Léo découvre l’art charnel de Rachel — Chapitre 1 · Panne de radiateur

Il hésita longtemps, assis sur le bord de son lit étroit, les mains entre les genoux. Descendre frapper chez quelqu'un... L'idée lui nouait l'estomac. Il n'avait parlé qu'une seule fois à la gardienne, une dame âgée qui sentait le café et la lavande, et encore, il avait bafouillé. Mais là, c'était différent. Monsieur Julien, son propriétaire, avait été clair : « En cas de souci, adressez-vous à Madame Bianchi, au deuxième. C'est la présidente du syndic, elle gère tout. »

Madame Bianchi. Il avait déjà croisé son nom sur les courriers dans le hall. Il l'avait aussi aperçue deux ou trois fois, toujours pressée, un sac en cuir souple sur l'épaule, des talons qui claquaient sur le marbre. Une beauté qui faisait détourner les yeux, par respect plus que par timidité. Léo n'osait même pas la regarder vraiment ; il baissait la tête, comme on baisse les yeux devant une statue trop parfaite.

Il finit par se lever. Enfila son manteau le plus discret – un duffel-coat marine un peu élimé – et descendit les six étages à pas lents, le cœur battant à chaque palier. Au deuxième, il s'arrêta devant la porte laquée de blanc, respira un grand coup, et frappa trois petits coups timides.

Des pas feutrés. Un bruit de clé. La porte s'ouvrit.

Rachel Bianchi se tenait là, une main sur la poignée, l'autre tenant mollement une paire de lunettes de lecture. Elle était pieds nus, un chignon brun à moitié défait d'où s'échappaient des mèches épaisses et ondulées. Sa chemise blanche, légèrement froissée, sortait à moitié de la ceinture d'un pantalon tailleur bleu nuit parfaitement coupé. Les deux premiers boutons étaient défaits ; on apercevait la naissance d'une gorge hâlée, un collier en or fin qui reposait contre sa peau. Elle venait visiblement de rentrer : un soupçon de parfum – quelque chose de chaud, ambré, avec une pointe de bergamote – flottait encore autour d'elle. Elle le regarda une seconde, surprise, puis son visage s'adoucit d'un sourire fatigué, mais sincère.

Léo resta figé. Il sentit ses joues s'enflammer.

— Euh... Bonsoir, Madame Bianchi... Excusez-moi de vous déranger si tard... Je... je suis le locataire du sixième, le studio sous les toits... J'ai... euh... un problème avec le chauffage, et Monsieur Julien m'a dit que... que je pouvais venir vous voir...

Sa voix s'éteignit dans un souffle. Il fixait les pieds de sa voisine, trop gêné, incapable de relever les yeux.

Rachel pencha légèrement la tête, attendrie par cette grande asperge blonde qui semblait vouloir disparaître dans son manteau.

— Il n'y a pas de souci du tout, entrez donc, dit-elle d'une voix chaude, un peu rauque de fin de journée. Vous allez attraper la mort si vous restez comme ça. Comment vous appelez-vous ?
— Léo... Léo Delacroix.
— Eh bien Léo, je suis Rachel. Donnez-moi deux minutes, je prends mon téléphone et quelques outils, et je monte avec vous. Ces vieux radiateurs font parfois des caprices, mais je connais leurs humeurs.

Elle disparut dans l'appartement. Léo resta sur le seuil, osant à peine respirer. Il entrevit, derrière elle, un salon aux murs crème, une grande bibliothèque, un canapé en lin gris où traînait un plaid en cachemire. Une odeur de thé noir et de bois ciré. Tout était élégant, paisible, vivant.

Elle revint, un petit trousseau de clés à la main, une bassine avec plusieurs outils dedans et un cardigan fin jeté sur les épaules. Elle avait remis ses cheveux en un chignon plus ordonné, mais quelques mèches rebelles encadraient encore son visage. Puis enfila des chaussons fourrés beiges.

— Allons-y, dit-elle en refermant la porte.

Dans l'escalier, elle monta devant lui. Léo, deux marches plus bas, ne savait où poser les yeux. Il voyait la ligne de ses mollets gainés dans le tissu fluide du pantalon, la cambrure discrète de ses reins, la façon dont le tissu se tendait légèrement sur ses hanches quand elle posait le pied sur la marche suivante. Il se força à regarder les rampes en fer forgé, les numéros des étages peints en doré.

Arrivé au sixième, il ouvrit la porte de son studio, un peu honteux du désordre : livres empilés partout, une tasse de thé froid sur la table, des crayons épars, un drap qui pendait du lit défait. Il faisait glacial. Rachel entra sans commentaire, posa son cardigan sur le dossier de la chaise, et se dirigea droit vers le radiateur.

— Alors, voyons ce garnement, murmura-t-elle en s'agenouillant avec une grâce naturelle.

Léo resta debout, bras ballants, fasciné malgré lui. Elle avait retroussé ses manches ; ses avant-bras fins, mais musclés apparaissaient, bronzés, avec une petite montre en or au poignet. Ses doigts longs, aux ongles courts et vernis d'un bordeaux discret, manipulaient le tournevis avec assurance.

Elle tapa doucement sur la vanne, écouta, fronça les sourcils.

— Il est purgé, mais il y a une bulle d'air coincée plus haut. Vous permettez ?

Elle se redressa, se tourna vers lui. Leurs regards se croisèrent vraiment pour la première fois. Les yeux de Rachel étaient d'un brun très chaud, presque doré à la lumière de la lampe. Il y avait quelque chose de doux et de fatigué dans leur fond.

— Vous pouvez me tenir ça ? dit-elle en lui tendant le tournevis.

Il prit l'outil, leurs doigts s'effleurèrent une fraction de seconde. Il sentit la chaleur de sa peau. Un frisson le traversa, qui n'avait rien à voir avec le froid.

Elle se pencha à nouveau, ouvrit la purge. Un sifflement, puis un filet d'eau noire coula dans le petit récipient qu'elle avait placé dessous. Elle resta concentrée, le buste légèrement penché en avant. La chemise, tendue, laissait deviner la courbe pleine de sa poitrine. Léo détourna les yeux, rouge jusqu'aux oreilles.

Quelques minutes plus tard, le radiateur se mit à gargouiller, puis à ronronner doucement. La chaleur commença à monter.

— Voilà, dit-elle en se relevant, époussetant ses genoux. Dans dix minutes, vous serez au paradis. Il faudra juste penser à purger une fois par an, sinon il boude.
— Merci... merci infiniment, Madame Bianchi. Je... je sais pas comment vous remercier.
— Rachel, corrigea-t-elle doucement. Appelez-moi Rachel. Et ce n'est rien. Ça me fait plaisir d'aider.

Un silence léger s'installa. Elle le regardait avec une curiosité bienveillante.

— Vous êtes étudiant, c'est ça ? Histoire de l'art, je crois avoir entendu ?
— Oui... licence à l'École du Louvre. Je... j'adore les musées. Je passe ma vie dedans.

Un sourire illumina le visage de Rachel.

— Vraiment ? Moi aussi. Je travaille au Musée des Arts Décoratifs. Conservatrice et directrice adjointe, dit-elle avec une petite grimace amusée, comme si le titre l'embarrassait un peu.

Léo écarquilla les yeux.

— Sérieux ? J'y vais tout le temps ! Les collections d'objets XVIIIe... les meubles de Riesener... c'est...

Il s'arrêta net, craignant d'être ridicule. Mais elle rit, un rire bas, chaud.

Rachel s'arrêta sur le seuil, la main encore sur la poignée. La lumière du palier dessinait une ligne dorée sur son profil, soulignant la courbe douce de sa pommette.

— Les radiateurs sont vieux, tu sais... Ils mettent toujours un moment à se décider.

Elle tourna légèrement la tête, le regarda par-dessus son épaule. Ses yeux bruns capturaient la lumière.

— Tu peux descendre avec moi, si tu veux. Le temps que ton studio se réchauffe. Je n'aime pas l'idée de te laisser grelotter là-haut comme un petit chat abandonné.

Léo sentit son cœur faire un bond ridicule. Il ouvrit la bouche, la referma, chercha une réponse qui ne sonnerait pas trop pathétique.

— Euh... je ne veux pas te déranger... vraiment, c'est déjà... tu as déjà fait tellement...

Elle rit, un rire bas, un peu rauque, presque confidentiel.

— Léo... Si ça me dérangeait, je ne te le proposerais pas.

Elle haussa une épaule, un geste fluide qui fit glisser une mèche sur sa joue.

— J'étais en train de faire un risotto au chorizo. Ça sera trop pour moi seule... et j'ai très envie de parler art avec quelqu'un qui semble en connaître un rayon.

Il hocha la tête, muet, pour une fois il se laissa porter et laissa la possibilité de s'ouvrir à une autre personne.

Ils descendirent les quatre étages en silence, mais un silence léger, presque complice.

Quand elle ouvrit sa porte, une bouffée chaude l'accueillit : odeur de bois ciré, de thé noir, d'un soupçon de safran et de chorizo qui mijotait doucement. Une lumière tamisée, des lampes en opaline ancienne, des murs crème où étaient accrochées des œuvres qui firent à Léo l'effet d'un vertige : un petit dessin de Boucher, une gouache de Fragonard, une photographie de Sarah Moon, un bronze africain sur une console Louis XVI. Il s'arrêta net dans l'entrée, les yeux écarquillés.

Rachel sourit, retira ses chaussons, resta pieds nus sur le parquet ancien qui craquait doucement sous ses pas. Ses orteils étaient vernis du même bordeaux que ses ongles de main.

— Enlève ton manteau, Léo. Et tes chaussures, si tu veux être à l'aise.

Il obéit, maladroit, posa ses vieilles baskets à côté d'escarpins Louboutin impeccablement alignés. Il se sentit minuscule, provincial, mais étrangement heureux.

Elle le laissa déambuler. Il passa lentement devant chaque œuvre, effleurant du regard un vase de Gallé, une aquarelle de Marie Laurencin, une sculpture en résine de Niki de Saint Phalle posée sur une pile de livres d'art. Il n'osait pas toucher, mais ses doigts frôlaient l'air à quelques millimètres des objets, comme s'il les caressait déjà en pensée.

Rachel l'observait depuis le seuil de la cuisine ouverte, un verre de vin blanc à la main. Elle portait encore sa chemise blanche entrouverte, le pantalon tailleur bleu nuit qui épousait ses hanches et tombait parfaitement sur ses chevilles fines. Une mèche brune lui barrait la joue ; elle la repoussa derrière son oreille d'un geste lent. Quelque chose en elle se détendait, s'ouvrait, comme une fleur la nuit.

— Tu peux toucher, tu sais, murmura-t-elle. Ce ne sont pas des reliques. Ce sont des objets qui ont été faits pour être aimés.

Il se retourna, rougit.

— Je... j'ai peur de faire une bêtise.

Elle rit encore, plus doucement.

— Viens plutôt m'aider. Je te fais confiance pour ne pas couper le chorizo avec un Soulages.

Il la rejoignit dans la cuisine. L'espace était vaste, clair, avec un îlot en marbre veiné de gris. Sur la plaque à induction, la casserole était déjà posée, encore froide ; le riz arborio, le bouillon de volaille qui mijoterait bientôt, le vin blanc, le parmesan râpé, tout était prêt sur le plan de travail.

Rachel terminait de hacher un gros oignon rouge et deux gousses d'ail, le couteau claquant doucement contre la planche. Elle leva les yeux vers lui, un sourire en coin.

— Parfait. Tu t'occupes du chorizo ? Coupe-le en fines rondelles, pas trop fines non plus, on veut qu'il garde du caractère. Moi je finis ça et on attaque ensemble.

Il s'installa à côté d'elle, à distance respectueuse. Leurs épaules ne se touchaient pas, mais il sentait la chaleur de son corps, son parfum ambré qui se mêlait maintenant à l'odeur du beurre et du safran. De temps en temps, elle se penchait pour vérifier la cuisson, et ses cheveux effleuraient son bras. Il retenait son souffle.

— Alors... dis-moi, murmura-t-elle en remuant lentement le riz avec une cuillère en bois, quelle est ta période préférée ?

Il hésita, puis se lança. Sa voix, d'abord timide, devint plus assurée au fur et à mesure qu'il parlait du XVIIIe siècle français, des courbes rococo, de la lumière de Chardin, de la sensualité cachée dans les natures mortes. Elle l'écoutait vraiment, la tête légèrement penchée, un sourire au coin des lèvres. De temps en temps, elle posait une question précise, intelligente. Il se rendit compte qu'elle connaissait certains tableaux mieux que ses professeurs.

Elle versa deux verres d'un petit Chablis frais, lui en tendit un.

— À ta santé, Léo.

Ils trinquèrent. Peu à peu, la timidité de Léo fondit comme neige au soleil. Il osa une blague sur les restaurateurs qui « retouchent » un peu trop les tableaux, elle éclata d'un rire franc, posa une main sur son avant-bras sans même y penser. Le contact dura une seconde, mais il le sentit partout. Elle goûta le risotto, ferma les yeux une seconde.

— Parfait. Viens, on va dresser.

Ils apportèrent les assiettes dans le salon et s'installèrent sur le grand canapé en lin gris. Elle avait laissé seulement la liseuse ancienne allumée ; sa lumière dorée les enveloppait comme une bulle. Dehors, la pluie fine avait cessé de tambouriner aux carreaux.

Ils mangèrent lentement. Le risotto était crémeux, relevé juste ce qu'il fallait, le chorizo fumé laissait une traînée chaude sur la langue. Entre deux bouchées, ils parlaient : elle racontait ses débuts au Louvre, lui avouait qu'il dessinait la nuit quand le sommeil le fuyait et que la peur de ne pas être à la hauteur le rongeait.

À un moment, Rachel se leva pour resservir du vin. En revenant, elle s'assit un peu plus près. Pas beaucoup. Juste assez pour que leurs genoux se frôlent quand elle croisait les jambes. Il sentit la chaleur de sa cuisse à travers le tissu.

Elle posa son verre, tourna la tête vers lui. La lumière jouait sur ses pommettes, sur la courbe pleine de sa lèvre inférieure.

— Tu sais... ça fait longtemps que je n'avais pas passé une soirée aussi agréable.

La phrase resta suspendue dans l'air tiède, comme une note de violoncelle qui refuse de s'éteindre. Rachel ne bougeait pas. Sa main reposait toujours sur la sienne, légère, chaude, les doigts un peu écartés, comme si elle craignait encore de le brusquer.

Léo n'osait pas retirer sa main. Il sentait la paume de Rachel, douce, un peu moite au centre, les veines fines qui battaient sous la peau. Il leva les yeux : elle le regardait avec douceur, les lèvres entrouvertes.

Elle finit par se lever, lentement, alla chercher la bouteille de Chablis presque vide et deux verres propres. Elle les remplit sans demander, puis se rassit encore un peu plus près, une jambe repliée sous elle. Son pied nu se balançait doucement. Le mouvement était hypnotique.

Elle but une gorgée, posa son verre sur la table basse, croisa les bras sous sa poitrine. La chemise se tendit légèrement ; un troisième bouton avait cédé sans qu'il s'en rende compte.

— Alors... parle-moi un peu de toi, Léo. Pas des tableaux ou des fouilles en Égypte. Toi.

Il rit nerveusement, frotta ses paumes sur son jean.

— Il n'y a pas grand-chose à dire... Je suis plutôt... solitaire. J'aime bien ça, en vrai. Les gens, c'est... compliqué.

Elle hocha la tête, compréhensive. Un silence confortable s'installa. Puis elle pencha la tête, un sourire malicieux au coin des lèvres.

— Et les filles, c'est compliqué aussi ?

Léo sentit ses joues s'enflammer.

— Je... oui. Très.

Rachel rit doucement, pas moqueuse, juste amusée, presque tendre.

— Je suis certaine qu'un beau garçon comme toi, cultivé, sensible... doit faire tomber quelques cœurs dans les amphithéâtres.

Il secoua la tête, gêné au point de vouloir disparaître dans le canapé.

— Non... vraiment pas. J'ai... je sors pas beaucoup. Et puis je suis nul pour... tu sais... parler aux filles et aux gens en général.

Elle se pencha un peu en avant, posa son menton dans sa main. Ses yeux brillaient, dorés dans la lumière basse.

— Et... c'est tout ? Tu n'as jamais eu envie ? Jamais quelqu'un qui te fasse oublier tes livres cinq minutes ?

Léo avala sa salive. Le vin lui montait doucement à la tête, rendait tout plus flou, plus doux.

— Si. Bien sûr. Mais... je sais pas comment faire. Je bloque. Je... je crois que je fais peur, ou que je passe pour un idiot.

Rachel le regarda longuement. Quelque chose changea dans son expression : une tendresse un peu triste, mêlée d'une curiosité plus vive, presque animale.

— Tu ne fais pas peur, Léo. Tu es... touchant.

Elle but une gorgée, reposa son verre. Son pied continuait son lent balancement ; la plante effleurait parfois le tapis, laissant une trace presque imperceptible.

— Et... c'est tout ? Jamais une petite copine ? Un flirt ? Une nuit où tu as oublié d'avoir peur ?

Il secoua la tête, les joues en feu.

— Non... jamais. Enfin... pas vraiment. J'ai embrassé une fille au lycée, une fois. C'était... bizarre. J'ai paniqué.

Un sourire très doux étira les lèvres de Rachel. Elle décroisa les jambes, lentement, et se pencha vers lui. Pas trop. Juste assez pour que l'espace entre eux se réduise, pour que l'odeur de sa peau – ambre, vin, un soupçon de transpiration chaude après la cuisine – vienne lui chatouiller les narines.

— Tu sais... murmura-t-elle, il y a des gens qui attendent toute leur vie le bon moment. Et puis il y en a d'autres... qui décident que le bon moment, c'est maintenant.

Elle ne bougea pas plus. Elle le regardait simplement, les yeux mi-clos, les lèvres humides du vin. Léo sentit son cœur cogner dans sa gorge. Il avait l'impression que tout l'appartement respirait avec eux : le parquet qui craquait légèrement sous le poids de leurs corps, la lumière qui tremblait dans le verre, la chaleur qui montait enfin du radiateur lointain.

Il osa enfin lever les yeux. Vraiment la regarder. La chemise entrouverte laissait voir la naissance de ses seins, la peau hâlée, la ligne fine d'un soutien-gorge en dentelle ivoire. Une mèche brune collait à sa tempe. Elle était magnifique, et terrifiante, et tellement vivante.

— Rachel... souffla-t-il, à peine audible.

Elle ne répondit pas tout de suite. Son sourire resta suspendu, très doux, presque maternel, et pourtant teinté d'autre chose, une lueur lente qui faisait briller le fond de ses yeux comme une braise sous la cendre. Elle laissa passer un battement, deux, puis retira doucement sa main, sans brusquerie, comme on retire une main d'un feu trop chaud.

— Tu es tout tendu, mon grand, murmura-t-elle en riant très bas. On dirait un petit oiseau qui va s'envoler.

Elle se redressa légèrement, roula des épaules. La chemise glissa un peu plus sur son épaule gauche, découvrant la ligne fine de sa clavicule, la peau hâlée, tiède. Aucun soutien-gorge, jamais. Elle avait horreur de cette pression, de cette cage de dentelle. Sa poitrine, lourde et pourtant toujours haute, bougeait librement sous le coton blanc, les pointes un peu visibles quand le tissu se tendait. Léo l'avait remarqué depuis longtemps, sans oser le formuler, même en pensée.

Rachel étira ses jambes, soupira longuement.

— J'ai marché toute la journée sur des échasses... mes pieds me tuent.

Elle posa les talons sur le bord du canapé, puis, avec une lenteur naturelle, glissa un coussin épais sur les genoux de Léo.

— Tu permettrais ? demanda-t-elle simplement, en levant un pied nu vers lui.

Le geste était si naturel, si désarmant, qu'il ne sut pas dire non. Il hocha la tête, les mains tremblantes, et installa le coussin sur ses cuisses. Rachel y posa ses deux pieds, l'un après l'autre. La plante était chaude, légèrement moite, les orteils longs, la voûte haute et rosée. Un parfum très léger de cuir et de peau chauffée montait d'elle.

— Tu peux appuyer fort, je ne suis pas en sucre, dit-elle en reprenant son verre de vin, comme si elle lui demandait simplement de tourner une page d'un livre.

Léo posa ses mains, hésitant. Le premier contact le brûla. La peau était satinée, presque soyeuse sur le dessus, plus rugueuse sous la voûte. Il commença doucement, du bout des pouces, en cercles prudents autour du talon. Rachel ferma les yeux une seconde, laissa échapper un soupir très bas, presque inaudible.

— C'est parfait... là... juste là...

Sa voix s'était faite plus grave, plus lente. Elle parlait d'autre chose – d'une exposition à venir, d'un tableau qu'elle avait restauré l'an dernier –, mais les mots glissaient comme une musique de fond. Ce qui comptait, c'était le rythme de ses phrases qui ralentissait, les silences qu'elle laissait s'installer, les petits souffles qu'elle ne retenait plus.

Léo osait davantage. Il enserra le pied droit entre ses paumes, fit rouler le talon, appuya plus fort sur la voûte. Rachel gémit doucement, un son de gorge, profond, qui fit frissonner l'air.

— Mmm... tu as des mains merveilleuses, Léo... continue...

Il leva les yeux. Elle le regardait maintenant, la tête légèrement renversée sur le dossier, les lèvres entrouvertes. Ses seins se soulevaient lentement sous la chemise, le tissu frottait doucement contre les pointes qui s'étaient durcies, visibles comme deux petites cerises sombres sous le coton blanc. Elle ne cherchait pas à cacher quoi que ce soit ; au contraire, elle laissait le spectacle se déployer, tranquille, assuré.

Il passa au deuxième pied. Ses pouces glissèrent le long de la plante, remontèrent vers les orteils. Il les massa un à un, les écartant doucement, sentant les petits os, les articulations délicates. Rachel laissa échapper un soupir plus long, presque un ronronnement.

— Tu apprends vite... murmura-t-elle, un sourire dans la voix.

Leurs regards se croisèrent. Celui de Léo avait changé : la timidité était toujours là, mais derrière, une flamme nouvelle, vacillante, intense. Il ne baissait plus les yeux. Il la regardait vraiment, comme s'il la découvrait seconde après seconde. Rachel bougea imperceptiblement le pied dans ses mains, fit glisser sa voûte contre sa paume, lentement, presque une caresse. Le coussin avait glissé un peu ; la peau chaude de sa cheville effleura la cuisse de Léo à travers le jean. Il tressaillit, mais ne recula pas.

Un silence lourd s'installa, plus dense que tous les mots. On n'entendait que la respiration de Rachel, un peu plus profonde, et le léger froissement du tissu quand elle changeait de position. Ses orteils jouaient maintenant entre les doigts de Léo, s'y enroulaient, se relâchaient, comme une danse très lente.

— Léo... dit-elle simplement, d'une voix rauque, presque un souffle.

Elle bougea alors, très lentement. Déplia ses jambes, posa les pieds par terre, mais au lieu de se lever, elle se rapprocha. Un centimètre. Deux. Son genou frôla le sien. Elle tendit la main, effleura sa joue du bout des doigts, juste sous l'œil, là où la peau était la plus fine.

— Tu trembles...

Il hocha la tête, incapable de nier. Elle laissa sa main descendre, très lentement, le long de sa mâchoire, sur sa gorge, s'arrêter sur le col de son pull. Ses ongles effleuraient à peine. Elle ne faisait rien de plus. Elle attendait. Elle menait, mais sans forcer ; elle ouvrait simplement la porte, et le laissait choisir s'il voulait franchir le seuil.

Léo ferma les yeux une seconde. Il sentait la chaleur de son corps tout proche, l'odeur de sa peau, le vin, le désir qui montait en lui comme une marée lente, inexorable. Il rouvrit les yeux. Elle était là, tout près, les lèvres entrouvertes, les pupilles dilatées, magnifiques.

Il posa sa main sur la sienne, la serra doucement.

Et pour la première fois de la soirée, ce fut lui qui avança. D'un centimètre. Juste assez pour que leurs souffles se mêlent.

Leurs souffles se mêlèrent, si proches qu'ils se buvaient l'un l'autre.

Rachel resta un instant immobile, à quelques millimètres de lui, juste assez pour qu'il sente la chaleur de son corps, l'odeur de sa peau chauffée par le vin et la soirée. Puis, avec une lenteur presque cérémonielle, elle se souleva, posa un genou de chaque côté de ses cuisses, et s'installa à califourchon sur lui. Le canapé gémit doucement sous leur poids combiné. Léo laissa échapper un soupir bref, mi-surpris, mi-étourdi. Ses mains restèrent suspendues dans l'air, comme s'il ne savait plus où les poser.

— Qu'est-ce que... tu fais... je...

Elle posa un seul doigt sur ses lèvres, un geste lent, presque solennel. Le vernis bordeaux brillait faiblement sous la lampe.

— Chuuut...

Un sourire tendre, un peu moqueur.

— Tu es tellement mignon quand tu es perdu, Léo... Laisse-moi te guider. On ira toujours à ton rythme, je te le promets.

Elle prit son visage entre ses mains, effleura sa pommette, descendit le long de sa mâchoire, puis le contour de sa bouche avec la pulpe de son pouce. Il tremblait, les lèvres entrouvertes, les yeux brillants d'un mélange d'effroi et de désir pur.

Il hocha la tête, presque imperceptiblement. Un sourire timide, fragile, naquit au coin de ses lèvres.

Rachel glissa alors ses doigts sur les siennes, les saisit doucement, les posa sur la courbe de ses hanches, juste au-dessus de la ceinture du pantalon tailleur. Le tissu était tiède, tendu sur la chair ferme.

— Tu peux explorer, murmura-t-elle. Tout ce que tu veux.

Elle se pencha. D'abord une joue, un baiser léger, presque chaste. Puis l'autre. Sa bouche descendit, effleura la ligne de sa mâchoire, le creux sous l'oreille. Elle y passa la pointe de sa langue, lentement, comme on goûte un fruit. Léo gémit, un son rauque, innocent, qui lui échappa malgré lui. Sous elle, elle sentit l'évidence de son désir durcir contre sa cuisse. Elle sourit contre sa peau.

Leurs lèvres se trouvèrent enfin. D'abord un simple frôlement, lèvres contre lèvres, presque sage. Elle le laissa respirer, le laissa s'habituer à la pression, à la chaleur. Puis elle approfondit, doucement, la pointe de sa langue vint caresser la commissure de sa bouche. Il s'ouvrit à elle, maladroit, émerveillé. Elle lui montra le chemin : un lent va-et-vient, une danse tranquille, presque pédagogique. Il apprenait vite. Ses mains, d'abord crispées sur ses hanches, se détendirent, commencèrent à bouger, à découvrir la ligne de son dos, la rondeur de ses fesses sous le tissu.

Elle mordilla sa lèvre inférieure, tira doucement. Il gémit encore, plus fort. Alors il osa. Une main remonta timidement le long de son dos, puis redescendit, plus bas, empoigna une fesse, la pressa contre lui. L'autre main, hésitante, effleura le côté de son sein à travers la chemise. Il n'osait pas aller plus loin.

Rachel sourit contre sa bouche. Sans cesser de l'embrasser, elle porta lentement ses propres mains aux boutons de sa chemise. Un. Deux. Trois. Le tissu s'écarta, révélant la peau hâlée, la gorge profonde, les seins pleins, fermes, les aréoles sombres et légèrement gonflées, les pointes dressées. Elle prit la main droite de Léo, la guida, la posa à plat sur son sein gauche. Il se figea. Sa paume tremblait contre la peau chaude, douce, incroyablement vivante. Il n'osait pas bouger. Il respirait par saccades, comme s'il venait de courir.

— Touche-moi, Léo, souffla-t-elle, la voix rauque. C'est pour toi.

Il referma lentement les doigts. Le sein déborda légèrement de sa paume, lourd, parfait. Le mamelon durcit encore sous son pouce. Il le frôla, d'abord du bout du doigt, puis plus hardiment, en petits cercles. Rachel laissa échapper un soupir profond, ferma les yeux une seconde, la tête renversée en arrière. Ses cheveux bruns cascadaient sur ses épaules, quelques mèches collaient à sa gorge moite. Elle se cambra imperceptiblement, offrant davantage. Il osa alors la deuxième main, prit l'autre sein, le soupesa, le caressa avec une maladresse touchante qui la fit frissonner. Il effleurait, pressait, revenait aux pointes, les pinçait très doucement, comme s'il testait leur élasticité, leur réalité.

Rachel rouvrit les yeux, le regarda. Ses pupilles étaient immenses, noires, brillantes. Elle se pencha à nouveau, l'embrassa plus profondément, plus lentement, sa langue cherchant la sienne avec une patience infinie. Entre leurs corps, elle ondulait à peine, un très léger balancement des hanches, juste assez pour que le tissu de son pantalon frotte contre la bosse dure de son jean.

Léo gémit dans sa bouche. Ses mains, maintenant plus assurées, glissèrent sur ses seins, les pétrirent, les pressèrent l'un contre l'autre. Il baissa la tête, osa un baiser sur la peau juste au-dessus du mamelon, puis, encouragé par le soupir rauque qu'elle laissa échapper, prit la pointe entre ses lèvres.

Il était gauche, trop pressé, puis trop lent, mais tellement sincère. Il suça doucement, tourna sa langue autour, comme s'il découvrait le goût du monde. Rachel glissa une main dans ses cheveux blonds, les ébouriffa, le maintint contre elle.

— Oui... comme ça... doucement...

Rachel resta un long moment le front contre le sien, leurs souffles mêlés comme deux nuages qui se cherchent dans la nuit. Puis elle glissa lentement, presque imperceptiblement, ses lèvres le long de sa gorge. Elle y déposa des baisers légers, humides, qui laissaient sur sa peau de petites traces de chaleur. Léo frissonna, la tête renversée, les mains crispées sur ses hanches.

Elle fit remonter ses mains sous le t-shirt gris, effleurant d'abord le ventre plat, les légers abdominaux qui se contractaient sous ses doigts. La peau était douce, celle d'un jeune homme qui n'avait encore que du duvet. Elle remonta plus haut, trouva les pectoraux imberbes, les tétons petits et durs. Elle les pinça très doucement, juste assez pour le faire sursauter.

Un souffle surpris échappa à Léo, mi-gémissement, mi-rire. Rachel rit contre sa peau, un rire bas, chaud, presque animal.

— Tu es sensible, ici... murmura-t-elle, en roulant un téton entre pouce et index.

Elle tira d'un coup sec sur le t-shirt. Il passa par-dessus sa tête, tomba quelque part sur le parquet. Puis elle se pencha, embrassa son cou, descendit sur un pectoral, prit le téton entre ses lèvres, le suça doucement, le mordilla. Il gémit, les mains dans ses cheveux, les doigts tremblants.

Elle continua sa descente. Des baisers lents, humides, sur le sternum, le ventre, le nombril. S'agenouilla entre ses jambes, le tapis persan épais sous ses genoux. Léo la regardait, les yeux écarquillés, la respiration courte. Il caressait ses cheveux sans oser appuyer.

Rachel leva les yeux vers lui. Elle se mordit la lèvre inférieure, un geste lent, presque involontaire. Elle était troublée, elle aussi. Il y avait chez Léo une pureté, une fragilité intelligente qui la désarmait. Il la regardait comme si elle était la première femme du monde.

Elle posa la main sur la boucle de sa ceinture. Le métal était froid sous ses doigts.

— Je peux... ? souffla-t-elle.

Il hocha la tête, les lèvres tremblantes.

— Oui...

Le bruit de la boucle qui se défait. Le zip qui descend, lentement. Le jean s'ouvrit. Le caleçon noir, tendu à se déchirer, laissait deviner la forme longue, épaisse, presque intimidante. Rachel passa la paume dessus, très doucement, juste pour sentir la chaleur, la pulsation. Léo ferma les yeux, renversa la tête en arrière, un gémissement rauque lui échappa.

Elle embrassa la bosse à travers le tissu, lentement, longuement. Elle sentait déjà l'humidité tiède qui perlait au bout. Elle sourit contre lui, respira son odeur, musquée, jeune, un peu salée. Puis elle fit glisser le jean et le caleçon en même temps. Le sexe de Léo jaillit, droit, lourd, la veine gonflée, le gland luisant. Elle le regarda une seconde, surprise malgré elle. Il était beau, parfaitement proportionné, presque trop pour son corps fin.

— De ce côté-là, tout est en place... murmura-t-elle, un rire léger dans la voix.

Elle prit la base dans sa main, doucement, comme on tient quelque chose de précieux. La peau était chaude, veloutée, rigide. Elle déposa un premier baiser chaste sur le gland, puis un deuxième, plus long. Sa langue dessina un cercle lent autour, goûta la perle salée qui s'était formée.

Léo gémit, un son profond, presque douloureux. Ses doigts se crispèrent dans ses cheveux.

Rachel prit son temps. Elle voulait que ce soit parfait. Elle le lécha sur toute la longueur, de la base au sommet, lentement, comme on déguste une glace par une journée d'été. Puis elle le prit en bouche, juste le gland d'abord, le suça doucement, tourna sa langue autour. Elle remonta, redescendit, prit plus profond, très lentement, jusqu'à sentir le bout toucher le fond de sa gorge.

Léo haletait. Ses hanches se soulevaient malgré lui, toutes petites oscillations qu'il essayait de retenir. Elle posa une main sur sa cuisse pour le calmer, l'autre continuant de caresser la base, de faire monter et descendre la peau.

Elle alternait. Se retirait complètement pour lécher la hampe entière, de bas en haut. Descendait plus bas, prenait un testicule en bouche, la suçait doucement, la relâchait avec un petit bruit humide. Remontait, reprenait le gland, le tournait dans sa bouche comme un bonbon.

De temps en temps, elle levait les yeux. Il la regardait, les pupilles dilatées, la bouche ouverte, les joues rouges. Elle le fixait sans ciller, ses lèvres brillantes enserraient son sexe, sa langue visible quand elle se retirait. Elle voulait qu'il la voie. Qu'il se souvienne toujours de ce regard.

Elle accéléra très légèrement, juste assez pour que la tension monte, puis ralentit à nouveau. Elle voulait le faire durer. Elle voulait qu'il comprenne que le plaisir peut être une lente ascension, pas une chute brutale.

Léo caressait ses cheveux, sa joue, effleurait sa tempe. Il ne disait rien. Il n'en était plus capable. Il se laissait porter, complètement abandonné, les yeux mi-clos, le corps tremblant.

Rachel sentit la première pulsation plus forte. Elle remonta lentement, prit juste le gland entre ses lèvres, le suça doucement, sa main continuant le mouvement régulier sur la hampe.

— Rachel... gémit-il, la voix brisée. Je... je vais...

Elle ne répondit pas. Elle accentua juste la pression, la succion, la langue qui tournoyait. Elle voulait tout. Elle voulait qu'il se donne entièrement.

Il se raidit. Un long gémissement rauque, presque un sanglot, lui échappa. Il jouit, longuement, profondément, dans sa bouche. Elle avala tout, lentement, sans hâte, en continuant de petits mouvements de langue pour prolonger le plaisir, jusqu'à la dernière goutte.

Quand ce fut fini, elle resta là, la tête posée sur sa cuisse, sa main toujours autour de lui, caressant doucement la peau qui se détendait. Léo tremblait encore, les yeux fermés, les larmes au bord des cils. Elle remonta lentement, s'assit à califourchon sur lui à nouveau, l'embrassa doucement, longuement. Il goûta son propre goût sur sa langue, et cela ne le gêna pas. Il l'enlaça, la serra contre lui, comme s'il avait peur qu'elle disparaisse.

Elle posa sa joue contre la sienne, caressa ses cheveux blonds humides de sueur.

— Tu es magnifique, Léo... murmura-t-elle.

Ils restèrent ainsi un long moment, sans parler, simplement enlacés. Le chemisier de Rachel pendait ouvert sur ses épaules, ses seins nus pressés contre le torse de Léo, leurs cœurs battant l'un contre l'autre à travers la peau. Il respirait dans son cou, lentement, profondément, comme s'il voulait graver son odeur — ambre chaud, peau légèrement salée, un soupçon de vin et de désir — dans chaque recoin de sa mémoire. Rachel fut la première à bouger. Elle écarta une mèche collée à son front, caressa la joue de Léo du bout des doigts, puis approcha ses lèvres de son oreille. Sa voix n'était plus qu'un souffle velouté :

— Tu veux me goûter... ?

Un sourire immense éclaira le visage de Léo. Il leva la main, effleura sa pommette, descendit jusqu'à son cou, l'attira à lui et l'embrassa tendrement.

— Je n'attends que ça... murmura-t-il, la voix encore tremblante d'émotion.

Quelque chose avait basculé en lui. Il n'y avait plus de timidité, seulement une confiance nouvelle, douce, solennelle. D'un mouvement fluide, il la fit basculer sur le dos. Son chemisier vola sur le parquet. Le canapé accueillit Rachel avec un soupir de cuir et de lin. Léo se retrouva au-dessus d'elle, nu, le corps pâle et fin, mais les gestes soudain assurés. Il plaqua son corps contre le sien, peau contre peau, chaleur contre chaleur. Rachel laissa échapper un petit « oh » de surprise ravi, puis rit doucement, glissant ses doigts dans ses cheveux blonds.

— Viens, mon grand... prends ton temps.

Il commença par sa bouche, un baiser profond, lent, presque vorace. Puis il descendit : le cou, la clavicule, l'arrondi de l'épaule où il mordilla doucement la peau. Il arriva à ses seins, les prit à pleines mains comme on prend deux fruits mûrs. Il les massa longuement, les pétrit, les soupesa, émerveillé par leur poids, leur fermeté. Il prit un téton entre ses lèvres, le suça, le fit rouler sous sa langue, puis l'autre, alternant, revenant, mordillant juste assez pour la faire frémir. Rachel arqua le dos, les yeux fermés, les mains dans ses cheveux, frottant imperceptiblement ses hanches contre les siennes.

Il poursuivit sa descente, traçant un chemin de baisers humides sur le ventre plat, la légère ligne de duvet sous le nombril, la petite fossette à la naissance des hanches. Arrivé au pantalon tailleur, il déboutonna lentement, chaque bouton comme une étape sacrée. Le zip descendit avec un bruit feutré. Il fit glisser le tissu sur ses hanches, découvrant centimètre par centimètre la peau hâlée, la culotte en dentelle ivoire déjà trempée. Il embrassa chaque parcelle révélée, la ligne de l'aine, le creux où la cuisse rejoint le bassin, l'intérieur des genoux quand le pantalon tomba enfin.

Rachel souleva légèrement les hanches pour l'aider. La culotte suivit le même chemin, lentement, presque religieusement. Elle se retrouva nue, offerte, les jambes légèrement écartées, le souffle court. Léo s'arrêta un instant, suspendu au-dessus d'elle. Elle était magnifique : le corps d'une femme qui a vécu, aimé, dansé, couru, mais qui garde une fermeté, une jeunesse insolente. Les seins hauts, le ventre plat, les cuisses musclées, et entre elles, cette intimité luisante, ouverte, un triangle brun taillé avec soin, les lèvres gonflées, brillantes.

Il remonta comme un pèlerin, mais un pèlerin qui sait exactement où se trouve le sanctuaire.

D'abord les chevilles, fines et dorées, où il posa ses lèvres en cercle, lentement. Puis le creux derrière le genou : il y passa la pointe de sa langue, goûtant la peau plus douce, plus secrète, là où le parfum de Rachel se faisait plus chaud, presque animal. Il massa les mollets fermes, les pétrit doucement, sentant les muscles se détendre sous ses paumes. Rachel soupira, un souffle long, presque douloureux de plaisir.

Il mordilla l'intérieur des cuisses, juste assez pour laisser de petites marques roses qui disparaîtraient avant l'aube. Il sentait la chaleur monter, l'odeur plus dense, plus intime, qui s'échappait d'elle comme une invitation muette.

Arrivé au centre, il s'arrêta. Il respirait par la bouche, les yeux grands ouverts, fasciné. Le triangle brun, taillé avec soin, luisait légèrement ; les lèvres gonflées, entrouvertes, brillaient d'une humidité nacrée. Une goutte perlait déjà, lente, au bord de l'entrée. Il la regarda couler, comme hypnotisé.

Rachel rouvrit les yeux, croisa son regard. Elle sourit, un sourire de femme qui sait exactement ce qu'elle offre et qui en est fière.

— Viens... goûte-moi.

Il posa d'abord ses lèvres sur le mont de Vénus, juste au-dessus du clitoris, là où la peau est si fine qu'on sent le pouls dessous. Il souffla, chaud, puis froid. Rachel tressaillit, ses hanches se soulevèrent d'un millimètre.

Il écarta doucement les lèvres avec ses pouces, découvrant la chair rose, trempée, palpitante. Il posa un premier baiser, presque chaste, au centre. Puis un deuxième, plus long, plus appuyé, comme s'il voulait boire la chaleur. Sa langue sortit enfin, timide, effleura la petite perle dure qui pointait déjà, gonflée, sensible. Rachel inspira profondément, un souffle rauque.

— Oui... juste là...

Il lécha, d'abord en ligne droite, de l'entrée jusqu'au clitoris, lentement, comme on lèche une cuillère de miel. Le goût était plus fort qu'il ne l'avait imaginé : salé, légèrement musqué, avec une pointe acide qui lui fit tourner la tête. Il recommença, plus large, plus lent, explorant chaque pli, chaque repli, la petite entrée qui se contractait sous sa langue comme une bouche avide. Il était parfois trop pressé, parfois trop doux, mais tellement sincère. Rachel guidait d'une voix basse, presque chantante, les yeux mi-clos :

— Plus bas... reviens... cercle, oui... doucement... ah, là, reste là...

Il prit le clitoris entre ses lèvres, le suça très doucement, le fit rouler sous sa langue comme un bonbon. Rachel gémit, un son profond, venu du ventre. Il glissa un doigt, juste l'entrée, sentit la chaleur brûlante, l'étroitesse, la moiteur qui l'aspirait déjà. Il bougea lentement, en va-et-vient minuscule, pendant que sa langue continuait son cercle lent, régulier.

Elle était trempée. Il sentait le goût changer, devenir plus dense, plus charnel. Il ajouta un deuxième doigt, plus profondément, courba légèrement, chercha l'endroit spongieux à l'intérieur. Quand il le trouva, Rachel cria doucement, un son rauque, surpris, presque animal.

— Oui... là... ne t'arrête pas...

Il accéléra à peine, juste assez pour que la tension monte. Sa langue en cercle régulier, ses doigts qui allaient et venaient, courbés exactement là. Il sentait les parois se resserrer autour de ses doigts, les petites pulsations qui annonçaient l'orage. Il ne changea rien, resta fidèle, patient, presque religieux.

Rachel se cambrait, les talons enfoncés dans le canapé, les mains crispées dans ses cheveux blonds. Ses hanches ondulaient toutes seules, cherchant plus de contact, plus de pression.

Elle jouit d'abord doucement, un long frisson qui partit du bas-ventre et remonta jusqu'à sa gorge. Puis plus fort, un spasme violent, presque douloureux, le corps arqué comme un arc, les orteils crispés, les ongles enfonçaient dans le dos de Léo, un gémissement rauque qui se brisa en plusieurs notes. Il continua, plus doucement, prolongeant la vague, jusqu'à ce qu'elle redescende, tremblante, les yeux brillants, la bouche ouverte sur un souffle silencieux.

Il remonta, la bouche encore luisante, le menton mouillé, le souffle court. Quand ses lèvres rencontrèrent celles de Rachel, il n'y eut plus aucune barrière : le baiser fut immédiat, profond, presque brutal dans son avidité. Il la dévora, langue contre langue, goût contre goût ; il lui donna tout ce qu'il venait de récolter entre ses cuisses, elle le lui rendit avec la même gourmandise, aspirant sa langue, mordant doucement sa lèvre inférieure, tirant dessus jusqu'à ce qu'elle rougisse, puis la relâchant avec un petit claquement humide qui resta suspendu dans l'air comme une note indécente.

Leurs corps se retrouvèrent, peau contre peau, sueur contre sueur.

Il était brûlant, elle était trempée. Le membre raide, lourd, glissait sur la fente ouverte, butait contre le clitoris gonflé, repartait, revenait, laissant derrière lui une traînée luisante. Rachel enroula ses jambes autour de sa taille, chevilles croisées dans le creux de ses reins, talons appuyés juste au-dessus de ses fesses. Elle ondulait déjà, lentement, très lentement, comme si elle voulait le faire fondre avant même qu'il soit en elle. À chaque mouvement de bassin, la hampe dure frottait toute la longueur de sa fente, du périnée jusqu'au clitoris, l'enduisant d'elle, la faisant briller encore plus.

Léo haletait, les yeux mi-clos, fasciné par la sensation : la chaleur, la glisse, la pression légère quand le gland passait sur la petite crête dure. Il n'avait jamais rien connu d'aussi vivant, d'aussi humide, d'aussi accueillant.

— Tu as une protection ? souffla-t-il, la voix rauque, presque effrayé par sa propre audace.

Rachel hocha lentement la tête, un sourire paresseux aux lèvres, les yeux brillants de désir pur.

— Je suis clean et je porte un stérilet... et toi, mon grand, je le sais. On n'a besoin de rien. Sauf si tu préfères...

Il ne répondit pas avec des mots. Il répondit en l'embrassant plus profondément, en accentuant le va-et-vient de son bassin, plus fort, plus délibéré. Le gland buta contre l'entrée, glissa sur la mouille, revint, insista. Rachel écarta davantage les cuisses, un geste large, presque obscène dans sa générosité, et posa une main sur sa hanche pour le guider, les doigts enfoncés dans la chair.

— Viens... tout doucement... laisse-toi sentir...

Il obéit.

Il poussa. Le bout entra, juste le bout, et il s'arrêta net, le souffle coupé. La chaleur était vertigineuse, la moiteur l'enveloppait comme une bouche vivante, les parois se resserraient déjà autour de lui, douces, brûlantes, avides. Il avança encore, très lentement, centimètre par centimètre, sentant chaque pli, chaque pulsation, chaque frémissement. Il regardait leurs corps : son sexe qui disparaissait en elle, lentement, inexorablement, la chair de Rachel qui s'ouvrait, l'engloutissait, luisante, rose, obscène et magnifique.

Quand il fut entièrement en elle, jusqu'à la garde, ses couilles lourdes posées contre la peau chaude de ses fesses, ils restèrent immobiles. Front contre front, narines contre narines, respirant le même air saturé de sexe. Il sentait son cœur battre dans sa hampe, il sentait le sien battre en réponse autour de lui.

Rachel posa une main sur sa nuque, l'autre sur ses reins.

— Bouge... maintenant... très lentement...

Il bougea.

D'abord un retrait timide, presque effrayé de sortir, puis une rentrée plus profonde, plus assurée. Le bruit était léger, humide, un petit clapotis à chaque fois qu'il revenait en elle. Rachel releva le bassin pour mieux l'accueillir, contracta doucement ses muscles internes quand il se retirait, comme pour le retenir prisonnier. Il gémit, un son rauque, étonné, ravi.

Il recommença. Plus long, plus profond, plus régulier.

Chaque mouvement était une découverte : la façon dont elle s'ouvrait à lui, la façon dont elle se resserrait, la chaleur qui montait, la friction délicieuse, le glissement soyeux, le petit bruit de succion quand il sortait presque entièrement, le claquement doux quand il revenait au fond.

Il baissa les yeux : il voyait tout. Son sexe luisant, gonflé, qui entrait et sortait, les lèvres de Rachel écartées autour de lui, la petite entrée qui se contractait à chaque poussée, la mouille qui coulait, qui trempait ses cuisses, qui faisait briller leurs ventres. Il accéléra imperceptiblement, juste assez pour que le plaisir commence à monter, régulier, profond, irrésistible. Rachel accompagna, hanches relevées, bassin ondulant, seins qui suivaient le rythme, pointes dures frottant contre son torse à chaque poussée.

Ils perdirent vite toute mesure, mais pour l'instant c'était encore doux, presque tendre : une découverte lente, un apprentissage charnel, un échange de chaleur, de souffle, de plaisir naissant. Rachel le fit basculer d'un mouvement souple, féline, sans jamais le laisser sortir d'elle.

En un battement de cils, elle fut au-dessus, à califourchon, les genoux largement écartés, les mains à plat sur le torse pâle de Léo. Elle se redressa lentement, très lentement, comme si elle voulait lui offrir la pleine vue de ce qu'elle s'apprêtait à faire de lui. Ses seins lourds se balancèrent, les pointes dures, sombres, frôlant l'air ; ses cheveux bruns cascadèrent sur ses épaules, quelques mèches collées à sa gorge moite. Elle commença à bouger.

D'abord un simple soulèvement, un lent retrait jusqu'à ne garder que le gland en elle, puis une redescente profonde, enveloppante, jusqu'à ce que ses fesses viennent claquer doucement contre les cuisses de Léo. Le bruit était humide, clair, obscène dans sa simplicité. Elle répéta le geste, plus lentement encore, savourant la façon dont il la remplissait, dont ses parois s'étiraient autour de lui, puis se resserraient quand elle remontait.

Léo la regardait, fasciné, les yeux écarquillés. Il voyait tout : le sexe luisant qui disparaissait en elle, les lèvres gonflées qui s'écartaient et se refermaient, la petite entrée plus haut qui palpitait à chaque descente, la mouille qui coulait le long de sa hampe et trempait ses couilles. Il empoigna ses fesses à pleines mains, les doigts enfoncés dans la chair ferme, écarta les globes ronds pour mieux voir, pour mieux sentir. Il la guida, d'abord doucement, puis plus fort, plus profond, la rabattant sur lui comme s'il voulait la fondre en lui.

— Plus vite... souffla-t-elle, la voix rauque, presque un ordre.

Il obéit.

Ses mains devinrent brutales ; il la souleva presque entièrement, la laissa retomber avec force, la rattrapa, la rabattit encore. Le claquement devint plus sec, plus rapide, presque violent. Ses cuisses à elle claquaient contre ses hanches, le bruit était cru, humide, délicieux. Elle rejeta la tête en arrière, les cheveux fouettant l'air, un gémissement continu, montant, montant.

Puis elle se pencha en avant, posa ses mains de chaque côté de sa tête, les seins lourds pendant au-dessus de lui, les pointes effleurant son torse à chaque mouvement. Elle ralentit, passa à des cercles lents, très lents, le bassin ondulant comme une vague. Il était au plus profond d'elle, immobile, et pourtant elle le faisait bouger à l'intérieur : avant, arrière, de côté, en rond, frottant le gland contre cette zone rugueuse, sensible, qui la faisait trembler.

— Là... reste là... exactement là... gémit-elle, les yeux fermés, la bouche ouverte sur un souffle brûlant.

Léo saisit ses hanches, doigts enfoncés dans la chair, la maintint parfaitement immobile et donna de petits coups rapides, précis, brutaux. Juste là. Toujours là. Le bruit devint un clapotis rapide, continu. Rachel se mordit la lèvre inférieure jusqu'au sang, trembla des pieds à la tête, puis jouit d'un coup, violemment, les parois se resserrant autour de lui comme un poing brûlant, pulsant, aspirant, inondant. Il continua, impitoyable, prolongeant la vague jusqu'à ce qu'elle s'effondre sur lui, le visage enfoui dans son cou, tremblante, secouée de spasmes profonds.

Les contractions répétées, la chaleur, la pression furent de trop.

Léo craqua. Il jouit à son tour, d'une violence qu'il n'avait jamais connue : un cri rauque, presque douloureux, le bassin soulevé, les mains crispées sur ses fesses, se vidant en longues saccades brûlantes, au fond d'elle, encore et encore. Il tremblait de partout, les yeux révulsés, la gorge ouverte sur un gémissement qui n'en finissait pas. Mais il était jeune, gorgé de désir, et la sensation ne retomba pas.

Quelques secondes à peine après la dernière pulsation, il était toujours dur, encore plus dur peut-être, comme si cette première explosion n'avait fait qu'ouvrir la vanne. Il roula sur elle d'un mouvement brusque, animal.

Rachel se retrouva sur le ventre, les bras écartés, le visage dans le coussin. Instinctivement elle se cambra, releva les fesses, genoux écartés, offerte. Il entra d'un seul coup, profondément, jusqu'à la garde, un claquement sec, brutal. Elle cria dans le tissu, un cri étouffé, ravi, les doigts crispés sur le lin.

Il se pencha sur elle, torse contre dos, une main glissée dans ses cheveux, tirant juste assez pour que sa tête se relève, l'autre main passée sous son ventre, trouvant le clitoris encore gonflé, trempé. Il baisa ainsi, d'abord lentement, savourant la nouvelle profondeur, la façon dont ses fesses rondes amortissaient chaque coup, puis de plus en plus fort, de plus en plus vite. Le bruit était désormais celui de la chair qui se heurte, régulier, violent, humide. Ses couilles claquaient contre elle, ses hanches claquaient contre ses fesses, la mouille giclait légèrement à chaque retrait. Il n'y avait plus de retenue, plus de timidité. Seulement deux corps qui se prenaient, se donnaient, se perdaient.

Rachel se redressa sur les avant-bras, les cheveux collés à sa nuque, le souffle rauque. Elle tourna la tête, chercha sa bouche avec une avidité presque brutale. Léo saisit ses cheveux à pleine main, tira juste assez pour lui relever le visage et plongea sa langue au fond de sa gorge, un baiser désordonné, presque sauvage. Il la prenait en même temps par derrière, profond, régulier, sans plus aucune retenue ; chaque coup de reins faisait claquer ses hanches contre ses fesses, un rythme rapide, presque féroce.

— Oui... comme ça... gémit-elle dans sa bouche, les mots étouffés, tremblants.

Il ne répondit pas ; il accéléra, la martela jusqu'à ce qu'elle jouisse encore, plus fort, un spasme qui la traversa comme une décharge, les mains crispées dans le drap, un cri rauque qui se brisa en plusieurs hoquets.

Il la fit pivoter une dernière fois, la fit s'asseoir sur lui à l'envers, dos à lui, les genoux largement écartés. Elle se pencha en avant, offrant la vue complète : le dos cambré, les reins creusés, les fesses rondes et luisantes, son sexe qui l'engloutissait jusqu'à la garde. Elle bougea lentement d'abord, montant et descendant, laissant Léo voir chaque centimètre disparaître en elle, réapparaître trempé, puis replonger.

— Regarde-moi... regarde comme je te prends... souffla-t-elle, la voix basse, presque provocante.

Il posa ses mains sur ses reins, caressa la ligne de sa colonne, écarta largement les fesses. Il voyait tout : les lèvres écartées, la petite entrée plus haut qui se contractait à chaque mouvement. Il mouilla son pouce, le posa là, appuya doucement.

Rachel gémit, se cambra davantage.

— Vas-y... n'aie pas peur...

Il entra lentement, le pouce jusqu'au fond, pendant que son sexe continuait de la remplir par-devant. Elle se figea une seconde, puis reprit son mouvement, plus lent, plus profond, plus obscène, prenant les deux à la fois. Le plaisir devint si dense qu'elle en tremblait.

— Plus fort... ordonna-t-il soudain, la voix rauque, méconnaissable.

Elle obéit, accéléra, les mouvements désordonnés, frénétiques. Il donna des coups de reins vers le haut, la rencontra à mi-chemin, le pouce toujours enfoui, tournant. Le bruit était humide, violent, continu.

Elle jouit la première, un long cri rauque, guttural, le corps arqué à l'extrême, les muscles crispés autour de lui comme un étau vivant. Il la suivit immédiatement, un grognement sourd, animal, se vidant en elle en longues saccades brûlantes.

Elle s'effondra en avant une seconde, puis roula sur le côté, le souffle court, le corps luisant. Léo resta sur le dos, le sexe encore à demi dur battant contre son ventre. Il passa un bras autour de sa taille, l'attira contre lui. Elle posa la tête sur son épaule, une jambe jetée sur la sienne, la main posée sur son torse, là où le cœur battait encore à se rompre.

Les corps enlacés formaient un tableau immobile, presque sculptural, sous la lumière tamisée de la lampe qui jetait des ombres dorées sur leurs peaux luisantes. La sueur perlait encore sur leurs fronts, leurs dos, leurs cuisses entremêlées, un voile tiède qui refroidissait lentement au contact de l'air novembreux filtrant par les fenêtres mal jointes. Leur respiration, encore saccadée il y a peu, s'était apaisée en un rythme synchrone, comme deux vagues se rejoignant enfin sur une plage calme. Léo sentait le poids doux de la tête de Rachel sur ses pectoraux, ses cheveux bruns épars comme une soie chaude contre sa peau ; elle dessinait distraitement des cercles du bout des doigts sur son ventre, traçant des lignes invisibles qui le faisaient frissonner sans qu'il sache si c'était de fatigue ou de rémanence du plaisir.

— Merci... merci pour cette soirée... pour ce moment, souffla Léo dans les cheveux bruns de Rachel.

Elle ne répondit pas tout de suite. Elle leva seulement les yeux vers lui, ces yeux bruns encore un peu troubles, et posa sur sa joue un baiser lent, doux et tendre. Un baiser qui ne promettait rien d'autre que l'instant présent, mais qui disait : merci, j'ai adoré.

Puis elle nicha de nouveau sa tête contre son cou, laissa échapper un soupir long soupir de chat repu et referma les bras autour de lui. Ses seins tièdes se pressèrent contre son flanc ; une jambe glissa entre les siennes, possessive et tendre à la fois.

Dans le silence revenu, Léo sentit quelque chose se dénouer. Il n'était plus le garçon du sixième qui grelottait seul. Il était devenu, en quelques heures, un homme qui avait été désiré, appris, aimé.