Pardonnez-moi j'ai pêché — Chapitre 1 · Confessions au presbytère

Quarante-cinq piges, barbe de Christ en fin de carrière, épaules de déménageur repenti et regard de biche qui vient de découvrir que le loup, c’est elle. Il se tapait ses trois messes quotidiennes, ses trois vieilles bigotes qui sentaient la naphtaline et le bouillon Kub, et le soir, il se rinçait le gosier avec un petit Côtes-du-rhône frelaté planqué derrière les missels.

La bite, il l’avait mise en veilleuse depuis Giscard, sauf quand il se branlait en vitesse dans la sacristie en pensant à la nièce du bedeau qui avait des nichons comme des obus de 14-18.
Bref, un saint, quoi. Un vrai.

Et puis un samedi de novembre, la foudre a frappé l’église Saint-Michel direct dans le bénitier.

Spencer Bradley et Mona Azar, les deux gouines les plus bandantes du quartier de la Guillotière, ont débarqué sans prévenir.
Spencer, c’est la brune au regard de braise, tatouages qui grimpent jusqu’au cou, bras de docker et fesses moulées dans un jean qui aurait fait bander un eunuque.
Mona, c’est la blonde pulpeuse, genre Marilyn version kebab, lèvres épaisses, seins qui débordent du soutif comme une baguette mal enfournée, et un cul qui aurait fait péter les plombs à saint Pierre lui-même.

Elles venaient « se confesser ». Paraît que Spencer avait failli défoncer la gueule de Mona après une engueulade à cause d’une nana qui avait maté Mona au bar.
Du coup, une copine leur avait dit : « Allez voir le père Vegas, il est cool, il pardonne tout. » Cool, mon cul. Il était surtout en rut chronique.

Elles ont toqué. Michael a ouvert, en soutane, la bite déjà à moitié réveillée rien qu’à l’odeur de parfum bon marché et de transpiration féminine.

— Bonjour mon père, on vient pour une confession... à deux.

Il les a fait entrer dans le bureau, ce cagibi où l’air était plus lourd que les remords d’un mari adultère. Il s’est assis, elles aussi. Et là, ça a dérapé plus vite qu’un scooter sur du verglas.

Spencer, direct dans le vif :

— On s’est engueulées comme des chiffonnières, j’ai failli lui coller une mandale, et après on s’est réconciliées sur l’oreiller. Vous savez, mon père, quand Mona me bouffe la chatte, y a plus de guerre mondiale qui tienne.

Mona a pouffé, en a rajouté une couche :

— Et elle, quand elle me doigte en me traitant de petite salope, je jouis comme une fontaine.

Michael a senti sa queue faire « boing » sous la soutane, genre ressort de canapé crevé. Il a bredouillé un « Mes enfants... » qui sonnait faux comme un billet de Monopoly.

Spencer l’a fixé, un sourire carnassier :

— Vous voulez qu’on vous montre ? Histoire que vous jugiez le péché en direct ?

C’est là que le saint homme a lâché la rampe. Il s’est levé, a fermé la porte à double tour, et d’une voix rauque :

— Allez-y, mes salopes, montrez-moi comment vous priez le diable.

En dix secondes, c’était Beyrouth dans le presbytère.

Spencer a arraché le tee-shirt de Mona, deux obus lourds ont jailli, tétons durs comme des clous de girofle. Mona a déboutonné la soutane du père Vegas, découvrant un torse poilu, un bide de buveur de rouge et une bite moyenne, mais raide comme la justice, déjà luisante au bout.

— Putain, mon père, t’as pas l’air d’avoir fait vœu de chasteté tous les jours, toi ! a lâché Spencer en empoignant la queue à pleine main.

Michael a grogné comme un ours qu’on réveille en pleine hibernation :

— Ta gueule et suce, espèce de grande bringue tatouée !

Mona s’est mise à genoux la première, a englouti la trique jusqu’à la garde, bavant comme une chienne en chaleur. Spencer a embrassé Michael dans le cou, lui a glissé la langue dans l’oreille :

— T’as déjà baisé deux gouines en même temps, curé ? T’es pas au bout de tes prières...

Ils ont migré vers la chambre, ce lit de moine où personne n’avait joui depuis Clovis. Les draps sentaient la lessive bon marché et le désespoir.
Michael s’est retrouvé à poil, en sueur, la bite violacée de désir. Spencer l’a poussé sur le lit, a grimpé sur sa tronche :

— Bouffe-moi le cul, mon père, fais-toi pardonner tes péchés !

Sa chatte était trempée, poilue juste ce qu’il faut, odeur de femme en feu. Michael a plongé la langue dedans comme un affamé.
Mona, pendant ce temps, chevauchait la bite du curé, lentement, en roulant des hanches, ses gros seins qui ballottaient au-dessus de lui.

— Oh bordel... oh putain de merde... gémissait Michael entre deux coups de langue.

Spencer riait, se frottait le clito sur le nez du prêtre :

— T’entends ça, Mona ? Il prie en langue, le cochon !

Elles changeaient de place comme dans un ballet porno.
Mona s’est mise à quatre pattes, Michael l’a enculée doucement d’abord, puis comme un sourd, en tenant ses hanches larges.
Spencer, dessous, léchait les couilles du curé et la chatte de sa meuf en même temps.
Les bruits étaient obscènes : claquements de chair, succions, gémissements rauques, lit qui grinçait comme s’il allait rendre l’âme.

À un moment, Spencer a pris la bite de Michael direct de la chatte de Mona et l’a enfoncée dans sa gorge, goûtant sa meuf dessus :

— Mmm, mélange gouine-curé, c’est laorgue !

Le père Vegas était au bord de l’apoplexie. Il suait comme un bœuf, les veines du cou prêtes à exploser.

— Je vais... je vais jouir, nom de Dieu !
— Pas encore, curé ! a ordonné Spencer en lui pinçant la base de la queue. « On te fait mariner, on n’est pas des amateurs. »

Elles l’ont torturé dix minutes, le montant, le descendant, lui suçant les couilles, lui léchant le trou du cul (oui, même ça), jusqu’à ce qu’il supplie comme un damné :

— Pitié, mes salopes, laissez-moi décharger !

Alors seulement, elles l’ont autorisé. Mona s’est empalée violemment, Spencer s’est frotté contre le dos de Mona, main dans sa propre chatte. Et là, ça a été le feu d’artifice.

Michael a rugi, un cri primal, sa bite a gonflé, a pulsé, a craché des jets épais et chauds au fond de Mona qui hurlait en se contractant autour de lui.
Spencer a joui en même temps, éclaboussant la cuisse du curé d’un jus clair et abondant. L’odeur de sexe, de sperme, de sueur, de femme en chaleur a saturé la pièce comme un gaz de combat.

Ils se sont effondrés, trois corps luisants, essoufflés, collants.

Silence.

Puis Spencer, en se rhabillant :

— Alors, mon père, tu nous donnes l’absolution ou on revient la semaine prochaine pour une messe privée ?

Michael, la bite encore à moitié dure, a souri comme un gamin qui vient de voler la confiture :

— Revenez quand vous voulez, mes enfants. Le confessionnal est ouvert... et le lit aussi.

Elles sont parties dans la nuit lyonnaise, laissant derrière elles un curé en état de grâce... version hard.

Et quelque part là-haut, Dieu a dû se marrer en se disant que, finalement, il avait bien fait l’homme à son image : un sacré vicelard.