Trois peaux pour t'aimer — Chapitre 1 · PDV ARTHUR

Elle me regarde. Silencieuse, presque immobile.

Une femme magnifique, naturelle, sûre d'elle. Le genre de regard qui vous sonde sans vous agresser, qui vous voit sans juger. Elle est là, devant moi. Et moi... je suis tout ce que je n'ai jamais osé être.

Robe noire cintrée remontant au-dessus de mes genoux, collants noirs à motifs quadrillés, escarpins vernis, me perchant sur des hauteurs que je pensais inatteignables. J'ai les ongles maculés d'un bordeaux se mariant parfaitement avec la robe et contrastant ce côté sombre. Les paupières dorées, les lèvres d'un rouge calme, mais assumé, rappelant mes ongles. Je tiens mon sac comme si j'avais toujours su le faire. Mon corps est tendu, mais stable. Il y a de la grâce. De la force aussi.

Et pourtant, je sens encore battre sous ma peau cette part de moi qui n'a pas bougé : mes épaules larges, ma cage thoracique d'homme, ma voix grave que je n'ai pas encore osé lâcher ce soir. C'est moi. C'est encore moi.

Et puis... tout se fige.

Elle. Moi. Le décor autour. Comme une pause sur cette douce image. Comme si le temps retenait son souffle. Vous voulez savoir comment j'en suis arrivé là ? Laissez-moi vous conter ce qu'il se cache derrière cette robe. Je ne saurais pas dire exactement ce qu'il s'est passé. Pas d'épiphanie. Pas de révélation théâtrale. Juste une suite de petits frissons, trop discrets pour être pris au sérieux. Et puis un jour, c'était là. Comme une évidence qu'on aurait voulu ignorer trop longtemps.

Je m'appelle Arthur, vingt-quatre ans et une gueule plutôt virile comme disent les petites mamies du coin, et personne, vraiment personne, ne m'a jamais soupçonné de vouloir porter une jupe. Même moi, je n'y croyais pas. Mais voilà, il y avait ce truc. Ce décalage diffus. Ce moment étrange, le matin, quand je mettais mes jeans et mes baskets et que je me regardais dans le miroir. Ce n'était pas du rejet. Pas du tout. C'était plus subtil. Comme si quelque chose manquait. Un détail invisible, mais essentiel.

Un dimanche soir, j'étais chez moi, seul. Je faisais du tri dans de vieux cartons en bas de mon armoire. Je suis tombé sur des fringues d'un ancien spectacle de théâtre au lycée : un costume de vieille femme pour une pièce absurde où j'avais dû jouer la grand-mère d'un roi fou. Je me suis souvenu de cette perruque blonde ondulée, de cette robe en velours d'un beige trop pâle à mon goût et arborant des motifs à pois. J'avais ri à l'époque. Et pourtant... j'avais adoré les porter. Pas par moquerie. Pas par jeu. Par sensation. Par confort. Par curiosité. Ce soir-là, sans même réfléchir, j'ai sorti la robe du carton. Elle sentait la poussière et le souvenir. Elle n'était même pas belle. Mais je l'ai enfilée. Juste pour voir. J'ai roulé un foulard noir uni autour de ma tête, mis un peu de baume à lèvres. Je ne cherchais pas à être crédible. Je voulais juste... me voir autrement.

Je me suis regardé dans la glace. Et là, un truc s'est passé.

Pas un choc. Pas un effondrement. Un glissement. Comme une autre version de moi qui remontait à la surface, calme, posée, intacte. Je n'ai rien dit. À personne. J'ai tout rangé. J'ai repris ma vie. Mais cette nuit-là, j'ai rêvé de moi, avec cette robe, dans la rue, la tête haute.

Je n'ai pas basculé. J'ai glissé. C'est important de ne pas confondre.

Je ne me suis jamais senti femme. Pas vraiment. Pas dans le sens où je rejetterais mon corps, ma voix, ma manière d'être au monde. Je suis un homme. Je le sais. Je le sens. Et j'aime ça.

Mais il y avait en moi un espace, un couloir à explorer. Un besoin de traverser cette frontière, pas pour m'y installer, mais pour en sentir la texture, en comprendre les contours. C'était comme visiter une chambre secrète dans une maison que j'ai toujours habitée sans jamais en ouvrir toutes les portes. Alors j'ai commencé à le faire en cachette. La nuit. Dans le silence. Quand le monde dort et que plus rien ne vous juge. J'avais acheté quelques affaires en ligne, discrètement, en utilisant un point relais. Des collants opaques, une robe fluide, un corset bon marché. Un rouge à lèvres mat. Je m'habillais lentement, sans précipitation, avec un respect presque religieux. Ce n'était pas un jeu. Ce n'était pas un fantasme. C'était une expérience de présence. Être là. Me sentir différent. Mais toujours moi.

Et puis je me déshabillais. Je me rinçais le visage. Je rangeais tout. Et je dormais bien.

Il y avait ce sentiment étrange, au réveil : ni honte ni euphorie. Juste une forme de plénitude étrange, comme après une longue promenade seul sous la pluie.

Quelque chose qu'on ne peut pas expliquer, mais qu'on a besoin de refaire.
Personne ne savait. Ni mes potes ni ma famille. Je ne portais rien de féminin dehors. Je restais ce que j'ai toujours été : Arthur, le mec viril, taquin, sportif, un peu brut parfois. Et ça ne sonnait pas faux. C'était moi aussi. Juste... incomplet. Alors j'ai commencé à écrire. Pas pour publier. Pour comprendre. Un carnet, noir, sans nom. J'y notais ce que je ressentais. Ce que je portais. Comment je bougeais. Ce que je découvrais sur moi. Ça m'aidait. À ne pas me perdre. À ne pas croire que j'étais en train de me trahir.

Et un jour, dans un café, je l'ai rencontré. Elle.

C'était un jeudi. Fin d'après-midi. Le genre de lumière fade de fin d'hiver où la ville paraît presque floue. J'étais sorti bosser un peu dans un café, un carnet sous le bras, mon ordi, une envie d'écrire. Pas vraiment sur moi. Juste d'écrire. J'avais mis un pull ample, un jean brut, rien de spécial. Mais sous mes vêtements, je portais une paire de collants opaques. Ce n'était pas un défi. Juste... une présence secrète. Comme un rappel silencieux de cette autre part de moi, tapie sous la surface. Un petit frisson personnel. Je me suis installé au fond du café, près de la fenêtre. Commandé un café crème, sorti mon carnet noir. J'écrivais. Ou plutôt, je laissais couler ce qui me passait par la tête. Pas des phrases construites. Des fragments. Des sensations.

Mes jambes croisées, plus serrées que d'habitude. Je me demande ce que ça fait, d'être vue, pas devinée.

Et puis, sans prévenir, elle est entrée.

Elle portait un manteau beige et des bottes sombres. Rien de particulièrement remarquable, si ce n'est sa manière d'être là. Présente. Consciente d'occuper l'espace sans en abuser. Une femme dans la trentaine, naturelle, concentrée. Elle a commandé un thé noir, puis s'est installée... en face de moi. Même banquette. Même direction. À quelques mètres. Je ne l'ai pas vraiment regardée au début. Trop absorbé. Trop prudent. Mais il y a eu ce moment, ce minuscule moment, où nos regards se sont croisés. Rien d'appuyé. Juste... un contact. Elle m'a souri. Pas par politesse. Par curiosité. Et je crois que j'ai rougi.

Elle a sorti un livre. Moi j'ai essayé de continuer à écrire, mais ma main tremblait un peu.

C'est elle qui a parlé la première.

— Tu écris quoi ?

Je l'ai regardée, un peu surpris.

— Rien d'important, ai-je répondu. Juste des trucs personnels.

Elle a haussé un sourcil.

— Les trucs personnels, c'est toujours important.

Son regard n'était pas intrusif. Il était... stable. Attentif. Comme si elle attendait que je dise quelque chose de vrai. Et sans vraiment savoir pourquoi, j'ai souri.

— T'as peut-être raison.

Silence. Puis elle a tendu la main.

— Moi c'est Lucie.

J'ai serré sa main. Et j'ai dit, sans réfléchir :

— Arthur.

Elle a regardé mon carnet.

— Et Arthur, il écrit pour se cacher ou pour se montrer ?

Cette phrase m'a figé. Juste un battement. Une seconde de trop dans ma respiration. Elle ne pouvait pas savoir. Mais elle avait touché quelque chose.
J'ai répondu doucement :

— Peut-être un peu les deux.

Elle a souri. Et a replongé dans son livre. Pas un mot de plus. Pas de regard insistant. Juste... un lien, fragile, invisible, qui venait de se créer.

Je suis retourné au même café deux jours plus tard. Pas pour la retrouver. Enfin, c'est ce que je me suis dit. Je voulais écrire. Voilà. Continuer ce carnet, ce truc un peu fou que je commençais à prendre au sérieux. Mais en vérité... une part de moi espérait qu'elle serait là.

Et elle l'était.

Même manteau beige, même tasse de thé noir. Elle m'a vu entrer, a levé les yeux, et m'a simplement fait un petit signe de tête. Pas de grand sourire. Pas d'attente. Juste... une reconnaissance. Je me suis installé à la même place. Cette fois, c'est moi qui ai parlé le premier.

— Tu lis quoi ?

Elle a tendu son livre. "Une chambre à soi", Virginia Woolf.

— Tu l'as déjà lu ? m'a-t-elle demandé.

J'ai secoué la tête.

— Je connais de nom. Ça parle de quoi ?

Elle a souri doucement.

— De femmes. D'espaces. De liberté. Je pense que ça pourrait t'intéresser.

Elle m'a observé un instant. Comme si elle lisait à travers moi.

— Tu veux le lire après moi ?

J'ai hésité. Et j'ai dit oui.

À partir de ce jour-là, on s'est vus souvent. Toujours dans ce café. On parlait peu au début. Des livres, de musique, de tout ce qui permet de rester à la surface. Mais il y avait une tension douce entre nous, une attente silencieuse. Elle ne posait pas de questions directes. Mais elle me regardait comme si elle savait déjà.

Et un soir, j'ai craqué.

Je venais de passer deux heures à écrire, tendu, nerveux, incapable d'enchaîner une phrase. Elle m'a observé. Et elle a simplement dit :

— Qu'est-ce que tu caches si fort que tu trembles en l'écrivant ?

Je n'ai pas répondu tout de suite. J'ai regardé ma tasse vide. Ma main posée sur la table. Mes ongles, discrets, mais soignés. Ce jour-là, je portais un t-shirt blanc, simple, mais sous mon jean, une fine culotte noire en coton. C'était mon secret. Mon équilibre. Mon terrain de jeu privé.

Et j'ai soufflé :

— Tu penses quoi des hommes qui portent des robes ?

Elle n'a même pas cligné des yeux.

— Je pense que ce sont des hommes qui osent plus que la plupart.

J'ai eu un silence. Long. Poisseux.

— Et si je te disais que j'en porte parfois ?

Elle m'a fixé. Doucement. Avec cette intensité calme qu'elle avait toujours.

— Je te dirais que ça te rend encore plus intéressant.

Et là, je crois que j'ai eu envie de pleurer. Pas de honte. Pas de peur. De relâchement. Comme si, pour la première fois, quelqu'un avait tendu la main dans cette chambre cachée de moi... et n'avait pas fui.

Ce soir-là, je n'ai pas bien dormi. J'avais tout rejoué dans ma tête. Chaque mot, chaque silence, chaque regard. Le calme avec lequel Lucie avait répondu. L'absence de moquerie, de gêne, même de curiosité déplacée. Elle avait simplement... accueilli. Comme si ce que j'étais ne la surprenait pas. Comme si elle l'avait déjà deviné.

Et ça, c'était plus troublant que tout.

Le lendemain, j'ai passé la journée nerveux. J'ai hésité à lui écrire. À lui proposer de se revoir ailleurs qu'au café. Plus neutre. Plus intime. J'ai tapé un message. Effacé. Recommencé.

Finalement, je lui ai envoyé simplement :

— Tu veux venir chez moi samedi ? J'ai quelque chose à te montrer.

Elle a répondu dans la minute.

— Oui. J'apporte le thé.

Le samedi est arrivé trop vite. J'ai rangé tout l'appart. Trois fois. J'ai hésité à sortir mes affaires. Puis je me suis dit : non, pas tout de suite. Je ne voulais pas faire une mise en scène. Je voulais qu'elle voie, oui, mais pas comme un spectacle. Pas comme un numéro. Comme un moment vrai. Elle est arrivée à dix-sept heures. Pull large, cheveux un peu en vrac, un sachet de thé vert dans une main. Elle est entrée, m'a embrassé sur la joue, naturellement. Comme si on se connaissait depuis toujours. Elle s'est installée sur le canapé.
Je l'ai regardée un moment. Puis j'ai dit, sans détour :

— Je voudrais que tu me voies... quand je suis elle.

Elle n'a pas souri. Pas reculé. Elle a juste hoché la tête.

— D'accord.

Silence.

— Tu veux que je sois là pendant ? Ou tu préfères que je t'attende après ?

Je ne m'attendais pas à cette question. Elle m'a frappé par sa douceur. Sa pudeur.

— Reste... si tu veux. Mais je veux pas que tu regardes comme on regarde un costume. Je veux que tu regardes comme on regarde quelqu'un.
— Je peux faire ça, Arthur.

Je suis allé dans la chambre.

Je me suis changé lentement. Pas dans la précipitation. J'ai mis une de mes petites robes noires, celle qui tombe juste au-dessus des genoux, mais qui ne me laisse pas indifférente. Des collants opaques. Un pull en cachemire gris sans motif et dénué de sens à mon goût, trouvé dans un vide-grenier. J'ai attaché mes cheveux courts sous une perruque naturelle brune trouvée au fond de mon armoire, coiffée un peu floue en un chignon mal coiffé. J'ai maquillé mes yeux. Un peu de lumière. Une bouche rosée. Je n'étais pas transformé. J'étais rassemblé.

Quand je suis sorti, elle m'attendait, assise, tasse en main.

Elle m'a regardé. Longtemps. Et elle a dit :

— Tu es beau.

Pas “joli”. Pas “drôle”. Pas “surprenant”.
Beau.

Je me suis assis à côté d'elle. Les jambes croisées. Un peu raide. Elle a posé une main sur mon genou.

— Comment tu t'appelles, quand tu es comme ça ?

J'ai baissé les yeux.

— J'ai pas de nom...

Elle a souri.

— Alors tu es Paola. Et ça te va parfaitement.

Et là... je crois que je me suis senti libre. Pour la première fois de ma vie. Elle a souri légèrement. Puis elle a pris ma main, l'a posée délicatement sur son genou, avec un petit mouvement presque rituel. Elle a laissé mes doigts s'ajuster à sa peau, puis elle a murmuré d'une voix basse, contrôlée :

— Tu veux que je te montre ce que c'est d'être une vraie femme, Paola ? Ou tu préfères que je te laisse trouver ça tout seul ?

J'ai blêmi. La question était directe, franche, et provocante. Mais il y avait aussi quelque chose dans sa voix, un mélange de confiance et de défi, qui m'a fait comprendre que je n'avais pas de vrai choix. Non pas parce qu'elle me forçait. Mais parce qu'à cet instant, j'avais envie de lui céder. Pas en reniant mon identité d'homme. Mais en lui permettant d'ouvrir la porte vers un monde où je pourrais me laisser aller à cette exploration.

Elle a vu mon hésitation, et sans attendre ma réponse, elle a rapproché son visage du mien, tout près. Ses lèvres effleurant presque les miennes. Mais elle n'a pas embrassé. Elle a soufflé doucement, juste assez pour que je sente son souffle :

— Laisse-toi faire.

Je n'ai pas bougé. Je ne savais pas si je voulais vraiment être "dominée" ou simplement guidée. Mais la magnitude de son regard et la force tranquille de sa voix m'ont pris par surprise. Elle avait ce pouvoir, non pas d'imposer une direction, mais de laisser l'espace pour que je le prenne, sans retenue.

— Tu veux qu'on explore ce que ça fait de se sentir entièrement... femme, Paola ?

Je savais ce que cela signifiait. C'était un voyage que j'étais prêt à entreprendre, mais à sa manière. Pas celle d'un fantasme. Pas d'une performance. De l'intimité vraie, sans masque. Et dans cette douceur, j'ai compris. Je n'avais pas à être homme ou femme. J'étais simplement un homme qui se cherchait, et elle était là pour m'accepter, me guider, et m'éveiller à une autre forme de liberté. Elle m'a pris la main et l'a posée délicatement sur son propre corps. Le geste était simple, mais il marquait une affirmation, celle de sa prise de pouvoir sans malice. Elle me dominait sans que cela ne me fasse sentir moins homme.

— Tu veux encore jouer à te cacher ? a-t-elle murmuré, ses doigts effleurant les miens.
— Non, ai-je répondu, dans un souffle.

Elle a souri, cette fois pleinement, une lueur de complicité dans ses yeux. Pas de cruauté. Juste de l'attention. Et j'ai senti la légèreté de mon fardeau disparaître. Après ces premiers moments où elle m'a regardé, où elle m'a dit que j'étais beau, elle m'a conduit dans la pièce voisine, celle de mon armoire.

Elle m'a ouvert doucement cette porte. À l'intérieur, il y avait une petite collection de vêtements. Pas des costumes de scène, non, mais des pièces de tissus qui semblaient vivantes, sensuelles, faites pour explorer plus que pour séduire.

— Essaye ceux-là, Paola. Je veux voir comment tu te sens dedans.

J'ai hésité, mais elle m'a pris par la main, et m'a mené vers le miroir.

Elle a sorti une petite robe rouge, courte, une coupe simple, mais qui dessinerait mes formes. Elle m'a fait entrer dans la chambre, me laissant seul quelques instants. J'ai enfilé la robe. Elle était agréable à porter, mais quelque chose ne collait pas. C'était comme si cette couleur ne me correspondait pas, trop franche, trop évidente. J'avais l'impression que ça me dépossédait de ce que je voulais vraiment.

Elle est entrée, me regardant sous tous les angles, et a hoché la tête.

— Non. Ça ne te va pas. Elle a souri, un sourire presque complice. Tu vois, il ne s'agit pas de ce que tu portes. Il s'agit de ce que tu ressens en toi.

Elle a pris la robe rouge et l'a posée sur le dossier de la chaise. Puis elle a fouillé un peu plus dans l'armoire.

Cette fois, elle a sorti une combinaison noire, un peu plus structurée, avec des détails en dentelle sur les manches. Elle m'a tendu la pièce, et j'ai pris un moment avant de l'enfiler. Lorsque je suis sorti, elle a fait une pause. Elle m'a observé longuement. Mais cette fois, l'expression sur son visage était différente. Il n'y avait plus de compassion silencieuse, mais une contemplation froide. Elle ne m'a pas souri.

— Non. Ce n'est pas encore ça. Elle a secoué la tête. Tu vois, tu te forces à être quelque chose que tu n'es pas encore.

Je me suis senti un peu désemparé. Les choix qu'elle me donnait me semblaient tous plus ou moins faux. Était-ce moi qui n'étais pas capable de trouver la bonne tenue ? Ou était-ce elle, qui voulait chercher en moi ce que je n'avais pas encore découvert ? Elle m'a pris par la main, une fois de plus, mais cette fois elle a agi différemment. Son geste était plus direct, plus autoritaire. Elle m'a mené vers la chaise et m'a assis là, face au miroir.

— Tu vois ce que tu veux, Paola ?

Elle s'est penchée un instant, presque comme une examinatrice, scrutant les détails. Ses mains se sont posées sur mes épaules, m'aidant à m'installer plus confortablement. Tu veux ressentir cette transformation jusqu'au bout, mais sans savoir où tu vas.

Puis elle est allée chercher une dernière pièce. La robe noire. Celle que j'avais portée tout à l'heure, celle qui me faisait me sentir à la fois vulnérable et fort. Elle l'a posée sur mes genoux, lissant les plis du tissu.

— Essaie-la encore, Paola. Cette fois, sans te poser de questions.

Je l'ai regardée un instant, cette robe noire, puis j'ai hoché la tête. C'était celle-là. Je n'avais pas besoin de chercher plus loin. Ce n'était pas la couleur ou la coupe. C'était ce sentiment que j'éprouvais en la portant. Une sensation d'intégrité, de fusion entre ce que je voulais être et ce que je pouvais être.

J'ai enfilé la robe. Lentement, cette fois. Je l'ai ajustée sur moi. Chaque mouvement était doux, mais ferme, comme si chaque centimètre de tissu me permettait de me sentir plus entier. Quand je suis sorti à nouveau devant elle, Lucie m'a regardé. Ses yeux se sont alourdis d'une sorte de satisfaction silencieuse. Pas de grands mots. Pas de gestes excessifs. Juste un regard. Un regard qui disait tout.

— Voilà. Tu es toi-même.

Je n'ai rien dit. Juste un petit sourire, imperceptible, qui a traversé mes lèvres. J'étais enfin moi. Ce moi que je cherchais sans savoir comment.

Elle s'est avancée vers moi, ses mains glissant lentement sur mes bras, ses yeux fixés sur le mien.

— Comment tu te sens ?

J'ai pris une inspiration, longuement.

— Libre.

Elle a souri, cette fois pleinement. Sans réserve. Parce que, je crois, elle savait que je n'étais plus perdu. Je m'étais trouvé, dans cette robe noire, dans cette femme que je portais sans jamais me renier.

Quand je suis ressorti de la chambre, vêtue de cette robe noire qui m'étranglait un peu et de ce sac à main paraissant lourd sur mon bras sur le coup, je n'étais plus le même homme. Ni homme ni... autre chose. Un espace entre les deux. Et elle, là, sur le canapé, un sourire discret sur les lèvres, ne m'a même pas jugé. Pas d'admiration. Juste une attente calme, comme si tout ça était une scène qu'elle avait anticipée, qu'elle savait qu'elle allait vivre un jour. Elle savait. Elle m'a regardé, m'a dévisagé lentement, sans rien dire. Elle a simplement haussé un sourcil, comme une invite.

— Viens ici, Paola.

J'ai hésité. Un instant. Puis je suis allé m'asseoir devant elle, les mains tremblantes. Elle m'a pris par le menton, avec une douceur presque violente, et m'a forcé à la regarder dans les yeux.

— Tu te trouves comment là, toi ?
— Je... je me sens...
— Non. Pas une réponse de mec. Je veux entendre toi.

Ses mots étaient clairs. Tranchants. Elle avait ce regard pénétrant, comme si elle savait que tout ça, ce jeu, n'était que la partie visible. Mais elle savait aussi que sous mes vêtements, il y avait un homme. Un homme qui n'avait pas besoin de se cacher, mais juste de... jouer. Je me suis perdu dans ses yeux. J'ai respiré profondément, en ressentant cette robe contre ma peau, chaque couture qui m'étranglait un peu plus. Pas de gêne. Pas de honte. Mais une vulnérabilité nouvelle. Elle était là, face à moi, et son autorité n'était pas violente. Elle était fluide, instinctive.

Elle m'a lâché le menton et m'a poussé doucement à m'agenouiller devant elle.

— Comme ça, ce sera plus simple. Tu vois, Arthur, j'ai l'impression que tu veux être une femme. Une vraie femme. Mais je suis là pour te rappeler que tu es un homme, toujours. Juste un homme qui n'a pas peur de se révéler.

Elle me dominait, mais pas dans le sens où je m'y attendais. Ce n'était pas une domination physique. C'était une domination mentale. Elle n'avait pas besoin de forcer. Elle savait que le pouvoir était dans la tête, pas dans la force. Je la regardais, les yeux fixés sur elle, pendant qu'elle ajustait la position de mes mains. Elle m'a pris par les poignets, doucement, mais fermement, et les a placés sur ses genoux.

— Tu veux que je te traite comme une femme, Paola ? Tu veux vivre cette expérience jusqu'au bout ?
— Oui, mais... je...
— Non. Pas de "mais". Juste de la soumission. Tu écoutes. Et tu laisses faire. Tu m'entends ?

Et j'ai hoché la tête. Je n'avais pas le choix. C'était plus qu'une décision. C'était un abandon. C'était un consentement que je n'avais jamais osé donner. Pas à moi-même. Pas à la société. Pas à qui que ce soit. Mais à elle. Elle a fait glisser une main dans mes cheveux, doucement. Elle ne m'avait jamais touché comme ça. C'était intime. Trop intime. Mais aussi nécessaire. Elle savait. Elle savait que ce n'était pas juste un jeu de rôle. C'était un rituel d'exploration. Elle voulait que je traverse ce miroir et que je ressente tout ce qui se cachait sous la surface de mon identité masculine.

Elle a pris ma main, l'a posée sur son genou, et m'a murmuré :

— Ne t'inquiète pas. L'homme que tu es ne disparaît pas. Il se redéfinit. Il s'élargit.

Et là, je crois que j'ai compris. Il n'était pas question de choisir entre être un homme ou une femme. Il s'agissait d'une fusion. Un homme, une femme. Deux mondes qui peuvent coexister sans se détruire. Juste se toucher.