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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Gays

Orientation principale dans ce chapitre

Dans les dunes du Cap d'Agde — Chapitre 1

6 minutes

107

1 septembre 2026

Certifiée écrite par un humain

D'après nous ce texte a été rédigé par un humain

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Dans les dunes du Cap d'Agde

Chapitre 1

Roland est arrivé samedi matin au Cap. Ce jeune homme de vingt-cinq ans s'est toujours demandé si la réputation de ce lieu de vacances mérite le surnom de baisodrome naturiste. Après avoir installé sa tente dans le camping naturiste, il se dit qu'une sieste serait la bienvenue après ces six heures de route. Une fois la sieste finie, il déambule dans le village, découvre les noms de clubs ou de saunas plus originaux les uns que les autres : le QAKC, le 2 + 2, le cinéma porno, etc. Tout est nouveau pour lui, c'est vraiment un lieu unique où l'on croise des personnes bienveillantes avec le sourire dans le plus simple appareil. Mais une chose l'intrigue plus que tout, c'est cette fameuse baie des cochons dont de nombreux reportages sur les chaînes de la TNT ont fait sa renommée. Roland accoste un homme et lui demande où se situe cette fameuse plage. L'homme lui indique de suivre la plage à gauche en sortant du camping et qu'il tombera forcément dessus. Voilà Roland en route vers ce lieu qui l'intrigue au plus haut point.

Le soleil de midi tape dur sur les dunes du Cap d'Agde, transformant le sable fin en une plaque brûlante qui craque sous chaque pas. L'air, lourd et immobile, sent le sel iodé mêlé à la chaleur minérale des rochers et au parfum âcre du romarin. Roland, torse nu et pieds nus dans le sable, arpente une des crêtes qui dominent la mer. La sueur perle sur ses tempes et coule dans le creux de son dos, dessinant des traînées salées sur sa peau hâlée. Il vient ici pour se vider la tête, pour marcher jusqu'à l'épuisement, loin du bruit et des regards. C'est pourquoi, lorsqu'il l'aperçoit pour la première fois, une irritation sourde monte en lui.

Un peu plus bas, sur le flanc de la dune, un vieil homme est assis sur un rocher plat. Il n'est pas particulièrement grand, mais sa carrure reste solide, malgré les ans. Il porte un simple short de bain et une chemise en lin ouverte sur une poitrine encore musclée, blanche et veinée. Ce qui frappe Roland, ce n'est pas son âge, mais son immobilité. Il est là, fixant l'horizon, une statue de chair et d'os sous le ciel de plomb. Roland poursuit son chemin, cherchant à retrouver cette solitude qu'il est venu chercher. Mais à chaque fois qu'il tourne la tête, le vieil homme est là. Il n'a pas bougé, ou alors ses mouvements sont si lents qu'ils en deviennent imperceptibles, comme la croissance d'un arbre.

Un malaise commence à s'installer dans la poitrine de Roland. Ce n'est plus de l'agacement, mais une sensation plus profonde, un picotement à la base de sa nuque. Il change de direction, s'enfonçant dans le labyrinthe de sentiers que la végétation rabougrie a tracé dans le sable. Les chemins étroits serpentent entre des touffes d'immortelles jaunes et des chardons bleutés. L'air y est plus frais, chargé de l'odeur de la résine de pins parasols. Roland accélère le pas, ses pieds s'enfonçant dans le sable plus meuble. Il jette un regard discret par-dessus son épaule. Le vieil homme n'est plus sur son rocher. Il est maintenant en bas de la dune, et il entame l'ascension, suivant son itinéraire avec une déconcertante précision.

La panique, froide et soudaine, serre la gorge de Roland. Il se met à courir. Il n'y a aucune raison logique à cette fuite, juste une pulsion animale, un instinct de proie qui sent le prédateur. Il zigzague, choisissant les voies les plus étroites, celles bordées de branches piquantes qui fouettent ses jambes et ses bras. Son cœur martèle ses côtes, sa respiration se saccade, devenant une bouffée d'air brûlant à chaque inspiration. Le sable entre dans sa bouche, colle à sa sueur, le rendant aveugle et hagard. Il court sans se retourner, guidé par la seule terreur de voir cette silhouette calme et déterminée le rattraper. Il grimpe une autre crête, redescend dans un creux où l'ombre offre un bref répit, puis remonte, les jambes en feu.

Il finit par trébucher et s'effondrer sur les genoux et les mains, le souffle coupé, la poitrine douloureuse. Il crache du sable et de la salive, le corps secoué de spasmes. Il reste ainsi une minute, deux, essayant de reprendre le contrôle de ses muscles qui refusent d'obéir. Puis, lentement, il relève la tête. Et le sang se glace dans ses veines. Là, à cinq mètres de lui, sur le chemin qu'il vient de parcourir, se tient le vieil homme. Il n'est même pas essoufflé. Sa poitrine se soulève et s'abaisse à un rythme régulier, presque paisible. Son regard, d'un bleu pâle et perçant, est cloué sur Roland. Il n'y a aucune colère dans ce regard, aucune menace explicite. Juste une certitude. Une possession.

Toute l'énergie, toute la volonté de lutter, quitte le corps de Roland en une seule vague. C'est une défaite totale, absolue. Il n'y a rien à faire. Cet homme n'est pas un simple promeneur ; c'est une force de la nature, comme la marée ou le soleil, et lui, Roland, n'est qu'un grain de sable emporté par son courant. Il se redresse péniblement, se tenant debout mais les épaules affaissées, la tête basse. Il ne cherche plus à fuir. Il attend.

Le vieil homme, Robert, fait un pas vers lui, puis un autre. Ses pieds nus ne font aucun bruit sur le sable. Il s'arrête si près que Roland peut sentir l'odeur de sa peau, un mélange de crème solaire et de vieil homme, une odeur de pouvoir et de patience. Il ne dit rien. Il lève simplement une main, dont la peau est tannée et parcourue de veines saillantes, et la pose sur la poitrine de Roland, juste au-dessus de son cœur qui bat la chamade. La pression est légère, mais elle pèse une tonne. Roland sent le dernier souffle de rébellion s'échapper de lui. Il ferme les yeux. C'est une reddition. Une soumission complète et sans condition de son corps et de son esprit. Il est à lui. Putain de merde, il est à lui.

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Sur la plage brûlante du Cap d'Agde, entre deux dunes où personne ne peut les voir, Roland se retrouve seul face à Robert — un homme au regard bleu pâle et aux mains calleuses qui n'a besoin d'aucun mot pour imposer sa volonté. Un effleurement, une pression, et le monde de Roland bascule. Son corps obéit avant que l'esprit consente, emporté par quelque chose qu'il ne sait pas encore nommer. Jusqu'où Robert le conduira-t-il dans ce petit théâtre de sable et de silence ?

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