Une soirée frissonnante mais inoubliable — Chapitre 1

Cela fait déjà presque vingt minutes que nous sommes entrées et pour l’instant, l’ambiance est bon enfant. Nous nous extasions sur la décoration et l’ambiance très bien recréée. Ce ne sont pas les acteurs déguisés en momies ou en sorcières qui nous effraient. Mais alors que nous pénétrons plus profondément dans la maison hantée, un clown se met à nous poursuivre.

Son rire aigu déchire l’air juste derrière moi pendant que je cours à perdre haleine. Mes talons claquent sur le sol collant, les néons rouges clignotent, les murs semblent se resserrer. Je suis complètement paniquée, d’autant que j’ai perdu Léa et Camille qui ont disparu dans un couloir latéral. Maintenant il n’y a plus que moi, mon souffle irrégulier, et ce putain de clown qui ne lâche pas.

Je me précipite à l’étage, espérant le semer plus facilement et comptant surtout sur le fait qu’il y aura d’autres visiteurs à poursuivre. Sa voix déformée me colle à la nuque. Je tourne à gauche sans réfléchir, cognant une fausse porte, glissant sur quelque chose de mou, et je me retrouve dans une pièce plus étroite, à l’écart. Cela ressemble à un vieux salon victorien reconstitué : canapé déchiré, miroirs fêlés, lumière rouge faible. Le rideau de plastique noir derrière moi cliquète et je m’empresse de le maintenir pour qu’il arrête de faire du bruit. Puis j’entends les pas du clown s’éloigner, cherchant ailleurs.

Je m’appuie alors contre le mur, les jambes flageolantes, le cœur qui bat si fort que j’ai l’impression qu’il va sortir de ma poitrine. Mes mains tremblent, l’adrénaline me brûle encore la gorge et, surtout, une chaleur sourde, insistante, qui n’a rien à voir avec la peur me prend au niveau de mon entrejambe. Chaque fois que je bouge, le jouet ferme me rappelle que je suis préparée. J’ai enfilé un plug avant de venir, juste pour le frisson, et je me félicite au vu des sensations que je ressens. Je me cambre, appréciant la sensation de l’objet s'écrasant contre mes parois.

C’est là que je le vois.

Il est adossé près de la cheminée factice, costume noir parfaitement ajusté, maquillage de squelette d’une précision chirurgicale. Orbites creuses, dents dessinées, pommettes saillantes. L’acteur que j’ai repéré à l’entrée, plus tôt dans la soirée. Celui qui faisait peur aux groupes avec une voix grave et des gestes lents, presque élégants.

Il ne sourit pas tout de suite. Il me regarde juste, la tête légèrement penchée.

— Tu as perdu tes amies, dit-il calmement.
Sa voix est posée, maîtrisée.
— Le clown t’a bien chassée.

Je n’arrive pas à répondre tout de suite. Mon souffle est encore trop court.
— Il… il était juste derrière. J’ai cru…
— Qu’il t’attraperait.
Il s’approche d’un pas. Puis d’un autre.
— Tu trembles encore.

Il n’a pas l’air inquiet. Juste… attentif. Comme s’il savait exactement ce qu’il fait. Sa main se pose sur mon épaule, lourde, chaude. Je sursaute.

— Facile, murmure-t-il. Ici, personne ne vient. Enfin… presque personne.

Ses doigts glissent le long de mon bras, jusqu’à mon poignet. Un simple contact. Mais mon corps réagit trop fort. La chaleur entre mes jambes s’intensifie. Le petit poids interne me fait contracter instinctivement. Je mords l’intérieur de ma joue.

Il le sent. Ou peut-être qu’il le voit dans mon regard.
— Tu n’as pas seulement peur, hein ?

Je secoue la tête trop vite. Il se penche, son visage de squelette à quelques centimètres du mien.
— Je t’ai vue à l’entrée. Tu me regardais déjà. Pendant que j’effrayais les autres.

Sa main descend le long de mon flanc, passe sous mon haut, trouve la peau nue de mon ventre. Ses doigts sont assurés. Professionnels, presque. Comme s’il savait exactement où appuyer pour me faire frissonner.

— Dis-moi d’arrêter, souffle-t-il.
— …Non.

Il m’embrasse. La bouche peinte s’ouvre sur la mienne, langue chaude, goût de maquillage et de quelque chose de plus âpre. Je gémis déjà contre ses lèvres. Sa main glisse plus bas, sous mon short, et rencontre mon string trempé. Un grognement sourd lui échappe.

— Putain…

Ses doigts explorent plus loin. Et s’arrêtent net.

Il a senti. La base ferme, bien en place, entre mes fesses. Le petit détail que je n’avais pas prévu de montrer si vite. Son regard s’assombrit derrière le maquillage. Un sourire lent, presque cruel, étire sa mâchoire de squelette.

— Oh…
Il appuie légèrement dessus du bout des doigts, juste assez pour que je sente le déplacement à l’intérieur.
— Alors c’est ça.
Sa voix est plus basse, plus rauque.
— Tu es entrée ici avec ça en toi. Petite salope…

Le mot me traverse comme une décharge. « Petite salope… » Je n’arrive qu’à hocher la tête, le visage brûlant, les joues en feu sous le rouge de la lumière. Mon souffle se bloque, il m’a compris.

Sa main quitte mon ventre et s’abat fermement sur ma nuque. Il me retourne face au mur d’un geste brutal, presque violent. Le papier peint râpe contre mes paumes quand je les plaque dessus pour ne pas m’écraser. Mes seins s’écrasent contre la surface froide. Derrière moi, le bruit sec d’une fermeture éclair qu’on tire d’un coup. Puis la chaleur lourde de son sexe nu, déjà dur, déjà brûlant, qui s’écrase contre mon entrée trempée. Il ne perd pas une seconde, pas de caresse, pas de préliminaire.

Il s’enfonce d’une seule poussée profonde, brutale, jusqu’à la garde. L’air m’est arraché des poumons dans un gémissement étranglé. Le plug bouge violemment avec lui, roule, s’enfonce plus loin, créant une pression double, presque trop intense. Mes genoux fléchissent, mais il me plaque plus fort contre le mur, une main écrasant ma nuque, l’autre agrippant ma hanche à en laisser des marques.

— Chut…
Sa main glisse de ma nuque à ma bouche, la referme fermement. Ses doigts sentent le maquillage et la sueur.
— Il y a encore du monde dans les couloirs. Tu vas gémir en silence, compris ?

Il ne me laisse pas le temps de répondre, il recommence à me baiser. Avec de longues poussées d’abord, presque lentes, mais d’une force dominatrice, pour que je sente chaque centimètre s’enfoncer, chaque frottement du plug qui roule à l’intérieur de moi. Le va-et-vient est lourd, impitoyable, je sens mon corps s’ouvrir malgré moi, s’adapter à lui. Puis il accélère, plus vite, plus dur. Ses hanches claquent contre mes fesses avec un bruit obscène et mouillé. Chaque fois qu’il s’enfonce jusqu’au bout, le petit objet en moi est repoussé plus profond, me forçant à me contracter convulsivement autour de son sexe.

Des voix passent juste derrière le rideau de plastique. Quelqu’un rit, c’est un groupe, j’entends leurs pas. Mon cœur s’emballe, la panique se mêle au plaisir, mais je ne veux surtout pas qu’il s’arrête et il le sent, il le sait.

— Tu serres si fort…
Il grogne contre mon oreille, sa voix rauque, presque méprisante.
— Tu aimes ça, hein ? Te faire prendre comme une chienne pendant que tes copines fuient encore le clown. Petite salope déguisée en visiteuse innocente…

Je ne peux que gémir contre sa paume, les sons étouffés, humiliants. Ses doigts libres descendent entre mes cuisses, trouvent mon clitoris gonflé et le frottent sans douceur, en rythme avec ses coups de rein brutaux. Le plaisir monte trop vite, trop fort, presque douloureux. La peur d’être surprise, la pression doublée à l’intérieur, sa voix basse et dominatrice… tout se mélange en une tension insoutenable.

Il change d’angle, me tire les hanches en arrière pour s’enfoncer encore plus profond. Le plug frotte maintenant contre un point qui me fait voir des étoiles. Mes jambes tremblent. Des larmes de plaisir me piquent les yeux.

— Jouis, ordonne-t-il, la main toujours collée sur ma bouche. Mais silencieusement. Si tu cries, je m’arrête. Et tu resteras comme ça, ouverte et frustrée, pendant que je disparais.

Le défi dans sa voix me fait basculer. L’orgasme me frappe en silence, violent, convulsif. Mes muscles se resserrent en vagues autour de lui, le plug amplifiant chaque spasme. Je mords presque ses doigts pour ne pas hurler. Il continue de me prendre à travers mon orgasme, sans pitié, jusqu’à ce que mes jambes cèdent complètement. Il se retire d’un coup et jouisse sur le bas de mon dos, chaud, abondant, en gémissant sourdement contre ma nuque.

On reste un moment ainsi, haletants. Dehors, la fête continue comme si de rien n’était.

Il se redresse, rajuste son costume avec un calme presque professionnel. Puis il se penche près de mon oreille, sa voix redevenue celle de l’acteur à l’entrée.

— Écoute bien : « Ce qui est mort peut encore marcher. Ce qui est caché peut encore être trouvé. Cherche là où les miroirs mentent, et tu comprendras. »

Il recule d’un pas.
— Joyeux Halloween, petite salope.

Et il disparaît derrière le rideau de plastique, aussi silencieusement qu’il est apparu.

Je reste seule dans la pièce rouge, le souffle court, le corps encore tremblant, avec l’énigme tournant déjà dans ma tête… et la sensation persistante de ce qu’il m’a laissé.