Pénélope Tancrène — Chapitre 2 · Octave Groseille

L'apprentie libraire sursauta presque en découvrant son patron, caché jusque-là, par une étagère. Monsieur Groseille n’arrivait pourtant que rarement avant elle. Et jamais avant 8 h. Le bon monsieur Groseille se penchait-il sur les derniers arrangements à faire ? Elle lança un sympathique « Bonjour monsieur Groseille » avant de s’avancer vers lui… Face à l’occupation de son employeur, la jeune femme s’interdit toute considération. Octave Groseille feuilletait une revue olé olé, posée sur une grande table de bois clair, et cela ne la concernait pas.
— Bonjour, Pénélope !
L’homme ne semblait pas le moins du monde déstabilisé par la brusque présence de son employée, ou par ce qu’il faisait. En y réfléchissant, la jeune femme se souvint qu’elle avait souvent vu son employeur à cet endroit.
— Combien de fois devrais-je vous demander de m’appeler Octave ?
— Pas question ! Vous êtes mon patron !
Octave poussa un long soupir et regarda Pénélope avec une moue désapprobatrice.
— Et votre patron se prénomme Octave, non ? Bon… C’est à vous de voir !
— Je ne savais pas que nous possédions ce… Ce genre de revues.
Octave afficha un air étonné, avant de comprendre, et planta un regard curieux sur Pénélope.
— Vous désapprouvez ?
— Non ! De quel droit ? Je suis simplement surprise de les découvrir.
— Il y en a plusieurs cartons…
— Dont nous nous débarrasserons vite, je suppose… Notre poubelle sera vite pleine…
— Tiens donc ! Quelle idée… !
Pénélope, comme à son habitude quand elle analysait une situation ou réfléchissait à ce qu’on lui disait, pencha sa tête de côté.
— Vous comptez les vendre ?
L’ancien marin parut s’étonner, et hocha la tête latéralement comme pour signifier qu’il ne revenait pas de cette question.
— Évidemment que ces magazines seront à vendre ! Toute forme de culture est appréciée, par les uns ou les autres, non ? Et c’est le devoir d’un libraire de la distiller.
Le rire léger de Pénélope fit se hausser les sourcils de Groseille.
— Eh bien ? Quoi ?
Pénélope n’avait pas été choquée, mais plutôt légèrement déstabilisée devant la lecture en cours de Groseille. Mais l’excuse donnée par son patron était assez comique.
— Oh rien ! Je pensais que ces lectures vous étaient personnelles. Après tout, vous êtes un homme, en plus d’être mon employeur.
Octave soupira et poussa un grognement sourd.
— Fidèle à elle-même, hein ! Franche comme l’or, et délicate comme un char d’assaut en exercice dans un jardin anglais.
— Mais non ! Je ne vois aucun mal à ce que vous aimiez ce genre de revues.
— Bien heureusement pour moi !
— Oui ! Mais votre excuse est un peu tirée par les cheveux, non ?
— Quelle excuse ?

Pénélope était d’excellente humeur, et adorait les fausses disputes qu’Octave et elle partageaient très souvent. Pour un classement, pour un auteur que l’un aimait et l’autre détestait… Ces chamailleries lui plaisaient beaucoup, et ne déplaisaient pas à Groseille, bien qu’il s’en défendit. Il lui laissait toujours le dernier mot et s’en amusait, même s’il le niait.
— Nous savons tous deux que vendre n’est pas votre spécialité. Quant à votre soi-disant culture… Il y a quatre lettres de trop, non ?
Le sourire d’Octave était serein. Pénélope commençait à bien le connaître. Le bougre avait ses arguments et ne tarderait plus à les lui jeter au visage, avec toute sa conviction en bandoulière.
— J’ai préparé du café. Ensuite, je vous prouverai que ces revues peuvent être culturelles.
Pénélope se passa la langue sur les lèvres et sourit.
— J’adore votre café ! Et… C’est d’accord !
— Un ami brésilien me fournit à peu de frais… Un enjeu serait une idée originale, non ?
— Qu’est-ce à dire ?
Octave parut réfléchir un instant, les yeux sur la revue.
— Si je vous prouve que ces vieux magazines recèlent une certaine forme de culture, je vous donne un gage à accomplir. Sinon, vous déciderez de mon sort.
Tête de côté et yeux étincelants, Pénélope se mordit les lèvres.
— Si je gagne, nous jetterons ces reliques au feu.
Octave poussa un petit soupir indigné.
— C’est très dur ! Un crève-cœur !
— C’est ainsi !
Après un instant, le patron de la librairie Moby Dick hocha la tête affirmativement.
— Vendu !
— Et mon propre gage ?
Octave lâcha un petit ricanement pervers, parfaitement composé.
— Faites-moi confiance, Pénélope. Il sera tout aussi dur pour vous que celui que vous m’infligeriez en gagnant.
— Je vous promets d’être sincère et de ne pas biaiser.
— Vous êtes incapable de biaiser, Pénélope… Café ?
— Oui !

— Que pensez-vous des seins de ces dames, Pénélope ?
— Ils sont beaux…
— Certes ! Mais encore ?
Octave avait étalé plusieurs revues sur la grande table de bois, et les feuilletait au hasard.
— Elles ont de très beaux seins ! Je ne vois pas quoi dire de plus…
— Ils sont gros ! Voilà, quoi dire de plus, Pénélope ! Ces dames ont toutes la poitrine opulente !
Pénélope se mordit la lèvre inférieure avant d’admettre que c’était vrai.
— Années cinquante et soixante ! Plus qu’une mode. Un courant culturel. Les abonnés de ces revues désirent reluquer du lourd. Façon imagée de vous informer des besoins, des mâles en rut de la classe ouvrière de l’époque.
— Si vous le dites…
— Eh oui, je le dis. Des revues populaires tout d’abord ! Une lecture en masse pour les masses ! Autre chose à remarquer ?
— Y aurait-il autre chose ?
L’ancien marin de commerce ricana, et son doigt se posa sur un bas-ventre féminin.
— Pas de poils !
Pénélope jeta un coup d’œil interrogateur, aucunement simulé à son patron. Elle ne voyait pas le chemin à suivre et Octave enchaîna sans plus attendre.
— Pubis glabre ! Mont de Vénus dénué de toute pilosité !
Pénélope eut un geste vers l’un des magazines, et ses doigts feuilletèrent une revue.
— Pas trace de culture cette fois… Ces modèles s’épilent, ou se rasent. Toutes les femmes le font, non ?
— Et vous-même ?
Pénélope sentit ses joues s’empourprer. La question était d’ordre intime. Elle pouvait être gênante, et même dérangeante. Mais, comme à l’ordinaire, le naturel franc et la douce naïveté de la jeune femme la poussèrent à une réponse. Et, comme à l’ordinaire, Pénélope ne chercha pas même à tenter de protéger cette réponse. Pas d’aveu nuancé ou voilé. Du brut et du naturel.
— Une fois… Je m’étais renseignée, et curieuse, je me suis essayée à cette… Nouveauté ! Uniquement pour voir ce que cela donnait.
— Oh ! Je vois ! Et donc… Cette pratique vous a satisfaite ?
Bien sûr, sentir ses joues devenir subitement chaudes était une alerte pour Pénélope. Elle n’était pas idiote. C’était un signal. Un signe qui signifiait qu’elle se livrerait, et ce, sans pouvoir revenir en arrière. Trop de franchise pouvait nuire et Pénélope le savait. Elle avait vexé quelques connaissances, et en avait blessé quelques autres. En partant de bons sentiments, on pouvait provoquer de la casse. Beaucoup trop de monde restait incapable d’admettre des vérités, pour les utiliser pour se parfaire. Quant à ce genre de question d’ordre intime, y répondre devenait vite risqué. Pénélope était incapable de mentir, mais parfois, savait esquiver une situation dérangeante. C’était facile avec les inconnus. Plus difficile avec des personnes qu’elle connaissait. Impossible, avec ses proches. Sa naïveté et la confiance qu’elle accordait trop vite à autrui étaient des défauts que la jeune femme ne se reconnaissait pas.
— J’ai trouvé cela amusant… Et puis… À force de me regarder ainsi, je me suis sentie impudique. Alors que j’étais seule à savoir ce que j’avais fait ! C’était assez étrange…
La dernière phrase de la jeune femme avait été énoncée avec précipitation. Comme si elle se justifiait. Encore une fois, comme à son habitude, Pénélope s’emballait et énonçait des détails qu’elle aurait pu éviter de divulguer. Son souci de transparence, dans toute sa splendeur.
— Vous avez mis le doigt dessus, Pénélope !
Octave ne posait pas vraiment la question et cette fois, Pénélope sentit ses joues s’empourprer violemment. Elle baissa les yeux et s’éclaircit la gorge.
— Évidemment ! Plusieurs fois… Où en aurait été l’intérêt si je ne l’avais pas fait ? C’était doux et très agréable. Et… plus excitant qu’à l’ordinaire… je crois…
Le petit rire d’Octave Groseille fit relever la tête de son employée. S’il riait, il ne semblait pourtant pas se moquer.
— Vous êtes adorable de franchise, vous savez… Mon « Vous avez mis le doigt dessus ! » était façon de parler ! Mais que vous vous soyez touchée me ravit, chère Pénélope…
La jeune femme soupira et s’employa à reprendre contenance. Après tout, sa bourde n’avait rien de dramatique.
— Tout cela pour dire que cette pratique est devenue tendance de notre bon vingt et unième siècle. Les femmes se sentent plus impudiques ! Et les hommes, eux, en redemandent.
— Peut-être oui…
— C’est certain ! Mais regardez mieux nos chères aïeules, je vous prie ? Observez ces pubis avec attention, Pénélope… Allez-y !
La jeune femme obtempéra, sans vraiment être convaincue de découvrir les secrets de l’Arche perdue, ou toute autre trouvaille digne d’intérêt, dans ces images, dites érotiques.
— Vraiment… Je ne vois pas…
Octave poussa une exclamation enjouée et se baissa aux côtés de son employée.
— Aucun sens de l’observation, ma pauvre Pénélope ! Vraiment ? Rien de bizarre dans ces photos ?
— Rien !
— D’accord, d’accord… Mais parlons d’abord un peu tous les deux !
Pénélope s’amusa de l’air sûr de soi qu’avait adopté son patron. Octave Groseille la fixait d’un œil narquois, et l’image d’une femme en longue robe, sein gauche nu et brandissant un drapeau en lambeaux, passait dans ses yeux. Octave songeait à sa victoire.
— Je vais vous apprendre quelque chose, Pénélope ! Vous en êtes convaincue, oui ou non ?
Pénélope, la tête de côté, se mordit la lèvre.
— Vous m’avez déjà appris quelque chose…
— Ah ! J’ai donc gagné notre pari ? D’accord ?
La jeune femme lâcha un petit soupir, puis haussa ses sourcils blonds.
— Non ! Pas encore ! Disons que la première manche est à vous. Tout dépendra donc du gage dispensé… Si vous ne concluez pas par un véritable apport culturel, je ne me sentirai pas perdante.
— Soyez plus précise, allons !
— J’ai appris que les années cinquante donnaient aux hommes des envies de grosses poitrines. Bien… mais c’est peu de culture, non ? Alors le gage doit être moins dur que prévu. Ou vous m’apprenez quelque chose qui m’étonnera et là… Je vous accorderai la victoire.
Octave acquiesça de la tête sans un mot.
— Si vous m’apportez mieux…
— Je prétendrai à mieux !
— Voilà…
— Bien ! Parfait !
— Remettons-nous à nos observations !

Penchés l’un à côté de l’autre, Pénélope et Octave s’amusèrent à choisir le modèle qui leur plaisait le plus. Ils tombèrent d’accord sur la représentation d’une très jolie fille brune, debout en extérieur et le dos collé à un mur de pierres grisâtre. Un bras cachait une poitrine opulente et sa main était posée sur une longue cuisse musclée.
— Regardez bien son pubis, Pénélope. Regardez attentivement.
La jeune femme sourit intérieurement, se demandant à quoi penserait un observateur, nullement au fait de leurs recherches et surprenant leur discussion.
— Je ne fais que cela, monsieur Groseille. Pas l’ombre d’un poil…
— Selon vous, la dame se serait toilettée de manière à se rendre impudique, pour plaire aux lecteurs ?
Pénélope laissa échapper un « Pfff » dépité.
— Je n’en sais fichtre rien ! Peut-être qu’elle pose selon des normes en vigueur… Peut-être s’est-elle épilée pour son propre plaisir…
La petite exclamation de satisfaction lancée par Octave surprit la jeune femme, et elle leva les yeux vers lui.
— Eh bien quoi ?
Octave Groseille leva les bras au ciel.
— Eh bien, c’est fait ! Cette fois, ma victoire est évidente.
Pénélope soupira d’un air agacé.
— Parce que je ne connais pas la réponse ? Ce n’est pas le but de notre pari ! Un pari que je commence à regretter par ailleurs…
Octave approcha la fille nue de Pénélope, et pointa son doigt sur le corps de papier glacé.
— Cette dame… Cette jolie fille ne s’est aucunement épilée ! Le voilà le secret, ma charmante employée.
Pénélope ne daigna pas jeter un regard sur l’image érotique, mais planta son regard azur dans les yeux verts de son patron.
— Bien… Je n’y comprends rien, mais ce jeu ne m’amuse plus.
Octave ne quittait pas sa mine satisfaite, mais paraissait décidé à laisser la jeune femme s’expliquer. Ce que Pénélope entreprit, tout sourire effacé de sa jolie frimousse.
— J’ai appris que durant les années cinquante, et celles leur succédant, les hommes fantasmaient sur les seins généreux. C’est un fait, je ne le savais pas. Alors quel est l’enjeu de notre pari ? Que nous en finissions !
Groseille leva un pouce long et fort en l’air et laissa filtrer un « Pouce ! » rieur de ses lèvres souriantes.
— Tout d’abord Pénélope, je vais vous faire un aveu. Vous me laissez m’expliquer et ensuite, nous parlerons de notre affaire. Vous êtes d’accord ?
Pénélope hocha affirmativement la tête, prenant sur sa patience et réfrénant son agacement.
— Je suis un indécrottable menteur, chère Pénélope. Je l’ai toujours été. Gamin, je mentais à mes parents et amis. Plus tard, je mentais à tous ceux que mon chemin croisait. J’ai menti pour convaincre, j’ai menti pour séduire… J’ai menti aux femmes, surtout… Je mentais pour m’amuser. Et voilà qu’avec vous, je n’ai aucune envie de mensonge. Je ne vous ai jamais menti. Je n’en éprouve pas le besoin…
Octave s’était tu et Pénélope, surprise de cette avalanche d’aveux, resta un moment sans esquisser un mouvement.
— Pourquoi me dire cela à moi ?
— J’en éprouvais le besoin. C’est tout !
Pénélope inspira profondément et fixa son patron sans répondre. Monsieur Groseille devenait bien étrange. Son comportement tout au moins.
— Je suppose que je devrais me sentir flattée ?
Groseille balaya l’air de sa main et sourit.
— Non ! Flattée n’est pas de mise. Rassurée, peut-être… Plus en confiance, aussi. Je ne sais qu’une chose. À vous, je ne mentirai jamais. Enfin, je le crois. Peut-être parce que vous-même êtes franche comme l’or… J’y ai beaucoup pensé sans trouver de réponse. Le plus étonnant étant que mentir à vous ne m’amuserait pas. Ce serait trop facile… Je crois…
Pénélope pencha sa jolie tête sur la gauche et sourit.
— Eh bien monsieur Groseille, je vous remercie de ces confidences. Oserais-je prétendre à un autre de vos délicieux cafés, avant de reprendre le travail ?
Groseille prit la dernière revue qu’ils avaient étudiée et la brandit sous les yeux de la jeune femme.
— Évidemment ! À la condition que vous rameniez ces cafés ici et que nous en finissions de notre étude culturelle…

Tout en tournant les talons, Pénélope se dirigea vers l’entrée de la librairie en quête de leurs cafés, plaisantant sur sa soif d’en terminer avec ce genre d’apport culturel. Groseille, lui, ne quitta pas des yeux le balancement plaisant des fesses de son employée. Il admira les courbes de son corps, moulé dans une jupe serrée gris souris, tout le temps que Pénélope s’éloigna. Plusieurs fois, il n’avait pas été capable de contenir ses regards. Profitant de l’inattention de la jeune femme, il avait laissé ses yeux se goinfrer de la vue des seins lourds, qui tendaient la chemise immaculée que portait la si jolie blonde. Hormis à leur première entrevue, c’était la première fois que Pénélope portait une jupe. Depuis qu’elle travaillait à ses côtés, elle ne s’habillait que de jeans et de tee-shirts, pieds chaussés de chaussures de sport. Aujourd’hui, la jeune femme était la féminité incarnée.

Pénélope avala sa dernière gorgée de café et reposa sa tasse sur la table. Elle retint un soupir d’agacement, et prit en main la revue. Celle-là même où la fille brune, toujours aussi nue, était restée patiemment adossée à son mur. Une très belle femme, dont elle commençait à apprécier les charmes.

Pénélope, attendant que son patron en finisse de sa dose de caféine, feuilleta quelques pages pour en apprendre plus, sur le modèle exhibé par cette revue d’un autre temps. D’immenses yeux noirs et un air un peu perdu. Comme si elle s’ennuyait, et ne se savait pas espionnée. Les lèvres brillantes et légèrement ouvertes, la fille de papier paraissait dans l’attente. Elle avait de très beaux seins et des fesses parfaites. Pénélope, l’espace d’un instant, regretta que cette jolie créature ne soit pas photographiée dans une pose plus suggestive. Elle aurait apprécié de voir les globes de chair fermes de ses fesses, ouverts sur des secrets plus intimes. Pénélope se surprenait à désirer en voir plus, quand la voix de Groseille la tira de ses pensées.
— Êtes-vous prête à vous cultiver plus encore, Pénélope ?
— Allons-y vite, monsieur Groseille. Cultivez donc !
— Vous cultiver me sera un ravissement, n’en doutez pas, Pénélope !
Pénélope ne put réprimer un sourire sous l’allusion de son patron, les yeux sur la raie des fesses de la fille brune, décidément trop fermée à son goût.
— Dans un souci d’honnêteté et surtout de précision, il me faut clarifier certaines choses. Peut-être que dans sa vie privée, cette jolie brune adorait garder son pubis glabre. Mais j’assure avec aplomb qu’elle a ses poils en place, quand elle pose en ce moment précis.
— Oh monsieur Groseille ! Je ne suis pas aveugle !
— Bien sûr que non, chère Pénélope ! Simplement mal éclairée, dirons-nous ! Mal éclairée ! Les poils de la dame ont été effacés !
— Pardon ?
— Effacés ! Si notre charmant modèle ne s’est pas épilée, le photographe, lui, l’a fait dans un geste technique ! Regardez très attentivement. L’image au niveau du mont de Vénus est très légèrement floue.
— Exact… Il fallait le remarquer, mais c’est flou. Je ne comprends pas…
La voix d’Octave monta d’un cran. Tout comme la voix de Groseille pouvait monter d’une octave.
— C’était de mise ! Tous les poils étaient effacés ! Toute pilosité gommée des aisselles et des pubis !
— Mais pourquoi ?
— Ah ! Enfin un peu d’intérêt ! Les poils aux pattes des femmes étaient disgracieux, le sont toujours aujourd’hui et le seront encore demain. À mon humble avis ! Les poils en général étaient disgracieux certes… Mais surtout, l’époque voulait que ce soient leurs poils qui rendent les femmes impudiques !
Les immenses yeux azur de Pénélope papillonnèrent et elle se mordit la lèvre inférieure.
— Mais… Pourquoi donc ?
Octave se passa une main dans les cheveux et laissa échapper un petit rire bref.
— Les poils sont très proches des intimités. L’aisselle, ce creux tout bête sous le bras… N’est-il pas un endroit intime ? Ou en tout cas, une partie de notre corps, le plus souvent caché ? Bien sûr, cet endroit ne cache rien, mais c’est d’être caché qui le rend impudique. Non ? Un paradoxe, vraiment…
— Ce n’est pas faux…
— Mais le poil à l’aisselle n’est pas le meilleur exemple. C’est également un tue-l’amour.
— Là… Je ne suis pas d’accord !
— Oh ! Vous gardez vos aisselles naturelles ?
— Oui…
— Oh… Vous préférez ainsi ?
— Je préfère… Je ne trouve pas mes aisselles laides à regarder.
— Bien… Peut-être que voir vos aisselles me ferait changer d’avis…
— Peut-être…

Octave Groseille eut une petite mimique comique et tendit une autre revue à Pénélope. Magazine que la jeune femme prit, cette fois plus encline à en apprendre plus.
— Cette superbe blonde est l’image même d’un véritable sacrilège !
Octave avait donné un ton dramatique à sa voix et Pénélope observa la fille de papier. Assise, seins dressés, une jambe repliée sous elle, et l’autre ouverte à l’équerre, la blonde souriait à l’objectif. Ses yeux noisette et rieurs regardaient droit devant, et la fille paraissait s’amuser de se montrer nue.
— Ah bon… Un sacrilège ?
Groseille s’éclaircit la gorge, et reprit d’un ton normal.
— N’oubliez pas la censure et notre bonne vieille religion. Deux cas possibles. Grand 1… Cette pose a été prise à la va-vite. Grand 2… Cette pose est un pied de nez aux censeurs.
— Mais qu’a-t-elle de sacrilège cette fille ? Elle est belle et excitante !
— Vous la trouvez excitante ?
Pénélope, une nouvelle fois, sentit ses joues la cuire.
— Enfin… je parle surtout pour les hommes de l’époque… Et je la trouve belle, oui. Troublante ! Elle s’exhibe avec plaisir cette fille, ou le fait croire avec un certain talent.
— Observez cette fille attentivement, chère Pénélope ! Ses tétons pointent ! L’on pourrait penser qu’elle est en état d’excitation ! On distingue une partie de la fente de son sexe… Un sacrilège pour les censeurs. Un plaisir pour les autres.
— Et les poils alors ? Que deviennent nos poils ?
Octave brassa l’air de sa longue main.
— Toujours absent, vous le remarquez ! Les poils évoquaient certaines choses. Laideur, vulgarité et pensées lubriques.
— Tiens donc…
— Des poils dans lesquels se cache une fente intime. L’orée d’une forêt mystérieuse. Les poils éveillent les instincts primaires, ou bestiaux chez certains. Encore aujourd’hui ! Les poils rendent animal. La femme, même nue et aguichante, ne doit pas être avilie et encore moins avilir les mâles. Curaille et censure ! Bonnes âmes et femmes d’ouvriers promptes à la jalousie…
— Alors on les faisait disparaître…
— Et encore une fois, vous avez le doigt dessus Pénélope… La femme nue sans poils était d’une certaine façon, exposée de manière à satisfaire le plus de monde possible.
Pénélope observa attentivement l’image de la blonde et hocha la tête.
— Celle-ci a été floutée rapidement. Une question, monsieur Groseille…
— Allez-y…
— Pourquoi ne pas en montrer plus ? Vous me dites que ce tout début d’intimité féminine, à peine dévoilée, était sacrilège… C’est tout de même peu de chose pour de la vente de sexe, non ?
Octave poussa une exclamation indignée, parfaitement jouée.
— Houlà malheureuse ! Du sexe ? Que nenni, Pénélope… Revues coquines que celles-ci ! C’étaient leurs appellations. Et foin d’érotisme. C’était du coquin ou de la pornographie que l’on dispensait aux masses laborieuses. Pas d’érotisme pour les populaces. L’érotisme avait sa place en littérature et seules les classes supérieures s’intéressaient à la littérature. L’image était populaire. Les écrits beaucoup moins.
— La pornographie de l’époque a-t-elle changé en rapport avec celle d’aujourd’hui ?
Groseille leva un index en l’air et fronça ses sourcils avant de se fendre d’un large sourire.
— Un autre café et je vous montre… Je n’ai pas envie de travailler ce matin.
Pénélope reposa sa revue et secoua sa crinière blonde en riant.
— Vous ne travaillez jamais !
Loin de se formaliser, Octave fit mine de chercher dans sa mémoire, et approuva l’affirmation de Pénélope d’un hochement de tête.
— Exact ! Et vous travaillez trop ! Café et pornographie ! Allons !

Cette fois, c’était des livres qu’Octave Groseille avait déposés sur la table. Ouvrages aux feuilles de papier glacé. Livres épais et en état satisfaisant. Le libraire désigna l’un d’eux alors que Pénélope buvait son café.
— Un must de 1966. Titre… Le plombier. Car Pénélope, les plombiers avaient bon dos à cette époque. Contexte… Une femme en peignoir, cachant mal une nuisette aguichante, paniquée par une petite inondation. Une cuisine et un évier. Une fuite d’eau. Et un artisan plombier en bleu de chauffe. Mais… Je n’en dirai pas plus pour ne pas dévoiler la trame de l’histoire.
Pénélope but une gorgée de liquide noir et presque brûlant, puis s’empara du livre.
— Pornographie, ne l’oubliez pas, très chère !
— J’ai bien compris, monsieur Groseille.
— Je dis cela en avertissement. Nous avons affaire à du brutal ! Et si vous vouliez du poil… Vous allez en avoir…
Pages de gauche, des photographies. Pages de droite, en moins grand nombre, des textes.
— Oh mais… Il y a une histoire à suivre !
— Exact ! Et étrangement, les textes sont imprimés sans trop de fautes de frappe. Et plus étranges encore, ces récits sont souvent non dénués d’un certain talent. Disons plutôt que c’est assez bien écrit…
— Certaines scènes expliquent ce qui se passe… Une sorte de roman-photo… Ma mère m’a parlé de ces vieilles éditions à l’eau de rose.
— C’est un peu ça oui. Sans les bulles de dialogues. Quant à l’eau, elle sera ici, grasse et pas très clairette. Ce sont les malheureux déboires d’un évier en fond d’histoire, et non les aventures d’un délicat flacon de parfum.

Les photographies laissaient deviner un dialogue entre la dame debout, et le plombier allongé sur le carrelage, et la tête, sous l’évier en berne. En trois pages, les poses de la femme brune et trop maquillée devenaient provocantes. Une allumeuse de premier ordre. La victime de l’inondation passait vite à la provocation. On comprenait facilement qu’elle s’ingéniait à décoller ce bon plombier de dessous de son évier. Très vite, peignoir et nuisette valsaient sur le sol carrelé et Pénélope n’avait plus aucun doute. La femme était une gourgandine vorace, et en manque de sexe. Pénélope observait de gros seins et un triangle de poils noirs, exhibés sans complexes. Puis, la dame semblait soudain perdre patience, et s’attaquait au bleu de chauffe de son plombier, avec une hâte digne d’éloges. Là encore se montrait une touffe de poils broussailleuse, dans laquelle était planté un membre épais en pleine érection. C’était à croire que cet outil particulier était devenu indispensable à cette gourmande de femme. Un outil dont elle avait absolument besoin pour déboucher quelque chose de précis, plus que pour se sauver des fuites d’eau. Une fellation suivait aussitôt. Notre femme au foyer était certainement délaissée par un mari volage, mais terriblement affamée et en grand besoin d’affection. Sa bouche, trop fardée, s’employait donc à chérir la longue ventouse de l’artisan à peine celle-ci mise à l’air. Si l’intrigue restait par trop simpliste, Pénélope s’était étonnée de la qualité relativement correcte du texte.

Pénélope reposait le livre, après que la femme a entièrement payé son dû, à cet impitoyable plombier. La dernière photographie montrait la fille, allongée sur la table de la cuisine. Les cuisses ouvertes et pantelantes, le sexe gras et béant, poils collés en touffes humides. Le visage et les seins aspergés par les hommages de l’artisan en rut, la femme au foyer avait les yeux dans le vague. À droite de la dernière image, un court texte en appoint précisait que l’affreux bonhomme, qui n’était pourtant pas peintre, repasserait après sa réparation, pour passer une deuxième couche.

Pénélope, tasse de café en main, poussa un soupir dépité.
— Je ne sais pas si de la bonne pornographie existe, mais celle-ci est mauvaise. Moche et vulgaire. Rien à en retirer. Les textes sont acceptables, mais sans plus. C’est très décevant.
— C’était celle de l’époque… Il y a gros à parier que les textes étaient peu lus. Il y a du mieux aujourd’hui.
— Je l’espère pour les amateurs du genre…
Pénélope eut un geste du bras pour regarder une jolie montre féminine et soupira.
— Bien… J’admets que vous m’avez appris certaines choses. Quelques découvertes que l’on pourrait admettre, comme une forme de culture. Une culture certes insolite, mais passons… Vous avez donc gagné le droit d’un enjeu sur moi, monsieur Groseille. Je vous écouterai donc énoncer votre gage… Après que j’ai mis un peu d’ordre dans ces… Revues culturelles…
— Soit, très chère ! Vous déjeunerez donc avec moi et ce sera pizzas ! Vous aimez ?
— Oui…
— Parfait ! Parfait…