Une passion à quarante ans d'écart — Chapitre 2 · Dans le secret d'une galerie

En réalité, son esprit n'avait cessé de revenir à ce dimanche après-midi, la veille, à la chambre aux murs crème et aux rideaux légers, où le corps de Jean-Paul s'était pressé contre le sien dans un silence complice. Quelque chose avait changé en elle. Elle se sentait liée par un secret à cet homme qu'elle connaissait depuis si longtemps maintenant. Un lien brûlant qui la tirait vers lui.

Il lui avait envoyé l'adresse dans un simple message. La phrase était laconique, presque froide : « Pour tes études, une exposition qui pourrait t'intéresser ». Elle était accompagnée d'un simple lien, renvoyant à la localisation d'une galerie d'art privée. Cela l'avait malgré tout faite frissonner.

Diane, son épouse, était restée à la maison ce soir-là, occupée par un appel professionnel interminable avec un client parisien. Jean-Paul avait prétexté une sortie solitaire pour se libérer l'esprit après un week-end éreintant.

Sophie imaginait volontiers Diane, avec son chignon impeccable et son sourire poli, ignorant tout et sirotant, peut-être, un thé dans leur salon aux meubles anciens, tandis que son mari s'échappait vers cette rencontre volée.

La galerie se nichait dans une ruelle étroite, à l'abri des regards indiscrets. C'était une bâtisse du XVIIIe siècle aux façades ocre patinées par le temps. Sophie poussa la porte vitrée. Le tintement discret d'une clochette annonça son arrivée. A l'intérieur, l'air était frais, imprégné d'une odeur de bois ciré et de toile fraîche. Les lumières tamisées projetaient des ombres longues sur les murs blancs, où s'alignaient des tableaux abstraits : des éclats de rouge et de bleu se mêlaient en tourbillons chaotiques, évoquant des corps enlacés dans une danse furieuse. Il n'y avait personne d'autre en dehors du gardien, un homme âgé qui hocha la tête depuis son comptoir et disparut dans une arrière-salle, laissant l'endroit désert.

La jeune femme portait une robe noire simple, en soie légère qui effleurait ses cuisses à chaque pas. Ses cheveux, lâchés, formaient une cascade sombre sur ses épaules. Pas de maquillage ostentatoire, juste un trait d'eyeliner pour accentuer ses yeux verts, ceux qui avaient capturé le regard de Jean-Paul la veille. Elle erra entre les œuvres, feignant l'intérêt studieux d'une étudiante de l'École du Louvre, mais son cœur battait la chamade.

Et puis, il apparut au fond de la salle, sortant d'une alcôve comme s'il avait toujours été là. Jean-Paul, dans un costume sombre ajusté, s'avança vers elle avec douceur, un sourire presque naïf aux lèvres. Sa cravate desserrée révélait un triangle de peau hâlée au col de sa chemise. Ses cheveux poivre et sel étaient légèrement ébouriffés, et ses yeux, ces yeux profonds et fatigués par les ans, se posèrent sur elle avec une intensité qui la cloua sur place.

— Sophie ! s'exclama-t-il en s'approchant d'elle. Je suis content que tu sois venue. Ces tableaux… Ils parlent de passions contenues, non ?

Elle hocha la tête, incapable de détacher son regard du sien. La tension de la veille revint en force, amplifiée par la distance qu'ils avaient maintenue toute la journée – ces messages codés, ces sous-entendus sur l'exposition qui n'était qu'un prétexte.

— Ce sont les travaux les plus récents de Mireille Lang, que tu dois connaître. C'est une amie d'enfance.
— J'en ai effectivement déjà entendu parler mais je n'avais jamais eu le plaisir de découvrir son travail, se contenta de répondre Sophie en commençant à cheminer avec son amant.

Ils déambulèrent côte à côte, commentant les œuvres d'une voix basse. Leurs épaules se frôlèrent par inadvertance. L'air crépita d'électricité. Devant une toile particulièrement violente et intense, sur laquelle des formes rouge sang se tordaient comme des membres en sueur, le sexagénaire s'arrêta.

— Hier, dans ta chambre, c'était comme ça, la même explosion retenue, souffla-t-il à voix basse à Sophie.

Elle sentit une chaleur monter entre ses cuisses, et son corps se rappela la sensation de son pénis dur glissant en elle, lentement et profondément.

— Et maintenant ? chuchota-t-elle, osant poser une main sur son avant-bras, sentant les muscles tendus sous sa chemise.

Il ne répondit pas avec des mots. Au lieu de cela, il la guida vers une salle adjacente, plus petite, aux lumières encore plus basses, où une seule œuvre trônait : un nu abstrait, des courbes suggestives évoquant un dos cambré et des fesses offertes. La porte se referma derrière eux avec un clic discret. Ils étaient seuls, à l'abri des regards, le monde extérieur réduit à un murmure lointain.

Jean-Paul se tourna vers elle. Son visage était désormais à quelques centimètres du sien.

— Je n'ai pas arrêté de penser à toi. À ta peau, à la façon dont tu t'es ouverte pour moi.

Sa main remonta le long de sa cuisse, sous la robe, effleurant la dentelle de ses sous-vêtements. Sophie retint un gémissement, ses tétons durcissant contre le tissu fin.

— Diane est à la maison, ajouta-t-il, comme pour se rappeler à lui-même, mais sa voix était rauque, chargée de désir. Elle ne sait rien. Et ça doit rester comme ça.

Sophie acquiesça, son pouls s'accélérant. Elle voulait ce secret, cette urgence volée. D'un geste audacieux, elle posa sa paume sur l'entrejambe de son pantalon, sentant sa bite se durcir instantanément sous le tissu.

— Montre-moi ce que tu veux me faire, murmura-t-elle, sa voix plus crue qu'elle ne l'avait prévu, influencée par les heures de fantasmes solitaires dans le train de retour.

Il grogna doucement, défaisant sa braguette d'une main tremblante. Sa queue jaillit, épaisse et veinée. Le gland était déjà trempé par l'excitation. Sophie la saisit fermement et la masturba avec une poigne assurée, sentant les pulsations sous sa peau. Jean-Paul appuya son front contre le sien, respirant fort, presque animal.

— Putain, Sophie... ta main...

Il la pressa contre le mur froid de la galerie, relevant sa robe jusqu'à la taille. Ses doigts écartèrent le tanga sur le côté, avant de plonger dans sa chatte déjà trempée. Elle aussi était déjà bien mouillée pour lui. Ses lèvres avaient gonflé, elles étaient brûlantes de désir. Il enfonça deux doigts en elle. Puis Jean-Paul le fit aller et venir avec une précision experte, frottant son point G jusqu'à ce qu'elle se cambre. Sophie, quant à elle, saisie par le plaisir, mordit sa lèvre pour ne pas crier.

— T'es si serrée, c'est bon… et si prête, haleta-t-il, son pouce pressant son clitoris durci.

Sophie lâcha sa queue un instant pour agripper ses épaules, ses ongles s'enfonçant dans la laine de sa veste.

— Baise-moi, Jean-Paul. Maintenant.

Les mots étaient crus, sans filtre. Ils contrastaient avec la pudeur de la veille. Il n'hésita pas un instant. La soulevant légèrement par les cuisses, il positionna son gland à l'entrée de sa chatte, et d'un coup de reins puissant, s'enfonça en elle jusqu'à la garde.

Elle étouffa un cri contre son cou, sentant sa bite l'étirer et la remplir complètement. Il la baisa contre le mur. Il lui donna des coups de boutoir profonds et rythmés, son bassin claquant contre ses fesses nues. La robe était relevée, sa culotte de travers, et chaque nouvelle pénétration venait renforcer leur désir réciproque.

— T'aimes ça, hein ? Ma queue en toi, comme hier, mais plus fort, grogna-t-il, sa retenue de la veille envolée dans cette alcôve secrète.

Sophie hocha la tête frénétiquement, ses seins rebondissant sous le tissu. Elle enroula ses jambes autour de sa taille, l'attirant plus profond.

— Oui... plus fort... défonce-moi.

Le mot cru la surprit elle-même, mais il l'excita davantage. Son corps se contractait autour de lui. Jean-Paul accéléra. Les mouvements de sa queue faisaient de plus en plus de bruit. Un bruit humide, témoin d'une excitation folle qui ne faisait que s'accroître entre eux. Ses couilles tapaient contre ses fesses à chacune de ses nouvelles poussées.

Il la fit pivoter soudain et la plaqua face au mur, ses mains sur ses hanches.

— Penche-toi, ordonna-t-il d'une voix basse.

Sophie obéit, cambrant le dos, offrant son cul rond et ferme. Il écarta ses fesses, crachant sur son trou plissé avant d'y frotter son gland. Mais il visa sa chatte, entrant par derrière avec une vigueur renouvelée. Il la pilonna comme un possédé, une main sur sa bouche pour étouffer ses gémissements, l'autre pinçant son téton à travers la robe.

— T'es à moi, Sophie. Ce secret, c'est nous. Diane ne saura jamais comment je te baise comme une salope.

Les mots étaient crus, libérés par l'urgence du moment, et elle adora ça. Son sexe se resserra autour de sa queue. L'orgasme monta par vagues. Elle frotta alors son clitoris, accélérant le rythme jusqu'à exploser de plaisir. Son corps tremblait. Des spasmes la traversèrent.

Il ne tint pas longtemps. Avec un grognement animal, il se retira d'un coup. Il se vida en jets chauds sur ses fesses et le bas de son dos. Le sperme dégoulina, chaud et visqueux, marquant sa peau comme un sceau secret. Il se colla contre elle un instant, haletant, frottant son gland encore sensible contre son cul pour étaler sa semence.

Ils restèrent ainsi, collés, le souffle court, tandis que le silence de la galerie enveloppait leur extase. Jean-Paul attrapa un mouchoir de sa poche, essuyant doucement le sperme de sa peau, avant de nettoyer son amante.

— On discute des tableaux, maintenant ? fit-il avec un clin d'œil complice, alors que sa voix redevenait celle de l'homme raffiné qu'il était en public.

Sophie rit doucement, ajustant sa culotte trempée.

— Oui, parlons de ces passions contenues.

Ils reprirent leur déambulation, commentant les œuvres avec une feinte innocence, mais sous la surface, le feu couvait. Diane appela Jean-Paul un peu plus tard, alors qu'ils se quittaient à la porte de la galerie.

— Tout va bien ? demanda l'épouse cocue de sa voix sereine.
— Parfaitement, répondit-il, jetant un dernier regard à Sophie qui s'éloignait dans la nuit bordelaise.

Elle décida de prolonger son séjour dans la ville sous prétexte d'études, et trouva rapidement une petite chambre d'hôtel. Là-bas, Sophie se déshabilla, en repensant à ce moment suspendu dans la galerie. Elle sentait encore la brûlure entre ses cuisses et l'odeur musquée de leur baise sur sa peau. Le secret grandissait, plus lourd, plus excitant. Le lendemain, peut-être, recevrait-elle un autre message, nécessitant une autre excuse.