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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Trans & QIA+

Orientation principale dans ce chapitre

D'aspirant à salope — Chapitre 15

17 minutes

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il y a 4 heures

Écriture avec assistance partielle d'une IA — Cette information est librement déclarée par l'auteur, elle n'a pas été vérifiée.

BDSM / Fétiche Domination masculine Initiation Jouets érotiques Candaulisme Une femme - plusieurs hommes

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L'avis peut contenir des indices sur l'intrigue.

On suit Martine de très près, du bain jusqu'au reflet dans la glace, et chaque geste semble peser. Philippe parle d'une voix calme, presque aimable, et chacun de ses ordres devient plus troublant que le précédent. L'autrice tient la corde serrée du début à la fin, sans jamais relâcher la pression.

D'aspirant à salope

Chapitre 15

L'eau du bain est presque trop chaude, et je m'y laisse glisser jusqu'au menton, la nuque contre le rebord, à regarder la vapeur monter. Mon corps a changé depuis hier. Mes cuisses sont lourdes, mon cul est sensible, et chaque geste du savon réveille un souvenir. Je lave la cage avec application, du bout des doigts, sans jamais chercher à aller plus loin que le métal.
Mon sexe, prisonnier, se tend contre les barreaux dès que la mousse glisse dessus. Je serre les dents. Je sors de l'eau en me promettant de ne pas y penser, et j'y pense quand même.
Sur la chaise, une serviette blanche recouvre quelque chose. Je ne soulève pas le coin. Il a dit « tu verras », il n'a pas dit que je pouvais regarder. J'enfile le peignoir accroché à la porte, et je me regarde une seconde dans la glace : les cheveux mouillés, les yeux cernés, la bouche gonflée. Je ne sais pas encore si je me reconnais, mais je me plais.

La salle à manger donne sur un jardin clos. La table est dressée pour deux, nappe blanche, argenterie, pot de confiture, jus d'orange pressé. Le majordome verse le café sans lever les yeux. Il est le même que celui d'hier soir, celui qui m'a vue passer à genoux dans le hall. Ses gestes sont d'une courtoisie parfaite, et je sens pourtant mes joues chauffer quand il me tend la serviette.

Philippe est déjà là, en chemise ouverte au col, un journal plié près de sa tasse. Il me regarde m'asseoir.

— Pas là. À côté de moi.

Je change de chaise. Le peignoir s'ouvre un peu sur mes genoux, je le referme d'un geste réflexe, et il pose sa main sur la mienne.

— Laisse.

Je laisse. Le majordome dépose une corbeille de viennoiseries au centre de la table. Je tends machinalement la main vers un croissant.

— Non.

Ma main se fige.

— Tu ne te sers pas, Martine. Tu ne choisis plus rien. Ça commence ce matin, ce n'est pas la peine d'attendre midi.

Il prend lui-même une tartine, la beurre, y étale de la confiture d'abricot avec un soin tranquille, puis me la tend du bout des doigts, à hauteur de ma bouche. Je mords. C'est sucré, tiède, ridiculement bon. Il me fait boire mon café dans sa tasse, par petites gorgées, et il essuie du pouce la confiture au coin de mes lèvres avant de me le faire lécher.

— Merci, Monsieur.

— Tu as bien nettoyé ta cage ?

— Oui, Monsieur.

Sa main glisse sous la nappe, écarte le peignoir, et vient tapoter le métal, deux petits coups secs qui me font sursauter. Mon sexe se tend contre les barreaux. Le majordome revient avec les œufs, et Philippe ne retire pas sa main. Je regarde mon assiette, le cœur à cent à l'heure, pendant que l'homme pose devant moi une cuillère, un œuf à la coque, et se retire avec un « Madame » qui me fait fermer les yeux.

— Il t'a appelée Madame, dit Philippe quand la porte se referme.

— Oui, Monsieur.

— Tu t'y habitueras.

Il me fait manger la moitié de l'œuf à la cuillère, puis me laisse reprendre mon souffle.

— Écoute-moi bien. À midi, tu seras à eux comme tu es à moi. Ils sont mes amis, je leur fais confiance, et ils savent ce qu'ils peuvent faire et ce qu'ils ne peuvent pas. Mais c'est toi qui garderas toujours le dernier mot. Tu connais le mot ?

— Je connais le mot, Monsieur.

— Dis-le-moi. Pour que je sache que tu t'en souviens.

Je le dis, tout bas. Il hoche la tête, content.

— Bien. Maintenant, tu n'as plus à y penser. Tu mangeras ce qu'on te donne, tu feras ce qu'on te demande. Et tu me regarderas, si tu doutes. Je serai en face de toi.

— Oui, Monsieur.

Il me fait finir mon yaourt, ma tartine, mon jus d'orange. Je ne laisse rien. Quand je repose mon verre, il regarde sa montre.

— Dix heures et demie. Viens.

Dans la salle de bain, il soulève lui-même la serviette. Je retiens mon souffle.
Sur la chaise, soigneusement pliés, il y a : un porte-jarretelles noir en dentelle, des bas à couture, une jupe droite, noire, sévère, qui s'arrête juste au-dessus du genou, un chemisier de soie ivoire, une veste cintrée, un ruban de velours noir, et, posés sur le tout, des escarpins à talons hauts, noirs aussi, vernis.

Au bord de la chaise, une pochette de satin, et dans la pochette, quelque chose d'argenté qui brille sous la lumière.

— Qu'est-ce que c'est ?

— Ça ? C'est ce que tu porteras dessous. Penche-toi sur le lavabo.

Je me penche. Mes mains se posent sur la faïence froide, je lui présente mon cul sans qu'on me le demande, et j'entends le bruit du tube de lubrifiant, le « clic » du capuchon. Ses doigts me préparent, lents, précis, et mon corps endolori de la nuit s'ouvre trop facilement. Puis un objet froid, rond, lisse, vient se poser contre mon trou.

— Respire.

Il pousse. Le plug entre, s'élargit, me remplit, et je gémis sur le lavabo, front contre le miroir. Il s'arrête, me laisse m'habituer, puis l'enfonce d'un dernier cran et le laisse se loger. La base est plate, ornée d'une petite pierre claire que je sens à peine entre mes fesses.

— Voilà. Tu y penseras à chaque pas.

— Oui, Monsieur... Je pense déjà.

— Je m'en doute.

Il me fait enfiler les bas moi-même, lentement, une jambe puis l'autre, en vérifiant que les coutures sont bien droites. Il attache les jarretelles de ses propres mains, une, deux, trois, quatre, avec un petit pincement à chaque fois. Je me redresse, et je regarde la chaise : aucun slip, aucun string.

— Monsieur... vous avez oublié...

— Je n'ai rien oublié. Hier soir, tu as retiré le dernier rempart. Je ne vais pas te le rendre. Entre eux et toi, il n'y aura rien d'autre que ta jupe.

Je rougis jusqu'aux oreilles. Il me passe le chemisier, que je boutonne devant la glace : la soie est si fine qu'on devine mes tétons dessous, durcis, deux petites pointes foncées. Pas de soutien-gorge non plus. Puis la jupe, qui me serre les hanches et me cambre malgré moi, la veste, le ruban de velours qu'il noue lui-même sur ma nuque. Il me tourne vers lui, et sort de sa poche un bâton de rouge.

— Lèvres.

Je les tends. Il les peint lentement, du bout du bâton, un rouge sombre, profond, presque noir sous la lumière. Il recule d'un pas.

— Regarde-toi.

Dans la glace, il y a une femme que je ne connais pas. Une secrétaire de direction, une assistante de cabinet, sévère, élégante, la coupe de cheveux impeccable, la bouche rouge comme une blessure. On ne soupçonnerait rien. On ne soupçonnerait ni la cage sous la jupe, ni le plug sous la dentelle, ni la tension qui fait trembler mes genoux.

Pourtant, quand je bouge, le plug appuie, je sens chaque pas, chaque courbe, et je comprends qu'il vient de m'installer au centre de la journée une petite flamme que je ne pourrai pas éteindre.

— Tu es magnifique.

— Merci, Monsieur.

Je prends l'enveloppe. Mes doigts tremblent.
Le trajet dure vingt-cinq minutes. Philippe est assis en face de moi, jambes croisées, et il ne me touche pas. Il lit ses messages sur son téléphone, et de temps en temps lève les yeux sur moi, sans un mot. À chaque nid-de-poule, le plug me secoue, me rappelle qu'il est là. Mon sexe palpite dans sa cage, ma jupe remonte un peu sur mes cuisses. Je croise les jambes, je les décroise, je ne sais plus quoi faire de mes mains.

— Reste tranquille.

— Je n'y arrive pas, Monsieur.

— Je sais. C'est le but.

La voiture se gare à l'angle de la rue, sous un platane, à une cinquantaine de mètres d'une façade crème où s'étire, en lettres dorées, *Le Cabinet Doré*. Le chauffeur éteint le moteur. Philippe ne bouge pas. Il regarde sa montre. Je regarde la mienne, qui n'existe plus : je n'ai que la sienne, qui avance avec une lenteur cruelle.

— Midi moins une.

Il sort. Le chauffeur me tient la portière. Le soleil me tombe sur le visage, et je marche à côté de Philippe sur le trottoir, les talons claquant sur le pavé, un pas devant l'autre, le plug m'appuyant à chaque enjambée. Un homme croise mon regard en sens inverse, se retourne. Je ne sais pas s'il a vu quelque chose, ou s'il a juste vu une femme.

Nous poussons la porte à midi exactement.
Le maître d'hôtel, un homme grisonnant que Philippe appelle Armand, nous accueille en inclinant la tête, sans l'ombre d'une surprise.

— Monsieur Philippe. Ces messieurs sont déjà installés. Veuillez me suivre.

Il passe devant. Un escalier de bois, recouvert d'un tapis épais, monte à l'étage. Je le monte derrière lui, le dos droit, la main sur la rampe, et chaque marche écrase le plug un peu plus profondément. J'ai le souffle court. Philippe, derrière moi, doit voir mes jambes, mes coutures, la façon dont ma jupe se tend. Je le sens me regarder, comme une main dans mon dos.

Le petit salon du fond a des murs boisés, une lampe de cuivre, une table ronde couverte d'une nappe blanche, avec quatre couverts, des verres en cristal et une banquette de velours rouge sur un côté. La porte est pleine, épaisse. Armand la referme derrière nous avec une discrétion de confesseur.
Paul et Georges se lèvent.

— À l'heure, dit Paul.

— Pile, répond Philippe.

Georges me regarde de la tête aux pieds, s'attarde sur ma bouche, sur la soie du chemisier.

— Le rouge lui va bien.

— C'est moi qui l'ai choisi.

— On voit que tu as du goût.

Philippe me dirige vers la banquette. Paul et Georges s'assoient de chaque côté de moi, trop près, cuisse contre cuisse, tandis que lui prend place en face, bien droit sur sa chaise, comme un juge. Je suis au milieu. Je suis entre deux hommes qui sentent l'eau de toilette et le tabac blond, et je ne sais pas où poser mes mains. Je les pose sur mes genoux.

— Elle est nerveuse, observe Paul.

— Un peu.

— C'est charmant.

On frappe. Philippe dit « Entrez » et Armand entre, serviette sur le bras, avec un plateau d'argent chargé de glace pilée et d'huîtres. Il les dépose au milieu de la table sans un regard pour moi, sert le vin, et ressort. Quand la porte se referme, Philippe lève son verre.

— À Martine.

— À Martine, répondent-ils.

Je ne bois pas : je ne suis pas sûre d'en avoir le droit. Paul prend une huître, la détache de sa coquille avec la petite fourchette, y presse un filet de citron, et me la tend à hauteur de ma bouche.

— Ouvre.

J'ouvre. Il me la glisse sur la langue. L'iode, le sel, la fraîcheur, la texture. J'avale et je me sens rougir, parce que je pense à autre chose, évidemment, et que tout le monde le sait.

— Une autre, dit Georges.

Pendant que Paul me nourrit, la main de Georges glisse sur ma cuisse, sous la nappe. Elle remonte lentement, soulève l'ourlet de ma jupe, trouve la dentelle du porte-jarretelles, la peau nue au-dessus des bas. Je sursaute. Il s'arrête.

— Pas de culotte ?

— Plus de rempart, répond Philippe, impassible.

Georges ricane doucement, et ses doigts continuent leur chemin. Ils trouvent la cage, qu'il soupèse dans sa paume comme un objet de collection, puis descendent, jusqu'à la base plate du plug, et appuient dessus. Je ferme les yeux, mes ongles s'enfoncent dans mes genoux.

— Elle a un petit bijou, en plus.

— Je l'ai choisi pour elle.

— Mademoiselle est gâtée.

Il appuie encore, fait tourner la base d'un quart de tour. Un son sort de ma gorge, trop aigu, que je transforme en toux. Paul me tend l'huître suivante, tranquille.

— Mange, Martine.

Je mange. Paul remonte ma jupe de l'autre côté, jusqu'à ma hanche. Ils me regardent. À plat sur le velours, ma cage brille sous la lumière de la lampe, entre mes cuisses écartées par leurs mains. Le tissu de la jupe est roulé sur mon ventre. Je suis assise sur une banquette d'un des meilleurs restaurants de Paris, nue du nombril aux genoux, et trois hommes bien habillés parlent du vin.

On frappe de nouveau.

Je me fige. Georges ne retire pas sa main. Paul rabat seulement la nappe sur mes jambes. Philippe me regarde, droit dans les yeux, et dit d'une voix égale :

— Entrez.

Armand apporte la suite : un poisson en croûte de sel, un plat de pommes de terre, une sauce blanche. Il dépose le tout. Il se penche pour verser le vin à ma gauche, à quelques centimètres de ma cuisse, tandis que les doigts de Georges tournent doucement le plug sous la nappe. Je serre la mâchoire. J'ai les larmes aux yeux. Je regarde Philippe et il ne détourne pas son regard, et c'est ce regard qui me tient, qui m'empêche de crier.

— Ces messieurs-dame désirent autre chose ?

Philippe ne répond pas tout de suite. Il me regarde, puis se tourne vers Armand avec une lenteur parfaitement aimable.

— Dites-moi, Armand, ce vin. Vous nous le conseillez avec le poisson, ou c'était pour les huîtres seulement ?

Armand se redresse, la bouteille à la main, et se met à parler : un chablis premier cru, une minéralité qui répond à la croûte de sel, une cave qu'il a ouverte exprès pour Monsieur Paul. Je n'entends que la moitié des mots. Sous la nappe, la main de Georges a cessé de tourner. Elle appuie, maintenant, un appui lent, large, continu, qui enfonce le plug contre cet endroit en moi que je n'avais jamais su relier au reste de mon corps. Ma cage me serre. Mon ventre est un brasier. Mes cuisses, que Paul et Georges tiennent écartées chacun de leur côté, se mettent à trembler.

Paul, d'un geste très naturel, détache un morceau de poisson blanc, le passe dans la sauce et me le tend.

— Mange, Martine. Armand s'est donné du mal.

J'ouvre la bouche. Il me glisse la bouchée sur la langue. Par-dessus l'épaule du maître d'hôtel, Philippe, qui ne m'a pas quittée des yeux, articule sans un son :

— Maintenant.

Je jouis avec la bouche pleine.

Ça ne ressemble à rien de ce que je connais. Rien de moi n'est touché, rien, seulement ce plug qu'on presse et qu'on fait rouler, et la vague part de là, du fond de mon cul, remonte dans mes reins, dans mon ventre, dans ma gorge, me retourne de l'intérieur comme un gant.

Mon trou se contracte autour du métal par spasmes longs, de plus en plus serrés, et ma cage se secoue, vide, inutile, d'où perle un fil clair qui glisse sur le velours. J'avale le poisson comme on avale un sanglot. Je mords ma serviette, mes ongles griffent la banquette, mes talons raclent le tapis, et Paul et Georges me maintiennent contre eux, écartée, immobile, pour que rien ne se voie, et que tout soit senti.

À quarante centimètres de ma hanche, Armand parle de terroir. Sa voix ne change pas. Seuls ses yeux se posent une seconde sur mon visage, sur mes lèvres rouges qui tremblent, puis retournent à l'étiquette.

— ...et je crois qu'il accompagnera très bien le plat, conclut-il. Madame est-elle satisfaite de son poisson ?

— Oui, Monsieur, dis-je d'une voix presque normale. C'est... c'est délicieux.

— Ce sera tout, Armand. Nous vous sonnerons.

La porte se referme. Je lâche l'air que je retenais, un gémissement long, tremblant, et les dernières secousses me traversent encore, plus faibles, jusque dans mes genoux.

— Elle a joui, dit Paul, presque admiratif. Sans qu'on la touche. Avec Armand à côté d'elle.

— Je l'ai sentie serrer sur ton bijou, dit Georges en retirant sa main. Elle a failli me casser les doigts.

— Presque sans bruit, dit Philippe. Elle va apprendre le reste.

Il pose sa serviette sur la table.

— Sous la table, Martine.

Je le regarde.

— Tu as entendu. Sous la table. Tu ne feras pas de bruit, et tu ne remonteras que lorsque je te le dirai.

Je glisse hors de la banquette, un genou après l'autre, et je me retrouve sous la nappe, dans une pénombre blanche, parfumée de cire et d'eau de toilette, entourée de jambes d'hommes. Les trois paires de chaussures cirées, les pantalons impeccables. Au-dessus de moi, j'entends tinter les couverts, le bruit d'un verre qu'on repose. On commence à manger.

Paul est le premier à écarter les genoux. Sa braguette descend. Sa bite longue, courbée, sort déjà dure, tendue vers mon visage. Je la prends en bouche, doucement, avec la langue, en m'efforçant de ne pas faire de bruit. Sa main descend sous la nappe, se pose sur mes cheveux, sans pression.

— Voilà, souffle-t-il, au-dessus. Hmm... Oui. Philippe, c'est un cadeau, ça.

— Je sais.

— Il y a de la sauce, Georges ?

— Passe-moi le pain.

Ils parlent du vin, d'une affaire, d'un voisin. J'entends la fourchette de Paul racler son assiette, ses cuisses frémir contre mes joues. Je prends sa bite aussi loin que je peux, ma gorge s'ouvre, je me retiens de tousser. La sienne a un goût de peau chaude, d'eau de Cologne, de sueur propre, et je m'en fiche, je veux qu'il soit content. Je veux qu'il parle de pommes de terre et qu'il tremble.

Une main attrape mes cheveux de l'autre côté. Georges. Il me tire vers lui, sa bite épaisse déjà dehors, gonflée, son prépuce roulé au bord du gland. Je la prends. Elle me remplit complètement, mes lèvres tendues à la limite, et il me fait aller et venir avec la main, doucement mais sans me demander mon avis. Je me laisse faire. Je suis une bouche, rien d'autre qu'une bouche, sous une table, pendant qu'au-dessus de moi on parle d'un voyage à Lisbonne.

Je vais vers Philippe, je l'entends respirer à peine plus fort que les autres, et je le prends à mon tour, lui qui me connaît par cœur. Sa main vient me caresser la tempe, très légèrement, et mon cœur fond. Je le suce avec plus de tendresse, plus de lenteur. Il murmure quelque chose, que je ne comprends pas.

Puis la sonnette. Un petit son clair, discret. Philippe a sonné.

— Restez tous les trois tranquilles, dit-il à voix basse.

Georges me ramène sur lui, d'une main ferme sur la nuque, et enfonce sa bite jusqu'au fond de ma gorge. Je ne bouge pas. J'entends la porte s'ouvrir, des pas sur le parquet, le tintement des assiettes qu'on retire.

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Au Cabinet Doré, le déjeuner touche à sa fin, mais Martine n'a pas fini de suivre les consignes de Philippe. Sous le regard de Paul et de Georges, attablés avec eux, elle doit rester digne et disponible, soumise à la volonté de celui qui décide de tout. Jusqu'où ira-t-elle, alors que la journée n'est pas encore terminée ?

20 minutes