Les délires de Laura — Chapitre 3 · L'homme à tout faire

Depuis des semaines, nos vies se frôlent. Des regards trop longs dans l'ascenseur, un silence de quelques secondes, quand je lui remets son courrier, cette façon qu'elle a de croiser les yeux des miens à travers la vitre du bureau sans jamais détourner le regard la première. À trente ans, elle incarne tout ce luxe insouciant de Monaco que je contemple de l'autre côté de la vitre depuis dix ans. Moi, j'en ai quarante-cinq, le dos un peu cassé par l'entretien des parquets et des machineries, et les mains marquées par le cambouis et les produits d'entretien.

Le carillon de l'ascenseur retentit doucement au septième étage, résonnant dans la cage d'escalier. Je l'entends traverser le palier. Ses talons claquent sur le carrelage avec une régularité calculée, puis le bruit se rapproche, étouffé par les tapis épais du couloir menant à la conciergerie. La porte s'ouvre. Elle est là. Elle porte une robe en lin léger, couleur sable, qui épouse chaque mouvement de son corps, mouillée de sueur à la naissance du cou. Ses cheveux bruns sont attachés en un chignon lâche, quelques mèches collées sur ses tempes.

— Bonsoir, Marc !

Je me lève lentement, prenant mon temps pour mesurer l'effet de ma carrure dans l'espace exigu du bureau.

— Bonsoir, madame Lemaire. Ou plutôt… Clara, je crois qu'on en est là après un an de voisinage, non ?

Elle esquisse un sourire imperceptible, un coin de lèvre qui se lève, et s'accoude au rebord en bois du comptoir. Son parfum, un mélange de jasmin et de peau chauffée par le soleil, envahit l'espace.

— Clara, c'est parfait. J'ai un problème. Enfin, un problème majeur.

— La climatisation ?

— Exactement. Elle souffle du tiède depuis deux heures. Avec cette étuve, c'est tout simplement intenable. Je ne pourrai pas dormir une seule minute là-haut.

Je la regarde fixement, plongeant mes yeux dans les siens, cherchant la part de vérité et la part de prétexte dans son regard.

— Bizarre ! Je suis passé vérifier la colonne technique du bloc B ce matin, tout fonctionnait à plein régime.

— C'est peut-être un problème spécifique à mon unité, alors. Vous devriez venir voir. Tout de suite, si c'est possible.

Je m'arrête à un pas d'elle. La différence de taille est nette, elle doit lever légèrement le menton pour croiser mon regard. L'air entre nous est saturé d'électricité.

— Montez. Je prends mes outils, mais je parie que ce n'est pas la machine qui a un problème.

Elle ne répond pas. Elle se retourne lentement, me jette un dernier regard par-dessus son épaule, et pousse la porte vitrée pour s'engager dans l'ascenseur. Je prends une clé à molette dans le tiroir, juste pour la forme, et je la rejoins dans la cabine. Quand les portes se referment sur le miroir biseauté, l'espace se rétrécit à l'extrême. Le reflet nous renvoie côte à côte. Je tends la main pour presser le bouton du septième étage, mais mes doigts frôlent délibérément les siens sur la paroi de contrôle. Un frisson imperceptible parcourt son échine. Elle retient sa respiration, les yeux rivés sur le défilement des chiffres lumineux au-dessus de la porte.

L'ascenseur s'immobilise dans un chuchotement. Le couloir du septième est plongé dans une pénombre fraîche, mais dès qu'elle ouvre la porte de son appartement, une vague de chaleur étouffante nous saute au visage. L'appartement est vaste, baigné par la lueur orangée des lumières de la ville qui traversent les immenses baies vitrées grandes ouvertes sur la Méditerranée. Le grondement lointain des vagues monte de la plage en contrebas. Elle referme la porte derrière nous et glisse le verrou dans un déclic sec qui résonne comme une sentence.

— C'est par ici, vers la chambre, au fond du couloir.

Je la suis, mes pas lourds résonnant à peine sur le parquet ciré. Dans la chambre, un immense lit occupe l'espace. Les volets entrouverts laissent filtrer des traînées de lumière dorée. Le boîtier de la climatisation est fixé sur le mur, silencieux. Je m'approche, monte sur une chaise, retire la grille en plastique. Mes doigts s'activent sur les filtres, mais je sais pertinemment que l'appareil ronronne normalement. Je sens sa présence juste derrière moi, immobile, à portée de main.

— Alors, Marc ? Diagnostic ?

— Le filtre est propre, Clara !

Elle ne recule pas. Au contraire, elle avance d'un pas, brisant la dernière barrière. Sa main se pose à plat sur ma poitrine, juste là où mon cœur bat à tout rompre, sous le tissu de ma chemise.

— Alors vous vous êtes trompé. Ce n'est pas la climatisation qui est en panne, c'est moi, qui brûle !

Je ne dis rien. Mes mains, calleuses et puissantes, viennent se poser sur ses hanches fines, serrant le tissu de sa robe de lin pour l'attirer contre moi. Le contact de nos corps provoque une décharge immédiate. Elle pousse un léger soupir qui se perd contre ma bouche au moment exact où mes lèvres s'emparent des siennes, dans un baiser avide, brut, sans aucune retenue, dicté par des mois de silence et de regards volés. Le baiser n'a rien de doux. C'est un choc, une collision de frustrations accumulées. Clara s'accroche à mes épaules, ses doigts cherchant la prise de ma chemise, m'arrachant presque les boutons dans la hâte. Sa bouche s'ouvre, avide, m'aspirant tout entier. Je la soulève sans effort, profitant de sa légèreté, et elle enroule instantanément ses jambes autour de ma taille, ses cuisses serrées contre mes hanches. Je recule en aveugle, guidé par mes pas familiers, et son dos vient heurter le mur lambrissé du couloir. Le choc fait vibrer la cloison, mais elle ne lâche pas prise, gémissant contre mes lèvres. Je plaque mes mains sous ses cuisses, remontant la robe en lin froissée jusqu'à sa taille. Sa peau est brûlante, moite, imprégnée de cette chaleur estivale et de son parfum entêtant.

Ses dents mordent la chair de mon épaule avec une rage soudaine. Je descends mes mains sur ses fesses, la soulevant un peu plus pour l'ancrer contre moi, sentant chaque centimètre de nos corps se frictionner à travers les épaisseurs de nos vêtements. La patience n'a plus sa place. Mes doigts se glissent sous sa culotte en dentelle, trouvant une humidité brûlante qui répond à la mienne. Elle cambre le dos avec un cri étouffé, ses ongles griffant mon dos à travers le coton de ma chemise, traçant des traînées de feu. Je la porte jusqu'au lit défait au milieu de la pièce. Nous y tombons en un seul mouvement lourd. Je me glisse entre ses jambes, écrasant son corps sous le mien de tout mon poids, de toute ma masse de travailleur. Elle aime ça, elle cherche l'emprise, elle cherche à être possédée par cet homme rugueux qu'elle observe depuis des mois depuis son piédestal de verre et d'acier.

D'un geste brusque, je déchire l'encolure de sa robe en lin. Le tissu cède dans un bruit sec, libérant ses seins lourds, aux aréoles sombres et dures. Je plonge sur elle, m'emparant d'une gorge, la suçant, la mordillant tandis qu'elle arque le torse, ses mains emmêlées dans mes cheveux gris, me tirant à elle comme si elle craignait que je m'échappe.

— Ne t'arrête pas !

Je me redresse un instant pour me débarrasser de ma chemise, arrachant les derniers boutons qui sautent et rebondissent sur le parquet. Mon torse zébré de muscles tendus, mes bras marqués par les années d'effort s'abattent de nouveau sur elle. Je fais glisser le reste de sa robe le long de ses jambes, l'expédiant au loin d'un coup de pied. Elle est entièrement nue désormais, tremblante sous mes paumes calleuses qui cartographient chaque centimètre de sa peau. Elle écarte les cuisses, m'invitant avec une urgence féroce. Je me positionne entre ses hanches, mes mains agrippant ses poignets pour les plaquer au-dessus de sa tête sur les draps froissés, dominant son regard qui s'assombrit, dilaté par le désir.

Elle secoue la tête, le souffle court, incapable de prononcer un mot. D'un mouvement sec, sans transition, je la pénètre. Le choc est total, électrique. Elle pousse un cri étouffé qui se brise contre mon épaule, ses jambes se refermant en tenaille autour de mes reins pour m'aspirer plus profondément. L'espace d'une seconde, nos souffles se suspendent face au grondement lourd de la mer en contrebas. Puis le rythme s'impose de lui-même, dicté par la sueur, le frottement rageur des peaux et le bruit sourd de nos corps qui se percutent dans la pénombre de la chambre. Chaque poussée est profonde, animale, arrachant à Clara des soupirs saccadés, des jurons étouffés qu'elle retient à peine pour ne pas traverser les cloisons de l'immeuble. Ses ongles labourent ma peau, traçant des cartes de sang et de plaisir dans mon dos. Je perds pied, happé par cette fournaise, par cette rupture totale entre mon rôle de concierge invisible et celui de l’homme brut qui la possède au septième étage. Le paroxysme monte en vagues lourdes, implacables, résonnant au rythme des vagues de la Méditerranée. Quand l'onde de choc finale l'emporte, Clara se cambre violemment en hurlant mon nom, ses parois se serrant convulsivement autour de moi dans une étreinte incandescente. Je m'abandonne à mon tour, dans un grondement sourd, venant sceller dans ce corps à corps tout ce silence accumulé depuis un an.

Le souffle commence à peine à redescendre que Clara bouge déjà. Contre toute attente, elle ne cherche pas à s'allonger ou à reprendre son souffle. Un éclat nouveau brille dans ses yeux, une lueur de défi qui redessine les traits de son visage dans la pénombre.

— Ne bouge pas !

Ses mains, qui tout à l'heure s'accrochaient à mes épaules, se posent à plat sur mon torse. Elle exerce une pression ferme, impérieuse. Surpris par cette autorité soudaine, je m'immobilise, soutenu sur mes coudes. À quarante-cinq ans, habitué à obéir aux réclamations des propriétaires, à réparer, à m'effacer derrière mon comptoir, me voir ainsi assigné à résidence par une femme de trente ans a quelque chose de vertigineux. Elle se redresse, dégageant ses jambes pour se placer à cheval sur mes hanches. Ses longs cheveux bruns, défaisant le reste de leur attache, retombent en cascade sur mes épaules et mes bras. La domination a basculé en l'espace d'une seconde.

— Tu as passé des mois à me regarder de l'autre côté de cette vitre, à te demander qui se cache derrière la résidente du septième ?

Je ne réponds pas. Mes mains, qui se baladaient librement sur son corps, se retrouvent prises au piège sur les draps qu'elle plaque de ses paumes. Elle dicte le tempo maintenant. Elle se penche lentement en avant, frôlant mon menton, mes lèvres, sans jamais m'accorder le baiser qu'elle sait que j'attends. C'est une torture exquise, une mise en scène où elle reprend le contrôle de son propre espace, de son propre corps, tout en m'utilisant comme l'instrument de son plaisir.

— C'est moi, qui décide maintenant !

Son regard ne quitte pas le mien, perçant la pénombre. Elle s'empare de mes poignets pour les écarter, s'installant plus lourdement, plus profondément, m'offrant le spectacle de son corps tendu par l'effort et par le désir qu'elle maîtrise à présent de bout en bout. Chaque centimètre de sa peau vibre d'une énergie nouvelle, me transformant en prisonnier volontaire de ce huis clos monégasque.

Quelques jours ont passé, mais la tension n'est jamais redescendue. Elle s'est simplement déplacée, glissant de la pénombre de l'appartement à la lumière crue du hall de l'immeuble.

C’est un vendredi soir, l'heure où les résidents quittent Monaco pour le week-end, habillés de lin blanc, de soie et de parfums trop chers. Je suis derrière mon comptoir, en uniforme impeccable, penché sur le registre des livraisons. Le carillon de l'ascenseur retentit. Clara sort de la cabine, impeccable dans un tailleur noir ajusté, prête pour une soirée mondaine sur le port. Elle n'est plus la femme nue et essoufflée du septième, elle est la résidente intouchable, celle que les propriétaires saluent d'un hochement de tête respectueux.

Pourtant, en traversant le hall pour sortir, elle s'arrête net devant mon comptoir. Un couple de résidents du quatrième en train de discuter à quelques mètres, près des boîtes aux lettres. Clara s'accoude nonchalamment au bois ciré, imitant la distance polie d'une cliente exigeante. Ses yeux, plantés dans les miens, brillent d'un éclat sombre et provocateur.

— Marc, j'ai encore un problème avec la pression de l'eau dans ma douche. C'est insupportable !

Je lève les yeux vers elle, gardant ce masque de neutralité professionnelle que j'ai mis dix ans à perfectionner. Je sais exactement à quel jeu elle joue : celui d’exhiber notre proximité sous le nez des autres, celui de frôler l'interdit en plein jour.

— Je passerai vérifier dès que j'aurai terminé mes rondes, madame Lemaire, disons… vers minuit ? Si cela vous convient.

Le mot glisse, lourd d'un double sens que seuls nous deux pouvons décoder. Un silence infime s'installe. Le couple du quatrième s'éloigne vers la sortie en saluant la jeune femme. Dès que la porte d'entrée se referme sur eux, le sourire de Clara s'élargit, carnassier. Elle se penche un peu plus vers moi.

— À minuit précis alors !

Les heures passent lentement. À vingt-trois heures cinquante, je monte au septième étage. Je ne prends pas la peine d'appeler l'ascenseur ; je monte par la cage d'escalier de service, celle des employés, de l'ombre. Lorsque j'arrive devant sa porte, elle est entrouverte. Je pousse le battant et entre dans l'appartement plongé dans le noir, éclairé seulement par les néons lointains de la principauté. Clara m'attend au milieu du salon, toujours vêtue de son tailleur noir, mais la veste est ouverte, la chemise en soie à moitié déchirée au col. Elle me regarde approcher avec cette même autorité glacée, décidée à me rappeler que dans son monde, c'est elle, qui dicte les règles.

— Tu es en retard, Marc !

Je m'arrête à deux pas d'elle, sans un mot, posant mes mains sur ses hanches pour signifier que le jeu de rôles est terminé. Mais elle ne cède rien : d'un geste sec, elle me repousse contre le mur, me clouant sur place, renversant les rôles avec une fureur qui consume le peu de distance qui nous sépare. Le choc contre le plâtre me coupe un instant le souffle. À quarante-cinq ans, avec mes épaules carrées et mon métier fait de force brute et de silence, me laisser ainsi plaquer au mur par une femme de trente ans a quelque chose d'incongru, presque d'humiliant, et pourtant, c'est précisément ce qui fait monter la tension en flèche.

Clara se tient tout contre moi, le corps rigide de défi. Ses talons lui redonnent de la hauteur, et ses yeux sombres fouillent les miens, cherchant la moindre fissure dans mon assurance de concierge, d’homme à tout faire. Ses mains glissent le long des revers de ma veste, ses doigts s'attardent sur les boutons de ma chemise, non pas pour les défaire, mais pour exercer une pression rageuse. Elle veut me rappeler l'écart, souligner ce fossé invisible entre les beaux quartiers de Monaco et les sous-sols où je nettoie les poubelles et graisse les moteurs. C'est un jeu cruel et excitant, une inversion totale de l'ordre établi.

Je ne dis rien. Je laisse faire, savourant l'audace de cette femme qui a décidé de se servir de mon corps comme d'un exutoire à son ennui doré. Mais mes mains, lourdes et patientes, ne bougent pas de ses hanches. Je sais que sa domination n'est qu'un sursis qu'elle m'accorde.

— Prouve-moi que tu as ta place ici !

C'est l'erreur qu'elle fait. Dans ce bras de fer muet, la force brute reprend ses droits. D'un mouvement fluide et inattendu, je pivote, inversant nos positions en une fraction de seconde. C'est son dos à elle qui vient heurter la cloison vitrée, faisant vibrer le double vitrage face au vide de la nuit monégasque. Elle pousse un sursaut surpris, un mélange de choc et de jubilation pure dans le regard. Le masque de la bourgeoise intouchable se fissure instantanément. Mes doigts agrippent fermement ses poignets pour les plaquer de part et d'autre de sa tête sur la vitre fraîche.

— Tu joues avec le feu, Clara !

Le contraste entre la chaleur de nos peaux et la froideur du verre de la baie vitrée décuple l'intensité. Elle ne cherche même plus à se débattre, au contraire, elle cambre le buste, haletante, les yeux dilatés par l'emprise, savourant le moment où le rapport de force bascule à nouveau. Dans ce huis clos suspendu entre ciel et mer, nos rôles s'effacent pour laisser place à une lutte pure, animale, où aucun de nous deux ne veut céder le dernier mot. Le jeu des rôles, les piques verbales et la volonté de domination s'évanouissent d'un coup, balayés par une urgence aveugle. Il n'y a plus le concierge et la résidente, plus de septième étage, ni de sous-sol, il n'y a que deux corps qui se consument, guidés par un instinct brut.

Je lâche ses poignets pour agripper les pans de sa veste en soie, la déchirant net des épaules jusqu'à la taille dans un bruit de tissu rompu. Clara pousse un râle rauque, un cri de fauve surpris et affamé, et se jette contre moi, ses ongles s'enfonçant profondément dans la chair de mon dos, m'arrachant des brûlures exquises. La morsure de sa bouche sur mon cou me fait vaciller. Je la soulève sans ménagement, et je la jette sur l'immense canapé en cuir du salon au milieu de la nuit. Elle rebondit, les yeux sombres, sauvages, le souffle brûlant, m'appelant d'une voix cassée qui ne ressemble plus du tout à celle de la bourgeoise mesurée du hall. Je m'abats sur elle comme un orage d'été. Nos peaux, moites de sueur et surchauffées par la fournaise de la pièce, se collent et se frottent avec une violence frénétique. Il n'y a plus de douceur ni de retenue, seulement la rage de se posséder, de se dévorer jusqu'à l'épuisement.

Ses mains parcourent mon torse, mes bras, mon visage avec une frénésie désespérée, comme si elle voulait m'arracher la peau pour entrer en moi. Je réponds à cette agression par une étreinte implacable, mes mains fermes traçant des chemins de feu sur ses cuisses, ses hanches, cambrant son corps à s'en rompre.

— Brûle-moi, Marc…

Je m'enfonce en elle d'un seul coup, profond, total, scellant nos souffles dans un même spasme de violence et de plaisir. Le temps se suspend, ou plutôt il explose. Le rythme devient une marée furieuse, une bête à deux dos qui se cabre et se fracasse contre les coussins dans un vacarme de soupirs rauques et de coups sourds. Chaque centimètre de notre étreinte est une morsure, un refus de s'arrêter, une brûlure vive qui consume tout sur son passage. Quand la vague finale nous emporte, c'est dans un cri partagé, un fracas d'énergie pure qui nous laisse pantelants, brisés, vidés de toute force, étendus sur le cuir brûlant au milieu des éclats de soie et des souvenirs d'une nuit qui a tout consumé.