Les rencontres de Christelle — Chapitre 3 · Christelle envie irrépressible

Christelle, a quarante-quatre ans, elle est assise à la terrasse ombragée d'un café, en ce début de soirée d'été. Sa petite robe à fleurs, un peu vieillotte, flotte doucement autour de ses genoux croisés. Ses cheveux courts encadrent un visage calme, presque trop sage. Elle tient son verre d'apéritif entre ses doigts longs et fins — des mains magnifiques, nerveuses, pleines de retenue.

Mais sous cette apparente tranquillité, quelque chose bouillonne.

Son corps vibre. Un feu discret, ancien, irrépressible, s'allume en elle. Elle le sent. Son sexe est humide, palpite doucement, comme si quelque chose en elle s'éveillait après un long silence. Chaque souffle d'air sur sa peau déclenche un frisson. Chaque minute qui passe semble la rapprocher d'un vertige qu'elle ne contrôle plus.

Elle porte le verre à ses lèvres. Le vin blanc est frais, légèrement sucré. Elle le boit lentement, comme pour gagner du temps. Elle ne veut pas trop penser. Ne pas trop bouger. Son regard se perd dans les mouvements de la rue, sans vraiment les voir. Elle est ailleurs, enfermée dans ce corps qui appelle, qui réclame, qui se souvient.

Le soleil décline lentement, drapant la terrasse d'une lumière dorée. Les conversations voisines ne sont que des murmures flous, des échos lointains. Christelle ne les entend plus. Elle est ailleurs, engluée dans un vertige tiède, la peau hypersensible, chaque effleurement de la brise lui confirmant qu'elle est nue sous sa robe trop légère. Son verre est presque vide, mais elle n'ose pas en commander un autre, de peur que l'alcool ne vienne libérer tout à fait ce qu'elle peine déjà à contenir.

Elle se mord doucement la lèvre. Ses pensées, depuis quelques jours, sont teintées d'images crues et troublantes, venues de nulle part, ou plutôt de ce vide qu'elle porte depuis trop longtemps. Ce soir, pourtant, cela n'a plus rien d'abstrait. Son corps parle plus fort que sa tête, entrainé par son imagination qui lui montre des images de mains caressant son corps, de sexes d'hommes gigantesques qui la pénètrent, de liquides dégoulinants entre ses seins.

Un mouvement attire son regard.

Un homme s'installe à la table voisine. Seul. Il n'est pas particulièrement jeune, ni vraiment beau. Mais il dégage une tranquillité troublante et assurée, magnétique. Il lève les yeux. Il la regarde. Juste un instant. Pas trop longtemps.
Christelle sent un frisson très net remonter le long de sa colonne. Elle soutient son regard quelques secondes. Elle veut se détourner, jouer l'indifférence. Mais une chaleur plus vive encore pulse entre ses cuisses. Sa main serre le verre vide un peu trop fort.

Il commande un café. Sa voix est grave, posée, sans emphase lui parvient comme une caresse inattendue.
Elle se demande : et s'il voyait ? S'il devinait ?
Elle sent ses cuisses se tendre un peu plus sous la table. Elle serre les jambes. Trop tard. Tout son corps parle. Il parle pour elle.

Elle passe lentement une main sur son cou et sa nuque, distraite. Ses gestes sont devenus lents, étudiés malgré elle. Elle n'est plus simplement assise à une terrasse. Elle est devenue l'héroïne de sa propre attente. Et lui, soudain, est entré dans le rôle sans même le savoir.

Ou peut-être que si.

Il lui adresse un léger sourire. Pas appuyé. Pas séducteur. Un sourire d'homme qui sait qu'il a été vu, et qui accepte qu'on le regarde en retour.

Christelle sent une réponse monter en elle, presque involontaire. Une esquisse sur ses lèvres. Une façon de dire, oui, je t'ai vu – sans un mot.

Elle aurait pu détourner la tête, reprendre son téléphone, commander un dessert pour briser le moment. Mais elle ne fait rien. Elle reste là, immobile, présente, offerte à ce face-à-face silencieux, suspendu. Le monde autour s'est estompé. Il n'y a plus que lui. Et elle.
Il se lève, café à la main, fait un pas hésitant. Puis deux, déterminés.

Il s'approche.
— Je peux ?

Elle hoche la tête. Sa voix ne sortirait pas. Il prend place en face d'elle. Son regard, maintenant, est fixe. Franc. Il ne cherche pas à la séduire. Il constate. Une femme, dans l'attente. Un corps vibrant sous une robe très sage. Une peau tendue. Des yeux trop calmes pour être innocents.

Il s'assoit. Les secondes passent dans un silence épais, chargé.

— Je vous ai vue, dit-il enfin. Vous étiez là, à boire votre verre… comme si vous attendiez.
Elle le regarde, sans défense, elle esquisse même un léger sourire.

— Je crois que je n'attendais plus rien. Et c'est justement pour ça que j'ai attiré votre attention.
Il la fixe avec une intensité paisible. Pas de hâte, pas de gestes déplacés. Juste une présence.
Son genou frôle le sien sous la table. D'abord à peine. Puis plus franchement. Elle ne recule pas. Elle ne peut pas. Quelque chose a lâché.

Elle sent son sexe battre doucement sous la table, insistant, moite. Elle se demande si l'on peut deviner quelque chose à son visage. Mais l'idée même d'être découverte – par lui, ou par les autres – ajoute au vertige. Elle ouvre légèrement les lèvres, comme pour prendre plus d'air

Il pose sa tasse et se penche un peu vers elle.

— On marche ?

Elle se lève. Il suit.
Ils marchent sans direction précise. Leurs pas les portent dans les rues calmes, tièdes, bordées d'immeubles silencieux. La lumière meure doucement emportant avec elle le poids du jour. Ils ne parlent presque pas. Ils n'ont pas besoin. Une tension circule entre eux, une évidence muette.

Il la guide dans une impasse, discrète, bordée d'une maison couverte de lierre. Il ouvre une porte. Elle entre. Elle ne demande rien. Elle sait.

Derrière la porte close, tout devient plus lent. Plus dense. Un silence particulier s'installe. Elle se retourne vers lui, il s'approche. Elle ne bouge pas. Elle le regarde.

Il pose ses mains sur ses hanches. Elle s'avance. Leurs bouches se rencontrent. Le baiser est long, chargé, brulant. Elle se sent se détendre d'un coup, comme si une digue avait cédé. Elle pose ses mains sur ses épaules, les yeux fermés, goûtant la texture de ses lèvres, la chaleur de sa langue, la solidité de son torse.

Il la guide sans brusquerie vers la chambre. Une pièce simple, tamisée, silencieuse. Elle s'assied sur le bord du lit, le cœur au bord des lèvres. Il s'agenouille devant elle, et sans la quitter des yeux, glisse ses mains le long de ses jambes, jusqu'à ses genoux. Il les écarte doucement, avec une lenteur presque sacrée. Elle le laisse faire. 

Sa robe remonte sans effort. Son souffle devient plus court.

Elle est nue sous le tissu. Il le découvre comme on découvre un secret précieux.
Et quand il pose ses lèvres entre ses cuisses, elle bascule la tête en arrière, un gémissement muet accroché à la gorge. Toute cette attente, toute cette faim, toute cette solitude... fondent en une seule vague de plaisir qui monte, monte encore, trop longtemps retenue pour être douce.

Elle gémit, la tête renversée en arrière, les doigts agrippés aux draps. Le plaisir monte vite, trop vite. Elle a trop attendu. Elle jouit sans prévenir, dans un soupir brisé, le corps tremblant de tout son être.

Elle rouvre les yeux lentement. L'air dans la chambre semble différent, saturé de chaleur, de peau, de souffle. Il s'est redressé, encore à genoux devant elle, et la regarde. Son visage est calme, mais ses yeux... Ses yeux brûlent.

Elle ne dit rien. Elle tend simplement la main, effleure sa joue, puis sa nuque. Elle le fait venir à elle, l'attire entre ses jambes, le fait se relever. Leurs bouches se retrouvent, cette fois avec plus de fièvre, plus de faim.

Elle déboutonne lentement sa chemise, du bout des doigts, avec cette lenteur consciente de celle qui veut savourer. Il la laisse faire. Elle découvre sa peau, ses muscles sous la lumière douce. Ce n'est pas un corps parfait, mais elle en a envie. Intensément. Profondément. Elle le caresse, passe délicatement ses mains sur sa peau, joue du bout des doigts avec ses tétons.

Il se redresse légèrement, et c'est elle qui bascule sur le lit. Il dégrafe son pantalon, le fait glisser pour s'en débarrasser, son caleçon montre son émoi. Il bande.

Allongée sur les draps, la robe glissée sur sa taille, elle se cambre doucement pour qu'il la lui enlève tout à fait. Il le fait d'un geste presque cérémonieux, la déposant sur une chaise comme s'il manipulait quelque chose de précieux.

Elle est nue. Complètement. Offerte. Ses petits seins arrogants et pointus. Son sexe légèrement poilu. Pour la première fois depuis longtemps, elle ne se sent ni observée ni jugée. Juste regardée. Voulue.

Il la rejoint sur le lit. Leurs corps se trouvent, peau contre peau, lents mouvements qui cherchent à s'accorder. Ses mains parcourent son dos, ses cuisses, son ventre, comme s'il voulait apprendre la langue de sa peau. Elle s'arque doucement, se presse contre lui. Elle se sent envahie d'un feu doux, une montée lente et brûlante, sans hâte.

Quand il la pénètre elle ferme les yeux. Pas pour fuir, mais pour mieux sentir la progression de dans son vagin de ce sexe tant désiré. Le rythme, d'abord lent, profond, s'accorde à son souffle. Elle gémit à peine, mais tout son corps parle. Elle le serre contre elle, ses jambes l'enlacent, sa nuque offerte à ses lèvres.

Leur étreinte n'a rien de brutal. C'est une onde, une pulsation, une danse intime, sans heurt. Un long échange de silences, de frissons, de soupirs à peine soufflés.

Lorsqu'elle sent la vague revenir, plus forte, plus vaste encore que la première, elle ne lutte pas. Elle l'accueille. Elle s'y abandonne. Et c'est un cri sourd, un râle profond, un tremblement de tout son être qui la traverse.

Il la suit peu après, son visage enfoui contre sa poitrine, haletant, brûlant.

Ils restent un moment immobiles, enlacés, leurs peaux moites collées l'une à l'autre, bercés par l'écho de ce qu'ils viennent de vivre. Le monde, dehors, n'existe plus.