La fille qui ne pouvait que dire oui — Chapitre 1 · Comment l'hypnose transforma une caissière timide en jouet soumis et exhibitionniste malgré elle

Elle finit par expliquer timidement son problème à son oncle préféré. Celui-ci lui proposa une solution : l'hypnose. Il connaissait un hypnothérapeute capable de l'aider à surmonter ce genre d'inhibitions et était prêt à financer la séance.

Léa se rendit donc chez l'hypnothérapeute, se laissa entraîner dans un état de transe et lui demanda d'implanter une simple pensée dans son esprit, afin de la rendre plus décisive :

— Lorsqu'on vous propose un choix, vous en choisirez immédiatement un et vous vous y tiendrez.

Cela fonctionna. Une fois la séance terminée, la secrétaire lui demanda :

— Souhaitez-vous régler maintenant ou recevoir une facture ?
— Je règle tout de suite ! s'exclama Léa, et elle s'exécuta.

Elle prit un taxi pour rentrer chez elle.

— Mademoiselle, souhaitez-vous écouter la radio ? demanda le chauffeur.
— Ou préférez-vous discuter ?

Léa fronça les sourcils. Elle aurait préféré le silence, mais elle s'empressa de dire :

— Discuter, c'est parfait !

Et passa le reste du trajet à parler de la circulation avec le chauffeur. Elle regrettait de ne pas avoir pu choisir une option qui ne lui avait pas été proposée, mais son enthousiasme grandissant l'empêchait de s'en préoccuper vraiment.

Le lendemain, elle se présenta à son travail au supermarché, enfila son tablier rouge et blanc aux couleurs du Carrefour et commença à scanner les articles des clients.

Elle se sentait encore un peu dans le brouillard après sa séance d'hypnose de la veille et n'était pas aussi efficace qu'elle aurait pu l'être. Vers midi, son travail laborieux se heurta à un client particulièrement irritable, un homme roux et barbu d'une trentaine d'années qui finit par s'impatienter tandis qu'elle s'efforçait péniblement de se souvenir des codes de tous les légumes frais qu'il achetait.

— Putain ! s'exclama-t-il finalement. T'es née stupide, ou tu te masturbes tous les jours jusqu'à ce que ton cerveau s'éteigne ?

Léa ouvrit la bouche... et se figea. Elle devait choisir. Elle n'avait pas le choix. Elle n'en avait pas envie. Elle devait faire un choix, et choisir l'une des options.

Je ne suis pas née stupide, se surprit-elle à penser avec colère, et puis...

— Je me masturbe tous les jours jusqu'à ce que mon cerveau s'éteigne, s'entendit-elle dire. Son visage devint aussitôt écarlate.

Le client parut choqué, puis laissa échapper un petit rire surpris.

— Vous êtes sérieuse ? demanda-t-il. Ou vous aimez juste passer pour une fille facile ?

Elle s'entendit émettre un léger gémissement, à peine audible, prise au dépourvu par ce choix. Elle n'était pas sérieuse, alors...

— J'aime bien avoir l'air d'une salope, dit-elle d'un ton presque enjoué, le visage rouge de honte.
— Vous vous foutez de moi ? demanda le client. Ou vous êtes vraiment incapable de refuser les options qu'on vous propose ?
— Je dois choisir une option quand vous me donnez le choix, lâcha-t-elle avant de fondre en larmes.

Elle abandonna alors sa caisse et s'enfuit en courant vers la salle de pause, laissant les articles du client à moitié scannés et la caisse sans surveillance.

La direction la réprimanda, bien sûr. Le client avait été honnête : il n'avait rien volé, ni ses articles ni le contenu de la caisse, et n'avait pas porté plainte. Mais si elle récidivait, l'avertit-on, elle serait licenciée et tenue responsable de tout vol ou manquant qui en résulterait.

Ce soir-là, elle essaya de reprendre rendez-vous avec l'hypnothérapeute pour faire corriger son conditionnement, mais la secrétaire lui indiqua que la séance coûterait de l'argent que Léa n'avait pas, et son oncle semblait peu disposé à financer un second rendez-vous. Léa était de toute façon bien trop gênée pour lui expliquer exactement quel était le problème.

Elle retourna donc travailler le lendemain.

Et, à son grand désespoir, son deuxième client était le même homme roux que la veille.

— Alors, lui demanda-t-il en posant ses courses sur le tapis, vous allez rester à votre caisse jusqu'à ce que j'aie terminé, cette fois ? Ou vous préférez que je révèle à tout le monde votre petit problème embarrassant ?

Elle rougit et dit :

— Je reste à ma caisse.

Il marqua une pause, réfléchit, puis dit :

— Il manque quelque chose à cette réponse. Un minimum de respect. Dites-moi, à partir de maintenant, vous préférez m'appeler « monsieur » ou « maître » ?

Les yeux de Léa s'écarquillèrent. Elle avait envie de s'enfuir à nouveau, mais elle s'était engagée à rester à sa caisse. Elle s'efforça de scanner ses articles rapidement pour en finir au plus vite.

— Je préférerais vous appeler « monsieur », dit-elle.
— C'est bien, dit l'homme. Tu sais, tu es plutôt mignonne quand tu es respectueuse. Et tu ne dois pas gagner grand-chose avec ce travail. Tiens, je vais te rendre service en te rachetant tes sous-vêtements. Il sortit un billet de cinquante euros de son portefeuille.
— Mais il faudra que tu les enlèves et que tu me les donnes ici et maintenant. Tu préfères me vendre ton soutien-gorge ou ta culotte ?

Elle se mordit la lèvre. Elle ne voulait vendre aucun de ses vêtements. Mais...

— Ma culotte, monsieur, murmura-t-elle.
— Vas-y alors, dit-il en agitant le billet devant elle.

Elle avait choisi la culotte parce que ce serait plus facile à retirer discrètement. Elle aurait certes pu enlever son soutien-gorge sans retirer son chemisier, mais il était tellement plus simple de jeter un rapide coup d'œil autour d'elle pour s'assurer que personne ne regardait, puis de soulever sa jupe, d'accrocher l'élastique de sa culotte et de la faire glisser le long de ses jambes d'un geste vif. Ce qu'elle fit, avant de la poser sur le bord de la caisse, le visage en feu.

Elle était rose et en dentelle, et légèrement humide à l'entrejambe. Sa rougeur s'intensifia quand elle réalisa que oui, son sexe était mouillé. Mon Dieu, était-elle le genre de fille à être excitée par ce genre d'humiliation ? Elle se détestait et elle détestait encore plus son sexe traître.

— C'est bien, dit l'homme. Mets-la dans un de mes sacs.

Léa avait presque fini de scanner les courses. Elle glissa sa culotte dans un sac en plastique avec un soulagement presque absurde.

Il régla ses achats, puis lui tendit le billet de cinquante euros.

— Celui-ci est pour toi, pas pour la caisse, dit-il. Mais... oh là là, tu n'as pas de poches sur cet uniforme ! Il va falloir le ranger ailleurs. Dis-moi.
— tu vas te le fourrer dans la chatte ou dans le cul ?

Elle le regarda, les yeux suppliant et désespérés. Il n'attendait quand même pas ça... mais elle devait choisir.

— Je vais me le mettre dans la chatte, monsieur, murmura-t-elle.

Et elle le fit, soulevant discrètement sa jupe et glissant le billet de cinquante euros entre ses lèvres (très humides). Elle se sentait comme une prostituée. Elle voulait que cet homme parte.

Une femme d'une cinquantaine d'années, qui attendait dans la file derrière Julien, avait tout suivi. Léa l'avait remarquée trop tard, le regard fixe, le cabas serré contre la poitrine, la bouche légèrement ouverte. Julien s'en aperçut aussi, presque au même moment, et un sourire lent étira le coin de ses lèvres.

— Je crois que cette dame t'a vue, dit-il à Léa. Il se tourna brièvement vers la femme, puis revint sur Léa.
— Tu vas lui expliquer pourquoi tu viens de te fourrer un billet dans la chatte, ou tu préfères qu'elle pense que tu es folle ?

Léa sentit le sol se dérober. Les deux options étaient atroces. Mais l'hypnose était sans faille.

— Je vais lui expliquer, monsieur, dit-elle dans un souffle.

Elle se força à regarder la femme en face. Celle-ci n'avait pas bougé.

— Je... j'ai un problème, dit Léa. Une suggestion post-hypnotique. Je suis obligée de choisir quand on me propose deux options. Et je... je n'avais pas de poches.

La femme la dévisagea une longue seconde, resserra son cabas, et dit simplement :

— C'est honteux. Puis elle quitta la file et alla s'installer à une autre caisse.

Léa fixa son tapis roulant. Elle avait les joues en feu et quelque chose d'humide et de chaud entre les cuisses, le billet, et autre chose aussi.

Il sourit et dit :

— Bon, il est temps que je parte. Mais j'aimerais bien te revoir. Tu vas me dire ton prénom, ou tu préfères qu'on t'appelle simplement « salope » ?
— Je m'appelle Léa, monsieur, dit-elle rapidement.
— C'est bien, Léa, dit l'homme. Avant de partir, il glissa la main dans le sac contenant la culotte rose, l'en sortit et la tint un instant en l'air, entre le pouce et l'index, à hauteur de visage. Il l'examina avec une attention tranquille, comme s'il évaluait un article sur un marché. La file d'attente s'était reformée. Un homme d'une quarantaine d'années, deux rangs derrière, détourna les yeux. Une adolescente ricana.
— Bonne qualité, dit Julien. Dommage qu'elle soit aussi humide.

Il la reposa dans le sac. Léa continua à scanner des articles. C'était la seule chose qu'elle pouvait faire.

— Moi c'est Julien. Voilà ma carte. Elle était noire, avec une écriture argentée, un numéro de téléphone, une adresse mail, mais aucune indication de profession.
— Merci, monsieur, dit-elle, avec la ferme intention de jeter la carte à la première occasion.
— Alors, comment est-ce qu'on se retrouve, Léa ? demanda Julien. Tu m'envoies tes horaires de travail pour que je puisse passer te voir ? Ou tu me donnes ton adresse et un double de ta clé ?

Elle avait envie de pleurer, ou presque. Elle avait cru qu'il allait partir et qu'elle pourrait souffler, mais les deux options impliquaient qu'il la revoie. Et pire encore, elle en serait l'instigatrice. Elle l'inviterait à revenir.

Mais l'hypnose était sans faille.

— Je vous enverrai mes horaires, monsieur, dit-elle.
— C'est bien, Léa, dit-il. Et merci pour ta culotte. Puis il partit.

Léa rougit pendant tout le reste de son service, persuadée que quelqu'un allait remarquer qu'elle ne portait pas de culotte. Elle n'avait pas retiré le billet de son sexe, Julien avait raison, elle n'avait nulle part où le mettre et puis, au moment de rentrer chez elle, elle l'avait complètement oublié, si bien qu'une fois arrivée, elle s'en souvint soudain et retira le billet tout imprégné de son entrejambe.

En contemplant cette chose humide et répugnante, elle eut envie de pleurer, mais elle ne le fit pas. Au lieu de cela, sa main retourna à son sexe et elle commença à se caresser le clitoris doucement d'abord, puis de plus en plus fort, jusqu'à ce qu'elle frémisse soudainement sous l'effet d'un orgasme puissant, retenant difficilement un cri.

Que lui arrivait-il ? Pourquoi se comportait-elle comme une telle catin ? Une fois remise de son orgasme, elle se gifla le sexe à plusieurs reprises et se pinça le clitoris, essayant de les punir pour qu'ils se tiennent tranquilles, mais cela ne fit qu'attiser son envie de recommencer. Elle jouit une deuxième fois, presque malgré elle, les dents serrées sur sa lèvre inférieure pour ne pas faire de bruit, les doigts encore en mouvement alors qu'elle essayait de s'en empêcher. Ce n'était pas un plaisir propre. C'était quelque chose de plus trouble, de plus chaud, de plus difficile à regarder en face.

Elle retira ses mains. Les regarda. Les essuya sur sa jupe, qui était encore froissée d'avoir été soulevée au-dessus d'une caisse de supermarché devant une file d'attente.

Elle pensa à la femme au cabas. À l'adolescente qui avait ricané. À la culotte rose tenue en l'air entre le pouce et l'index de Julien comme une pièce à conviction. Son sexe se contracta légèrement. Elle détestait son sexe.

Elle remonta sa culotte, une autre, propre, récupérée dans son tiroir et s'assit au bord du lit, les mains à plat sur les cuisses, respirant lentement. Elle avait presque recommencé une troisième fois rien qu'en se repassant la scène. C'était ça le pire. Pas Julien, pas l'humiliation, pas la femme scandalisée. C'était elle-même, cette partie d'elle-même qu'elle ne reconnaissait pas et qui semblait trouver tout cela exactement à sa place.

Rouge de confusion, elle retira brusquement ses mains.

Elle songea à retourner voir l'hypnothérapeute.

Mais au lieu de cela, elle sortit la carte de Julien, regarda le numéro et commença à lui envoyer par SMS ses horaires de travail pour la semaine suivante.

Elle s'arrêta après le premier message. Fixa l'écran. Le curseur clignotait. Elle avait choisi, elle avait dit qu'elle enverrait ses horaires, et l'hypnose était sans faille, mais rien ne l'obligeait à le faire maintenant, à vingt-deux heures, assise au bord de son lit avec une culotte propre et les mains encore légèrement tremblantes.

Sauf qu'elle l'avait déjà fait. Le message était parti.

Elle posa le téléphone face contre le matelas et resta immobile un long moment.

Il répondit en moins de trois minutes.

Bien reçu, Léa. Tu travailles samedi matin ? Je passerai vers onze heures. Prépare-toi à être utile.

Elle lut le message deux fois. Puis une troisième. Prépare-toi à être utile. Elle ne savait pas exactement ce que cela signifiait, et elle avait peur de le savoir. Son sexe, cependant, semblait avoir une opinion très arrêtée sur la question, une chaleur familière et détestable s'installait déjà entre ses cuisses, comme si son corps avait décidé de prendre les devants sans consulter le reste.

Elle se leva, alla dans la salle de bain, se brossa les dents avec une concentration excessive et se coucha.

Elle ne se toucha pas. C'était déjà quelque chose.