De fiancée à épouse du père — Chapitre 1

Je tiens ma tasse de porcelaine à deux mains, concentrée sur la chaleur qu'elle diffuse. Je veille à ne pas la choquer sur sa soucoupe.

Le crépuscule filtre à travers les hautes fenêtres, dorant les contours de la pièce et baignant le centre de sa douce lumière. Il éclaire juste l'endroit où nous sommes assis.

Henri Dubois m'observe par-dessus le bord de sa propre tasse. C'est un homme imposant, non pas gros mais solide. Sa présence prend beaucoup de place dans la pièce, lorsque son corps emplit le fauteuil à oreilles.

Le silence m'est pesant. C'est un examen.

“Votre père pense que la situation est désespérée”, finit-il par dire d'une voix grave et rauque. “Antoine a été… décisif.”

Je grimace. Décisif. Un euphémisme pour une humiliation publique.

“Un esprit d'homme”, m'avait raillé mon fiancé devant toute l'assemblée de la soirée de la famille Laurent. “Froid. Peu féminin. Je ne peux décemment pas épouser une intellectuelle qui me contredit.”

La honte me brûle encore, comme une braise froide dans mon estomac.

“Il a clairement exprimé sa préférence pour la simplicité”, parviens-je à dire d'une voix à peine audible.

“La simplicité”, acquiesce Henri en posant sa tasse.

Le tintement est définitif. Il se penche en avant, les coudes sur les genoux. La lumière de la lampe dessine des traits acérés sur son visage.

“Et vous, quelle est votre préférence, Elodie ? Maintenant que l'avenir que vous espériez s'est évaporé.”

Je soutiens son regard. Ses yeux sont d'un brun sombre et profond. Aucune cruauté, juste une totale lucidité.

“Je préfère ne pas être un fardeau, ni un objet de pitié”, affirmai-je.

Un hochement de tête approbateur me répond.

“Pratique. C'est déjà ça”, dit-il comme pour lui-même. “Mon fils est un imbécile. L'intelligence chez une femme n'est pas un handicap. C'est un atout. Gâché pour lui visiblement.”

Le compliment est inattendu. Il me trouble plus qu'il ne m'insulte. 

“Votre père et moi avons discuté. Il existe une solution”, affirme-t-il. “Une solution qui vous assure une position stable, fait taire les commères et vous garantit un avenir confortable.” Il marque une pause, laissant planer son offre dans l'aire embaumée de bergamote. “Vous m'épouserez.”

Mon souffle se coupe. L'épouser. Le père de son ancien fiancé. Un homme de près de trente ans son aîné. La part pragmatique de moi-même, celle qui avait ourdi ma ruine toute la semaine, en perçoit la logique brutale. Le reste de moi recule.

“C'est un arrangement”, poursuit-il comme s'il percevait mon trouble. “J'ai besoin d'une hôtesse, d'une compagne à l'esprit raisonnable. Vous avez besoin d'un mari. Il y aura certaines… attentes, bien sûr. Mais aussi une liberté que votre précédent fiancé ne vous aurait jamais accordée. Une femme qui lit ne m'intimide pas.”

“Des attentes ?” répétai-je, la gorge sèche.

“Des attentes conjugales”, dit-il clairement, sans rictus ni détour. “Je suis un homme en bonne santé. J'attends un héritier, en temps voulu. L'aspect physique du mariage ne sera pas négligé.”

La chaleur me monte aux joues. Je baisse les yeux sur mon thé, observant les feuilles déposées au fond de ma tasse.

Henri se lève. Sa silhouette se déploie lentement. Il se dirige vers le buffet. Il verse deux doigts de liqueur ambrée dans un verre, mais ne boit pas. Il vient se tenir près de ma chaise. Si près que je peux sentir l'amidon de sa chemise et le léger parfum de son savon à raser sous la bergamote.

“Mon fils”, commence-t-il d'une voix basse devenant étrangement plus familière. “Vous a-t-il déjà touchée ? Au-delà d'un baiser chaste sur la main ?"

La question est forte intrusive. Je ferme les yeux fort.

“Monsieur Dubois, je vous en prie…” le suppliai-je.

“Répondez à la question, Elodie. Elle est importante”, m'enjoint-il.

Il y a une nouvelle tension dans son ton. C'est une lame prête à frapper.

“Non ! Il… il a dit que ce genre de choses, c'était pour plus tard”, avouai-je.

Henri émet un son doux et dédaigneux. Il tend la main, sans me toucher, mais caresse du bout du doigt le bord de ma tasse. Ce geste est intime. Il est possessif.

“Un vrai coincé jusqu'au bout”, souffle-t-il. Son doigt s'immobilise. Il se penche. Sa voix vient titiller mon oreille. “Vous a-t-il déjà fait jouir avec sa bouche, mademoiselle ?”

La vulgarité ainsi exposée dans la pièce silencieuse et studieuse me fait sursauter. Une vague de choc et de honte me submerge. Ma tasse s'entrechoque violemment dans sa soucoupe. Le thé se répand sur ma jupe gris pâle. Je ne peux plus respirer, plus parler. Mon rougissement est furieux. Je suis mortifié et c'est une réponse suffisante.

Henri bouge avec une rapidité fulgurante. Sa main se referme sur mon poignet, non pas brutale, mais inflexible comme du fer. Il me tire de ma chaise. Ma jupe imbibée de thé colle à mes cuisses. Le monde bascule.

“Alors tu ne sais rien”, déclare-t-il d'une voix sombre et caressante. “Et je ne veux pas d'une femme ignorante.”

Il ne me conduit pas à son bureau. Il me guide. Son corps forme un rempart solide qui m'empêche de fuir. Il m'emmène jusqu'au profond canapé de cuir niché entre les bibliothèques. La lumière ambrée y donne une atmosphère intime et tamisée.

“Assieds-toi”, m'ordonne-t-il.

Je m'assois, tous mes muscles tendus. Il reste un instant debout au-dessus de moi. Sa silhouette se détache dans la lumière du crépuscule. Puis il s'agenouille. Non pas à genoux comme un suppliant, mais entre mes jambes. Ses mains se posent sur le canapé de part et d'autre de ma personne. M'emprisonnant. Sa chaleur corporelle est accablante.

“Antoine a vu un problème, il faut que je le corrige”, murmure-t-il, son regard parcourant mes lèvres tandis que mon pouls s'accélère dans ma gorge. “Je vois… du potentiel. Un territoire encore inexploré. Ton esprit n'est pas la seule partie de toi qui peut apprendre, Elodie.”

Il porte une main à ma joue. Son pouce caresse la courbe de ma joue, si doucement que cela m'en coupe le souffle. Il me perturbe et me déboussole. C'est un geste paternel, en contradiction totale avec la possessivité dans ses yeux et ses questions très intrusives.

“Le contrat entre nous sera signé. Le mariage aura lieu. Mais ce soir”, dit-il. Son pouce glisse le long de sa lèvre inférieure. “Je vais te donner ta première leçon. Tu resteras vierge pour notre nuit de noces. C'est une question d'honneur non négociable. Mais ceci…” Il se penche, laissant mes lèvres à un cheveu des siennes. “Il s'agit de plaisir. Ton plaisir. Tu comprends ?”

Je ne peux parler. Je hoche légèrement la tête, terrifiée.

“Sage fille”, déclare-t-il.

Sa bouche s'empare de la mienne. Ce n'est pas le baiser chaste et précipité qu'Antoine m'avait autrefois donné. C'est une conquête. Insistante. Habile. Ses lèvres sont fermes. Elles glissent sur les siennes avec une assurance qui me fit les entreouvrir. Le bout de sa langue effleure la commissure de ses lèvres. Elle entre d'une secousse brûlante et étrangère. Elle parcourt jusqu'au plus profond, trouvant sa consoeur. Un son, un léger gémissement, m'échappe. Il l'avale. Sa langue s'enfonce plus profondément. Son goût inonde mes sens. Il est un mélange de cognac, de menthe et de virilité pure. Une de ses mains caresse ma nuque. Il me maintient immobile pour son exploration. L'autre reste appuyé contre moi, rempart de son contrôle. Lorsqu'il rompt le baiser, nous respirons tous deux bruyamment. Mes lèvres sont gonflées et hypersensibles.

“Première leçon”, murmure-t-il contre ma bouche humide, “un baiser n'est pas un point de ponctuation. C'est une phrase entière."

Sa main quitte ma nuque et glisse le long de mon buste, sur la soie de mon corsage. Sa paume est large, chaude même à travers le tissu. Il empoigne mon sein. Son pouce trouve mon mamelon. Il le caresse lentement. Il se durcit instantanément. Il devient une pointe douloureuse. Je halète. Je me cambre sous cette caresse sans réfléchir.

“Ton corps n'est pas une porte verrouillée”, dit-il en observant mon visage tandis qu'il me caresse à travers la soie. “C'est un instrument. Et toi, ma petite, tu n'as jamais appris à en jouer.”

Il baisse la tête. Il porte sa bouche à l'endroit où sa main était posée sur la soie. Sa bouche aspire mon mamelon à travers le tissu. La soie humide, la pression, l'intimité troublante du moment… un cri aigu m'échappe. Mes mains se portent instinctivement à ses cheveux épais et sombres, s'emmêlant dans ses mèches. Je ne le repousse pas. Je m'accroche, comme une noyée à une planche de survie. Il prodigue ses caresses à un sein, puis à l'autre. La soie est trempée. 

Mes hanches décrivent de petits cercles désespérés dans le vide. Une douleur lancinante et de l'humidité étreignent mon bas-ventre. C'est une pression indéfinissable.

Sa main descend. Elle caresse la courbe subtile de ma taille, ma hanche. Il saisit ma jupe humide et tachée de thé. Il la remonte le long de mes jambes. L'air frais du bureau me caresse les mollets, puis les cuisses. Il me dévoile lentement. Ses doigts effleurent ma peau, y laissant des traces de brûlure. Quand il touche la peau nue de l'intérieur de ma cuisse… Je tressaille.

“Chut !” murmure-t-il d'une voix rauque. “C'est à moi. Tout ceci m'appartient. Tu as tout à apprendre.”

Son toucher est léger comme une plume. Il caresse le pli délicat de ma cuisse. Il se rapproche. Son souffle chaud contre la dentelle de ma culotte m'émeut. Je tremble violemment. C'est un mélange de terreur absolue et de besoin désespéré, presque insatiable.

“S'il te plaît”, le suppliai-je, sans savoir ce que je demande.

“Je sais ce dont tu as besoin”, me répond-il.

Son doigt glisse sous la dentelle, dans le pli chaud et humide de mon intimité. La sensation est si surprenante. C'est si profondément autre que je pousse un nouveau cri, la tête rejetée en arrière contre le cuir. Je suis trempée. Un fait qu'il constate d'un son approbateur.

“Magnifique”, souffle-t-il. “Si parfaitement réceptive.”

Il trouve mon petit bouton gonflé et hypersensible. Il le caresse d'un mouvement brusque et délibéré du pouce. Un frisson me parcourt.

Mes jambes s'écartent d'elles-mêmes davantage.

Il me travaille avec une précision impitoyable et concentrée. Ni vite, ni frénétiquement, avec un rythme régulier et croissant qui intensifie la tension en moi. Ses yeux ne quittent pas mon visage. Il observe chaque tressaillement, chaque halètement, chaque expression de perte qui me traverse.

“Laisse-toi aller”, m'ordonne-t-il. “Lâche-toi pour moi, Elodie. Viens sur ma main comme une bonne épouse.”

Les mots, la pression de ses doigts, l'intimité troublante de son regard… tout cela brise ma résistance. Le ressort comprimé du plaisir se rompt. Une vague d'une intensité terrifiante me submerge. Ce n'est pas une douce vague, mais une convulsion. Un cri muet me cloue au canapé. Des couleurs explosent derrière mes paupières. Je frissonne violemment, impuissante, secouée par les pulsations. À travers le brouillard, je le sens retirer sa main lentement, doucement.

Il porte ses doigts à sa bouche. Ses yeux sombres fixent les miens à demi-fermés. Il les lèche sans la moindre honte.

“Leçon deux”, dit-il d'une voix chargée d'une faim qu'il a parfaitement contenue. “Ton plaisir m'appartient. Je prends mes responsabilités très au sérieux.”

Il se redresse alors, me dominant de toute sa hauteur tandis que je gis, épuisée et vulnérable sur le canapé. Il ajuste son pantalon. Le renflement est évident et dur, témoignant sans équivoque de son propre désir inassouvi. Il ne fait aucun geste pour se toucher. Une maîtrise absolue. Il se penche. Ses mouvements sont désormais pragmatiques. Il remet ma jupe en place, me couvrant. Ce geste, d'une simplicité presque déconcertante après ce qu'il vient de se passer, parait presque déplacé.

“La calèche te ramènera chez toi”, m'explique-t-il en se tournant pour se resservir un verre, dos à moi. C'est un congédiement. L'occasion pour moi de rassembler les morceaux de ma dignité.

“Nous parlerons à ton père demain. Nous prendrons les dispositions nécessaires”, continue-t-il.

Je me redresse sur mes bras tremblants. Mon corps me semble totalement. J'ai l'impression qu'il est un territoire étrange et hypersensible que je ne reconnais plus. La honte que je redoutais face à nos actions est là, comme un faible écho bourdonnant. Mais elle est étouffée par une sensation plus profonde et effrayante : une curiosité insatiable.

Henri a ouvert une porte en moi. Je sais avec une certitude glaçante et excitante à la fois qu'elle ne pourra jamais se refermer.  Je me lève. Mes jambes peinent à me soutenir. Je lisse ma jupe, incapable de la regarder.

“Henri”, murmurai-je.

Son prénom m'échappe malgré moi.

Il se retourne un verre à la main. Son expression est indéchiffrable. C'est un masque d'autorité impassible. Ses yeux à la lueur de la lampe sont comme des braises ardentes.

“Oui, ma chère ?” me demande-t-il.

Je ne pose aucune question. Il semble avoir la certitude que je reviendrai en demander. Je me contente d'acquiescer, incapable de prononcer un mot de plus face à son désir inassouvi. Je me dirige d'un pas chancelant vers la porte du bureau. Je sens son regard peser sur moi.