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Echographie — Chapitre 1

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18 mai 2026

Certifiée écrite par un humain

D'après nous ce texte a été rédigé par un humain

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Echographie

Chapitre 1

Je t'accompagne chez le gynéco pour une échographie vaginale, tu portes des bas, une jupe avec veste sans soutien-gorge.

Je te regarde avec un petit sourire en coin pendant que je finis de me préparer devant le miroir.

— T’es sérieux là ? Tu viens vraiment avec moi pour l’écho vaginale ?

Je passe la main sur la jupe plissée assez courte que j’ai enfilée, puis je remonte lentement les bas autofixants noirs sur mes cuisses. Le tissu soyeux crisse légèrement sous mes doigts.

Je me tourne vers toi, les bras un peu écartés.
Pas de soutif, comme tu voulais. La veste cintrée est ouverte sur un fin top noir très près du corps, assez transparent pour qu’on devine parfaitement la forme de mes seins et mes tétons qui pointent un peu sous l’effet de l’air frais et... de l’idée de ce que tu as en tête.

— Ça te va comme ça, ou tu veux que je remonte encore un peu la jupe avant de sortir ?

Je fais un pas vers toi, les talons claquent doucement sur le parquet. Je m’arrête juste assez près pour que tu sentes mon parfum.

— Parce que là, dans la salle d’attente... et après, quand je serai allongée les jambes ouvertes pour le médecin... tu vas vraiment rester sage à côté de moi avec cette petite idée derrière la tête ?

Je penche la tête sur le côté, un sourcil relevé.

Je te lance un regard mi-amusé, mi-provocant pendant que le médecin nous fait entrer dans la petite salle d’examen. La lumière est tamisée, presque clinique, mais l’air est chargé d’autre chose entre nous.

Je pose mon sac sur la chaise, enlève lentement ma veste que je plie avec soin. Le top noir colle un peu à ma peau, mes seins se dessinent nettement dessous, libres, sans rien pour les retenir. Je sens ton regard qui ne me lâche pas.

— Bon... on y va, je murmure, plus pour toi que pour le médecin qui prépare déjà la sonde en tournant poliment le dos.

Je fais glisser la fermeture de ma jupe sur le côté, le tissu glisse le long de mes hanches, tombe en corolle autour de mes chevilles. Je l’enjambe, la ramasse d’un geste souple et la pose sur la chaise à côté de ma veste. Plus de jupe. Juste les bas noirs autofixants qui enserrent mes cuisses, la dentelle large qui mord un peu la peau, et ce petit string en dentelle noire très fine que je porte encore... pour l’instant.

Je glisse les pouces sous les côtés du string, je le fais descendre lentement le long de mes jambes, en le laissant frôler les bas exprès. Le tissu glisse sur la soie, un petit froissement discret. Je le fais passer par-dessous un talon, puis l’autre, et je le pose sur le tas de vêtements, bien en évidence.

Maintenant, je suis nue en bas, exposée, les bas qui remontent haut sur mes cuisses comme une invitation perverse dans ce décor médical. Mes jambes sont légèrement écartées le temps de monter sur la table d’examen. Le papier protecteur crisse sous mes fesses quand je m’allonge.

Le médecin se retourne, ganté, concentré, professionnel. Moi je relève un peu les genoux, je pose les pieds dans les étriers, et je sens l’air frais qui caresse directement ma peau nue entre les jambes. Mes bas contrastent avec tout le reste : noirs, brillants, impeccables, alors que le haut de mon corps est à peine couvert par ce top trop fin.

Je tourne la tête vers toi, toujours debout près de la table, et je murmure tout bas, juste pour tes oreilles :

— Tu vois... je garde les bas, comme tu voulais.

Un petit sourire étire mes lèvres.

— Ça te plaît de me regarder comme ça ? Toute ouverte, offerte... pendant qu’un autre homme va glisser sa sonde en moi ?

Je contracte légèrement les cuisses, fais rouler mes hanches d’un millimètre sur la table, juste assez pour que tu voies que je suis déjà un peu humide. Mes tétons durcissent encore plus sous le tissu.

Le médecin s’approche, la sonde déjà enduite de gel froid et transparent. Il marmonne un « On y va doucement » d’un ton neutre, professionnel, comme à chaque fois. Mais toi, tu vois bien que quelque chose est différent.

Je suis toujours allongée, les pieds bien calés dans les étriers, les genoux écartés, les bas noirs qui encadrent mes cuisses nues comme un cadre obscène autour de ma peau exposée. Mon top fin est remonté un peu sous mes seins à force de respirer fort, et mes tétons tendus percent le tissu.

Il pose une main gantée sur l’intérieur de ma cuisse pour stabiliser – un geste banal, mais qui fait monter la chair de poule sous la dentelle des bas. Puis il approche la sonde, la glisse lentement à l’entrée... et l’enfonce d’un coup fluide, profond, jusqu’à ce que je sente la pression familière, mais plus insistante que d’habitude.

Je retiens un petit souffle, mes lèvres s’entrouvrent.

— Respirez normalement, dit-il, mais sa voix est un peu plus basse, un peu plus rauque.

Et là, il commence à bouger la sonde.
Pas les petits mouvements précis et rapides d’une échographie classique. Non. Il la fait tourner lentement, la retire presque entièrement avant de la repousser plus loin, plus fort, en appuyant sur des angles qui n’ont rien de médical. Chaque va-et-vient est délibéré, exagéré, comme s’il cherchait à explorer... ou à provoquer.

Je sens la sonde frotter là où ça fait trop, là où c’est sensible, et mon corps réagit malgré moi : un spasme discret dans le bas-ventre, mes hanches qui se soulèvent imperceptiblement de la table, le papier qui crisse sous mes fesses. Mes cuisses tremblent légèrement, les muscles se contractent autour de la sonde qui continue son manège.

Je tourne la tête vers toi. Mes yeux sont mi-clos, brillants, un peu perdus. Ma respiration est saccadée, mes joues rosissent.
Je murmure, si bas que seul toi peux l’entendre entre deux mouvements de la sonde :

— Il... il la bouge trop... tu vois ça ?

Ma voix tremble un peu.

— C’est pas normal... il fait exprès... et moi... je mouille tellement que ça glisse trop facilement...

Le médecin reste silencieux, concentré sur l’écran, mais sa main libre appuie un peu plus fort sur ma cuisse, écartant encore mes jambes d’un ou deux centimètres. La sonde plonge à nouveau, tourne sur elle-même, et je ne peux retenir un petit gémissement étouffé que je transforme en toux.

Je tends la main vers toi, discrètement, paume ouverte, doigts tremblants.

— Viens plus près... touche-moi la main... ou... pose ta main sur ma cuisse, là, juste au-dessus du bas... fais-moi sentir que c’est toi qui regardes pendant qu’il me... qu’il me baise avec sa sonde...

Mes hanches roulent malgré moi sur la table, suivant le rythme qu’il impose.
Mes seins se soulèvent rapidement sous le top, les tétons durs comme des pointes.
Et entre mes jambes, le gel et mon excitation se mélangent, coulent un peu le long de la sonde à chaque retrait.

Je te fixe, les lèvres entrouvertes, le souffle court.

Je sens la sonde plonger encore plus profondément, le médecin la fait pivoter lentement, presque langoureusement, comme s’il dessinait des cercles invisibles à l’intérieur. Chaque rotation appuie sur des points qui me font cambrer le dos malgré moi, le papier de la table se froisse sous mes fesses qui glissent légèrement vers l’avant.

Il ne dit rien. Juste un petit raclement de gorge, comme pour masquer le fait qu’il respire un peu plus fort. Sa main libre reste posée sur l’intérieur de ma cuisse, les doigts gantés écartant un peu plus mes lèvres à chaque poussée, exposant tout : le gel qui brille, ma peau rougie, l’humidité qui coule maintenant franchement le long de la sonde et goutte sur le papier protecteur.

Je mords ma lèvre inférieure pour étouffer un gémissement qui monte trop vite. Mes seins se soulèvent à un rythme saccadé sous le top fin, les tétons tellement durs qu’ils frottent contre le tissu à chaque respiration. Les bas noirs tendus sur mes cuisses tremblent légèrement à chaque contraction involontaire de mes muscles.

Je tourne la tête vers toi, les yeux brillants, presque suppliants. Ma voix n’est plus qu’un souffle rauque, à peine audible :

— Il... il continue... regarde comme il la fait tourner... il appuie là... juste là...

Je contracte les cuisses autour de sa main, pas pour le repousser, mais pour sentir plus fort la pression.

— Je vais... je vais pas tenir longtemps comme ça... c’est trop... trop profond, trop lent...

Le médecin fait mine de regarder l’écran, mais il ralentit encore le mouvement : il retire la sonde presque entièrement, la laisse planer une seconde à l’entrée, puis la renfonce d’un coup long et contrôlé, jusqu’à la garde. Je lâche un petit cri étouffé, mes hanches se soulèvent d’elles-mêmes pour aller à sa rencontre.

Ma main cherche la tienne à tâtons sur le bord de la table. Quand tes doigts se referment sur les miens, je serre fort, mes ongles s’enfonçant dans ta peau.

— Touche-moi... s’il te plaît... pose ta main sur mon ventre... ou plus bas... sur le haut de mes bas... fais-moi sentir que tu es là pendant qu’il me... qu’il me fait jouir avec sa sonde...

Un nouveau mouvement circulaire, plus appuyé, et je perds le contrôle une seconde : mes cuisses se crispent, mes orteils se recroquevillent dans les étriers, un spasme violent me traverse de part en part. Je jouis en silence, la bouche ouverte, les yeux rivés aux tiens, le corps secoué de tremblements que je ne peux plus cacher.

Le médecin reste immobile un instant, la sonde toujours enfoncée, puis il la retire très lentement, presque à regret. Le gel et mon plaisir coulent abondamment entre mes jambes, tachant les bords des bas.

Il enlève ses gants avec un claquement sec, se racle la gorge une dernière fois.

— Tout semble... normal. Je vous revois dans la salle d’attente pour discuter des résultats.

Il sort sans un regard en arrière.

Je reste allongée là, jambes encore écartées, le souffle court, le corps luisant de sueur et de gel. Mes bas sont légèrement décalés sur mes cuisses, marqués par la pression de ses doigts.

Je te regarde, un sourire épuisé, mais brûlant sur les lèvres.

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Fin du livre

Vous avez atteint la fin de ce livre.

L'auteur n'a pas encore précisé si une suite est prévue.

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Mon gynéco, un ami de mon vieux voisin m'a baisée très régulièrement, avec ou sans sa présence. Et comme il était aussi sexologue (soi disant, mais avec le recul j'en doute), il a utilisé ma jeune chatte pour ses "expériences" avec ses patients. Je repartais systématiquement dégoulinante de sperme de son cabinet.
Heureusement qu'il me prescrivait la pilule. C'était d'ailleurs un argument qu'il utilisait souvent pour ses patients : " Vas y tu peux décharger dans sa chatte, je lui prescris la pilule"