La sœur de mon meilleur ami — Chapitre 2 · Première nuit

Moi en revanche, je n'arrive pas à trouver le sommeil. Estelle est allongée juste à côté de moi, je peux sentir son parfum vanillé. Elle dort sur le bord du sommier, sur le ventre, son bras dans le vide. Je sens la chaleur qui rayonne de son corps, et je m'approche lentement de cette main. Au bout de quelques minutes, je sens ses doigts bouger — Estelle ne dort peut-être pas. Je ne bouge pas, je reste là, à portée de main. La sienne vient effleurer mon épaule, de manière presque imperceptible. Pourtant ce contact fait accélérer mon pouls. Je la laisse faire. Ses mouvements deviennent au fil des minutes plus assurés, plus décidés. Estelle ne dort pas non plus, c'est certain. Sa main parcourt du bout des doigts mon épaule, puis mon avant-bras — la peau sur la peau, à peine, comme si elle testait une frontière.

Malgré ma timidité maladive, je tends le bras à mon tour et trouve le tissu de son haut, ses côtes qui se soulèvent doucement.

Les minutes défilent ainsi, longues et électriques. Les caresses réciproques ne laissent plus de doute : nous cherchons le contact mutuel, mais la situation ne facilite rien. Chaque bruit de mouvement provenant du pneumatique nous fige dans nos approches — et le sommier est surélevé, si bien qu'Estelle doit allonger le bras vers le bas pour m'atteindre, et moi me hisser pour la toucher. Cette distance absurde rend chaque centimètre conquis presque vertigineux.

J'ai extrêmement chaud. Je sens son parfum — vanille et quelque chose de plus chaud dessous — je sens ses doigts sur ma peau. Puis, sans que je m'y attende, un chuchotement vient rompre le silence de la nuit :
— Fais-moi une place.

Incrédule. Je me décale, le souffle court, et j'entends le glissement discret de son corps qui quitte le sommier pour se poser contre moi sur le matelas.

Allongée sur le côté, elle se blottit contre mon flanc, sa main à plat sur mon torse, puis elle prend ma main pour la poser sur sa taille. Sa peau, sous le tissu, est douce et tiède.

Je glisse ma main sous son haut et découvre cette taille, son dos, ses hanches. Je gagne en confiance, remonte sur ses côtes, sens chaque respiration qu'elle retient légèrement. J'atteins enfin la naissance de ses seins et marque une pause, guettant le moindre geste réprobateur — mais ses caresses à elle se font elles aussi plus hardies : ses doigts explorent mes abdos, s'attardent, descendent. Lorsque j'ose enfin découvrir sa poitrine, sa main glisse sur mon boxer. Je sens son souffle dans mon cou, irrégulier, maîtrisé de justesse.

Durant de longues minutes, je caresse ses seins — le poids, la douceur, le bout qui se durcit sous mon pouce — tandis qu'elle caresse, au travers du tissu, mon sexe durci. Je ne bouge plus que pour elle. Je ne pense plus qu'à ce contact.

Un nouveau chuchotement vient rompre ce moment :
— Je commence tôt demain. Il est deux heures, on devrait dormir.

Estelle accompagne ces mots d'un baiser qu'elle vient déposer à la commissure de mes lèvres — pas tout à fait sur la bouche, pas tout à fait ailleurs. Je reste immobile une seconde, les yeux fermés, à mesurer ce que ce demi-baiser m'a fait et tout ce qu'il promet sans rien promettre. Elle retire doucement ma main de sa poitrine et la repose là où elle était au début, sur le tissu de sa taille.

Lorsque j'ouvre les yeux le lendemain, Estelle est déjà partie. Je n'ai même pas entendu le réveil. Amelie et Jérôme émergent. J'ai un sourire béat scotché aux lèvres.