La Déchéance de Céleste — Chapitre 1 · Transformation en strip-teaseuse

Frustrée et embarrassée, elle alla consulter un hypnothérapeute, Damien Roussel, dont le cabinet se trouvait dans le 16ᵉ arrondissement.

— As-tu envisagé que peut-être tu n'aimes tout simplement pas ton travail ? lui demanda-t-il lors de leur première séance, observant cette femme de trente-deux ans au tailleur Chanel impeccable et au regard dur.

Elle ricana, croisant ses longues jambes gainées de bas.

— Je suppose que tu vas aussi m'aider à trouver un nouveau boulot ? Mais qu'est-ce que je te paie, espèce d'abruti ? Tu es censé être un professionnel, pas un conseiller d'orientation pour lycéens attardés !

L'hypnothérapeute se mordit la langue et ne dit rien. Elle était impolie, désagréable et irrespectueuse. Son arrogance remplissait la pièce comme un parfum toxique. Il la détesta aussitôt. Il imagina brièvement toutes les façons dont il pourrait utiliser son pouvoir pour l'humilier, la briser, la transformer.

Mais comme c'était un professionnel, du moins en apparence, il lui donna exactement ce qu'elle avait demandé. Ou plutôt, ce qu'elle méritait. Deux simples suggestions suffirent, plantées profondément dans son subconscient pendant qu'elle était en transe, ses yeux vitreux fixant le pendule qui oscillait devant elle. Premièrement, si quelqu'un la mettait en colère ou l'humiliait, au lieu d'exprimer ses sentiments par l'agressivité habituelle, elle devrait plutôt sourire et se montrer aimable envers cette personne en proportion directe de la colère ou de l'humiliation qu'elle avait ressentie. Plus l'offense serait grande, plus son affection devrait être démonstrative et sincère.

Deuxièmement, qu'elle accepterait le travail qu'il lui aurait décrit à sa sortie de transe et qu'elle ferait de son mieux pour bien l'accomplir. Elle y mettrait toute son énergie, toute sa détermination, comme elle le faisait auparavant avec le droit. Ce serait sa nouvelle carrière, sa nouvelle identité.

— Tu vas travailler comme strip-teaseuse, lui dit-il à son réveil, savourant chaque mot. C'est dans un club que gère un ami, Le Velours Rouge, près de Pigalle. Toutes les autres filles y sont aussi sous l'emprise d'une compulsion hypnotique. Leur truc, c'est qu'elles s'humilient sur scène bien plus que dans les autres clubs : elles se masturbent avec toutes sortes d'objets, elles font des trucs lesbiens entre elles, toutes sortes de choses. À la fin du numéro, elles ramassent tout l'argent que les clients ont jeté sur scène, des billets de vingt, cinquante, parfois cent euros, et se le fourrent dans le vagin, puis elles descendent de scène, nues, les billets dépassant de leur chatte. Les clients adorent l'idée que chaque euro que ces filles possèdent a littéralement été dans leur vagin, qu'elles l'ont gagné avec leur vagin. Tu commences demain soir. Ton nom de scène sera Chérie !

Elle le regarda, horrifiée. Ses yeux parfaitement maquillés s'écarquillèrent d'incrédulité. Elle sentit l'idée faire son chemin dans son esprit comme un poison qui se répand dans les veines, elle sut qu'elle allait travailler là-bas, qu'elle allait essayer d'y être bonne, d'être la meilleure même. Elle savait qu'elle ne pourrait pas s'échapper, que son corps obéirait même si son esprit hurlait de protestation. La rage et l'humiliation l'envahirent comme jamais auparavant, une vague de honte brûlante qui lui coupa le souffle. Mais au lieu de hurler, de le gifler, d'appeler la police comme elle l'aurait fait normalement, elle sourit. Un sourire chaleureux et affectueux illumina son visage habituellement sévère. Elle descendit élégamment de la chaise en cuir, ses talons Louboutin touchant le sol, puis elle s'agenouilla. Non, elle rampa vers lui sur le tapis persan de son cabinet, ses genoux glissant sur la laine épaisse, sa jupe crayon remontant sur ses cuisses.

— Je t'aime, dit-elle d'une voix pitoyable et soumise qu'elle ne reconnut pas comme la sienne. Je t'aime tellement, Damien. S'il te plaît, puis-je te sucer la bite ? S'il te plaît, laisse-moi te montrer ma gratitude pour ce merveilleux nouveau travail que tu m'as trouvé.

Ses mains tremblaient en défaisant la ceinture de l'hypnothérapeute, mais pas de peur, de rage contenue, transformée en désir par la suggestion hypnotique.

— Sage fille, lui dit-il en guidant son visage vers son sexe déjà dur d'anticipation. Et c'est ce que tu ressentiras pour chaque homme qui t'insultera, qui se moquera de toi, qui te tripotera, qui te traitera comme la pute que tu es maintenant. Plus ils seront dégradants, plus ils te toucheront comme si tu n'étais qu'un morceau de viande, plus ils riront de ta déchéance d'avocate prestigieuse devenue strip-teaseuse à Pigalle, plus tu seras en colère et humiliée, et donc plus tu n'auras qu'une envie : coucher avec eux. Tu les supplieras de te prendre, de t'utiliser, de te remplir de leur sperme.

Elle prit son sexe en bouche, ses lèvres habituées aux plaidoiries éloquentes maintenant enroulées autour de sa queue. Et alors qu'il prononçait ces mots cruels, décrivant sa future dégradation, elle eut alors un orgasme, son corps tremblant de plaisir non sollicité, tandis qu'il riait d'elle, un rire méprisant qui la fit jouir encore plus fort.

Elle essaya de faire croire que c'était l'effet de l'hypnose, que son corps réagissait malgré elle. Mais au fond, une partie d'elle savait la vérité : une partie d'elle, celle qu'elle avait toujours réprimée sous des couches d'ambition et d'agressivité, avait toujours voulu être exactement ça. Soumise. Humiliée. Possédée.

Le lendemain soir, elle se présenta au Velours Rouge comme promis, ayant démissionné de son cabinet par email dans l'après-midi. Les associés étaient sous le choc, mais aussi secrètement soulagés. Elle portait un manteau en cachemire sur de la lingerie noire qu'elle avait achetée spécialement pour l'occasion, ne sachant même pas pourquoi elle prenait tant de soin pour cette tenue de travail dégradante.

Les autres filles l'accueillirent avec un mélange de curiosité et de compassion. Elles savaient toutes qu'elle était comme elles : piégée par l'hypnose, obligée de se dégrader chaque soir. Mais contrairement à Céleste qui venait d'arriver, elles avaient déjà accepté leur sort. Certaines, même, semblaient y prendre plaisir.

— Tu t'habitueras, lui dit une blonde nommée Amélie en l'aidant à se préparer pour sa première performance. Au début c'est horrible, mais après quelques semaines, ton esprit commence à… s'ajuster.

Le gérant du club, un homme corpulent nommé Philippe, la regarda avec un sourire carnassier.

— Alors toi c'est la nouvelle. L'avocate. Damien m'a prévenu. Les clients vont adorer voir une femme de ta classe se rabaisser à ça.

Ces mots auraient dû la mettre en rage. À la place, elle sourit chaleureusement, sentant l'impulsion hypnotique la forcer à être gentille malgré l'humiliation cuisante.

— Merci Monsieur Philippe. Je ferai de mon mieux pour satisfaire vos clients.

Sa première performance fut un cauchemar. Les lumières aveuglantes, la musique trop forte, les regards lubriques des hommes dans le public. Elle dut se déshabiller lentement, faire tourner ses seins, écarter ses jambes, se toucher devant ces inconnus. Et quand vint le moment du final, elle dut ramasser les billets jetés sur scène, plus que pour les autres filles : les clients étaient excités par la nouveauté, et les inséraient un par un dans son vagin. L'humiliation était totale, absolue. Elle sentait chaque billet se froisser en elle, l'argent sale touchant son intimité. Elle descendit de scène nue, les billets dépassant obscènement de sa chatte, marchant entre les tables où les hommes la touchaient, commentaient son corps, riaient de sa déchéance.

— Eh, c'est pas toi l'avocate du dossier Mercier ? demande un homme en costume. Un client de son ancien cabinet.

La reconnaissance, la honte, l'humiliation la submergèrent. Elle sentit la rage monter, terrible, incontrôlable. Et donc, suivant la suggestion hypnotique, elle sourit plus largement encore, s'assit sur ses genoux, frotta ses seins nus contre lui.

— Oui, c'est moi. Tu veux qu'on aille dans une salle privée ? Je peux faire des choses pour toi que je ne pouvais pas faire au cabinet.

Il rit de voir cette femme humiliée, qui l'avait traité avec hauteur, devenue une pute. Il la tripota grossièrement, pinça ses tétons, glissa ses doigts dans son vagin pour retirer les billets un par un.

— Tu es vraiment devenue une salope, hein ? Comment c'est arrivé ?
— Je… j'ai décidé que c'était ma vraie place, mentit-elle, son corps tremblant de rage convertie en désir. S'il te plaît, laisse-moi te sucer. S'il te plaît, utilise-moi.

Ce soir-là, elle coucha avec trois clients, incapable de résister à la compulsion qui transformait son humiliation en besoin sexuel. Chaque insulte, chaque rire moqueur, chaque regard méprisant la rendait plus désespérée de plaire, de servir, de jouir.

Quand elle rentra chez elle à 4 h du matin, son vagin douloureux, son corps couvert de marques, des billets froissés dans son sac, son salaire de la soirée gagné littéralement avec sa chatte, comme Damien l'avait dit, elle pleura.
Mais même en pleurant, elle savait qu'elle retournerait le lendemain. Et le surlendemain. Et tous les jours suivants. Parce que Damien avait planté cette graine profondément, et elle ne pouvait pas l'arracher.
Céleste, l'avocate était morte.
Chérie la strip-teaseuse était née.
Et le pire ? Une partie d'elle, celle qu'elle avait toujours cachée, était secrètement heureuse de cette transformation.