Voyage vers la soumission — Chapitre 3

— Il y a quelque chose ? demande-t-il, sa voix toujours neutre, mais je sens qu'il a tout deviné.
— Non, non... rien, je balbutie. Je ferme les yeux une seconde, puis, vaincue, je tourne l'écran du téléphone vers lui.
— C'est... c'est mon ami. Il veut... il veut les mêmes photos, mais en montrant mes seins.

L'homme ne manifeste aucune surprise, aucun choc. Il hoche simplement la tête, comme si c'était la suite logique des événements.

— C'est un sacré coquin, votre ami ! Je peux vous aider, propose-t-il simplement.
— Vous feriez ça ? La réponse fuse, plus vive que je ne le voulais. C'est trop. Il retire ses lunettes, les essuie méthodiquement avec un mouchoir qu'il sort de sa poche intérieure. Son regard me perfore.
— Je vous ai vue sur le quai de la gare. Vous preniez déjà des photos.

Le monde s'effondre autour de moi. Il a tout vu. Dès le début. La honte et l'excitation sont si intenses qu'elles me brûlent les joues.

Un contrôleur entre dans le wagon et vérifie le peu de passagers. À mon tour, il s'attarde, laisse glisser son regard de la tête aux pieds, puis repart sans un mot. Je retiens mon souffle jusqu'à ce que le bruit de ses pas disparaisse dans l'allée — et quand le silence revient, mon cœur bat plus vite qu'avant. L'idée qu'il ait pu deviner, qu'il ait failli voir, agite quelque chose de brûlant sous mon ventre.

— Je crois que vous avez tapé dans l'œil du contrôleur, ma chère ! dit l'homme en costume gris.

Je souris bêtement.

— Allez, ne faites pas l'enfant, donnez-moi ce téléphone. Faites plaisir à votre petit ami et puis à moi par la même occasion. Comme je vous l'ai dit, je les ai déjà vus tout à l'heure ! Et ce ne sont pas les premiers !

Dans un murmure à peine audible de « oui... », j'accepte en lui tendant l'appareil.

Mes mains sont moites quand je les porte à mon ventre. Je saisis le bas de mon crop. Lentement, avec une pudeur qui me paraît ridicule, je le remonte. Le tissu glisse sur ma peau, caressant le dessous de mes seins. Je le passe par-dessus la courbe de ma poitrine et mes seins nus jaillissent, se libérant de l'étoffe. L'air frais du wagon les dresse immédiatement encore plus, mes tétons devenant deux pointes dures et sensibles. Je laisse le tissu replié sous ma clavicule, mes seins offerts, ballottés doucement par le mouvement du train.

Il se penche, lève le téléphone et prend plusieurs photos. Le déclic de l'obturateur résonne dans le silence du wagon, net, répété, indifférent. Cachée dans mon fauteuil, personne ne me voit, sauf l'homme en face de moi.

— Détendez-vous complètement, dit-il, sa voix prenant une teinte plus ferme, presque un ordre.
— Vous êtes trop crispée. Respirez !

Je ferme les yeux, j'inspire profondément. Son ordre agit comme un déclencheur. La soumission reprend le dessus. Quand je les rouvre, c'est une autre femme qui est là. Je me cambre, pousse mon bassin en avant en posant mes mains derrière moi sur le siège et projette ma poitrine. Mes seins fermes et lourds se tendent, offrant leurs aréoles roses et leurs tétons dressés. J'écarte encore plus les cuisses, un mouvement obscène, ne laissant plus rien à l'imagination. Ma chatte est grande ouverte, les lèvres pulpeuses et gonflées par l'excitation, un filet de ma lubrification s'échappe et coule le long de ma fente. Mon clitoris est dur et battant.

Ses yeux balaient le wagon, puis reviennent se poser sur moi. Il se déplace, change d'angle, se rapproche, s'éloigne. Il capture le tableau dans son intégralité — mon visage crispé par le désir, mes seins nus, ma chatte trempée et ouverte. Il me mitraille, me marquant de son regard, transformant mon corps en simple objet de désir, en une image destinée à exciter. Dans cette déflagration de volupté, mon orgasme monte, inévitable, sans que les autres voyageurs ne s'en rendent compte.

Mes doigts tremblent contre le tissu du siège, mes ongles s'enfonçant presque dans le rembourrage bleu alors que l'orgasme me guette, prêt à déferler comme une vague sourde entre mes cuisses. Mon souffle est court, saccadé, et mon clitoris pulse sous le regard de l'homme en face, dur comme une petite perle gonflée par le désir. Il abaisse lentement le téléphone, l'écran encore allumé sur la dernière photo. L'excitation me brûle les joues, c'est un feu qui attise l'incendie entre mes jambes. Il surveille autour de nous — je me laisse aller.

— Une dernière série, dit-il d'une voix posée, presque professorale, comme s'il commentait la météo. Ses yeux glissent de mes seins dressés à mon entrejambe ouvert, puis reviennent se poser sur mon visage.
— Caresse-toi !

Je déglutis. Le « tu » tombe entre nous sans prévenir, et quelque chose en moi se contracte — pas de recul, l'inverse : une capitulation supplémentaire, comme si le vouvoiement avait été le dernier rempart et qu'il venait de le franchir.

— Je..., ma voix se brise.
— Je ne sais pas si je peux. Les mots sortent en un filet pitoyable, mais mon corps, lui, ne ment pas : mes hanches se soulèvent imperceptiblement, comme si mon bassin cherchait déjà à se frotter contre une main invisible.

L'homme en costume incline la tête, un sourire à peine esquissé aux coins de ses lèvres minces.

— Bien sûr que tu peux, personne autour de nous ne peut te voir, et je te préviens si quelqu'un arrive, dit-il.

Je regarde autour de moi — personne près de nous. J'ai tellement envie de le faire.

— Allez ! Son ton n'admet aucune réplique.

Je me soulève pour poser mes fesses nues encore plus au bord du siège en écartant les cuisses au maximum. Mon top court est toujours relevé sous ma clavicule et ma mini-jupe complètement retroussée.

— Comme ça ? dis-je, ma voix n'est plus qu'un souffle. Je me surprends à écarter encore plus les cuisses dans un léger mouvement de va-et-vient, comme pour lui prouver ma soumission.

— Parfait. Il lève le téléphone, l'objectif braqué sur moi.
— Maintenant, touche-toi ! Commence par tes seins !

Mes doigts hésitent une seconde avant de se poser sur ma peau. Le premier contact est électrique, mes paumes sont moites, et la chaleur de mes doigts contre la fraîcheur de mes seins me fait haleter. Je pétris doucement la chair ferme, les pouces frôlant mes tétons dressés, et un gémissement m'échappe quand je les pince légèrement.

— Plus fort. Sa voix est un fouet.

J'obéis. Mes doigts se referment, tirant sur mes tétons jusqu'à ce que la douleur se mêle au plaisir, je laisse échapper un râle de plaisir, me cambre encore plus, offrant mes seins à ses yeux, à l'objectif du téléphone.

— Comme ça ? Ma voix est méconnaissable, rauque, et ma chatte se contracte, vide, affamée.

— Oui. Il baisse légèrement le téléphone, son regard noir derrière les verres fixé sur mon entrejambe.
— Maintenant l'autre main. Montre-moi à quel point tu es mouillée.

Je n'ai même plus la force de rougir. Ma main droite glisse le long de mon ventre, mes doigts effleurant la peau douce avant de plonger entre mes lèvres gonflées.

— Oh ! Le contact est une décharge. Mon clitoris est extrêmement gonflé et brûlant. Je commence à le frotter en cercles serrés — lentement d'abord, les yeux mi-clos, la nuque relâchée contre le dossier — et un son animal s'échappe de ma gorge.

— Je... Je vais jouir... préviens-je, la voix brisée.

— Pas encore. Sa main se pose sur mon poignet, arrêtant net le mouvement.

Je gémis, frustrée, mes hanches se soulevant malgré moi, cherchant désespérément le frottement qui me manque.

— S'il vous plaît... Les mots sortent sans que je puisse les retenir.

— Tu vas attendre que je te le permette. Compris ? Il relâche ma main, puis attrape mon menton et me force à le regarder. Je hoche la tête, les yeux brillants, la bouche entrouverte.

— Oui.

— Bien ! Il replace le téléphone, l'objectif à nouveau braqué sur mon entrejambe.
— Maintenant, recommence. Mais cette fois, je veux t'entendre. Je veux entendre à quel point tu es une petite salope en chaleur.

Je n'ai même plus la force de protester. Mes doigts reprennent leur danse sur mon clitoris, descendent entre mes lèvres — je suis trempée. J'étale ma mouille sur mon clitoris en feu, recommence plusieurs fois pour calmer la chaleur intense, mes doigts sont gluants. Cette fois, je ne me retiens pas.

— Ah ! Oui... Mes cuisses tremblent, mes orteils se recroquevillent dans mes sandales, et l'orgasme monte, inexorable, comme une marée noire prête à tout engloutir.

— Je vais jouir... Je vais jouir, oui... comme une salope, comme ta petite salope...

— Oui. Maintenant !

Et c'est tout ce qu'il faut. Mon corps se tend comme un arc. Le premier spasme me traverse du bas-ventre jusqu'à la nuque, brutal, et je plaque ma main libre sur ma bouche. Le deuxième me courbe en deux, ma chatte se contracte par vagues profondes autour de mes doigts, et la chaleur déferle si lentement que j'en perds le souffle. Je reste là, arquée, les cuisses tremblantes, suspendue à cette secousse qui n'en finit pas de finir.

L'homme ne dit rien. Il prend des photos. L'objectif capture chaque spasme, chaque goutte qui coule, chaque expression de mon visage — la bouche ouverte, les yeux mi-clos, les joues en feu.

— Encore... murmure-t-il.

Quand enfin les dernières secousses s'apaisent, je m'affale contre le dossier, le corps couvert d'une fine pellicule de sueur, les doigts collants de mon propre désir.

— C'est... c'est bon ? Ma voix est un filet.

Il abaisse le téléphone, satisfait.

— Parfait ! Ton petit ami va adorer !

Mon corps tremble encore, parcouru de vagues résiduelles qui font tressaillir mes cuisses à intervalles irréguliers. Le siège bleu sous moi est tiède, humide contre l'arrière de mes cuisses. Mes doigts glissent l'un contre l'autre, poisseux de mon propre plaisir, et je les regarde sans vraiment les voir, le souffle court, la poitrine se soulevant et s'abaissant par saccades. Les vignobles défilent derrière la vitre, indifférents, baignés d'une lumière dorée qui rend tout irréel.

L'inconnu pose mon téléphone à côté de moi, d'un geste mesuré, presque cérémonieux. Il reprend son journal plié, le lisse d'un coup de poignet. Son regard se pose sur moi — pas de sourire, pas de mot, juste cette inspection minutieuse qui descend de mes seins nus, encore dressés, jusqu'à mon entrejambe ouvert et brillant. Je ne ferme pas les jambes. Je n'en ai pas la force. Mon corps est une chose abandonnée là, sur cette banquette, offert au regard et à la lumière du wagon.

La voix automatique annonce le terminus. L'homme en costume sort un stylo de la poche intérieure de sa veste et note quelque chose sur son journal. Il se lève. Le mouvement est fluide, sans hâte. Il ajuste la chute de sa veste. Je lève les yeux vers lui. Il me regarde par-dessus ses lunettes, les yeux calmes et froids.

— Je prends ce train tous les vendredis, dit-il en me tendant un petit bout du journal qu'il vient de déchirer.

Les mots tombent sans inflexion particulière, comme un constat. Il ne propose rien, ne demande rien. L'information reste là, suspendue entre nous, et je comprends ce qu'elle contient : une porte laissée entrouverte, une éventualité. Je saisis le petit morceau de journal. Mon ventre se contracte, et mes cuisses se pressent l'une contre l'autre par réflexe, pressant mes lèvres encore gonflées.

Le train ralentit. Les freins grincent, et la force d'inertie me pousse légèrement vers l'avant. Je m'agrippe à l'accoudoir. Par la fenêtre, le quai apparaît — béton gris, un panneau jaune, un distributeur de boissons. Je m'efforce de bouger. Mes mains trouvent l'ourlet de mon crop top et le tirent vers le bas, sur mes seins. Le tissu blanc s'étire sur ma poitrine, les tétons pointant sous la matière fine. Je ne remets pas le string. Mon sac est ouvert sur le siège à côté, la microfibre blanche repliée à l'intérieur, et je la laisse là. La décision est instinctive, animale — Jean voudra me savoir nue en dessous, accessible, prête. Mes doigts retrouvent ma jupe et la lissent sur mes cuisses, mais elle reste courte, dangereusement courte, et l'air frais du wagon lèche mes lèvres à chaque mouvement.

L'inconnu tourne les talons et s'engouffre dans l'allée. Encore dans ma main, je regarde le bout de papier qu'il m'a donné — il est noté : Victor, avec un numéro de téléphone. Les portes s'ouvrent et l'air chaud de l'extérieur entre dans le wagon, portant une odeur de goudron et d'herbe sèche. Il descend. Son dos gris disparaît parmi les autres passagers.

Je prends mon téléphone. L'écran s'allume, et les photos s'affichent en galerie — moi, de face, les seins exposés, les cuisses ouvertes, le sexe luisant de mouille, les doigts écartant mes lèvres roses. Mon visage y apparaît, bouche entrouverte, yeux vitreux. Je sélectionne les dernières, celles où mon orgasme fige mon corps en arc, et je les envoie à Jean. L'application affiche « Distribué ».

Je range mon téléphone dans mon sac à main, je me lève, la dernière du wagon. Mes jambes tremblent un peu, mais tiennent. Je vérifie mon reflet dans la vitre — le crop top moulant mes seins, la jupe descendue, les sandales compensées qui allongent mes jambes, et en dessous, rien. Je sors sur le quai, dans la lumière de cette fin de vendredi après-midi. Le téléphone vibre dans mon sac à main. Jean a vu les photos. Quelque chose se resserre au creux de mon ventre — pas tout à fait l'orgasme, pas tout à fait l'attente. Quelque chose entre les deux, qui ressemble à une promesse.