La Guilde — Chapitre 3 · Solstice d’été

 
Le souffle encore court de ce qui vient de se jouer dans le bureau de Monsieur K., je peine à revenir de mon voyage orgasmique, à trouver mes appuis et à reprendre mes esprits. Sans me laisser une once de répit, il m'indique d'un geste impérieux la porte dérobée dissimulée derrière une tenture de velours noir. Encore marquée par la chaleur de son emprise, le corps en état de choc, je m'extirpe de son espace en laissant derrière moi le faste sombre et le reflet bleuté des écrans.
 
 
Je m'engage dans un escalier étroit, une sorte de colonne vertébrale en pierre brute qui descend dans les entrailles mêmes de la demeure. L'air, à mesure que je descends, devient de fait plus lourd, chargé d'une humidité fraîche et d'une odeur de terre séculaire. Chaque marche de pierre sous mes pieds nus est un rappel brutal que je quitte la scène luxueuse pour une réalité plus primitive.
 
 
Le tunnel me mène vers le cœur même de la Guilde. Mes sens, mis à vif par ma récente mise à nu, captent la moindre vibration des murs. L'esprit embrumé par le plaisir, le corps encore en tension, je prends soudainement conscience que je m'apprête à rencontrer le guide suprême de la Guilde, celui dont le pouvoir est une essence pure…
 
 
En bas, une porte massive en chêne, équipée d'un verrou électronique minimaliste, se déverrouille dans un déclic sec. Je pousse la lourde porte et la pénombre de la crypte m'enveloppe immédiatement. Au milieu des vieux livres qui ornent la bibliothèque en acajou, le fauteuil roulant, à la structure massive d'ébène et de cuir de Maître Silas, siège au centre d'un labyrinthe peint sur le sol.
 
 
Octogénaire à la voix usée, aux yeux bleus délavés, Maître Silas est une relique vivante, enchâssé dans l'ébène et le cuir dépassé de son trône roulant. Sa peau possède la translucidité d'un vieux parchemin, une pâleur exsangue, presque cireuse, qui semble n'avoir jamais été effleurée par la lumière du soleil. À travers cette membrane fine, on devine un réseau de veines violacées, saillantes, qui courent le long de ses tempes et de ses avant-bras, comme le tracé d'une carte oubliée. Ses mains sont le spectacle le plus fascinant et le plus terrifiant de son anatomie. Elles sont osseuses, dépouillées de toute chair superflue, chaque articulation est proéminente, noueuse, qui évoque les racines d'un vieil arbre tourmenté. Doyen de la Guilde, guide suprême de l'organisation, possédant la connaissance éternelle, il est le gardien des traditions, des rituels ancestraux des Solstices. Figure statique agissant depuis la crypte, il ne cherche plus le plaisir classique, il cherche l'aveu de la réceptivité totale face à la Guile.
 
 
Dès que je franchis le seuil, ses yeux se posent sur moi. Je sens le poids de son regard sur chaque ligne de mon corps. Je me sens instantanément mise à nu par une dissection intellectuelle. À sa demande, je m'avance, dans cette rotonde à l'architecture monacale, mes pas raisonnent contre le sol en pierre et je prends place dans un fauteuil Chesterfield en cuir marron usé. Les jambes écartées, exposées, abandonnées, dans une posture de vulnérabilité totale, qui me semble être le cœur de cette cérémonie, il manœuvre son trône pour se placer devant moi, dans une proximité impérieuse.
 
 
Dans sa main osseuse, il serre une canne imposante en bois poli, terminée par une boule massive dorée, gravée de runes complexes. Sans un mot, il lève son spectre. La boule dorée se pose sur ma clavicule. Le métal glacé envoie un choc thermique dans mes muscles tendus. Lentement, la sphère glisse le long de la ligne de mon sternum, descend vers le creux de mes seins. La sensation est déroutante, intrusive, elle me procure frisson et chaleur. Maître Silas fait pivoter la boule dorée contre ma peau, un mouvement rotatif, lent, qui attise une électricité latente que je croyais apaisée. La canne descend plus bas, s'attarde sur la courbe de mon ventre, dessine le contour de mon nombril et se positionne entre mes cuisses ouvertes.
 
 
Sans préambule, Maître Silas pousse. La sphère dorée s'enfonce, étire ma chair, dans une douleur sourde et fascinante. La sensation est puissante, glaciale, elle contraste avec la moiteur brûlante de mon antre. Chaque millimètre de mon vagin conquis par le métal est une explosion de sensations contradictoires qui me vide de toute pensée, qui me transforme en instrument.
 
 
Il mélange va-et-vient et mouvement de rotation. Il fait pivoter la canne, utilise la rondeur parfaite de la boule pour stimuler mes points de tension. Elle fouille, presse, explore les parois sensibles de mon corps, elle crée une onde de choc puissante, destructrice, dévastatrice, qui remonte le long de ma colonne vertébrale jusqu'à ma nuque. Je gémis, mes heurts s'écrasent contre les murs en pierre, je m'accroche aux accoudoirs du Chesterfield, mes doigts s'enfoncent dans le cuir épais alors que le métal progresse en moi, en sondant chaque repli de mon vagin en émoi.
 
 
Maître Silas ne me quitte pas des yeux. Le regard fixe, presque dénué d'humanité, il observe, guette, analyse, la moindre réaction, la moindre inflexion de ma volonté. Il observe la manière dont je me consume sous son instrument maléfique. La canne qui pivote en moi attise l'incendie qui dévore mon âme. Mon corps devient une caisse de résonance. Je cambre mon dos, mes hanches cherchent à rencontrer le métal qui brûle en moi, mon ventre se contracte, le cuir du Chesterfield grince sous mes convulsions, je suis une corde tendue à l'extrême sur le point de rompre.
 
 
La stimulation devient plus rapide, plus insistante, plus appuyée. Je ne suis plus qu'un frisson permanent, un corps qui se courbe sous l'injonction du spectre. À chaque va-et-vient, à chaque mouvement de l'instrument, je sens ma conscience, ma volonté de résister, s'effriter un peu plus. Je suis suspendue à son bon vouloir, à son désir de me faire jouir. Je suis captive de son pouvoir et de cette délicieuse torture.
 
 
Petit à petit, je m'enfonce dans les abysses d'un plaisir immense. Je lutte de toutes mes forces pour retarder l'inévitable, pour maîtriser l'orgasme qui gronde, pour contenir mon abandon, pour masquer l'aveu silencieux de ma reddition. La boule dorée, imprégnée de ma chaleur intime, ne se contente plus de m'explorer. Elle m'outrage, me possède et me martèle. Elle est le centre neurologique de mon univers. Nous sommes liées, scellées l'une à l'autre…
 
 
Maître Silas décèle la bascule, le franchissement du point de non-retour. Il accélère le mouvement, une série de rotations nerveuses et précises, puis change le rythme des va-et-vient. Submergée, totalement vulnérable par cette possession brutale, par cette violente fusion, tout cède ! L'orgasme me frappe comme une décharge de foudre. Il me propulse dans une jouissance qui me coupe le souffle. Ma tête bascule en arrière, mes yeux se révulsent sous les joutes du plaisir, mon corps se soulève, porté par une série de contractions involontaires et puissantes qui serrent la boule dorée ancrée en moi. Le plaisir m'inonde, une vague chaude et dévastatrice me traverse, une onde puissante me transperce de part en part. Je m'effondre haletante contre le dossier du Chesterfield, le souffle court, le corps transpirant et les membres tremblants…