Lesbiennes
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La Servante — Chapitre 1 · La nouvelle servante
Certifiée écrite par un humain
D'après nous ce texte a été rédigé par un humain
Auteur
La Servante
Chapitre 1 · La nouvelle servante
Naelle
« Bonjour à tous. Je m'appelle Naelle, j'ai 20 ans et je suis issue d'une famille d'aristocrates congolais. Mon père est impliqué dans la politique depuis 24 ans ; il a occupé plusieurs fonctions, notamment député national et vice-ministre de la Justice, et il siège aujourd'hui au Sénat. Avant lui, mon grand-père a également été une figure politique, des années 70 aux années 2000. Ma mère, elle, est professeure d'université et psychologue. Autant dire que j'ai grandi dans une famille où je ne manque de rien.
Je mesure 1m54. Je suis plutôt skinny, avec quand même des formes : un joli petit cul en C et une poitrine généreuse, je dirais du 95D. J'étudie l'économie, je suis actuellement en BAC 3.
J'adore faire la fête ; c'est ma soupape de décompression, ma manière de m'amuser loin de la monotonie familiale. Mes parents sont toujours trop occupés par leur travail, surtout maman qui voyage souvent à l'étranger pour y enseigner.
Nous vivons dans une belle résidence de plus de 1300 m², au bord du fleuve Congo, dans la commune de la Gombe. Et qui dit grande villa dit aussi personnel. Nous avons deux gouvernantes qui gèrent les services intérieurs, la cuisine et le linge. L'une d'entre elles, Alice, s'est mariée le mois dernier ; il nous fallait donc lui trouver une remplaçante qui arrive aujourd'hui.
Le cours de révision et d’audit comptable de ce matin fut, comme d'habitude, une épreuve de patience. Le prof a brillé par son absence, déléguant cette tâche à son assistant, et je n’avais qu’une hâte : rentrer. Contrairement à mon frère aîné, Jean-Junior, qui s'est exilé pour ses études, j'ai délibérément choisi de rester au pays. C'est mon petit acte de rébellion, une façon de faire chier le vieux, et puis, soyons honnêtes, Yale ou Harvard n’ont jamais vraiment titillé ma curiosité.
À l'auditoire, mon attention était ailleurs. J'ai lancé quelques regards appuyés à Marc Bisimwa. C’est le "looser" de la promotion : un garçon un peu grassouillet, d’une timidité maladive qui lui vaut les railleries de mes camarades. Mais ce qu'ils ignorent, c’est qu'il est absolument craquant. C’est mon crush absolu, même si la tension est électrique dès qu'on se croise : il ne soutient jamais mon regard plus de deux secondes avant de baisser les yeux, terrassé par son trouble. Je déteste quand on le critique ; s'ils savaient à quel point je le trouve sexy...
Le retour à la maison, avec les embouteillages de Kinshasa, a été interminable. Je ne suis arrivée à la villa de la Gombe qu'à 13h. Dès le hall, l'ambiance semblait différente. Maman Eyenga était là, comme toujours. Elle est notre pilier, notre "seconde maman" à JJ, Mélissa et moi, installée dans la maison depuis l'époque où mon père était encore simple chef des travaux, bien avant son ascension politique. Elle travaille moins ces dernières années, c’est l’autre gouvernante qui prend le relais, mais nous l'adorons tous.
C'est elle qui m'a présenté la nouvelle : Olive.
Elle est saisissante. Élancée, du haut de son mètre soixante-quatorze, elle arbore une coupe courte et texturée, aux ondulations élégantes d'un roux cuivré. Son teint est indescriptible, entre deux eaux. Ni claire ni sombre, rehaussé par de petits yeux expressifs, de fines lèvres et, quand elle sourit, un petit diastème charmant et une fossette sur la joue gauche. Elle dégage une timidité naturelle qui me fascine immédiatement. Mais ce qui m’a vraiment captivée, c’est sa silhouette : des hanches marquées, une cambrure sublime, seigneur, elle un de ces gros culs qu'on croirait une vidéo vixen des années 2000 et une petite poitrine qui contraste avec sa finesse.
Je les ai laissées pour m'isoler dans ma chambre, le corps encore agité par mes pensées sur Marc. À 19h30, alors que l'esprit divaguait, perdue avec deux doigts dans ma chatte (oui, j'ai un petit côté nymphomane) dans des fantasmes sur la manière dont Marc pourrait me chevaucher, on frappe à ma porte. C'est Olive, venue m'annoncer que le dîner était servi.
En descendant, je ne peux pas détacher mes yeux d'elle. Elle porte son uniforme noir de servante. D’habitude, ces tenues sont amples, presque informes sur les autres, mais sur elle, c’était une toute autre histoire. La coupe épousait ses courbes avec une précision troublante, soulignant chaque mouvement de son bassin.
Bien les jours passent et voir la timide Olive marcher est un régal pour les yeux surtout avec son bassin qui ondule et laisse ses deux fesses aller en harmonie telle une composition de Bach peaufinée par Mozart.
La voir marcher est devenu un véritable spectacle : ses hanches ondulent dans une harmonie parfaite, un rythme hypnotique qui me faisait oublier tout le reste. C'est bien plus qu'une simple présence domestique ; c'est une composition vivante, une grâce qui, je le sens, ça va rendre mon quotidien à la villa beaucoup moins monotone.
»
« Bonjour à tous. Je m'appelle Naelle, j'ai 20 ans et je suis issue d'une famille d'aristocrates congolais. Mon père est impliqué dans la politique depuis 24 ans ; il a occupé plusieurs fonctions, notamment député national et vice-ministre de la Justice, et il siège aujourd'hui au Sénat. Avant lui, mon grand-père a également été une figure politique, des années 70 aux années 2000. Ma mère, elle, est professeure d'université et psychologue. Autant dire que j'ai grandi dans une famille où je ne manque de rien.
Je mesure 1m54. Je suis plutôt skinny, avec quand même des formes : un joli petit cul en C et une poitrine généreuse, je dirais du 95D. J'étudie l'économie, je suis actuellement en BAC 3.
J'adore faire la fête ; c'est ma soupape de décompression, ma manière de m'amuser loin de la monotonie familiale. Mes parents sont toujours trop occupés par leur travail, surtout maman qui voyage souvent à l'étranger pour y enseigner.
Nous vivons dans une belle résidence de plus de 1300 m², au bord du fleuve Congo, dans la commune de la Gombe. Et qui dit grande villa dit aussi personnel. Nous avons deux gouvernantes qui gèrent les services intérieurs, la cuisine et le linge. L'une d'entre elles, Alice, s'est mariée le mois dernier ; il nous fallait donc lui trouver une remplaçante qui arrive aujourd'hui.
Le cours de révision et d’audit comptable de ce matin fut, comme d'habitude, une épreuve de patience. Le prof a brillé par son absence, déléguant cette tâche à son assistant, et je n’avais qu’une hâte : rentrer. Contrairement à mon frère aîné, Jean-Junior, qui s'est exilé pour ses études, j'ai délibérément choisi de rester au pays. C'est mon petit acte de rébellion, une façon de faire chier le vieux, et puis, soyons honnêtes, Yale ou Harvard n’ont jamais vraiment titillé ma curiosité.
À l'auditoire, mon attention était ailleurs. J'ai lancé quelques regards appuyés à Marc Bisimwa. C’est le "looser" de la promotion : un garçon un peu grassouillet, d’une timidité maladive qui lui vaut les railleries de mes camarades. Mais ce qu'ils ignorent, c’est qu'il est absolument craquant. C’est mon crush absolu, même si la tension est électrique dès qu'on se croise : il ne soutient jamais mon regard plus de deux secondes avant de baisser les yeux, terrassé par son trouble. Je déteste quand on le critique ; s'ils savaient à quel point je le trouve sexy...
Le retour à la maison, avec les embouteillages de Kinshasa, a été interminable. Je ne suis arrivée à la villa de la Gombe qu'à 13h. Dès le hall, l'ambiance semblait différente. Maman Eyenga était là, comme toujours. Elle est notre pilier, notre "seconde maman" à JJ, Mélissa et moi, installée dans la maison depuis l'époque où mon père était encore simple chef des travaux, bien avant son ascension politique. Elle travaille moins ces dernières années, c’est l’autre gouvernante qui prend le relais, mais nous l'adorons tous.
C'est elle qui m'a présenté la nouvelle : Olive.
Elle est saisissante. Élancée, du haut de son mètre soixante-quatorze, elle arbore une coupe courte et texturée, aux ondulations élégantes d'un roux cuivré. Son teint est indescriptible, entre deux eaux. Ni claire ni sombre, rehaussé par de petits yeux expressifs, de fines lèvres et, quand elle sourit, un petit diastème charmant et une fossette sur la joue gauche. Elle dégage une timidité naturelle qui me fascine immédiatement. Mais ce qui m’a vraiment captivée, c’est sa silhouette : des hanches marquées, une cambrure sublime, seigneur, elle un de ces gros culs qu'on croirait une vidéo vixen des années 2000 et une petite poitrine qui contraste avec sa finesse.
Je les ai laissées pour m'isoler dans ma chambre, le corps encore agité par mes pensées sur Marc. À 19h30, alors que l'esprit divaguait, perdue avec deux doigts dans ma chatte (oui, j'ai un petit côté nymphomane) dans des fantasmes sur la manière dont Marc pourrait me chevaucher, on frappe à ma porte. C'est Olive, venue m'annoncer que le dîner était servi.
En descendant, je ne peux pas détacher mes yeux d'elle. Elle porte son uniforme noir de servante. D’habitude, ces tenues sont amples, presque informes sur les autres, mais sur elle, c’était une toute autre histoire. La coupe épousait ses courbes avec une précision troublante, soulignant chaque mouvement de son bassin.
Bien les jours passent et voir la timide Olive marcher est un régal pour les yeux surtout avec son bassin qui ondule et laisse ses deux fesses aller en harmonie telle une composition de Bach peaufinée par Mozart.
La voir marcher est devenu un véritable spectacle : ses hanches ondulent dans une harmonie parfaite, un rythme hypnotique qui me faisait oublier tout le reste. C'est bien plus qu'une simple présence domestique ; c'est une composition vivante, une grâce qui, je le sens, ça va rendre mon quotidien à la villa beaucoup moins monotone.
»
Olive :
« Je travaille chez le sénateur Kabamba depuis trois semaines et je ne me plains pas, en tout cas pas de mon boulot. Sa fille aînée me semble être un personnage étrange ; d'après Maman Eyenga, c'est la "petite rebelle" de la maison.
Physiquement, Naelle est une petite skinny qui fait dans les 1m50, avec une silhouette qui met sa croupe en C en valeur et une forte poitrine — je peux parier que c'est du 95D. Surtout, elle est belle, très belle, avec ses cheveux lisses qui sont ondulés et un peu volumineux sur un côté, ça lui donne un air de diva hollywoodienne. Elle passe le plus clair de son temps dans sa chambre. Quand j'y passe, j'entends souvent des couinements — ce ne sont pas mes affaires — ou alors elle m'observe, elle reluque mon cul. Chose bizarre : j'aime bien quand elle le fait. Je peaufine ma posture pour lui en mettre plein la vue, alors que, de base, je suis timide. Je suis plutôt attirée par les garçons, même si, sexuellement, j'ai très peu d'expérience. Il a fallu que j'abandonne mes études de médecine après la mort de maman pour m'occuper de moi et de mes deux petits frères jumeaux. Mon père, lui, est mort en 2012, au front, dans notre Kivu natal, contre des rebelles étrangers.
Revenons à aujourd'hui. Ce matin, je dois laver le linge de Mlle Naelle, le repasser et le plier. Je monte donc dans sa chambre pour déposer ses vêtements. Elle est sortie tôt, je ne l'ai pas vue de la journée. Arrivée devant sa porte, elle n'est pas fermée — peut-être a-t-elle oublié de verrouiller.
J'entre. Je fais deux ou trois pas pour déposer le linge sur son lit, et là, je l'aperçois. Elle sort de la douche, une serviette blanche à la main, totalement nue. Pour une femme, elle a un petit corps sublime : ses gros seins sont percés, tout comme son nombril, et son entrejambe est parfaitement lisse. Son corps m'hypnotise. Je reste figée pendant deux bonnes minutes, la bouche ouverte, incapable de dire un mot. Elle me lance un petit rire narquois, se mordille le bout de la lèvre inférieure et me lâche :
— T'aimes ce corps, hein ?
Je ne réponds toujours pas, tétanisée. Elle ajoute :
— T'aimerais bien y toucher, petite coquine, n'est-ce pas ?
Je reprends enfin mes esprits et je bredouille, paniquée :
— J... J... Je suis désolée, Mlle...
Je sors de sa chambre en courant, la culotte déjà bien mouillée. »
« Je travaille chez le sénateur Kabamba depuis trois semaines et je ne me plains pas, en tout cas pas de mon boulot. Sa fille aînée me semble être un personnage étrange ; d'après Maman Eyenga, c'est la "petite rebelle" de la maison.
Physiquement, Naelle est une petite skinny qui fait dans les 1m50, avec une silhouette qui met sa croupe en C en valeur et une forte poitrine — je peux parier que c'est du 95D. Surtout, elle est belle, très belle, avec ses cheveux lisses qui sont ondulés et un peu volumineux sur un côté, ça lui donne un air de diva hollywoodienne. Elle passe le plus clair de son temps dans sa chambre. Quand j'y passe, j'entends souvent des couinements — ce ne sont pas mes affaires — ou alors elle m'observe, elle reluque mon cul. Chose bizarre : j'aime bien quand elle le fait. Je peaufine ma posture pour lui en mettre plein la vue, alors que, de base, je suis timide. Je suis plutôt attirée par les garçons, même si, sexuellement, j'ai très peu d'expérience. Il a fallu que j'abandonne mes études de médecine après la mort de maman pour m'occuper de moi et de mes deux petits frères jumeaux. Mon père, lui, est mort en 2012, au front, dans notre Kivu natal, contre des rebelles étrangers.
Revenons à aujourd'hui. Ce matin, je dois laver le linge de Mlle Naelle, le repasser et le plier. Je monte donc dans sa chambre pour déposer ses vêtements. Elle est sortie tôt, je ne l'ai pas vue de la journée. Arrivée devant sa porte, elle n'est pas fermée — peut-être a-t-elle oublié de verrouiller.
J'entre. Je fais deux ou trois pas pour déposer le linge sur son lit, et là, je l'aperçois. Elle sort de la douche, une serviette blanche à la main, totalement nue. Pour une femme, elle a un petit corps sublime : ses gros seins sont percés, tout comme son nombril, et son entrejambe est parfaitement lisse. Son corps m'hypnotise. Je reste figée pendant deux bonnes minutes, la bouche ouverte, incapable de dire un mot. Elle me lance un petit rire narquois, se mordille le bout de la lèvre inférieure et me lâche :
— T'aimes ce corps, hein ?
Je ne réponds toujours pas, tétanisée. Elle ajoute :
— T'aimerais bien y toucher, petite coquine, n'est-ce pas ?
Je reprends enfin mes esprits et je bredouille, paniquée :
— J... J... Je suis désolée, Mlle...
Je sors de sa chambre en courant, la culotte déjà bien mouillée. »
Naelle :
« Ce qui s'est passé avec Olive ce matin ne me lâche pas. C'est devenu une obsession. Mon corps réclame plus que de simples distractions solitaires au fait je me suis fait plaisir deux fois avec mes doigts et une avec un gode ceinture, et la frustration monte en moi comme une marée. À 23h, alors que la villa s'enfonce dans un silence pesant et que tout le monde est enfin endormi, je prends ma décision : je veux la confronter dans son intimité.
Je me faufile dans l'aile réservée au personnel. Le couloir est plongé dans le noir, seule la lueur blafarde des veilleuses laisse deviner les formes. Je marche sur la pointe des pieds, mes babouches à la main, chaque battement de mon cœur résonnant contre les murs comme un tambour. J'arrive devant sa porte, au fond du couloir. Elle est entrouverte.
Je m'approche, le souffle court. À l'intérieur, aucune lumière, hormis le reflet bleuté de son ordinateur qui baigne la pièce d'une atmosphère irréelle. Mes yeux s'habituent à la pénombre et le spectacle qui s'offre à moi me fige sur place. Elle est là, complètement absorbée, perdue dans son monde. La lueur de l'écran découpe sa silhouette, soulignant la courbe de ses hanches et le mouvement de ses mains, elle a une main dans sa culotte rose fuchsia en train de se caresser. Elle est vulnérable, exposée, et ne se doute pas une seconde que je suis là, à quelques centimètres, à observer chaque détail.
Son pantalon de nuit satiné crème sur ses genoux et sa chemise assortie ouverte offrant la vue sur ses petits tétons dressés rendent le spectacle éblouissant
L'image projetée sur son écran : un grand noir musclé défonce une petite blonde sur un yatch, le son étouffé, sa respiration saccadée... tout est délicieux. C’est une vision hypnotique. Je reste là, tapie dans l'ombre, témoin privilégiée de ce moment volé. La sensation de pouvoir, le fait de la voir si différente de la jeune femme timide et effacée de la journée, tout cela me consume. Mes mains tremblent, mon corps est brûlant, imbibé par l'excitation de l'instant.
Je ne peux pas rester plus longtemps sans me faire remarquer, alors je rebrousse chemin sur la pointe des pieds, le cœur battant à tout rompre. Je regagne ma chambre dans un état second, le souffle court, incapable de chasser les images de ce que je viens de voir. Je m'enferme, prête à laisser mes propres fantasmes prendre le relais, nourrie par ce spectacle que j'ai surpris. »
Je me faufile dans l'aile réservée au personnel. Le couloir est plongé dans le noir, seule la lueur blafarde des veilleuses laisse deviner les formes. Je marche sur la pointe des pieds, mes babouches à la main, chaque battement de mon cœur résonnant contre les murs comme un tambour. J'arrive devant sa porte, au fond du couloir. Elle est entrouverte.
Je m'approche, le souffle court. À l'intérieur, aucune lumière, hormis le reflet bleuté de son ordinateur qui baigne la pièce d'une atmosphère irréelle. Mes yeux s'habituent à la pénombre et le spectacle qui s'offre à moi me fige sur place. Elle est là, complètement absorbée, perdue dans son monde. La lueur de l'écran découpe sa silhouette, soulignant la courbe de ses hanches et le mouvement de ses mains, elle a une main dans sa culotte rose fuchsia en train de se caresser. Elle est vulnérable, exposée, et ne se doute pas une seconde que je suis là, à quelques centimètres, à observer chaque détail.
Son pantalon de nuit satiné crème sur ses genoux et sa chemise assortie ouverte offrant la vue sur ses petits tétons dressés rendent le spectacle éblouissant
L'image projetée sur son écran : un grand noir musclé défonce une petite blonde sur un yatch, le son étouffé, sa respiration saccadée... tout est délicieux. C’est une vision hypnotique. Je reste là, tapie dans l'ombre, témoin privilégiée de ce moment volé. La sensation de pouvoir, le fait de la voir si différente de la jeune femme timide et effacée de la journée, tout cela me consume. Mes mains tremblent, mon corps est brûlant, imbibé par l'excitation de l'instant.
Je ne peux pas rester plus longtemps sans me faire remarquer, alors je rebrousse chemin sur la pointe des pieds, le cœur battant à tout rompre. Je regagne ma chambre dans un état second, le souffle court, incapable de chasser les images de ce que je viens de voir. Je m'enferme, prête à laisser mes propres fantasmes prendre le relais, nourrie par ce spectacle que j'ai surpris. »
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Commentaires ()
Sinon, "Bach peaufiné par Mozart" me semble un peu hasardeux (:D).
Seulement voilà : le style trébuche parfois en passant d'une élégance souveraine à des détails d'inventaire. Voir débouler des cotes de fiche personnage ou des mensurations de bonnet de soutien-gorge au milieu d'une montée de désir brise instantanément le charme. Quelques coupes chirurgicales dans ces incises techniques, et la prose trouvera la fluidité de la soie.
Tout le magnétisme du texte réside dans la gestion du regard et la mécanique du voyeurisme. Le double jeu de miroirs fonctionne à la perfection : Olive qui contemple Naelle ruisselante à la sortie de la douche, puis Naelle qui surprend Olive plus tard dans la nuit, captive à son tour. Ce qui fascine, c'est la subversion des rôles. La servante, sous ses airs timides, cambre un peu plus le bassin dès qu'elle se sait observée, tandis que la maîtresse des lieux perd le contrôle face à la beauté brute de sa subordonnée. La tension monte sans un mot, le désir avance masqué, et le piège de la fascination se referme sur le lecteur. C'est exactement sur cette retenue suggestive qu'il faut bâtir la suite.
Il faudra pourtant nettoyer les scories informatives qui gâchent l'érotisme de la scène. Rien ne coupe plus sûrement l'électricité d'un rapprochement que la soudaine précision d'un « 1m54 », d'un « 95D » ou d'un diplôme mentionné au détour d'un déshabillé, sans parler de la référence musicale à Bach et Mozart pour qualifier un déhanché.
La littérature sensuelle déteste la rigueur comptable. Le poids d'une étoffe qui glisse, la tiédeur d'une peau, le creux d'une taille ou le souffle retenu dans l'ombre font le travail avec une tout autre puissance. En chassant le chiffre au profit du grain et de la matière, le récit gagnera la félinité qui lui manque pour devenir totalement vénéneux. Le potentiel est là, la villa n'attend plus que la suite de l'incendie.