D'aspirant à salope — Chapitre 14

Je me regarde longtemps. Je cherche l'aspirant. Je ne le trouve plus.

J'enfile les bas d'abord, lentement, le filet qui épouse mes mollets, mes genoux, mes cuisses. J'accroche les jarretelles une à une. Puis la guêpière. Elle est plus serrée que je ne le pensais, elle me prend la taille, me coupe presque le souffle, me remonte la poitrine et me creuse les reins. Je n'arrive pas à fermer les lacets dans mon dos, alors je laisse. Le string par-dessus les jarretelles, la dentelle tendue sur la cage, qui ne cache presque rien du métal. Les escarpins en dernier. Je me redresse.

Mes jambes ont changé, mon dos a changé, ma façon de me tenir a changé. Dans la glace, il y a une femme. Une salope, peut-être, mais une femme.

Je repasse la porte. Philippe est assis dans un fauteuil, en chemise ouverte, un verre à la main. Il ne dit rien pendant de longues secondes, et ce silence me fait plus d'effet que n'importe quel compliment.

— Tourne.

Je tourne lentement, les mains le long du corps.

— Viens ici. Dos à moi.

Je m'approche. Il pose son verre, se lève, et je sens ses doigts sur mes reins. Il serre les lacets de la guêpière, un à un, lentement, tire jusqu'à ce que je ne puisse plus respirer qu'à petites gorgées. Puis il noue le tout d'un geste sec.

— Voilà. Maintenant tu es à ta place.
— Merci, Monsieur.

Il s'éloigne vers une étagère, sur laquelle je n'avais pas remarqué une petite enceinte. Il touche un bouton. Un saxophone s'élève dans la chambre, lent, chaud avec une basse qui bat comme un pouls. Il retourne s'asseoir dans son fauteuil, croise les jambes et reprend son verre.

— Ce soir, ce n'est pas pour les autres. C'est pour moi. Danse.
— Danser, Monsieur ?
— Danse pour moi, Martine.
— Mais je ne sais pas danser...
— Justement. Je veux voir.

Je reste plantée au milieu du tapis, les bras ballants, avec la sensation d'être redevenue l'aspirant au garde-à-vous. Je balance mon poids d'une jambe sur l'autre. Je bouge un bras, puis l'autre, raide comme un mannequin de vitrine. Mes escarpins ne m'aident pas : à la première volte, ma cheville vacille, je me rattrape à une colonne du baldaquin en poussant un petit cri, et Philippe rit dans son verre.

— Ce n'est pas drôle, Monsieur.
— C'est très drôle. Continue.

Je rougis jusqu'à la racine des cheveux. J'essaie de suivre la basse, mais je suis toujours à contretemps. Mes hanches ne savent pas où aller, mes mains ne savent pas où se poser. Je me retrouve à me tenir les coudes, puis à passer les doigts dans mes cheveux de la façon la plus gauche qui soit.

— Ne regarde pas tes pieds. Regarde-moi.

Je lève les yeux. Il est là, détendu, le regard grave, et rien dans ses yeux ne se moque de moi. Cette attention-là me traverse. Je respire, je ferme les paupières une seconde, et j'écoute enfin le saxophone au lieu de me regarder faire.

Mes hanches trouvent le premier mouvement toutes seules. Un balancement, simple, de gauche à droite. Je souris malgré moi. Le deuxième est plus ample. Le filet de mes bas crisse l'un contre l'autre, la guêpière me tient comme une main et chaque pas me rappelle ce que je suis. Je m'amuse. C'est une surprise, et elle me fait rire tout haut.

— Voilà, murmure Philippe. Voilà.

Alors je m'enhardis. Je glisse mes mains le long de mes côtes, sur le satin de la guêpière, sur mes seins que le corset soulève, puis sur mes cuisses, jusqu'au bord de mes bas. Je tourne sur moi-même, lentement, et la lumière d'ambre me caresse le dos. Je lui tourne le dos, je me penche en avant, je cambre les reins, et je regarde par-dessus mon épaule en mordant ma lèvre. Je sens son regard sur mon cul, sur la ficelle de dentelle, sur la cage qui se balance entre mes cuisses à chaque ondulation. Je n'ai plus honte. J'ai envie qu'il me regarde plus encore.

Je viens vers lui en dansant, un pas devant l'autre comme sur un podium. Je pose un talon sur le bord de son fauteuil, entre ses jambes, tout près de la bosse qui tend son pantalon, et je me balance au rythme de la basse. Sa main remonte le long de mon mollet, sur le filet, s'arrête à ma cuisse.

— Tu apprends vite, dit-il d'une voix plus basse.
— Vous me trouvez comment, Monsieur ?
— Je te trouve affreusement désirable.

Il se lève. Sa main se pose à plat dans mon dos et il m'attire contre lui. Nous dansons, ou plutôt il me fait danser, un slow à peine esquissé, sa cuisse entre les miennes, son souffle dans mes cheveux. Je sens contre mon ventre la dureté de son sexe à travers le tissu. Ma cage se presse contre sa jambe et je gémis.

Il me prend le visage entre ses mains et m'embrasse.

Ce n'est pas le baiser possessif de la limousine. C'est plus lent, plus profond. Ses lèvres s'ouvrent sur les miennes, sa langue cherche la mienne, tendre d'abord, puis plus avide. Il a le goût du whisky, et je me dis qu'il doit aussi sentir les autres sur ma bouche, mais il n'en a cure. Mes mains, qui ne savent pas où aller, finissent autour de son cou. Je m'accroche à lui comme à une bouée. Quand il s'écarte, nous sommes tous les deux essoufflés, et je suis incapable de tenir debout.

— Tu la veux ? me souffle-t-il contre les lèvres.
— Oui, Monsieur. Je n'ai envie que de ça.
— Alors si tu veux aller plus loin, retire le dernier rempart qui donne accès à ta chatte.

Le mot me fait rougir. Personne ne l'a jamais employé pour moi, et il me fait mouiller dans mon string. Ses mains quittent mon visage. Il recule d'un pas, me laisse seule au milieu de la pièce, et croise les bras.

— Toi-même. Et en dansant. Ce que tu veux, tu vas le mériter.

Je recommence à bouger, sans plus penser à la musique cette fois, avec pour seul guide son regard. Mes pouces s'accrochent à la dentelle, de chaque côté de mes hanches. Je le fais descendre très lentement, en me déhanchant, en gardant les yeux dans les siens. Le tissu glisse sur la cage, la libère, et le petit morceau de métal apparaît, luisant, rempli d'un sexe tendu à craquer qui n'a nulle part où aller. Le string descend sur mes cuisses, sur mes genoux, je le fais passer sur mes escarpins, un pied après l'autre, en me tenant en équilibre comme je peux. Je le fais tourner une seconde au bout de mon doigt, comme je l'ai vu faire dans les films, et je le lance à ses pieds.

— Voilà, dis-je, hors d'haleine. Plus rien ne vous sépare de ma chatte, Monsieur.

Il regarde le string par terre sans le ramasser, puis hoche lentement la tête, comme on valide un examen.

— Tu te rappelles ce que je t'ai dit dans la voiture ?
— Que je vais apprendre ce que c'est que d'être votre salope.
— Et que demain matin il ne restera plus rien de l'aspirant. Allonge-toi sur le lit, sur le ventre. Garde tes talons.

Le couvre-lit est frais contre mes seins. Je pose la joue sur l'oreiller et j'écarte les cuisses sans qu'on me le demande. Je l'entends se déshabiller. Un tiroir s'ouvre, un flacon claque. Le matelas s'affaisse sous son poids.

Il ne se jette pas sur moi. C'est la première chose que je comprends, et elle me bouleverse. Ses mains partent de mes mollets, remontent le long du filet, s'attardent derrière mes genoux, puis sur l'intérieur de mes cuisses, très doucement. Il embrasse le creux de mes reins, le haut de mes fesses. Sa langue passe sur ma peau, et quand elle arrive à mon trou, je me cambre en gémissant dans l'oreiller.

— Chut. Respire.

Il me lèche longtemps. Je suis perdue, je n'ai plus de pensées, juste des vagues de chaleur qui partent de mon cul et me montent jusqu'à la nuque. Puis j'entends le flacon, et un liquide froid coule entre mes fesses. Un doigt, d'abord, qui tourne, qui appuie. Je me détends, je pousse vers lui, et il entre jusqu'à la première phalange. Puis la seconde.

— Tu es toute ouverte déjà. Tu as bien été préparée, ma belle.
— Oui, Monsieur... Les autres... dans la voiture...
— Je sais. Mais là, c'est moi. Un deuxième doigt.

Je serre les draps entre mes poings. Les deux doigts s'écartent, me dilatent, vont et viennent avec une lenteur exaspérante. Ma cage me fait mal, mon sexe gonfle tellement qu'il en palpite. Je me mets à gémir sans pouvoir m'arrêter.

— Je vais te prendre, Martine. Ta première fois. Je veux que tu me regardes.

Il me retourne sur le dos, remonte mes jambes sur ses épaules. Mes talons aiguilles pointent vers le plafond, mes bas craquent sous ses mains. J'aperçois son sexe, dur, tendu, qu'il enfile d'un préservatif avant de le lubrifier d'une main assurée. Il est plus gros que ceux des deux autres, et ma gorge se serre. Il se penche sur moi, m'embrasse encore, lentement, comme pour me rassurer avant de me prendre.

— Si tu veux que je m'arrête...
— Je ne veux pas, Monsieur. Je veux que vous me preniez.
— Alors respire avec moi. Pousse comme si tu voulais me mettre dehors.

Je sens son gland contre mon trou, chaud, ferme. Il appuie. Rien ne bouge, puis tout cède d'un coup, et il est entré. Juste le bout. Une brûlure vive me fait crier, mes ongles s'enfoncent dans son avant-bras.

Il s'arrête aussitôt. Il ne bouge plus. Il me regarde, il attend, sa main caresse mon visage.

— C'est bien. Reste avec moi. Respire.

Je respire. La brûlure se transforme en pression, la pression en chaleur. Je lui fais signe que oui. Il avance de quelques centimètres, s'arrête, recule un peu, avance encore. Chaque fois il me laisse le temps de l'accueillir. Quand ses hanches touchent enfin mes fesses, je comprends qu'il est entièrement en moi. Je suis pleine. Je suis ouverte. Je suis à lui.

— Voilà, Martine. Te voilà devenue une femme.

Des larmes me coulent sur les tempes, et je ris en même temps, et il les efface avec ses lèvres. Puis il m'embrasse, longuement, et dans ce baiser il commence à bouger. Doucement. Si doucement que je sens chaque centimètre de lui qui me quitte, chaque centimètre qui me remplit. Il me parle à l'oreille, il me dit que je suis belle, que je suis douce, qu'il a attendu ce moment, que je suis exactement ce qu'il voulait. Ses mains me caressent les seins par-dessus la guêpière, ses lèvres descendent sur mon cou, remontent chercher ma bouche.

Je devrais me contenter de ça. C'est merveilleux, c'est tendre, c'est tout ce qu'on peut rêver pour une première fois. Mais le plaisir monte et, à mesure qu'il monte, quelque chose d'autre monte avec lui, quelque chose d'affamé. Ma douleur s'est évanouie. Il me faut plus.

— Monsieur...
— Oui ?
— Plus fort... s'il vous plaît.

Il sourit sans cesser son lent mouvement.

— Pardon ? J'ai mal entendu.
— Plus fort. Baisez-moi plus fort. Je peux le prendre, je vous jure.
— Tu es sûre ? C'est ta première fois.
— Je suis sûre. Je ne veux pas de douceur. Je veux que vous me preniez comme une salope.

Ses yeux changent. C'est à peine perceptible, mais je le vois. Il se redresse, attrape mes chevilles, referme ses mains dessus et me replie les jambes contre ma poitrine. Son premier coup de reins me coupe le souffle. Le deuxième me fait crier. Le troisième est si profond que je vois des étoiles.

— C'est ça que tu veux ?
— Oui ! Oui, Monsieur ! Encore !
— Dis-le.
— Prenez-moi... Défoncez-moi... Je suis votre salope, je ne suis que ça !

Il se penche et me prend la bouche avec une violence nouvelle, sa langue contre la mienne, ses dents sur ma lèvre, sans jamais cesser de me pilonner. Je lui rends son baiser comme je peux, à bout de souffle, et quand il se détache enfin, un fil de salive nous relie encore.

Il me retourne comme une poupée, à quatre pattes, le visage dans l'oreiller. Une main m'attrape par les cheveux, l'autre se referme sur le nœud de la guêpière et me tire en arrière. Il s'enfonce d'un seul geste jusqu'aux couilles. Le claquement de sa peau contre la mienne résonne dans toute la chambre. Mes escarpins glissent sur les draps, mes genoux s'écartent, mon cul s'offre à chaque coup, et je hurle, sans honte, sans retenue, avec une voix que je n'ai jamais entendue.

— Tu aimes ça, hein ? Voilà ce que tu es, voilà à quoi tu sers. Un trou à moi.
— Oui ! À vous ! Rien qu'à vous !

Ma cage se balance sous moi, frappe mes cuisses, chaque choc dans mon ventre vient écraser quelque chose à l'intérieur, une boule de feu qui grossit, qui grossit. Je n'ai pas le droit de me toucher. Je n'ai de toute façon aucun moyen de le faire. Mon corps entier n'est plus que cet endroit où il me prend.

— Monsieur... Monsieur, je vais... Je ne sais pas ce qui m'arrive...
— Laisse-toi aller. Je te donne la permission.

Je jouis sans qu'on me touche. L'orgasme me traverse comme un train. Mon cul se contracte autour de lui, mes jambes se mettent à trembler, et un cri m'échappe, long, déchiré.

Mon sexe, prisonnier, se vide en pulsations sourdes, des gouttes chaudes qui coulent le long du métal et mouillent les draps. Je ne sais plus où je suis, je ne sais plus qui je suis, je flotte.

— Bonne fille, dit-il derrière moi, la voix suave. Bonne fille... C'est moi maintenant.

Il me serre plus fort, me martèle deux, trois, quatre fois, et il jouit à son tour avec un grognement profond, enfoncé jusqu'au fond, le front contre ma nuque. Je sens son sexe battre en moi. Je sens son souffle dans mon cou. Je ne voudrais pas qu'il sorte jamais.

Nous restons comme ça, immobiles, longtemps. Quand il se retire, je gémis de vide. Il se débarrasse du préservatif, revient s'allonger contre moi, m'attire sur son torse. Ses doigts dénouent lentement les lacets de la guêpière, et je respire enfin à pleins poumons. Il retire mes escarpins un à un, masse mes pieds, puis fait rouler mes bas le long de mes jambes. Il m'embrasse l'épaule, la nuque, la bouche, doucement, comme si le reste de la nuit n'avait été qu'un orage dont nous sortions à peine.

— Ça va ?
— Oui, Monsieur. Je n'ai jamais été aussi bien.
— Tu as eu mal ?
— Au début. Pas après. Merci de ne pas m'avoir écoutée tout de suite.

Il rit, et je sens son rire dans sa poitrine.

— C'est moi qui t'ai appris à demander. Tu as bien fait.

Je ferme les yeux, ma joue sur sa peau. Mon cul est brûlant, plein de lui, tout endolori, et la cage me serre encore, mais je ne la sens presque plus. Je me dis qu'il y a quelques heures encore, j'étais un aspirant en uniforme. Maintenant je suis ça : une femelle en bas résille, déflorée, comblée, qui s'endort contre l'homme qui l'a faite.

Je suis presque partie quand il se redresse sur un coude.

— Allez, Martine. Debout.
— Monsieur... je suis bien, là...
— Je sais. Mais la place dans mon lit, ça se mérite. Tu dormiras dans ton lit, à côté, et tu y dormiras seule.

Je fais la moue, il rit. Il m'aide à me lever, jambes flageolantes, et me conduit par la porte communicante jusqu'à ma propre chambre. Le lit est frais, le drap sent la lavande. Il me borde, passe un doigt sur ma lèvre gonflée, et m'embrasse une dernière fois, sur le front cette fois, ce qui me fait presque pleurer.

— Dors. Demain, à midi, il faudra être magnifique.
— Oui, Monsieur, je murmure.

La lumière me réveille. Elle passe par les rideaux, dorée, trop vive, et pendant une seconde je ne sais plus où je suis. Puis tout revient d'un coup : la limousine, les trois bouches, les trois sexes, le salon, la musique, mes hanches qui bougent, la guêpière, lui.

Mon cul me tire quand je remue, une courbature douce, un souvenir qui s'installe en moi. Entre mes cuisses, la cage est plaquée contre mon ventre, serrée par une érection matinale qui n'a nulle part où aller. Je gémis dans l'oreiller. Je ne pourrai pas me toucher, pas aujourd'hui, pas avant qu'on me le permette.

Je tourne la tête. Par la porte entrouverte, je vois le grand lit à baldaquin, les draps défaits, et Philippe, allongé sur le dos, les mains derrière la nuque. Il est réveillé depuis longtemps. Je ne sais pas depuis combien de temps il me regarde.

— Bonjour, Martine.
— Bonjour, Monsieur.
— Bien dormi ?
— Oui, Monsieur. Très bien. Et... merci. Pour cette nuit.
— C'est moi qui te remercie. Tu as très bien dansé.

Je rougis, et je souris dans l'oreiller. Il tend le bras vers la table de chevet, regarde sa montre.

— Il est neuf heures. Tu as le temps de prendre un bain et un petit-déjeuner. Ta tenue est sur la chaise, dans la salle de bain. Je ne te dis rien. Tu verras.
— Oui, Monsieur.
— Dans trois heures, Martine, tu seras assise à la table pour quatre.

Mon ventre se serre. Je regarde le plafond de ma chambre, la lumière qui danse dessus, et je me dis que quelque chose a commencé hier soir qui ne s'arrêtera plus.