Heels Of Glory — Chapitre 1

De : mina.pernet@heelsofglory.tv
A : Hugodu94@free.fr

Hugo venait de finir de lire le mail. Il resta figé quelques secondes, les yeux écarquillés, la bouche entrouverte, comme si les mots continuaient de résonner dans sa tête sans qu'il puisse les arrêter.
Hugo se pencha vers l'écran, les sourcils froncés, les doigts crispés sur la souris. Il venait de terminer la lecture de l'email, le cœur tambourinant contre ses côtes. Ses yeux glissèrent lentement sur chaque mot relu en surimpression dans sa mémoire, comme si le texte s'était imprimé au fer rouge dans son esprit.
Autour de lui, le chaos ordinaire de sa chambre semblait soudain plus étouffant. Des vêtements roulés en boule s'empilaient sur une chaise bancale, des assiettes grasses croupissaient à côté du clavier, et une canette renversée collait au tapis depuis plusieurs jours. Torse nu, assis en tailleur sur son lit défait, Hugo fixait l'écran comme s'il attendait qu'il lui parle encore.
La lumière blafarde de l'ordinateur pulsait contre les murs sales, dessinant des ombres tremblantes, presque vivantes.
— Putain... murmura-t-il.
C'était trop beau. Trop précis. Trop intime. Quelqu'un savait. Quelqu'un avait fouillé. Il cliqua sur Afficher l'en-tête complet pour examiner les détails techniques du mail. Aucune redirection bizarre. Pas de lien frauduleux. Pas de pièce jointe suspecte.
Mais l'image, là... cette silhouette d'homme en talons, de dos, sur une scène éclairée d'un seul projecteur... elle lui serrait le ventre. Il ouvrit le fichier. La qualité était incroyable, la mise en scène élégante. Rien de ce qu'il avait l'habitude de voir dans les pubs moches qui pullulaient sur les sites pour adultes.
— C'est quoi ce bordel...
Il tapota sur le clavier, ouvrit un nouvel onglet, et lança une recherche : Heels of Glory.
Le site apparut en tête. .tv, pas .com. Étrange, mais pas louche. Il cliqua.
Page d'accueil noire et or, sobriété clinique. Aucune pub, aucun bandeau criard. Une esthétique qui lui rappelait les sites de mode haut de gamme que sa sœur adorait. Il parcourut les sections. Format, concept, vidéos teaser. Puis l'onglet Contact. Une seule ligne :
Pour toute demande liée au casting, contactez Mina Pernet.
Et juste en dessous :
Nous ne prenons pas de candidatures. Les participants sont directement contactés.
— Impossible...
Hugo recula légèrement dans son fauteuil de bureau usé. Le vieux cuir grinça sous son dos. Une sueur tiède lui glissa dans le creux du dos.
Comment ?
Comment cette Mina savait-elle ? Il n'avait jamais posté de photos. Jamais donné son vrai prénom sur les forums. Il avait juste raconté. Quelques souvenirs. Des sensations. Cette fameuse robe en coton rouge de Stéphanie, les talons trop grands pour lui, le collier en plastique qu'il n'arrivait pas à enlever.
Il cliqua à nouveau sur l'e-mail. Relut : Ce moment presque anodin où, en jouant avec ta sœur et son amie, tu as enfilé cette robe.
Ses yeux s'écarquillèrent. Il se redressa brusquement.
— J'ai jamais raconté ça... avec autant de détails.
Il ouvrit un dossier caché, dans les tréfonds de son PC. Un fichier texte, nommé Notes, daté de plusieurs mois. Il relut ce qu'il avait écrit une nuit d'insomnie, dans une sorte d'urgence d'exister. C'était là. Pas mot pour mot, mais les grandes lignes. Et ça, il l'avait posté sur un vieux forum, sous un pseudo jeté au hasard : Azur94.
— Elle m'a retrouvé... par ça ?
Il se frotta les yeux. Était-ce une manœuvre ? Un test ? Une expérience ?
Il rouvrit l'image. La main dans son caleçon s'était glissée sans qu'il y pense vraiment. Son sexe réagit. C'était incontrôlable. L'idée d'être vu. Choisi. Mis en lumière pour ce qu'il cachait... Une montée de chaleur monta dans sa gorge.
Il ferma brusquement le fichier. Se redressa, furieux contre lui-même.
— Non. C'est pas réel. C'est un putain de piège.
Il se leva, trébucha sur une paire de baskets, pesta. Il attrapa son téléphone, lança une recherche sur Mina Pernet. Un profil LinkedIn. Quelques articles de presse spécialisée. Elle existait. Même photo que sur le site. Visage doux, lunettes rondes, sourire tendre.
— Ouais, trop bien ficelé, mec. Trop bien pour être vrai.
Il savait reconnaître les arnaques. Il avait grandi avec Internet. Les scams nigérians, les faux concours, les mails d'amour volés à des inconnues russes. Là, c'était plus subtil. Pas d'argent. Juste des émotions. Son histoire. C'était ça, la vraie monnaie.
Il se laissa tomber sur le lit, bras en croix.
— C'est toi qu'ils veulent. C'est toi qu'ils regardent.
Mais pourquoi lui ? Parmi tous ceux qui racontaient leurs secrets sur ces forums, pourquoi ce mail ? Pourquoi ce nom ?
— C'est elle... ou quelqu'un qui se fait passer pour elle.
Il resta là un moment, les yeux fixés sur le plafond jauni par la fumée et le temps. Le soir tomba doucement sur la pièce, comme une nappe qui l'étouffait.
Il alluma une lampe de chevet bancale, rouvrit son PC.
Pas pour répondre. Pas encore. Il ouvrit un autre onglet. Une plateforme vidéo. Tape quelques mots-clés, les mêmes que d'habitude : forced feminization, male sissy, domination. Les vidéos s'affichèrent. Il choisit celle qui lui semblait la plus douce. Une voix de femme qui donne des ordres. Un homme qui obéit, lentement, honteusement. Il se perdit dans les gestes mécaniques. Sa main reprit le chemin.
Quand tout fut fini, il resta un instant immobile, poisseux, vide.
Il n'avait pas répondu. Il ne répondrait pas. Pas ce soir. Il effacerait peut-être le mail. Ou changerait d'adresse. Oui, c'était plus sûr.
Mais une phrase tournait en boucle dans sa tête :
Tu n'es pas fait pour te cacher. Tu es fait pour raconter.
Il ferma les yeux.
Et cette nuit-là, pour la première fois depuis longtemps, il rêva de lui-même en robe rouge, sur une scène, sous un projecteur.