XXL — Chapitre unique

Les séries qu’elle lançait sur Netflix défilaient sans qu’elle les regarde vraiment. Elle zappait, soupirait, ouvrait un magazine féminin – Cosmo, Elle, Glamour, peu importe – et tournait les pages avec la même indifférence. Conseils pour « booster sa libido », tests débiles sur « quel type d’amant êtes-vous », publicités pour des crèmes anti-âge ou des vibromasseurs roses et discrets. Tout cela la laissait froide. Elle se masturbait parfois, rapidement, presque par habitude, deux doigts, le clitoris en cercles mécaniques, un orgasme tiède qui ne laissait aucune trace.

Un soir de novembre, la pluie martelait les Velux avec une violence monotone. Léa était en jogging gris, cheveux en chignon négligé, un deuxième verre de vin à la main. Elle feuilletait distraitement un magazine quand une double page publicitaire l’arrêta net. Fond noir velours, lettres dorées élégantes, photo en très gros plan : un bras artificiel en silicone hyperréaliste, long, musclé, terminé par une main masculine aux doigts épais. Une petite pompe manuelle reliée par un tube fin permettait d’ouvrir ou de fermer la main à distance. Le texte promettait « une plénitude jamais atteinte », « un remplissage total et contrôlé », « pour les femmes qui osent explorer leurs limites ». Prix : cent quatre-vingt-dix-neuf euros. Livraison discrète.

Léa éclata d’un rire nerveux, presque choqué.

— Putain, c’est quoi ce truc de malade ? murmura-t-elle.

Un poing entier. Dans son corps. L’idée était absurde, monstrueuse, terrifiante. Elle imagina la taille : impossible. Ça devait faire mal. Ça ne pouvait pas rentrer. Et même si ça rentrait… comment pourrait-on prendre du plaisir avec une chose pareille ? Elle referma le magazine d’un geste sec, mais l’image resta gravée : les veines saillantes sur l’avant-bras, les jointures des doigts, la pompe innocente. Elle secoua la tête, tenta de reprendre sa série, mais son esprit revenait sans cesse à cette main ouverte, prête à se refermer.

Cette nuit-là, dans son lit, elle se toucha avec une intensité nouvelle. D’abord comme d’habitude : lentement, paresseusement. Mais l’image revint, plus insistante. Elle écarta plus largement les cuisses, mouilla généreusement ses doigts. Elle en introduisit deux, puis trois sans difficulté. Le quatrième força. Elle grimaça : la position du poignet était atroce, l’angle impossible. Elle tourna la main, tenta de pousser plus loin, mais la douleur au poignet l’emporta sur le plaisir. Elle retira ses doigts, frustrée, excitée malgré elle. Elle jouit quand même, mais l’orgasme fut bref, insatisfaisant, comme une promesse non tenue.

Le lendemain, elle se réveilla avec une sensation étrange au creux du ventre. Pendant toute la journée, au bureau, l’idée la poursuivit. Pendant les réunions, elle serrait les cuisses sous la table, sentant une humidité traîtresse. Le soir, après une douche brûlante qui fit rougir sa peau, elle ouvrit son ordinateur portable, retrouva le site du sex-shop en deux clics. Les photos étaient encore plus explicites : gros plans sur la main ouverte, puis fermée, des témoignages anonymes (« Je n’ai jamais été aussi remplie », « L’orgasme le plus violent de ma vie »). Elle hésita longtemps, le curseur sur « Ajouter au panier ». Elle se traita d’idiote, de perverse, de dépensière. Puis elle cliqua. Paiement validé. Livraison prévue dans sept jours.

Le colis arriva un mardi gris. Boîte neutre, sans mention. Léa rentra du travail, le cœur battant stupidement. Elle posa le carton sur son lit, l’ouvrit avec des mains tremblantes. Le bras était là, emballé dans du plastique souple. Le silicone était incroyablement réaliste : chaud au toucher après quelques minutes, souple mais ferme, avec des détails fous – poils fins sur l’avant-bras, ongles courts, veines bleutées. La main était grande, les doigts longs et épais. Elle testa la pompe : en pressant doucement, les doigts s’écartaient avec une lenteur mécanique hypnotique ; en relâchant, ils se refermaient en un poing serré. Elle sentit un frisson la traverser.

— Deux cents euros pour ça… Je suis complètement conne, murmura-t-elle.

Elle rangea le jouet tout au fond de son armoire, derrière les pulls d’hiver, et tenta d’oublier.

Mais elle n’oublia pas.

Deux semaines passèrent. L’hiver s’installa pour de bon : froid mordant, ciel bas, nuits plus longues. Léa rentrait de plus en plus tôt, allumait des bougies à la vanille, mettait des playlists sensuelles – du R&B langoureux, des voix rauques. Un vendredi soir, après une journée particulièrement épuisante, elle se fit couler un bain brûlant. Elle resta longtemps dans l’eau, se savonnant lentement, laissant ses mains glisser sur ses seins, son ventre, entre ses cuisses. Elle se rasa soigneusement, comme pour une occasion spéciale qu’elle refusait d’admettre. Elle sortit de la baignoire rougie, la peau hypersensible, et s’allongea nue sur son lit, les jambes écartées, l’air frais sur sa chatte encore chaude.

Elle commença à se caresser avec une lenteur délibérée. Ses doigts effleurèrent ses lèvres, trouvèrent son clitoris déjà gonflé. Elle ferma les yeux, laissa monter la chaleur. Et l’image revint, plus forte que jamais : la main ouverte, prête à l’envahir. Son souffle s’accéléra. Elle introduisit trois doigts sans effort, puis quatre, poussant plus fort qu’avant. Elle gémit : l’étirement était intense, presque douloureux, mais le plaisir était là, brut, profond. Elle tourna les doigts, chercha à aller plus loin, mais son poignet protesta violemment. Frustrée, trempée, elle retira sa main. Le vide la rendit folle.

Elle se leva d’un bond, alla chercher le jouet dans l’armoire. Elle le posa sur le lit comme un trophée interdit. Elle s’agenouilla devant lui, le regarda longuement. Puis elle prit la pompe, pressa plusieurs fois : la main s’ouvrit complètement, les doigts écartés au maximum. Elle attrapa le flacon de lubrifiant, en versa des quantités obscènes sur la main, l’avant-bras, jusqu’à ce que le silicone brille comme s’il était vivant. Elle s’allongea sur le dos, genoux relevés et écartés, oreillers sous les hanches pour ouvrir davantage son bassin.

Elle commença par se préparer longuement : quatre doigts à elle, puis le pouce, essayant de simuler la largeur. Elle haletait déjà. Puis elle posa l’extrémité de la main ouverte contre son entrée. La sensation fut immédiate : froide d’abord, puis tiède, lisse, énorme. Elle poussa doucement. Les deux premiers doigts glissèrent facilement, lubrifiés et accueillis par sa chatte trempée. Le troisième força un peu. Elle sentit l’étirement commencer vraiment : une pression large, insistante. Elle s’arrêta, respira profondément, caressa son clitoris pour détendre son corps.

Elle reprit, plus lentement. Chaque millimètre était une bataille. La main ouverte faisait presque la largeur de son poignet à elle. Ses chairs s’ouvrirent, protestèrent, puis cédèrent petit à petit. Elle transpirait maintenant, les cheveux collés au front.

— C’est trop gros… jamais ça va rentrer…, pensait-elle.

Mais elle continuait, hypnotisée par la sensation. À mi-chemin, la douleur devint plus vive : une brûlure sourde, profonde. Mais mêlée à elle, une excitation animale, presque violente. Son clitoris pulsait sous ses doigts qui le malaxaient sans relâche.

Elle ajouta encore du lubrifiant, directement sur la jointure des doigts artificiels. Puis elle poussa plus fort. Encore. Encore. Elle sentait le bord de la main – les phalanges – appuyer contre son entrée, prête à franchir le point de non-retour. Elle inspira profondément, contracta ses abdominaux, et donna une dernière poussée puissante.

La main entra d’un coup. Tout entière. Jusqu’au poignet artificiel.

Au même instant, la pompe, écrasée contre le matelas par le mouvement, se vida brutalement. Les doigts se refermèrent à l’intérieur d’elle, formant un poing fermé, large, dur, impitoyable.

Léa hurla. Un cri rauque, primal. La sensation était au-delà des mots : elle se sentait déchirée et comblée à la fois, remplie jusqu’à l’impossible. Le poing était là, tout au fond, pressant contre ses parois, contre son col, contre des zones qu’elle n’avait jamais senties aussi intensément. Chaque détail était perceptible : les jointures des doigts, la rondeur du poing, la pression constante. Elle n’osait plus bouger. Son corps tremblait violemment, ses muscles internes se contractaient autour de l’intrus comme pour le rejeter ou le retenir – elle ne savait plus.

Elle resta immobile de longues minutes, haletante, les larmes aux yeux. Puis, très lentement, elle tenta un mouvement. Elle tira légèrement sur le bras – un centimètre à peine. Le poing bougea en elle, frottant contre ses parois hypersensibles. Un gémissement profond s’échappa de sa gorge. Elle repoussa doucement. Le mouvement inverse fut encore plus intense. Elle recommença, trouvant un rythme lent, presque torturant. Chaque aller-retour était une explosion de sensations : plénitude, pression, frottement profond, plaisir brut.

Sa main libre revint sur son clitoris, le pinçant, le frottant furieusement. Elle accéléra les mouvements du bras, plus longs, plus profonds. Le silicone glissait maintenant plus facilement, lubrifié par son excitation abondante. Elle sentait le poing heurter son col à chaque poussée, envoyant des éclairs dans tout son corps. Ses hanches se soulevaient toutes seules pour aller à la rencontre du jouet. Ses gémissements devinrent des cris, puis des hurlements étouffés dans l’oreiller.

L’orgasme arriva comme une tempête. Soudain, violent, dévastateur. Son corps se raidit, ses muscles internes se contractèrent violemment autour du poing, le serrant comme dans un étau. Des vagues successives la traversèrent, plus longues, plus profondes que tout ce qu’elle avait connu. Elle convulsa, les jambes tremblantes, le dos cambré à se rompre. Elle sentit un jet chaud – elle squirta pour la première fois de sa vie, abondamment, trempant les draps. L’orgasme dura, dura, refusant de s’arrêter. Elle pleurait presque, submergée.

Quand enfin les spasmes s’espacèrent, elle resta allongée, vidée, le souffle court. Le poing était toujours là, fermé, coincé par ses muscles encore contractés. Elle tenta de le sortir doucement : rien. La pression était trop forte. Elle pompa frénétiquement la poire pour rouvrir la main, mais ses gestes étaient maladroits, son corps trop faible. Elle tira plus fort, sentant une nouvelle vague de sensations – douleur et plaisir entremêlés. Elle alterna : poussée pour créer de l’espace, traction brutale.

Finalement, après ce qui lui sembla une éternité, elle trouva le bon angle. Elle pompa une dernière fois pour ouvrir légèrement les doigts, puis tira d’un coup sec. Le poing sortit avec un « pop » sonore, obscène, suivi d’un flot abondant de lubrifiant et de ses propres sécrétions qui giclèrent sur les draps.

Léa retomba sur le lit, épuisée, le corps en feu. Elle resta ainsi des heures, incapable de bouger. Son sexe pulsait encore, hypersensible, béant. Elle sentait le vide maintenant, presque douloureux, mais aussi une satisfaction profonde, animale. Elle finit par se traîner jusqu’à la salle de bain, les jambes flageolantes. Sous la douche brûlante, elle se toucha doucement, presque tendrement, là où tout avait été si brutalement sollicité. Elle était rouge, gonflée, mais intacte.

Cette nuit-là, elle dormit d’un sommeil comateux, sans rêves. Le lendemain, elle rangea le bras sur l’étagère de son armoire, bien en vue cette fois. Elle savait qu’elle le ressortirait bientôt. Très bientôt. L’ennui avait disparu. À sa place, une faim nouvelle, insatiable, venait de naître.