qu'à ce qui va suivre.

Adrien ne se recule pas complètement. Il se redresse juste assez pour attraper quelque chose derrière lui, sur la table basse. Un petit sac en toile, sobre, sans marque apparente. Je le regarde, intriguée, un peu sur mes gardes.

— J'avais dit que je m'en occuperais, murmure-t-il.

Il l'ouvre calmement. À l'intérieur, je distingue une petite bouteille d'huile transparente, un tissu plié, et un objet en silicone lisse, plus petit que ce que j'imaginais.

Mon cœur s'emballe. Une part de moi veut détourner le regard, l'autre ne peut s'empêcher de fixer ces choses avec une curiosité brûlante.

— Tu... avais prévu ?
— J'espérais.

Il pose tout sur la table, pas comme une provocation, mais comme on étalerait un jeu de cartes. Ses gestes sont précis, lents. Il prend la petite bouteille et la tient dans sa main, la faisant rouler doucement.

— Rien ne se fera si tu ne veux pas, Charlotte. Mais si tu veux essayer... je veux que ce soit parfait.

Ma respiration est plus courte. Mes mains se crispent sur mes genoux. Le canapé semble rétrécir autour de nous.

— Et... comment tu comptes...
— Commencer ? interrompt-il avec un léger sourire. Doucement. Très doucement.

Il se rapproche encore, pose la bouteille sur l'accoudoir, puis prend ma main. Ses doigts guident les miens jusqu'à l'objet en silicone.

— Tu peux dire non, maintenant.

Je ferme les yeux un instant. Le silicone est tiède au toucher, souple. Ce simple contact déclenche en moi un mélange d'appréhension et d'anticipation qui se bouscule.

Quand j'ouvre les yeux, il est toujours là, patient.

Je souffle :

— Je veux essayer.

Adrien récupère la petite bouteille, la décapsule sans se presser. Une odeur légère, presque sucrée, s'échappe. Il verse un peu d'huile dans sa paume et la chauffe entre ses mains, ses yeux toujours fixés sur moi.

Je sens mon souffle s'accélérer, mes cuisses se resserrent d'instinct. Mais quand il s'approche, je ne recule pas.

— Allonge-toi un peu, me dit-il doucement. Mets-toi à l'aise.

Je m'enfonce dans le canapé, les jambes pliées sur le côté. Son regard glisse de mes yeux à mes hanches, puis revient à mon visage comme pour demander une confirmation silencieuse. Je hoche la tête.

Ses mains chaudes se posent sur mes cuisses, les caressent lentement, puis remontent vers mes hanches. L'huile laisse une pellicule douce sur ma peau, et je sens déjà mes muscles se détendre. Il ne va pas directement là où je sais qu'il ira. Il explore, prend son temps, comme pour apprivoiser la zone autour.

Son souffle se rapproche, je sens parfois la chaleur de ses lèvres effleurer ma peau, et ça me fait frissonner.

— Respire, Charlotte, murmure-t-il. Laisse-moi faire.

Sa main s'attarde plus haut, le bout de ses doigts glissant avec précaution là où la chaleur est plus intense. L'huile rend chaque contact fluide, presque hypnotique. Je sens la tension en moi se transformer : ce n'est plus seulement de la nervosité, c'est une attente qui devient presque insupportable.

Adrien prend l'objet en silicone, l'enduit généreusement, puis me le montre encore une fois.

— On y va doucement, d'accord ?

Je hoche la tête, mais ma gorge est trop sèche pour répondre. Mon corps entier se concentre sur le point où il s'approche, millimètre après millimètre, comme s'il testait ma réaction à chaque instant.

Un premier frisson me traverse. Ce n'est pas douloureux, juste... nouveau. Mon souffle devient plus profond, et je sens ma main agripper le tissu du canapé. Adrien murmure des mots rassurants, sa main libre caressant mon dos, m'ancrant dans quelque chose de tendre au milieu de cette intrusion inédite.

Le temps se dilate. Chaque seconde est une découverte, chaque mouvement me rapproche d'une frontière que je pensais infranchissable.
Le premier contact à peine franchi, mon corps change déjà de langage. La crispation se dénoue, remplacée par une chaleur profonde qui pulse à chaque mouvement. Mes doigts ne s'agrippent plus au canapé pour me retenir, mais pour m'ancrer, pour sentir chaque vibration qui remonte le long de ma colonne.

Adrien le sent. Son rythme devient plus affirmé, sans jamais brusquer. Sa main libre glisse sur ma hanche, puis descend entre mes cuisses, trouvant exactement l'endroit où tout se concentre. Je lâche un soupir qui ressemble plus à un gémissement.
Je ne pense plus à ce que je suis en train de faire. Plus à la nouveauté. Il n'y a plus que cette sensation double, cette tension qui monte à deux endroits à la fois, qui m'embrase de l'intérieur.

— Tu aimes ça... souffle-t-il, presque comme une évidence.

Je ne réponds pas. Ma respiration rapide et la cambrure de mon dos parlent pour moi.

Il accentue ses mouvements, plus amples, plus profonds. L'huile rend chaque va-et-vient si fluide que je ne peux qu'y céder. Mon bassin accompagne le rythme sans que j'aie besoin d'y penser, mes muscles se contractent par vagues incontrôlées.

Un instant, je croise son regard. Il est concentré, mais un sourire à peine contenu se dessine au coin de ses lèvres, comme s'il se nourrissait de mon abandon. Et moi, je m'y perds complètement.

Le monde pourrait s'écrouler autour de nous que je n'en détournerais pas les yeux.

Adrien retire l'objet avec lenteur, comme pour prolonger l'attente. L'air frais sur ma peau contraste brutalement avec la chaleur qu'il y a laissée. Je reste haletante, encore traversée par ces ondes qui semblent remonter jusqu'à ma nuque.

Ses mains me guident pour que je me mette à quatre pattes sur le canapé. Le tissu râpe légèrement contre mes genoux, mais mes pensées sont ailleurs. Je sens son bassin se rapprocher, son sexe frôler l'arrière de ma cuisse, puis se caler juste là, à l'entrée.

Le contact est plus large, plus dense que l'objet. Mon corps, encore huilé et chaud, l'accueille avec une facilité inattendue. La pression augmente lentement, et chaque millimètre franchi est une onde qui me traverse. La sensation est pleine, étirante, presque étourdissante.

Je pousse un gémissement profond, plus grave que ceux que je me connais. C'est un mélange de surprise et de plaisir brut. Mes doigts se crispent contre le dossier, mes muscles se contractent autour de lui sans que je le commande.

Adrien s'immobilise un instant, ses mains tenant fermement mes hanches. Il attend que mon corps s'habitue, mais je n'ai pas envie d'attendre. Je fais rouler mon bassin vers lui, cherchant à reprendre ce mouvement qui m'a manqué une fraction de seconde.

Alors il bouge. Lentement d'abord, des va-et-vient mesurés qui me font sentir toute la longueur de chaque passage. La chaleur devient brûlante à l'intérieur, chaque poussée profonde déclenche un frisson qui me traverse le ventre et remonte jusque dans ma poitrine.

Je cale mon souffle sur ses coups de reins, haletante, incapable de garder un rythme régulier. Parfois, il s'enfonce plus fort, et c'est comme si mon corps entier se contractait autour de lui, un réflexe aussi involontaire qu'enivrant.

La pièce rétrécit à cette sensation-là. Plus de canapé, plus de murs, juste ce lien tendu entre mon dos cambré et ses mains qui me tiennent. Mes cuisses tremblent, mais pas de fatigue, d'excitation pure.

Quand il accélère, les coups plus secs font vibrer mes hanches contre les siennes. L'huile rend tout glissant, fluide, et je me surprends à pousser des sons plus courts, plus désordonnés, comme si chaque poussée me volait un morceau de souffle.

Je suis perdue dans la sensation, happée par cette chaleur profonde qui ne faiblit pas, comme un point de fusion qui grossit à l'intérieur et menace d'exploser.

Adrien ne lâche plus mes hanches. Ses doigts s'enfoncent légèrement dans ma peau, marquant son ancrage. Ses mouvements gagnent en puissance, en régularité, comme une pulsation qui me traverse de part en part.

Chaque coup de reins est un choc qui fait vibrer tout mon corps. La chaleur dans mon ventre s'est transformée en une boule dense, électrique, qui grossit à chaque passage. Mes jambes tremblent, mes bras cèdent presque, et je me laisse tomber un peu plus contre le dossier, la poitrine collée au tissu, les reins encore plus cambrés.

L'angle change. Ses poussées viennent plus bas, plus profond, touchant ce point qui déclenche une décharge immédiate dans mon ventre. Je halète, incapable de reprendre mon souffle entre deux gémissements. Mon visage s'échauffe, mes oreilles bourdonnent.
Il accélère encore, et cette fois mes cris ne sont plus retenus. C'est comme si chaque coup me vidait et me remplissait en même temps, comme si mon corps tout entier s'était resserré autour de lui pour ne plus jamais le laisser sortir.

Je sens le plaisir monter d'un coup, violent, irréversible. Une chaleur brûlante explose à l'intérieur, mes muscles se contractent en vagues incontrôlées autour de lui, et je pousse un cri étouffé dans le coussin. Mes cuisses se referment légèrement, mais il maintient l'écart, prolongeant les secousses.

Le monde devient flou. Je ne perçois plus que cette succession de décharges qui m'arrachent le souffle. Mon corps se cambre encore, malgré moi, cherchant à prolonger cette fusion brûlante.

Quand enfin le rythme ralentit, mes jambes sont lourdes, mes mains moites. Je reste à genoux, haletante, encore traversée de frissons. L'odeur chaude et la sensation de lui en moi persistent, comme un écho intime que je ne veux pas voir s'éteindre.

Je reste à genoux sur le canapé, le front posé contre le dossier, les yeux clos. Mon corps tout entier pulse encore, comme si chaque battement de cœur faisait remonter un reste de plaisir dans mon ventre. La chaleur est partout : dans ma poitrine, dans mes cuisses, au creux de mes reins.

Adrien se retire lentement, et je sens ce mélange d'absence et de chaleur résiduelle qui me fait frissonner. Ses mains glissent de mes hanches jusqu'au bas de mon dos, caressant ma peau humide. Il ne dit rien d'abord, et j'entends sa respiration lourde, presque au même rythme que la mienne.

Il se redresse, hésite un instant, puis sa paume revient se poser fermement sur mes fesses. Une pression ferme, presque possessive. Je rouvre les yeux, et sans même le voir, je sens que ça change quelque chose en moi. C'est comme une affirmation silencieuse : tu es à moi.

Il le comprend aussitôt. Sa main serre un peu plus, ses doigts s'ancrent dans ma peau, puis il me tire doucement en arrière pour que je bascule contre lui. Son torse chaud se colle à mon dos nu, son souffle chaud contre mon oreille.

— Tu as été parfaite, murmure-t-il, mais ce soir, tu es surtout à moi.

Un frisson me parcourt, plus fort que la caresse d'avant. Ce n'est pas de la tendresse douce qu'il me donne, c'est une prise, une certitude, et je m'y abandonne comme si c'était la suite logique.

Je laisse ma tête reposer contre son épaule, encore essoufflée, mais étrangement paisible. Dans mon ventre, une chaleur diffuse continue de flotter, comme si mon corps refusait de redescendre complètement. Mes mains caressent machinalement ses avant-bras qui m'entourent.

Je réalise que ce que je viens de vivre, je ne l'avais pas seulement imaginé : je l'avais fantasmé sans jamais oser me l'avouer. L'intensité brute, la sensation de ne pas avoir eu à réfléchir, juste à sentir... et maintenant cette prise ferme, presque marquée, qui me dit que je peux lâcher prise encore.

Adrien reste derrière moi, son corps toujours contre le mien, comme pour garder son empreinte le plus longtemps possible. Et dans un coin de mon esprit, je sais déjà que ce n'est que la première fois.

Adrien se détache enfin, mais garde ma main dans la sienne. Sans un mot, il m'entraîne doucement à travers le salon, comme si la soirée n'était pas terminée, mais venait simplement de changer de décor.

La lumière du couloir est plus tamisée, presque chaude, et je me laisse guider, encore un peu vacillante sur mes jambes. La porte de sa chambre s'ouvre dans un souffle. Les draps sombres, parfaitement tirés, contrastent avec l'ombre qui habille les coins de la pièce.

Je m'assois sur le bord du lit, mes doigts effleurant le tissu. Mes jambes sont lourdes, mais mon ventre brûle encore. Je me sens étrangement vidée et remplie à la fois, comme si quelque chose en moi avait été arraché et remplacé par une chaleur dense, impossible à faire disparaître.
Adrien s'approche, s'agenouille devant moi. Ses mains se posent sur mes cuisses, son regard reste accroché au mien, intense, mais sans urgence.

— Tu réalises à quel point tu as aimé ça ?

Je hoche la tête, incapable de trouver les mots.

Il sourit légèrement, se redresse, et vient s'allonger à côté de moi, sans me lâcher des yeux. Il ne m'embrasse pas, ne me touche plus. Il attend. Je comprends alors qu'il me teste encore, qu'il veut voir si je vais venir à lui.

Et je le fais. Je glisse sous les draps, me colle à son torse, et ferme les yeux. Mon corps se détend enfin complètement, bercé par sa chaleur.

— Dors, murmure-t-il. Ce soir, tu es restée. Mais demain... demain, je te montrerai autre chose.

Une part de moi s'accroche à ses mots, intriguée et déjà impatiente. L'autre sombre dans un sommeil lourd, le goût du désir encore présent.

Commentaires