Volley, massages et jeux de main - partie 1 : premier service, premiers frissons — Chapitre 2 · Chapitre 1 : le tourbillon des vestiaires

Autour de moi, l'ambiance est à l'euphorie la plus totale. Les sacs de sport volent sur les bancs, les baskets s'entrechoquent avec un fracas métallique.

— On les a littéralement atomisées au tie-break ! hurle Julie en faisant sauter le bouchon de sa gourde, aspergeant la moitié du sol au passage. Tu as vu la tête de leur coach sur la dernière feinte de Morgane ? Il avait l'air d'avoir avalé son sifflet !
— Totalement décomposé ! renchérit Morgane, un sourire immense barrant son visage de liane brune. Franchement, Mamy, ton bloc sur le quatorzième point, c'était de l'art brut. J'ai cru que le ballon allait traverser le parquet.

Je souris, exténuée mais fière, en m'asseyant lourdement sur le banc de bois pour commencer à défaire les lacets de mes genouillères.

— Merci les filles, mais restons concentrées pour le week-end prochain, tempéré-je en essayant de reprendre mon souffle. Le championnat est encore long. En attendant... place à la récup'. Et par pitié, qu'on m'amène de l'eau.
— Oh, rabat-joie ! lance Morgane en attrapant le bas de son maillot. À peine le match fini qu'elle pense déjà aux entraînements de lundi. Lâche-nous un peu la grappe, Capitaine !

Les rires éclatent et fusent de tous les côtés de la pièce tapissée de carrelage blanc. Le vestiaire se remplit rapidement d'une odeur de sueur, de camphre et de déodorant. C'est le rituel immuable d'après-match, ce moment de transition où les armures de sportives tombent une à une.

Je retire mon maillot trempé de sueur, collant à la peau, dévoilant les courbes généreuses de mon 90D fermement maintenu dans ma brassière de sport noire, avant de détacher mes longs cheveux châtain clair. Autour de moi, les corps se dénudent sans la moindre pudeur, forgés par les mêmes heures de musculation et de sauts. Morgane fait déjà sauter sa brassière, révélant sa silhouette svelte de un mètre soixante-quinze et sa poitrine plus discrète mais parfaitement ferme, un joli 85B qui bouge au rythme de ses éclats de voix.

— Dis donc, Miléna, lance Julie en jetant ses chaussettes de match dans son sac, tu as encore changé de parfum ou c'est juste l'effet « victoire » qui te rend si rayonnante ? Non parce que là, tu as une mine de déesse celte.
— C'est juste de la sueur, Julie, répliqué-je en riant tout en détachant l'agrafe de mon soutien-gorge de sport.

Une fois entièrement déshabillée, ma peau lisse et impeccablement épilée frissonnant légèrement au contact de l'air frais du vestiaire, je jette un coup d'œil rapide dans le miroir piqué de buée. Mon épilation intégrale ne laisse planer aucun doute sur le soin que j'apporte à mon corps, même au cœur de l'effort. C'est un détail qu'Alexandre a rapidement appris à apprécier lors de nos moments intimes, une pensée fugitive qui fait monter une légère pointe de chaleur au creux de mon estomac alors que je prends la direction des douches collectives pour rejoindre la troupe.

L'espace des douches se transforme instantanément en un terrain de jeu chaotique, saturé par la vapeur d'eau chaude qui enveloppe les corps nus d'un voile de mystère sensuel. C'est un grand moment de détente et de complicité pure où la pression accumulée s'évapore avec l'humidité ambiante. Les jets d'eau ruissellent sur les peaux tendues, les muscles fessiers rebondis et les cuisses puissantes des joueuses.

— L'eau est parfaite ! crie Stéphanie, la force tranquille de l'équipe, qui laisse couler le jet sur sa coupe courte et son corps brésilien impeccablement dessiné. Venez, il y a de la place au fond !

Les filles se bousculent sous les pommes de douche, se lancent leurs éponges dégoulinantes de mousse parfumée à la fraise ou à la vanille. Le contact des peaux mouillées, les frôlements inévitables dans cet espace restreint créent une atmosphère étrangement électrique, un mélange d'exhibitionnisme inconscient et de camaraderie charnelle. Les regards s'attardent parfois un peu plus que de raison sur la chute des reins d'une coéquipière ou sur le galbe d'une poitrine tendue par l'eau tiède.

Morgane, glissant sur le carrelage humide, vient se frotter presque voluptueusement contre le dos de Julie pour lui piquer son gel douche.

— Eh ! Pousse-toi de là, la liane ! se plaint Julie en feignant l'agacement, bien que ses mains viennent se poser sur les hanches minces de Morgane pour la stabiliser. Tu vas finir par nous faire tomber.
— Oh, mais j'aime le danger, murmure Morgane avec un regard félin, ses seins pointant sous l'effet des gouttes d'eau qui ricochent sur son buste. Regarde Mamy, elle fait sa prude au coin.

Je me tiens effectivement un peu à l'écart, savourant l'eau chaude qui coule le long de mon dos, dénouant les tensions de mes un mètre soixante-dix-huit. Mes seins s'alourdissent encore sous le ruissellement, et je masse mes épaules endolories. Morgane s'approche de moi, l'eau glissant sur sa peau ambrée, les cheveux collés à sa nuque. Son regard descend ostensiblement sur mes formes généreuses.

— C'est indécent d'être foutue comme ça, Miléna, dit-elle d'une voix soudainement plus basse, presque troublée, en effleurant « accidentellement » mon bras du sien. On dirait une statue. Pas étonnant que notre cher kiné prenne autant de temps avec toi pour les massages de fin de séance.

La remarque, bien que lancée sur le ton de la boutade, fait grimper d'un cran la tension dans la pièce. Les autres filles se retournent, les yeux pétillants de malice.

— C'est vrai ça ! s'exclame Julie, la poitrine cambrée sous l'eau, en s'amusant à diriger le jet vers la porte. En parlant de massage, si Michel entre maintenant, il va faire une attaque.

À ce moment précis, comme par ironie du sort, la porte des douches s'entrouvre de quelques centimètres. La voix forte et enrouée de Michel tente de percer le brouhaha et la vapeur.

— Les filles ! Super match, je suis fier de vous ! On se voit lundi à dix heures, et pas de retard !

Avant même qu'il ait pu terminer sa phrase, Julie et Morgane s'unissent pour l'asperger copieusement à l'aide de leurs mains réunies en coupelles, projetant des vagues d'eau savonneuse vers l'ouverture.

— Hé ! Doucement sur le vieux coach ! s'exclame-t-il en battant précipitamment en retraite sous les éclats de rire stridents et les cris de victoire des filles qui résonnent contre le carrelage.

— On l'a eu ! triomphe Morgane en pivotant sur elle-même, ses longs cheveux bruns fouettant l'air, envoyant des gouttelettes d'eau sur toutes ses partenaires.

Je coupe mon robinet, estimant que ma peau a assez trempé. Mais le calme est de courte durée. En retournant vers mon banc dans la pièce principale du vestiaire, les yeux encore un peu embrumés par le savon et les pieds glissant légèrement sur le sol, je constate les dégâts. Mon crochet est désespérément nu.

— C'est une blague ? Où est mon essuie ? demandé-je à la cantonade en inspectant le plastique blanc.

À côté de moi, Morgane est déjà sortie de l'eau, affichant un air beaucoup trop innocent. Elle est adossée au casier métallique, totalement nue, sa peau parfaitement lisse de haut en bas brillant sous les néons crachotants du vestiaire. Elle dissimule grossièrement mon grand drap de bain rose derrière son dos, ses omoplates bougeant au rythme de sa respiration encore rapide. Évidemment, elle n'en rate pas une, celle-là !

— De quoi tu parles, Mamy ? demande-t-elle avec un clin d'œil malicieux, ses yeux sombres ancrés dans les miens. Tu as encore égaré tes affaires ? C'est ça de vieillir, la mémoire flanche en premier !

— Morguy, rends-moi ça tout de suite, je vais attraper froid, répliqué-je en posant mes mains sur mes hanches, accentuant malgré moi le galbe de ma taille et la cambrure de mon bassin. Je n'ai pas le temps de jouer.

— Viens le chercher si tu l'oses ! me défie-t-elle en reculant d'un pas, balançant la serviette hors de ma portée. Tu es peut-être la capitaine sur le terrain, mais ici, c'est la loi de la jungle.

Je tente de lui arracher des mains d'un mouvement vif, mais la bougresse est souple et rapide comme une anguille. Profitant de ma garde basse et du fait que je sois déstabilisée par le sol glissant, elle avance ses longs doigts fins et commence à me chatouiller vigoureusement les côtes et les flancs. Le contact de ses mains froides sur ma peau brûlante et humide me fait pousser un petit cri aigu. Je me retrouve instantanément pliée en deux, tordue de rire, totalement nue au milieu du vestiaire, parant ses attaques tant bien que mal.

Le contact de nos deux corps nus, la fermeté de sa peau contre la mienne et la proximité de son visage rieur créent une confusion étrange, un vertige de sensations physiques exacerbées par l'adrénaline du match. Je tente de repousser ses assauts, mais mes mains glissent sur ses épaules mouillées.

— Julie, aide-moi au lieu de regarder ! haleté-je entre deux éclats de rire.

Soudain, Julie pose son regard sur notre corps-à-corps improvisé. Les autres filles sont sorties de la douche, la plupart n'ayant même pas pris la peine de s'essuyer, leurs corps ruisselants formant un cercle autour de nous. Un éclair de pure folie et de malice traverse les yeux de Julie. Elle grimpe d'un bond sur un banc de bois, levant les bras au ciel comme pour haranguer une foule en pleine révolution.

— Regardez ça ! La capitaine est sans défense ! L'idole est tombée ! Tous sur elle ! hurle-t-elle en pointant son doigt vers moi.

L'appel est reçu cinq sur cinq par le reste du groupe. L'excitation de la victoire et l'effet de meute transforment instantanément le vestiaire en une arène joyeuse. Voilà huit filles en folie, les joues rouges, excitées par le triomphe et la fin de la tension du match, qui abandonnent leurs propres serviettes. Elles me sautent dessus dans un désordre monumental de bras, de jambes, de poitrines qui s'écrasent les unes contre les autres et de peaux mouillées.

— Attendez, non ! Arrêtez ! crié-je, ma voix étant immédiatement étouffée par la cohue et le poids des corps qui s'accumulent sur moi.

— Tu es la capitaine, assume ton statut ! lancent-elles en chœur en me submergeant de leur poids combiné.
— Pas de pitié pour Mamy ! ajoute Julie en me poussant gentiment mais fermement vers le sol.

Elles en ont de bonnes. Je me retrouve allongée à même le carrelage frais, le dos collé aux dalles blanches, tentant désespérément de protéger mon visage et ma poitrine sous cette mêlée d'athlètes dénudées. Les rires sont si forts qu'ils couvrent le bruit des douches qui coulent encore en arrière-plan. C'est un véritable tsunami de chair ferme, de cuisses musclées qui s'entremêlent, de taquineries, de chatouilles et de caresses. Le contact est partout : des bras humides se croisent sur ma taille, la poitrine généreuse de Stéphanie vient s'écraser un instant contre mon épaule, tandis que les jambes interminables de Morgane me bloquent au sol.

Il y a une sensualité brute, presque sauvage, dans cette bousculade collective. L'odeur des corps chauds et mouillés, le frottement continu des peaux lisses, la promiscuité totale de ces anatomies parfaites créent une atmosphère lourde, un huis clos électrique où la frontière entre la camaraderie sportive et une tension sexuelle diffuse devient de plus en plus poreuse. C'est un véritable ballet de mains sur mon corps, ma poitrine, mes flancs, mes cuisses, l'intérieur de mes cuisses. Les filles s'en donnent à cœur joie. Je sens le souffle chaud de Morgane près de mon oreille alors qu'elle continue de me harceler les flancs de ses doigts agiles. Je sens une main puis des doigts effleurer mon clitoris, ce n'est plus la douche qui mouille mon corps, mais la sueur et le plaisir. J'ai chaud. Il y a maintenant deux doigts figés dans mon intimité, je sens que la jouissance est proche, je vais exploser.

— Alors, Mamy ? On fait moins la fière là ? chuchote-t-elle, essoufflée, son corps mince pesant de tout son long sur le mien, me coupant presque la respiration.

— Je... je vais vous faire courir... jusqu'à ce que mort s'ensuive... lundi... parvins-je à articuler entre deux spasmes de rire, le corps vibrant sous les assauts de toutes ces mains qui me parcourent.

— Elle nous menace encore ! Plus de chatouilles ! ordonne Julie, qui s'est agenouillée près de ma tête, ses cheveux blond vénitien effleurant mes joues.

La torture joyeuse dure encore de longues minutes, un chaos de chair et de rires où je perds totalement le contrôle, moi qui déteste tant cela habituellement. Je suis à leur merci, offerte et consentante à ce délire d'après-victoire qui soude notre groupe bien plus sûrement que n'importe quel discours tactique. Le carrelage froid sous mon dos contraste de manière saisissante avec la chaleur étouffante de tous ces corps d'athlètes qui me maintiennent prisonnière.

Morgane, prise d'un élan de bonté opportun — ou peut-être elle-même épuisée par son propre fou rire et par l'intensité de notre proximité —, finit heureusement par siffler la fin de la récréation en se redressant la première.

— Allez, d'accord, stop, laissez-la respirer ou elle va nous faire une crise cardiaque et on va vraiment coller des tours de terrain supplémentaires à l'entraînement de lundi ! s'exclame-t-elle en écartant Julie et les plus jeunes joueuses qui s'éloignent en rechignant.

Le groupe se dessine à nouveau, les filles se relevant une à une, dévoilant leurs corps rougis par le jeu et le frottement. Morgane se penche vers moi, me tendant enfin mon grand drap de bain rose avec un sourire désarmant, ses yeux pétillants d'une lueur que je ne lui connaissais pas, un mélange de défi et d'une affection presque troublante.

Je me redresse tant bien que mal, les coudes appuyés sur le sol glissant, les cheveux complètement en bataille et collés à mon visage, le corps encore tout vibrant de cette bousculade collective. Mes seins se soulèvent rapidement au rythme de ma respiration saccadée. J'attrape la serviette et j'enveloppe rapidement mes formes généreuses dans le tissu éponge, le cœur battant à tout rompre contre mes côtes, alors qu'un immense sentiment de chaleur et de plénitude m'envahit.

J'adore mes filles. Oui, je dis « mes filles » dans mon for intérieur avec une fierté non dissimulée car, en tant que capitaine, je m'en sens profondément et viscéralement responsable. C'est le prix à payer pour être leur « Mamy », ce surnom qu'elles aiment tant me balancer au visage à la moindre occasion pour me rappeler mon sens des réalités et mon sérieux parfois excessif.

Je n'ai pourtant que vingt-six ans et je suis déjà traitée comme une figure maternelle de confiance, le pilier sur lequel tout le monde se repose quand la tempête gronde sur le terrain. Il faut dire qu'avec Morgane et les plus jeunes de l'équipe qui viennent tout juste de fêter leurs vingt ans, le fossé des générations semble parfois immense à leurs yeux... mais ce soir, sur le terrain de la victoire comme dans les délires les plus fous de ce vestiaire surchauffé, nous n'avons définitivement qu'un seul et même âge, unies par le même sang de compétitrices et la même sensualité triomphante.