Gaëlle et Théo en vacances au Sénégal — Chapitre 2 · Eclats de chair et de lumières

La lumière du matin filtre à travers les persiennes, traçant des barres dorées sur le corps nu de Gaëlle endormie. Elle est une œuvre d'art éparpillée sur les draps blancs, sa chevelure blonde en halo sur l'oreiller, sa peau laiteuse marquée par la nuit précédente. Entre ses cuisses légèrement écartées, une trace de ma possession a séché, laissant une carte de notre passage. Je me lève sans un bruit, mon désir déjà une bête qui s'éveille en moi, mais ce n'est pas pour moi que la journée est promise. C'est la sienne. C'est notre aventure.

L'après-midi la trouve devant le miroir de la suite, plus nerveuse que je ne l'ai jamais vue. Elle a choisi une robe en lin rouge, une flèche de soie qui épouse ses courbes et s'arrête mi-cuisse. C'est à la fois une armure et un drapeau de reddition. Ses mains tremblent un peu alors qu'elle applique un rouge à lèvres carmin. « Tu as l'incroyable », je lui dis, ma voix plus rauque que prévu. Elle esquisse un sourire dans le miroir, un frisson parcourant son dos. L'anticipation est un courant électrique dans la pièce.

Le trajet en taxi est un silence vibrant. La ville de Dakar s'agite dehors, une symphonie de klaxons et de voix, mais nous sommes dans notre propre bulle. Ma main repose sur sa cuisse nue, la chaleur de sa peau est un point d'ancrage dans la tempête qui approche. Elle ne dit rien, mais son regard est perdu dans l'obscurité de la nuit qui tombe, ses pensées déjà dans ce lieu inconnu où nous nous rendons.

Le club n'a pas d'enseigne. Juste une porte en métal massif gardée par deux hommes qui nous dévisagent et nous laissent passer après un mot du chauffeur. À l'intérieur, c'est un autre monde. L'air est lourd, une soupe épaisse de fumée, de sueur et de basses qui font vibrer le plancher sous mes chaussures. Des silhouettes dansent dans une pénombre quasi totale, des fantômes saisis par des flashs de lumière stroboscopique. On nous guide à travers la foule vers une sorte de mezzanine, un espace VIP protégé par des rideaux de velours noir.

Et là, ils sont. Cinq. Assis sur de larges canapés en cuir usé, ils nous regardent arriver avec une intensité qui cloue Gaëlle sur place. Le premier se lève, grand, élancé, un sourire facile sur les lèvres. Le second le suit, plus large d'épaules, sa chemise boutonnée luttant pour contenir son torse. Le troisième ne se lève pas, il se déploie, une montagne de muscles sombres dont la seule présence semble absorber la lumière. Chacun est plus imposant que le précédent, une progression de puissance brute qui prend le souffle de Gaëlle. Ses doigts se crispent sur mon bras, son souffle se bloque.

Il n'y a pas de présentations. Juste des regards. Un des hommes, le plus massif, fait un signe de tête vers un canapé central. C'est une scène, une arène. Gaëlle hésite une seconde, puis son regard croise le mien. Je lui fais un signe de tête, presque imperceptible. C'est parti. Elle s'avance, sa démarche d'abord maladroite, puis plus assurée, comme si elle entrait dans son rôle. Je sors mon téléphone, mes mains moites glissant sur le verre. Mon rôle commence ici : le témoin, l'archiviste.

Le premier homme, le grand élancé, se lève et s'approche d'elle. Il ne dit rien. Il passe sa main sur son épaule, descendant lentement le long de son bras. La différence de peau est un choc visuel, du chocolat noir sur la crème. Sa main est si grande qu'elle englobe complètement son bras. Il attrape la lanière de sa robe et la fait glisser d'une épaule. Le tissu tombe, révélant le galbe parfait de son sein, son téton déjà dur. Je zoome, ma main tremblant, essayant de capturer l'instant.

Le passage à l'acte est une explosion. Pas de préliminaires. Un autre homme se lève, le costaud. Ils l'encerrent. Des mains partout, soulevant sa robe, la laissant tomber à ses pieds en un tas de lin rouge. Elle n'a rien dessous. Elle est nue, blanche, fragile au milieu de ces cinq corps sombres. Une main écarte ses cuisses, une autre palpe ses seins, une troisième se glisse dans sa chevelure pour l'attirer vers une bouche qui l'embrasse avec une faim sauvage. Je suis débordé. L'angle est mauvais, je rate un plan, je me rapproche, mais un autre homme bouge, me bouchant la vue. La frustration et l'excitation me tordent les tripes.

Elle est à quatre pattes maintenant sur le canapé, une bouche sur sa chatte, une autre bite se présentant à ses lèvres. Elle l'ouvre, la prenant à moitié, puis davantage, ses larmes coulant sur ses joues tandis qu'elle s'efforce de tout avaler. Derrière elle, le premier homme la pénètre d'un coup de rein sec. Elle crie, un son étouffé par le sexe qui la remplit. Le son est dégueulasse, humide, un martèlement de chair contre la chair qui résonne avec la musique du club. C'est le son de ma femme en train de devenir leur salope.

La succession est un flou de détails explicites. Elle est retournée, mise sur le dos. Une bite dans sa chatte, une autre dans sa bouche. Puis c'est au tour de son cul. Le géant, le massif, se place entre ses jambes. Il lubrifie son anus avec son propre sperme et celui des autres, puis il s'enfonce. Le cri de Gaëlle est pur, une note de douleur et de plaisir transcendantal. Elle est déchirée, remplie, possédée. Ils la double-pénètrent, deux bites massives la faisant gémir sans discontinuer. Son corps n'est plus qu'un jouet, un vaisseau pour leur plaisir. Je filme, mon téléphone est une extension de moi, capturant chaque gorge profonde, chaque coup de reins brutal, chaque goutte de sueur perle sur sa peau.

La fin est un déluge. L'un après l'autre, ils grognent et se retirent pour venir sur elle. Sur son visage, dans ses cheveux, sur ses seins. Le dernier, le géant, la remplit jusqu'à la dernière goutte, son sperme blanc et épais se mélangeant au reste et coulant de sa chatte et de son cul béants. Quand ils ont fini, ils se rhabillent sans un mot, lui jetant des regards de propriété, et repartent, laissant Gaëlle étendue sur le canapé, un chef-d'œuvre de chair et de fluide.

J'éteins la caméra. Le silence est assourdissant. Je m'approche. Elle est à moitié inconsciente, le corps couvert de traces blanches, tremblant de spasmes. Je m'agenouille et la prends dans mes bras. Elle sent la sueur, le sexe, l'homme. Elle ouvre les yeux, un vert brillant dans la pénombre. « Théo », murmure-t-elle. Je la serre fort contre moi. La soirée est terminée. Nous avons exploré les confins de son désir, et du mien. En la tenant là, brisée et comblée, je sais que rien ne sera plus jamais comme avant. Et c'est exactement ce que nous voulions.