Porno amateur : la voisine veut me faire jouir face caméra. — Chapitre 3

Les comédiens appellent ça « le trac ». Les médecins parlent de décharge d'adrénaline. Le cœur passe à cent vingt, le sang quitte les mains et l'estomac pour aller dans les grands muscles des jambes, parce que le corps croit qu'il va devoir fuir ou se battre. Il ne sait pas faire la différence entre une salle de deux cents personnes et un ours.
Le trac ne disparaît pas quand on monte sur scène. Il se déplace. Il descend dans les cuisses. Il attend.
Dans le porno, il n'y a pas de coulisses. Pas de rideau. On est déjà sur scène quand on comprend que ça a commencé. Il y a juste un objectif qui filme, posé sur un trépied, qui s'est allumé au moment où elle l'a décidé.
Le public, pour l'instant, c'est une seule personne, et cette personne a les doigts refermés autour de ma queue en ce moment même.
L'autre public n'existe pas encore. Il est quelque part, dans quelques heures, dans une semaine, dans un mois, dans une chambre que je ne verrai jamais, avec le son coupé et une main sur la souris, prêt à revenir en arrière de dix secondes. Ce public-là ne rit pas, n'applaudit pas, ne s'en va pas. Il a tout son temps.
Elle descend, elle remonte. Le pouce reste sous le gland comme s'il avait un bail là-dessus. À chaque passage, la peau glisse sur la couronne et je sens l'anneau de ses doigts s'accrocher une demi-seconde avant de céder.