Petterson boat, brygga Siljan lake — Chapitre 1

Pourquoi après nos écritures à quatre main, ces conversations, une telle hypnose de cet œil inviolé. Tout respire et ne bouge pas. Tu me laisses soudain en offrande après tant d'années ce trou violet de fronces. Délicatement comme les pétales de roses, je viens juste et poser la langue huileuse de bave. Je te lèche les peaux extérieures de l'anus. Je prends un temps très lent et très long comme si nous avions maintenant la nuit pour se mettre mal. Je lisse et lisse la surface jusqu'à détendre et tromper un moment la congestion de l'œil. A mesure que je passe, déplie, découvre, m'immisce, il y a ta voix qui glisse du feule au groin. C'est un grognement de ton ogre qui peu à peu remontant du fond de tes âges irrigue ton sang. Il y a les filets rouges de sang qui colorent peu à peu les iris comme ta colère qui cède, renonce, succombe. Tu cambres le cul qui sature peu à peu ma vue, ma vie, ma brume de conscience. Je te lèche le cul, les grandes masses lisses de peau métisse, je te lèche l'anus avec ma main glissé devant pour couvrir l'eau, les fuites, la supuration de cyprine et la fragilité tétanisée du bouton. Je caresse la grande croupe avec de fines lignes plus claires qui ont tailladées la chaire quand à l'adolescence l'oppulence pour la reproduction a élargi le bassin pour mettre bas. Je te lèche sans fin soigneusement le trou. A mesure que tu l'offres et qu'il se détend, les boyaux de ton monde intérieur vont laisser apparaître le jour pour la première fois dans les remugles de tes viscères. J'ai les mains calées à tes hanches et je mouille consciencieusement la petite peau mauve et flétrie qui nous est pourquoi un tel infini. Tu ruisselles dans ma main et pleures en silence de toutes ces années. Le lac est d'huile et le bateau bouge à peine arrimé au bois devenu gris de la brygga longue. Il y a juste le léger clapotis de la nuit et d'un peu d'air dans les joncs. Il y a les bulbes très gras des nénuphars fanées comme des anus picket vert et huileux qui pourraient te faire cette longue queue végétale. Il y a ton trou de marnes claires où tu dis de tes choses des mers, éponges, crêtes, cils et ce qui boute dans tes reins. La fripure de ta peau d'un anus tant sodomisé qui se tend comme une si fine porcelaine que soignent mes doigts et ma langue. Tu ne dis rien. Nous restons ainsi à l'abri de cette toile épaisse et rêche. La vapeur de ce confinement d'acajou nous met en nage et je recueille ta sueur un peu aigre qui ruisselle dans la raie. Je n'écarte rien pour laisser venir
 ta musique intérieure et l'idée seule de ta robe montée aux épaules ouvre un accès sourd au murmure de ta joie et de ta défécation. Et puis tu retires la robe, te cambre un peu pour l'analincte. Toute la beauté de croupe. Tu me dis des mots sans te retourner et je m'occupe de toi. Le sphincter se détend et bave un peu. Il y a de l'eau douce qui coule de ton trou que lisse et fouille ma langue. Je remonte le cours de l'orenoque sans parler. Il y a une chaleur d'étuve dans ton boyau qui se defait et attend le grand comblement. Maintenant.