La culotte trempée — Chapitre 1

Elle revoit les maquettistes aligner soigneusement les gros titres en police impact, couleur rose bonbon, et les stagiaires qui avaient rédigé le point n°5 se faire engueuler comme pas possible, car ils n'avaient pas fait relire leur texte avant de le soumettre au maquettiste. Elle s'interroge : à quoi bon travailler dans la presse féminine dans la rubrique sexto, si c'est pour ne plus être baisée depuis trois ans et trouver cela normal ? Elle repense à Philippe, dans l'ascenseur. Depuis le temps qu'elle en rêve, de ce bel homme puissant, toujours parfaitement fringué, avec un costume kenzo à la coupe idéale...

Et une grosse bite, pouffe parfois sa secrétaire. Florence imagine Philippe enculer cette bonne femme contre son bureau, mais elle n'en tire aucun plaisir. Non, ce qu'elle veut s'imaginer, c'est que Philippe la rejoigne, elle, la directrice de la rubrique Sexe&Société de Kooka, l'hebdomadaire imbattable de la presse féminine ! Qu'elle se retrouve dans sa BM, en sa présence, là, maintenant de suite. Doucement, elle ferme les yeux. Le cerveau s'active. Les pensées tourbillonnent.

C'est trop. Beaucoup trop pour elle. La main de Philippe est là, dans son cou. Il lui masse doucement la nuque. Son souffle mâle soudain siffle à son oreille. Le poil se hérisse, de l'avant-bras jusqu'au pubis. Imperceptiblement, la main droite quitte le rebord en cuir du volant et se plaque sur le genou. Philippe continue ses caresses. Sa main passe sur sa gorge. Elle descend et vient masser le haut de sa poitrine, tout à fait dissimulée sous son chemisier et sa veste. Il enlève la veste. C'est Florence qui l'arrache presque, bien qu'elle s'imagine que chaque bouton saute en douceur. Sous le lin du chemisier, sous la dentelle de son soutien-gorge, les tétons durcissent lentement. Tout s'accélère. Philippe arrache le chemisier. Les boutons sautent et sont projetés contre le pare-brise. Il n'est plus sur la banquette arrière à la masser, mais sur le siège passager, affalé contre elle. Il sort du chemiser arraché les seins encore recouverts par sa lingerie.

Philippe sort la langue, comme un prédateur, il se pourlèche les babines : ça les excite tous les deux. Les seins débordent. Les tétons, dressés et durcis, sont pris en bouche. Puis, la bouche change de tétine, la voilà qui aspire les lèvres carminées de Florence. Philippe la prend dans ses bras. Ce n'est ni brusque ni doux, c'est intégralement rapide et d'une cadence millimétrée sur son plaisir. La culotte en coton de Florence glisse le long de ses cuisses. Le soutien-gorge est éjecté sur la banquette arrière. Elle ne sait pas comment, Philippe aussi est nu. Elle voit alors son sexe dressé, rouge, extrêmement dur, qui la nargue presque. Elle le prend dans sa main et se met à le branler, par des mouvements rigides et saccadés. Le genre de mouvement qui arrache un soupir de désespoir à son mari, mais ici, dans l'intimité de cette voiture, dans le théâtre sulfureux de son esprit crevé, ces saccades, ces coups secs sont une volupté suprême pour ce Philippe.

Le voilà gonflé et écarlate. Florence n'y tient plus. Elle agrippe fermement le téton de son sein gauche de la main gauche, la droite masturbe frénétiquement son clitoris qui est si dur qu'elle atteint le stade qu'elle appelle « la petite pine ». Les images tourbillonnent. Il la prend comme ça, en missionnaire contre le siège passager, elle a les jambes écartées et les cuisses posées contre son torse musclé et velu. Soudainement, elle est en levrette, d'abord à quatre pattes sur le volant, le visage coincé entre le tableau de bord et le pare-brise, ses seins lourds ballottant et claquant l'un sur l'autre alors qu'il donne des coups secs qui vont tout au fond de sa chatte. Chatte. Le mot fait encore grimper l'excitation d'un cran quand elle le murmure. D'un autre coup, elle est de l'autre côté de la voiture, la tête vers la banquette arrière, le cul en buse entre les deux sièges avant.

Elle s'imagine frotter sa chatte trempée (son vagin est effectivement très dilaté, complètement bruni, et de ses lèvres s'échappe énormément de cyprine) alors que la queue énorme (elle la grossit encore dans son esprit) de Philippe l'encule à sec. À sec ! L'idée la torture. La main quitte le clitoris et s'aventure autour de son anus. Elle introduit délicatement un doigt et commence à le doigter. L'autre main ramène le sein qu'elle caressait jusqu'à sa bouche, et elle happe entre ses lèvres le téton ainsi malmené, libérant cinq doigts pour continuer de stimuler son clitoris. Les caresses continuent. Les scénarios s'enchaînent. Il l'encule dans toutes les positions, elle s'empale sur sa bite, il lui jouit sur les seins, sur les faces, dans les cheveux, elle s'imagine se faire enculer encore habillée et lui qui crache tout sur son chemisier.

Et puis, l'apothéose. Elle crie. Elle le sait, elle crie fort, si fort qu'on l'entendra malgré l'épaisseur des vitres de la berline. Elle crie et elle gicle. Fort. Plus fort que d'habitude. Encore, elle n'a (précisément) pas l'habitude de gicler, ni même de crier. Elle écarte les mains. Elle a le souffle très court. Son visage est écarlate. Ses tétons durcis la narguent encore. Son cul est trempé de sueur et colle au siège en cuir. La culotte a complètement glissé de ses jambes et elle est accrochée dans la pédale d'embrayage. Florence boutonne rapidement son chemisier sans prendre la peine de remettre son soutien-gorge. Elle enfile sa culotte après l'avoir dégagée de la pédale et ajuste sa jupe. Elle met le contact, sort du parking, met la radio à fond (à s'en casser les oreilles) et conduit d'une traite jusque chez elle, sans repenser à ce qu'elle vient de faire. Cela faisait deux ans qu'elle ne s'était plus masturbée.