Le chef pervers — Chapitre 1 · Le chef pervers partie 1

Je m'appelle Marc, j'ai 41 ans, et je suis manager dans une usine. J'ai sous ma responsabilité une cinquantaine de personnes : ouvriers, techniciens, ingénieurs…

Je m'efforce d'être un manager bienveillant. Pourtant, j'ai un petit péché que je garde bien secret.

Je suis un gros mateur pervers.

J'ai un malin plaisir à lorgner sans relâche les courbes des femmes. Un décolleté bien accentué, une poitrine mise en valeur, ou, la crème de la crème, un magnifique cul.

Ce désir-là ne s'éteint jamais vraiment. Il est là en permanence, comme une chaleur sourde que je dois contenir. Dans les réunions, dans les allées, pendant les briefings… Je souris, je réponds, je donne des consignes, et en même temps mon regard glisse, calcule, s'attarde une fraction de seconde de trop. Parfois, c'est limite. Très limite.

Je vais même jusqu'à faire des recherches Internet avant de sélectionner des profils d'intérimaires féminines, histoire de vérifier leurs critères physiques. J'ai déjà prolongé volontairement des missions simplement parce qu'elles étaient très sexy et savaient se mettre en valeur.

Les femmes entre 20 et 30 ans ont cette tendance incroyable à porter des leggings qui moulent parfaitement leur cul, laissant entrevoir toutes leurs formes, parfois même les traces de leur lingerie.

Je ne suis pas regardant sur l'âge ni sur la morphologie, tant que leurs atouts sont bien mis en avant.

Au fil des années, j'en ai vu de toutes sortes. Certains restent gravés.

La jeunette de 25 ans, sportive, le cul parfaitement moulé dans ses leggings et son haut court. Je faisais en sorte qu'elle soit dos aux allées. Placée stratégiquement, je pouvais observer ce spectacle se mouvoir quand elle se baissait ou se cambrait — les hanches qui pivotaient, le tissu qui se plissait légèrement dans le creux. Un jour, j'étais tellement absorbé que j'ai failli me faire griller : mon N+1 est passé juste derrière moi alors que je restais planté là, les yeux rivés. J'ai eu juste le temps de détourner la tête et de feindre de regarder un carton. Mon cœur battait la chamade. L'excitation était encore plus forte après ça.

Ma N-1 avait un 42 bien rond, très bombé, toujours serré dans des jeans moulants. Je rêvais de le claquer chaque jour. Une fois, en réunion d'équipe, elle s'est penchée pour ramasser un stylo. J'ai senti mon sexe tressaillir dans mon pantalon. J'ai dû croiser les jambes et parler plus fort pour masquer le trouble.

Et puis il y avait la nouvelle de la qualité, une brune d'une trentaine d'années, assez grande, qui portait presque toujours des pantalons de travail un peu trop justes. Elle avait un cul ferme, haut, parfaitement dessiné, avec une cambrure naturelle qui faisait ressortir le bas de ses fesses à chaque pas. Ce qui m'avait le plus marqué, c'était la façon dont le tissu se tendait quand elle montait sur un escabeau pour contrôler les cartons en hauteur. On voyait clairement la séparation des fesses… et parfois, quand elle écartait un peu les jambes pour garder l'équilibre, le camel toe se dessinait net contre le tissu. Net et insolent. Je me souviens de la chaleur qui montait dans ma gorge à ces moments-là, du réflexe que j'avais de glisser les mains dans mes poches pour me donner une contenance.

Je me suis surpris plusieurs fois à inventer des prétextes pour passer dans son secteur juste à ce moment-là. Un jour, elle s'est retournée plus vite que prévu. Nos regards se sont croisés. J'ai senti le sang me monter aux joues. J'ai inventé une question technique sur le champ. Elle a répondu normalement, mais j'ai eu l'impression qu'elle avait vu. Depuis, je suis encore plus prudent… et encore plus excité.

Même les culs flasques et plats des plus âgées (50-60 ans), enfoncés dans des leggings, avaient le mérite d'être là. Et de se laisser regarder.

En bon pervers que je suis, je me masturbais parfois aux toilettes du boulot en pensant à tout ça.

Je porte aussi parfois un cockring, juste de quoi faire apparaître une petite bosse bien visible. Une façon discrète de me rappeler que mon désir est toujours là, juste sous la surface.

Mais jamais je n'aurais imaginé ce qui allait se passer.

Ce jour-là, j'étais dans la zone de stockage, en train d'analyser une situation. Mon esprit dérivait déjà un peu, comme souvent. Je repensais à un cul aperçu le matin, à la façon dont le legging s'était tendu…

Martine est venue me parler.

Martine a 50 ans. Physiquement, elle est peu désirable et un peu négligée. Elle a pourtant une poitrine assez forte, qui semble encore ferme et ne tombe pas malgré le volume et l'âge. Comme elle est en période de ménopause, elle a régulièrement des bouffées de chaleur et porte souvent des débardeurs légers, très échancrés, qui laissent un large aperçu sur le matériel.

Clairement, je n'avais jamais eu la moindre pensée pour elle.

Ou du moins, je le croyais.

Elle est venue me demander un jour de congé.

Mon premier réflexe a été de répondre machinalement, comme à n'importe qui. Et puis — je ne sais toujours pas ce qui s'est passé exactement — avant de lui répondre, je me suis cambré légèrement vers l'arrière, les mains sur les hanches, et mon regard s'est posé sur son décolleté. Encore une fois très ouvert. Cette position a écarté ma blouse, qui n'était pas fermée.

Aujourd'hui encore, je ne sais vraiment pas pourquoi j'ai adopté cette posture.

Peut-être que le désir permanent que je contiens chaque jour a simplement débordé d'un millimètre. Peut-être que quelque chose en moi avait décidé, ce matin-là, de ne plus se donner la peine.

Je me souviens de la sensation de mon pénis au repos, écrasé contre mon jean. Pas d'érection. Pas encore. Juste cette compression familière, celle que je connais si bien quand je force mon corps à rester sage.

Je l'ai vue baisser les yeux vers mon entrejambe.

Le temps a semblé ralentir.

Puis elle a relevé le regard vers moi, les yeux grands ouverts.

Elle était déjà à cinquante centimètres. Soudain, elle s'est rapprochée. Sa tête s'est penchée au-dessus de mon épaule, prête à murmurer.

— Alors, Marc…

Une pause.

J'ai senti sa cuisse frotter mon pénis. Un contact léger, presque accidentel… puis un deuxième, plus volontaire.

Mon érection a commencé à monter. Lentement. Irrésistiblement.

Je suis resté figé, le cœur battant trop fort, en train de me dire que j'étais en train de me faire griller, que je devais reculer, dire quelque chose de professionnel, reprendre le contrôle.

Mais je n'ai pas bougé.

Elle a repris, toujours tout près :

— Qu'est-ce que vous regardiez comme ça ?

J'ai bafouillé, la voix un peu trop basse :

— Euh… rien… rien du tout.

Les frottements continuaient, lents, insistants. Chaque mouvement faisait grossir mon sexe un peu plus. Je sentais la chaleur monter, le tissu de mon jean devenir trop étroit. Mon esprit tournait en boucle : Merde. Merde. Elle a vu. Elle sait.

— Vous vous moquez de moi ? Vous croyez que je ne vous ai pas vu ?

— Mais pas du tout… Qu'est-ce que vous croyez ? Je suis votre chef, je sais me tenir.

Ma voix manquait de conviction. Je le savais. Elle aussi.

— Vous pensez être discret ? On sait toutes que vous n'êtes qu'un gros pervers et que vous ne faites que nous mater.
— Même moi, je vous ai surpris plusieurs fois en train de regarder mon décolleté.
— Même si vous semblez avoir une préférence pour les culs des petites jeunes…

Elle s'est rapprochée encore. Sa cuisse appuyait maintenant plus franchement. Mon érection était devenue évidente, dure, coincée entre nous.

— Allez, Marc. Avouez que vous les avez regardés.

Un silence. Deux secondes, peut-être trois. Ses yeux ne me lâchaient pas.

— Dites-moi que vous avez regardé mes gros nibards.
— Avouez-le… et ils sont à vous.

À suivre